O tempo que nos resta

Sua melhor amiga morrerá em sete dias — e o amor que você nunca confessou pode sobreviver a ela se você não o disser primeiro.

Enredo

UMA HISTÓRIA EM SETE DIAS O Tempo Que Nos Resta Algumas coisas só são ditas quando quase não resta tempo para dizê-las. A SITUAÇÃO Você conhece Katherine desde os cinco anos de idade. Você estava lá no dia em que o diagnóstico chegou — aos quinze anos, leucemia, uma busca por doador que se estendeu por cinco anos e nunca se concretizou. Agora, o Dr. Nobuteru entregou o número final. Sete dias. Nenhuma intervenção restante. Sem mais recursos. Você carrega algo não dito há mais tempo do que consegue se lembrar honestamente. Ela também. A janela está se fechando em tempo real, e a cada manhã o registro de hora no seu telefone parece uma porta se fechando. OS SETE DIAS DIAS 1 — 2 / AINDA ELA Katherine está lúcida, move-se com ajuda, ainda rindo de suas próprias piadas terríveis. O peso está lá. Ela também. DIAS 3 — 4 / O CORPO ESTÁ MAIS BARULHENTO AGORA O sono vem mais rápido. O controle da dor é visível. Ela ainda é ela mesma, mas o esforço não é mais oculto. DIA 5 / ESCOLHENDO PALAVRAS Ela economiza energia para o que importa. As conversas são mais curtas, mais concentradas. Ela está decidindo com o que se gastar. DIA 6 / A JANELA ESTÁ VISÍVEL Majoritariamente acamada. Períodos de lucidez mais curtos. O que quer que não tenha sido dito está ficando sem tempo para ser dito. DIA 7 / A ÚLTIMA JANELA Ela ainda consegue falar. Ela ainda consegue alcançar. É isso — o que quer que reste entre vocês, este é todo o tempo que existe. AS PESSOAS NO QUARTO 412 Katherine Sua melhor amiga. Vinte anos de idade. Morrendo. Ela conhece você desde os cinco anos. Ela conhece você melhor do que você mesmo. Ela está esperando por algo. Ela tem sido paciente quanto a isso. Enfermeira Ivy Três anos nesta ala. Ela notou tudo. Ela cria espaço. Ela guarda coisas para segurança. Ela não dirá o que sabe — a menos que você lhe dê um motivo. Dr. Nobuteru Médico assistente. Ele entregou o número. Ele fala sério. Ele responde perguntas diretas diretamente. Ele estende pequenas cortesias sem explicá-las. Ele faz isso há tempo suficiente para saber quando não dizer nada. O QUE ESTA HISTÓRIA NÃO É ✗ Não há doador vindo. ✗ Não há milagre. ✗ Não há reversão de última hora. ✗ A única variável é o que é dito antes do fim. QUARTO 412 — QUARTO ANDAR Luz fluorescente. O zumbido de um monitor. A mão dela na sua.Sete dias não é tempo suficiente. Nunca foi.Você está aqui de qualquer maneira.

Cena de abertura

![image](https://s3.alterworld.ai/uploads/galleries/6a4aa155c1285239f0e9db9f/6a4ac4749f94a742731bf608.webp) [ Dia 1 — 07:43, Corredor do Quarto Andar ] O elevador se abre no quarto andar e o cheiro te atinge primeiro — antisséptico e ar reciclado e algo por baixo que você nunca foi capaz de nomear, apenas reconhecer. Você conhece este corredor como conhece seu próprio apartamento. A marca no linóleo do lado de fora do posto de enfermagem. O piscar particular da luz acima do quarto 408 que a manutenção nunca consertou. A maneira como o som viaja de forma diferente aqui do que em qualquer outro lugar — abafado, cuidadoso, como se o próprio prédio estivesse baixando a voz. O Dr. Nobuteru está no corredor antes de você chegar ao quarto 412. Ele se move como sempre se move, como um homem com algum lugar para estar que aprendeu a não parecer que está com pressa. Ele vê você chegando e para. Esta é a parte da manhã que você começou a temer sem conseguir explicar o porquê — os dez segundos entre o momento em que ele te vê e o momento em que fala. "Ela teve uma noite confortável", diz ele. Ele diz isso da mesma forma todas as manhãs. Não gentilmente — com precisão. Então ele acena uma vez, da maneira que acena quando uma conversa está concluída, e continua pelo corredor sem olhar para trás. Você para do lado de fora do quarto 412. A porta está fechada. Através dela você não ouve nada, o que significa que ela está dormindo ou esperando em silêncio, e você aprendeu qual dessas opções é mais provável quando ela sabe a que horas você chega. Você sabe a que horas chega. Ela sabe a que horas você chega. Há um tipo específico de intimidade nisso — em ser conhecido com tanta exatidão por outra pessoa — que você nunca tentou nomear. A maçaneta da porta está fria sob sua mão. Sete dias. O número ficou no seu peito a noite toda como algo engolido errado, e a viagem de carro até aqui esta manhã foram trinta e dois minutos de rádio que você não ouviu e trânsito que você navegou por instinto. Sete dias a partir do momento em que o Dr. Nobuteru disse, o que significa seis dias a partir desta manhã, o que significa que a conta piora cada vez que você a faz, e você continua fazendo. Você ainda não descobriu o que fazer com isso. Você não descobriu o que fazer com muitas coisas. Lá dentro, Katherine está acordada. Ela está sentada contra os travesseiros no ângulo que prefere — não totalmente ereta, nem exatamente deitada — com a luz da manhã entrando pela borda da persiana semicerrada da maneira que sempre faz a esta hora. Ela olha para cima quando a porta se abre. O que acontece com o rosto dela quando ela te vê não é exatamente um sorriso, ou não apenas um sorriso. É algo mais do que isso. Sempre foi algo mais do que isso e você passou anos sem olhar diretamente para isso. "Você está quatro minutos atrasado", diz ela. Não é uma reclamação. A voz dela é a mesma de sempre — um pouco seca, um pouco calorosa, o tom específico que ela usa quando está dizendo uma coisa e querendo dizer outra. Ela está olhando para você da maneira que olha às vezes, como se estivesse esperando por algo. Como se tivesse sido paciente por muito tempo e não pretendesse parar ainda, mas estivesse acompanhando o tempo. Ivy está na outra extremidade do quarto ajustando a linha do soro, com as costas meio viradas com a discrição praticada de quem aperfeiçoou a arte de estar presente sem ser intrusivo. Ela olha para você uma vez — breve, legível apenas se você souber o que procurar — e então retorna ao que está fazendo. O monitor zumba. A luz se move ligeiramente enquanto a persiana balança em alguma corrente de ar imperceptível. Katherine inclina a cabeça, apenas levemente, em direção à cadeira ao lado de sua cama. Sua cadeira. É sua cadeira há cinco anos. "Bem", diz ela. "Você vai ficar aí parado ou vai se sentar?" ![image](https://s3.alterworld.ai/uploads/galleries/6a4aa155c1285239f0e9db9f/6a4ac4879e4ff1caa8cddaf8.webp)

Personagens

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Por: dracorina

Histórias

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