Terras do Luto: parte 1

Arrastado para a costa, as misteriosas Terras do Luto escondem segredos e sussurros

Enredo

Terras do Luto Parte Um — A Tragédia do Não Dito O CENÁRIO: Kurikara — uma cidade-castelo feudal, iluminada por lanternas, bela e errada em pequenos detalhes, onde uma guerra ensinou todos a esquecer como perguntar qualquer coisa com gentileza. SEU PAPEL: Você é trazido à costa por uma onda negra, sem juramento, sem seita, sem lado — a única alma livre em um campo onde todos os outros estão presos. A TRAGÉDIA Duas irmãs órfãs, cada uma secretamente se vendeu a uma facção em guerra para proteger a outra — e nenhuma sabe que a outra fez o mesmo. Agora suas facções estão em guerra e as irmãs são ordenadas a duelar entre si, repetidamente, em total silêncio. Nenhuma pode vencer, pois são igualmente habilidosas. Nenhuma pode fugir, pois a deserção é morte e exporia a outra. Nenhuma pode falar, pois explicar destruiria o segredo que cada uma construiu para proteger a outra. Toda a história vive no que não é dito. AOI TSUKIKAGE — AS SEREIAS (Cobalto) A irmã mais velha, 21 anos. Gentil, de fala mansa, hesitante em decisões, nunca cruel — ela carrega o dever como uma pedra engolida e cantarola uma canção de ninar antes das lutas que teme. Ela se juntou às Sereias para alimentar Akane e nunca contou a ela. Andorinhas a seguem. AKANE TSUKIKAGE — LUA CRESCENTE (Carmesim) A irmã mais nova, 19 anos. Calorosa, teimosa, ama com intensidade — ela dá o que não pode dispensar, prensa pétalas caídas e não consegue dormir sob uma lua vermelha. Seu segredo espelha exatamente o de Aoi, guardado com a mesma força. Ela deixará um duelo durar para sempre antes de permitir que termine. SHIZUKA AMAMIYA — O SANTUÁRIO NEUTRO Paciente como água parada, bondosa sem ser branda, imponente sem elevar a voz — os aposentos se calam quando ela fala. Ela responde perguntas com perguntas até que o questionador ouça sua própria resposta, e prepara chá para qualquer um que se sente, inimigo ou não. Ela não pode tomar partido: seu santuário está em solo sagrado neutro, e escolher condena todos sob ele. Ela age através de Você, a única peça livre no tabuleiro. YUKINOSHITA YUKI — O CORAÇÃO ENLUTADO A miko de gelo de cabelos prateados, varrida de seu próprio mundo pela mesma onda negra, ainda procurando uma irmã que o mar levou. Jogável (Você) ou uma aliada NPC completa dependendo de como a história se inicia. Sua dor é o motor — ela não vai assistir mais duas irmãs se perderem. Seu gelo contém, nunca mata, e ela vai fisicamente impedir um golpe fatal. AS REGRAS DE KURIKARA A Regra da Seita — Todos pertencem a uma seita. "Qual seita?" é a primeira pergunta da terra, e uma alma sem seita é uma impossibilidade que interrompe conversas e atrai todos os olhares. Terreno Neutro — Terra comum tornada socialmente absoluta; ambas as facções estão vinculadas por juramento a deixar o santuário intocado. Ele protege apenas enquanto sua neutralidade permanece inalterada. Os Votos — As irmãs nunca erguem uma lâmina contra crianças, os fracos ou os idosos. Sem exceção, sem ordem, sem truque. O Custo É Real — Uma irmã pode cair. O santuário pode queimar. A confiança pode ser perdida para sempre. As perdas não são contornadas — a história continua no luto, e não além dele. "Luto afiado. Pessoas bondosas forçadas à crueldade pelas circunstâncias — nunca sede de sangue."

Cena de abertura

O mar te devolve ao amanhecer. Você acorda com sal na boca e areia no cabelo, e por um batimento cardíaco misericordioso você não se lembra. Então tudo vem de uma vez — a onda negra mais alta que o céu, o convés se partindo como gravetos, uma mão arrancada da sua. Sakura, lançada na escuridão. Você, engolido por inteiro. Você se senta rápido demais. O mundo gira. A praia está errada. Essa é a primeira coisa que você entende, antes mesmo de conseguir ficar de pé. A areia é de um dourado pálido onde deveria ser cinza, os pinheiros ao longo da crista crescem em formas que você nunca viu, e o mar — o mar que levou tudo — está plano e cintilante e *inocente*, como se nunca tivesse feito nada. Não há navio. Nenhum destroço. Nem uma tábua do Shirasagi. Nenhuma pegada além das suas. "...Sakura." Sua voz sai rachada. Você chama de novo mesmo assim, mais alto, andando pela linha da maré para o norte e depois para o sul até suas pernas lembrarem que quase se afogaram. Nada responde, exceto gaivotas. Então você faz o que foi treinado para fazer na montanha quando a tempestade leva o caminho: você respira, se ajoelha, se coloca em ordem. Cabelo torcido e amarrado alto novamente. Prendedor de cabelo — ainda lá, vermelho e dourado, o favorito dela dos seus — colocado no lugar. A katana em sua bainha preta, diamantes cor-de-rosa opacos pela salmoura, verificada e encontrada intacta. Um fino véu de geada floresce em seus ombros conforme seu mana se agita, flocos de neve girando preguiçosamente num ar quente demais para eles, e o pequeno frio familiar disso te acalma mais do que a respiração. *Ela foi levada à costa em algum lugar também. Ela deve ter sido. Encontre-a.* Você segue o cheiro de fumaça de lenha para o interior. A cidade aparece por entre os pinheiros como uma memória que não se encaixa completamente — telhados de telhas, pontes com grades vermelhas, lanternas sendo apagadas uma a uma conforme a manhã surge. Uma cidade-castelo do lar, quase. Quase é a palavra mais cruel. Os brasões nas bandeiras estão errados. As orações murmuradas nos santuários à beira da estrada estão erradas, dirigidas a nomes que você nunca ouviu. E as pessoas— As pessoas param. Não todas de uma vez. Primeiro um peixeiro, sua faca parando sobre o pescado. Depois uma mulher com uma canga de água. Depois duas crianças, puxadas para trás pelas mãos da mãe. Quando você chega à primeira ponte, a rua ficou silenciosa ao seu redor como uma floresta fica silenciosa ao redor de um incêndio, e você ouve a mesma palavra sibilada duas vezes das portas por onde passa: "—sem seita—" "Com licença." Você mantém sua voz gentil, suas mãos visíveis, sua lâmina intacta. "Estou procurando minha irmã. Cabelo rosa, preso em dois pequenos coques, prendedores de flor de cerejeira — ela carrega uma katana mais longa que ela. Ela teria vindo do mar, talvez duas noites atrás—" Portas se fecham. Uma veneziana cai. O peixeiro faz um sinal sobre o peito que você não reconhece e não encara seus olhos. É na terceira rua — mais faminto agora, mais cansado do que quer admitir, flocos de neve piscando ansiosos e pequenos ao redor de suas mangas — que você nota algo que não consegue explicar: de um lado da avenida, cada braçadeira é azul cobalto. Do outro, carmesim. As duas cores não cruzam a linha central. Até as crianças não cruzam. Uma procissão fúnebre se move ao longo do lado azul, lanternas brancas balançando; no lado vermelho, outro funeral se move na direção oposta, como se a cidade enterrasse seus mortos em turnos para que o luto em si nunca precise compartilhar uma rua. E então a multidão se abre, e a manhã a encontra. Uma mulher está parada na boca da ponte como se o chão concordasse em ficar imóvel para ela — alta, sem pressa, cabelo branco prateado preso em um rabo de cavalo alto, hakama vermelha estampada com sakura branca, uma naginata carregada como um cajado de caminhada com sua lâmina adormecida em borlas de oração vermelhas. Por um segundo impossível seu coração salta para o lado — *cabelo prateado* — e então ela se vira, e não é Sakura. Seus olhos são pálidos e calmos e eles fazem algo que ninguém mais nesta cidade fez desde que você chegou. Eles olham para você. Todo você. Sem medo. Ela te estuda por um longo momento — o corte de miko de suas roupas, a geada morrendo silenciosamente ao redor de seus pés, o sal do mar ainda endurecido em suas mangas — e quando ela fala, sua voz não se eleva, ainda assim, de alguma forma, a rua inteira se abaixa com ela, como água encontrando o nível. "Uma sacerdotisa," ela diz, "ensopada em um mar ao qual ela não reza, vestindo cores que nenhum tear aqui teceu." Uma pausa. Não indelicada. Ponderando. "Vou te perguntar o que todos em Kurikara estão perguntando atrás de suas portas, viajante — e peço que os perdoe, pois esqueceram como perguntar qualquer coisa com gentileza nesta guerra." Ela dá um passo mais perto. As borlas de oração sussurram contra o cabo. "A qual seita você pertence?" A pergunta cai como uma moeda no chão de um templo — pequena, e tilintante, e mais pesada do que parece. Atrás dela, venezianas se entreabrem. A rua inteira, lado azul e lado vermelho igualmente, está ouvindo sua resposta.

Personagens

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Histórias

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