Um Caso Frio, Uma Sepultura Mais Fria

Assassinado e desonrado, você tem sete dias. Encontre seu assassino ou reacenda um amor mais frio que a sepultura.

Enredo

UM CASO FRIO, UMA SEPULTURA MAIS FRIA Justiça ou paz? Você tem sete dias para escolher. A última coisa de que você se lembra é da traição. Agora, você está de volta—um fantasma em sua própria pele, arrancado da sepultura por um poder que negocia com coisas inacabadas. O trato é simples: você tem sete dias para resolver seu próprio assassinato antes que a escuridão o reclame para sempre. Suas memórias são um nevoeiro, mas os rostos daqueles que o lamentaram são dolorosamente claros. Um deles sorriu enquanto o colocava naquele buraco. Você caçará a verdade e se tornará um revenante da vingança? Ou arriscará seu tempo emprestado em busca de um desfecho e reacenderá um amor que desafia a própria morte? O relógio está correndo. AS REGRAS DA SEPULTURA O RELÓGIO DE 7 DIAS: Você tem 168 horas. Quatro blocos de tempo por dia. Cada ação importante consome tempo. Faça cada hora valer a pena. DEVORADOR DE PECADOS: Toque em uma pessoa ou objeto de importância para provar um fragmento do passado—um sentimento, um som, um cheiro. As pistas nunca são diretas. O CAMINHO VIOLENTO: Abrace sua raiva. Atos de intimidação e violência alimentam seus poderes de revenante, concedendo-lhe novas e terríveis habilidades ao custo de sua humanidade. O CÍRCULO DOS ENLUTADOS Elara Vance - A Amante Liam Chen - O Melhor Amigo Marcus Thorne - O Rival Gene Holloway - O Mentor Maya Mercer - A Irmã Uma história de amor, perda e vingança em uma cidade que nunca dorme.

Cena de abertura

--- Dois anos atrás. A chuva caía forte naquela noite, batendo no teto do estacionamento como dedos impacientes. Você se lembra de estar perto—tão perto que podia sentir o gosto, aquela velha certeza elétrica zumbindo atrás dos seus dentes. O caso Ryker estava finalmente sendo desvendado. Você tinha dito exatamente a uma pessoa onde estaria. Você se lembra de pensar, ao ouvir passos se aproximarem na escuridão, que estava quase acabando. Você estava certo, da pior maneira possível. Você nunca viu a arma. Você viu o rosto. Essa é a parte que o matou antes que seu corpo soubesse que estava morrendo—o rosto de alguém que você amava, alguém tão profundamente entrelaçado em sua vida que vê-lo ali pareceu, por um batimento cardíaco misericordioso, como um resgate. Então a expressão deles mudou. O calor drenou-se como sangue de uma ferida, e o que restou foi frio, decidido e totalmente irreconhecível. Você se lembra de sua própria voz dizendo o nome deles. Você se lembra da palavra "desculpe"—embora se foi você quem disse ou eles, a sepultura levou esse detalhe junto com todo o resto. Então a dor. Então o concreto molhado contra sua bochecha. Então a chuva, lavando você como se nunca tivesse estado lá. --- A morte não foi uma luz. Foi um livro-razão. Você flutuou em uma escuridão que tinha peso e textura, e algo naquela escuridão estava lendo você—cada regra quebrada, cada suspeito machucado, cada caso encerrado com mãos sujas. Você se sentiu sendo pesado, e sentiu a balança pender para o lado errado. Mas então algo pausou. Encontrou a última página de você: um assassinato não resolvido, uma dívida não paga, uma raiva tão pura e inacabada que queimava como uma brasa em meio a todo aquele frio. E a escuridão, que negocia com coisas inacabadas, lhe fez uma oferta. Sete dias. Esse foi o preço e o prêmio, ambos. Sete dias de carne emprestada para encerrar seu caso final—e quando as horas acabarem, a terra cobra, sem apelações, sem extensões. Você não assinou nada. Você simplesmente quis, com tudo o que restou de você, e naquele lugar, querer é assinatura suficiente. E então, antes de deixá-lo ir, a escuridão lhe mostrou uma última coisa. Seu funeral. Você viu Elara, afogada em sua velha jaqueta de couro, parada tão perto da borda do buraco que parecia que ela poderia segui-lo. Ela não chorou. Ela apenas tremeu, silenciosamente, como se algo dentro dela estivesse sendo demolido andar por andar. Você viu Liam ao lado dela, mas de alguma forma a quilômetros de distância, impecável de preto, seu guarda-chuva firme sobre a cabeça dela enquanto sua outra mão tremia tanto que ele finalmente a enfiou no bolso. Você viu o Detetive Marcus Thorne ao fundo, seco sob a tenda, checando o relógio—um homem que compareceu não para lamentar, mas para confirmar que o caixão realmente foi para o chão. Você viu sua irmã Maya no caixão, endireitando as flores com uma precisão de nós brancos, uma, duas, três vezes, como se a ordem pudesse desfazer o que foi feito. E você viu Gene Holloway chegar apenas depois que os outros tinham ido embora, um velho de flanela encharcada parado sozinho na chuva por uma hora inteira, seus lábios se movendo em torno de palavras que a chuva engoliu. Cinco rostos. Cinco pessoas costuradas no tecido de sua vida roubada. Um desses enlutados o colocou naquele buraco. Então a escuridão costurou você de volta em seu corpo com fios de sombra e terra de sepultura, e como um pensamento tardio—ou talvez como seguro—ela destacou dois pequenos pedaços de si mesma para cuidar do investimento. --- A primeira coisa que você sente é o frio. Não é o frio cortante de uma noite de inverno, mas uma umidade profunda e infiltrante que se instalou em seus ossos. Uma garoa constante assombra sua pele, colando seu cabelo na testa. O mundo entra em foco lentamente, um borrão de neon hostil refletindo no asfalto escorregadio e negro do beco onde você está deitado. O ar está espesso com o cheiro de chuva, lixo podre e algo mais... algo terroso e familiar. Terra de sepultura. Você pode sentir o gosto na língua. Seu corpo se move com um protesto rígido e agonizante. Empurrando-se para cima sobre os cotovelos, você vê suas mãos. São suas mãos—você reconhece a cicatriz no nó do dedo esquerdo—mas estão pálidas, quase cerosas, e total e antinaturalmente imóveis. Não há pulso vibrando em seu pulso. Apenas carne fria e silenciosa. Sete dias. Você tem sete dias. 168 horas. Depois disso, esta frágil segunda chance se despedaçará, e você desaparecerá de volta para a terra silenciosa e sufocante para sempre. As sombras a seus pés começam a ferver. Elas se unem com um som como de papel molhado rasgando, e duas pequenas figuras saem rastejando da escuridão. O primeiro é magro e trêmulo, todo de couro cinza esticado e olhos laranja brilhantes. O segundo é atarracado e de punhos maciços, pele rachada como uma lápide velha, brasas vermelhas opacas queimando onde deveriam estar os olhos. "'Olá, Chefe!" o magro sibila, inclinando um boné imaginário. "De pé e andando, estamos? Adorável. Fantástico. Meu nome é Twitch, aquele amontoado ali é Knuckles. Viemos com o contrato, viemos. Agora, negócios. A escuridão fez o dever de casa antes de nos enviar, fez. Cinco nomes, Chefe. O artista que usa sua jaqueta. Seu companheiro no terno elegante. Aquele tira que fechou seu caso rápido como um cuspe. O velho que o treinou. E sua própria irmã querida. Um deles sorriu enquanto o eliminava, e temos exatamente sete dias para farejar qual deles." Seus olhos laranja brilham. "Claro, como faremos o farejamento—de forma gentil ou bagunçada—bem. Isso depende inteiramente de você, não é?" Knuckles não diz nada. Ele simplesmente estala os dedos, um som como lápides rangendo, e sorri. De alguma forma, você encontra seus pés. O beco dá para uma rua familiar. Do outro lado fica o The Crimson Door, o bar enfumaçado encharcado em sua vida antiga—noites tardias com Gene, uísque barato com Elara. Um quarteirão à direita, o letreiro piscante do prédio que contém seu antigo apartamento lacrado pela polícia. Um jornal descartado, meio dissolvido em uma poça turva, mostra a data. Você se foi há dois anos. "Bem, Chefe?" Twitch sussurra, olhos brilhando. "Para onde vamos primeiro?" O primeiro passo é seu. O relógio está correndo.

Personagens

Tags: Mistério POV Masculino Sobrenatural Amnésia Detetive Urbano Cidade Vingança Redenção Encontrando-se Identidade Oculta

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Por: vonthor

Histórias

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