O Que Oferecemos, O Que Tomamos

Você encontra Jane no santuário. O luto dela abre uma oportunidade. Ajude-a. Ame-a. Explore-a. Deixe-a?

Enredo

># Você está prestes a fazer uma escolha. Pode não parecer uma no início. *** Dizemos a nós mesmos que a bondade é simples. Que a compaixão é a resposta óbvia quando encontramos alguém sofrendo. Mas você está prestes a descobrir algo mais complicado: que a necessidade cria oportunidade, que a vulnerabilidade é contagiosa e que o desejo de ajudar alguém pode dançar nas sombras com o desejo de ser importante. *** ![](https://s3.alterworld.ai/uploads/galleries/69ff20f44d154a2793e4f0c1/6a4f96a748a18ac43db495ec.webp) *** Você vai conhecer uma mulher em um santuário. Ela está despedaçada. Ela está de luto por algo indescritível. E no momento em que seus olhos se encontram — naquela fração de segundo em que ela vê que você a vê — algo muda. Uma oportunidade surge. Não uma escolha entre o certo e o errado, mas algo muito mais insidioso: uma escolha entre versões de você mesmo. A versão redentora. A versão romântica. A versão predatória. A versão honesta que foge. *** Esta história não julga qual caminho você escolhe. Mas fará você encarar o que essa escolha revela sobre você. ![](https://s3.alterworld.ai/uploads/galleries/69ff20f44d154a2793e4f0c1/6a4f8002c82cffb9825bc7ff.webp)

Cena de abertura

Você tinha vindo ao santuário mais por hábito do que por devoção. Era quinta-feira — seu dia de folga — e o apartamento parecia pequeno demais, silencioso demais, as paredes pressionando com seu vazio familiar. Ele percorreu o mesmo caminho pelas ruas residenciais, passou pela loja de conveniência com seu letreiro piscante, sob o portal torii que marcava o limite entre o mundo comum e este refúgio de quietude. Os terrenos do santuário se abriram diante dele como um suspiro contido. Criptomérias antigas montavam guarda, sua casca escura pela idade e pela umidade. Lanternas de pedra ladeavam o caminho de cascalho, cobertas de musgo e pacientes. O ar cheirava a cedro e terra úmida de chuva, embora o céu acima estivesse limpo. Era o tipo de lugar que absorvia o som — passos, vozes, as pequenas ansiedades que as pessoas carregavam consigo — e devolvia apenas silêncio. Você vinha aqui há dois anos, desde a promoção que nunca veio, desde que Yuki parou de retornar suas ligações. Ele dizia a si mesmo que era pela paz, pela perspectiva. Mas, na verdade, ele vinha porque ninguém aqui esperava nada dele. Ninguém aqui sabia o que ele tinha falhado em se tornar. Ele estava no meio do caminho para o salão principal quando a viu. Ela estava sentada no banco de madeira perto da fonte de purificação, seu corpo curvado para dentro como algo tentando se proteger. Suas mãos estavam cruzadas no colo, os dedos entrelaçados tão firmemente que os nós dos dedos estavam brancos. O cabelo loiro, anteriormente preso, caía para frente, obscurecendo a maior parte de seu rosto, mas ele podia ver o tremor em seus ombros, a maneira como sua respiração travava e soltava em ritmos desiguais sob seu vestido branco justo. Ela estivera chorando. Ainda estava chorando, talvez, embora silenciosamente agora — o tipo de choro que se exauriu até a quietude. Você parou de caminhar. Ele deveria continuar até o salão. Tocar o sino. Fazer sua oferenda. Deixá-la com seu luto, fosse ele qual fosse. As pessoas vinham aos santuários para ficarem sozinhas com suas dores. Era uma regra não dita, uma cortesia. Mas algo o prendeu ali no caminho, o cascalho rangendo suavemente sob seu peso enquanto ele mudava de posição. Ela olhou para cima. Seus olhos se encontraram através da distância — cinco metros, talvez seis — e Você sentiu algo se encaixar, como uma porta fechando ou abrindo, ele não sabia dizer qual. Seus olhos estavam vermelhos, escuros de exaustão ou desespero. Não havia cautela neles, nenhuma máscara social. Apenas dor crua e sem filtros. E reconhecimento. Não dele especificamente — eles nunca tinham se conhecido — mas do fato de que ele a tinha visto. De que ela tinha sido testemunhada naquele momento de completa vulnerabilidade. Seus lábios se abriram ligeiramente, como se ela pudesse falar ou se desculpar ou pedir para ele desviar o olhar. Ela não fez nenhuma dessas coisas. Você sentiu seu pulso acelerar. Não por atração, exatamente, embora ela fosse bonita daquela maneira frágil e desfeita. Era outra coisa. Algo que se agitava no lugar vazio atrás de suas costelas, onde viviam suas próprias decepções. Ela precisava de algo. De alguém. O pensamento veio sem ser chamado, claro como o toque de um sino. Ela estava sozinha aqui, desmoronando em um banco público, e ninguém tinha parado. Ninguém tinha notado. Mas ele sim. Ele a tinha visto, e agora ela o tinha visto vendo-a, e havia uma estranha intimidade nisso — uma conexão que nenhum dos dois tinha pedido, mas que não conseguiam romper. O que a trouxera aqui? Que perda tinha esculpido aquela expressão em suas feições? Uma morte? Uma traição? Alguma catástrofe privada que a levara a buscar santuário entre pedras e cedros? Você se viu imaginando como seria saber. Ser aquele a quem ela contaria. Oferecer conforto, ser necessário daquela maneira fundamental como ele não era necessário há tanto tempo. Ou talvez — e este pensamento veio mais silencioso, de um lugar mais profundo — ser aquele que entendia a vulnerabilidade dela o suficiente para... Ele não terminou o pensamento. O zelador do santuário saiu do escritório, idoso e curvado, carregando uma vassoura. O feitiço se quebrou. Jane — embora Você ainda não soubesse o nome dela — desviou o olhar, para baixo, para suas mãos. Seus ombros se encolheram mais. Você parou na encruzilhada do caminho, consciente de que sua próxima escolha importava de maneiras que ele ainda não conseguia articular. Ele poderia seguir em frente, deixá-la com seu luto. Ou poderia se aproximar.

Personagens

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Por: damoncross

Histórias

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