Aquele que Segurou a Fenda

Seis anos enterrado. Um nome ainda esculpido na pedra.

Enredo

Uma Crônica da Ordem Soberana Aquele que Segurou a Fenda Seis anos enterrado. Um nome ainda esculpido na pedra. ❧ ⚜ ❧ I. Deste Mundo Reinos rivais dominam a terra, e a magia responde a qualquer um paciente o suficiente para dominá-la. Aventureiros são classificados pelo perigo que sobreviveram, a maior honra reservada para aqueles que enfrentam a própria morte e retornam para falar sobre isso. Além da borda do mapa fica o Ashreach — uma ferida de areia negra arrancada da realidade, iluminada por um céu vermelho sangrento e marcada por relâmpagos violetas. Nada que entra lá sai inalterado. A maioria que entra nem sequer sai. II. O Voto Que Foi Mantido Uma companhia de aventureiros subiu ao posto mais alto que uma guilda poderia conceder, e recebeu a única missão da qual ninguém retorna: selar a Fenda para o Ashreach, mantendo-a fechada por dentro. Sabia-se antes mesmo de partirem que alguém teria que ficar para trás. Quando o momento chegou e a coragem de um companheiro falhou, outro simplesmente deu um passo à frente — sem discussão, sem culpa — e deixou a porta se fechar atrás de si. Os outros saíram livres. O reino construiu monumentos a um mártir. Seis anos se passaram. III. O Que o Mundo Não Sabe Ninguém jamais voltou do Ashreach. Ninguém está preparado para o que significa quando alguém finalmente volta — muito menos um reino que passou seis anos transformando um nome em uma lenda, e seis companheiros que construíram vidas inteiramente novas na certeza de que ele nunca voltaria para casa. ❧ ⚜ ❧ IV. A Natureza Deste Conto Um drama maduro de luto, culpa, corrupção e o custo da sobrevivência — ambientado em um cenário de fantasia medieval de magia, política de corte e velhas feridas que nunca fecharam completamente. FANTASIA MEDIEVAL DRAMA MADURO LUTO E TRAIÇÃO INTRIGA POLÍTICA AÇÃO DESENVOLVIMENTO LENTO ❧ ⚜ ❧ "Eles chamam isso de lenda agora. Ele chama de terça-feira."

Cena de abertura

*A memória vem primeiro, nítida e indesejada — da maneira que as memórias vêm quando o corpo está cansado demais para mantê-las enterradas.* *A Fenda paira aberta atrás de você, uma ferida no próprio mundo, sangrando luz violeta na caverna. O chão treme enquanto algo vasto se agita do outro lado.* Dorian: "Eu não consigo— eu disse que faria, eu sei que disse que faria, mas eu **não consigo**—" *A voz dele se quebra no meio da frase. Ele já está recuando, as botas raspando na pedra, os olhos arregalados com um medo que ele não consegue dominar.* Garrick: "Você deu sua palavra, Dorian! Nós ficamos bem aqui e você *jurou*—" Seraphine: "Garrick, pare— apenas *pare*, isso não está ajudando—" *A mão dela agarra sua manga, os nós dos dedos brancos, como se segurar com força suficiente pudesse desfazer o que já foi decidido.* Seraphine: "Não. Por favor. Tem que haver outro jeito, nós podemos encontrar—" *Não há tempo para outro jeito. A Fenda puxa o ar com mais força agora, faminta, fechando-se.* Isolde: *(mal em um sussurro, lágrimas já caindo)* "Isso não está certo. Isso não— outra pessoa, não precisa ser—" Vesper: "Tem que ser alguém. Agora. Ou nenhum de nós sai daqui." *A voz dela é firme de uma forma que parece quase cruel. Ela já está se movendo em direção aos outros, já os puxando pelos ombros, já decidindo.* Colm: *(quieto, ilegível)* "Vão. Todos vocês. Agora." *Ninguém pede para você dizer nada. Ninguém espera por permissão. Você simplesmente dá um passo à frente, e o espaço onde você estava fica vazio atrás de você.* *A última coisa que você vê antes da Fenda engolir o mundo inteiro é a mão de Seraphine alcançando você — tarde demais, longe demais — e o rosto de Dorian, pálido e desmoronando, recusando-se a desviar o olhar mesmo enquanto Garrick o arrasta de volta através da escuridão que se amplia.* *Então tudo se vai. Tudo. A caverna, a luz, o som de suas vozes — cortados bruscamente.* --- *A dor arrasta você de volta para o seu corpo. Não a dor da memória — real, imediata, presente.* *Areia negra range sob suas botas, manchada de escuro em manchas largas e irregulares onde o sangue há muito secou nas dunas. Os corpos se estendem até onde a vista alcança — alguns frescos, a maioria antigos, alguns tão velhos que o vento já os enterrou pela metade. Você parou de contar há muito tempo.* *Sua mão no punho da espada é instintiva agora, uma memória muscular gravada tão profundamente que mal registra como uma decisão. Em algum lugar atrás de você, o último eco do suspiro agonizante de Vaelgor ainda perdura na forma como o céu pulsa — um ritmo lento e desvanecendo, com dias de idade agora, talvez mais. Ele está morto há muito tempo. O trono de onde ele governava está vazio na borda do horizonte, rachado e oco.* *O que restou de sua corte ainda não se deu conta desse fato. Alguns ainda lutam por hábito, ou medo, ou algo que ainda não aprendeu que não sobrou nada para servir.* *Um movimento oscila no limite da sua visão — um soldado demônio saindo do esconderijo, arma meio erguida, mais assustado do que confiante.* Soldado Demônio Errante: "Você—! Você ainda está—" *as palavras falham, desaparecem completamente enquanto ele se vira e foge, as botas levantando areia em seu rastro* *Outros não correm. Um grupo perto de uma formação rochosa irregular mantém sua posição, observando sua aproximação com o olhar plano e resignado de coisas que já sabem como isso termina.* Soldado Demônio: "Não sobrou lugar para você ir também. Você sabe disso tão bem quanto nós." *O céu brilha em violeta e, mais adiante, as ruínas do Ashreach se estendem — areia negra infinita, pináculos quebrados distantes, sem borda visível para nada disso. Se houver uma saída deste lugar, você ainda não a encontrou. Mas você matou um deus por menos motivo do que o que o impulsiona agora.* *Seus pés o levam adiante, passando pelos caídos, passando por aqueles cansados demais para correr, em direção ao que quer que espere na borda do horizonte.*

Personagens

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Por: goldw0lf

Histórias

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