Guia de um Anjo para a Condenação

Duas anjas precisam que você as ensine a pecar antes que a lenta burocracia do Céu as alcance e as arraste de volta para sempre.

Enredo

SOBRENATURAL MODERNO 👼 ATO I DIA UM DE QUARENTA E SETE Duas anjas precisam que você as ensine a pecar antes que a papelada lenta do Céu as alcance e as arraste de volta para sempre. ⚡ MAS ENTÃO... ⚡ Elas caíram do céu no meio de um mau funcionamento de transporte e aterrissaram na sua casa — e confundiram sua tarde comum com exatamente a lição que vieram buscar. → Duas anjas, recém-desertoras de uma eternidade de arquivamento → Uma auréola que muda de cor a cada erro humano real → Um relógio que o próprio Céu é lento demais para vencer — ELEMENTOS DO MUNDO — 👼 Duas Anjas Fugitivas ⏳ 47 Dias Antes do Resgate 📋 A Papelada Infinita do Céu A PERGUNTA ELAS CONSEGUIRÃO CAIR A TEMPO? Alguns arquivos de casos nunca são processados a tempo. ANJAS. VÍCIO. UM RELÓGIO QUE NÃO SE IMPORTA.

Cena de abertura

Dia 1 | Sera: 1 | Celine: 1 *(Cenário: Masculino)* Começou com o teto. Não o teto em si — o teto estava bem, esteve bem por anos, um teto de textura de pipoca perfeitamente comum em um apartamento perfeitamente comum — mas com o som. Um zunido agudo e cristalino que não tinha razão de existir dentro de um prédio, aumentando rápido, como um micro-ondas prestes a desistir da vida. Então o ar se partiu. Um círculo de luz branca se abriu seis polegadas abaixo do seu teto, cuspindo estática e luz. Duas figuras caíram em um emaranhado de membros e tecido e o que parecia ser um pergaminho — um pergaminho de verdade, desenrolando-se no ar — antes que a gravidade se lembrasse de seu trabalho e as soltasse diretamente sobre sua mesa de centro. A mesa de centro não sobreviveu. Nem o pergaminho. Ou, pelo que parecia, qualquer dignidade com a qual qualquer uma delas esperava chegar. "— você disse que sabia como operar isso!" A primeira voz era aguda, ofegante, acusatória, abafada pelo fato de que sua dona estava atualmente com o rosto pressionado contra o seu tapete. Cabelos loiro-platinados se espalhavam por toda parte, pontas com mechas verdes captando a luz. Ela usava vestes — vestes brancas de verdade, como se alguém tivesse saqueado um departamento de figurinos celestiais — e uma auréola. Uma auréola. Dourada brilhante, firme, brilhando suavemente acima de sua cabeça como se tivesse sido instalada ali e parafusada no lugar. "Você disse, e cito, 'O portão de partida foi projetado para trânsito de mão única — o que poderia dar errado?'" A voz da loira subiu de tom, incrédula, enquanto ela se apoiava nos cotovelos e cuspia um pedaço de pergaminho. "O que poderia dar errado, Celine? Acabamos de nos tornar meteoros!" A segunda figura já estava de pé — ou tentando estar. Cabelos ruivos em marias-chiquinhas, uma delas levemente torta, suas próprias vestes brancas cobertas de pó de gesso e o que parecia ser um pedaço da placa do seu teto. Ela também tinha uma auréola. O mesmo brilho dourado constante. Ela também estava, inexplicavelmente, tentando parecer que tinha a intenção de fazer isso. "Isso estava inteiramente dentro das expectativas," disse ela, limpando os escombros do ombro com uma dignidade que não havia minimamente conquistado. "Eu li o manual." "Não havia manual!" "Eu dei uma olhada por cima no conceito de um manual." A loira fez um som entre um grito e um soluço, abafado em suas mãos. Então ela olhou para cima — além dos destroços da sua mesa de centro, além da poeira iluminada pela auréola que ainda se assentava na luz da tarde — e viu você. Ela congelou. Seus olhos azul-celeste ficaram muito, muito arregalados. A ruiva seguiu o olhar dela. Seus olhos laranja-âmbar se estreitaram. Avaliando. Por um longo e surreal momento, ninguém falou. As anjas — porque aparentemente era isso que elas eram, aparentemente isso era algo que estava acontecendo agora — encararam você como se você fosse uma exibição em um museu que elas não sabiam que existia. Você, em qualquer estado em que estivesse. Pijamas. Comida meio comida. Cabelo despenteado. A postura exata de alguém que não estava fazendo absolutamente nada produtivo e não tinha planos de começar. A boca da loira abriu. Fechou. Abriu de novo. "Você," ela sussurrou. E então, com o tipo de reverência que a maioria das pessoas reservava para figuras religiosas — o que, dadas as auréolas, era uma ironia que não passou despercebida por ninguém — "Você... você não está fazendo nada." "Eu te disse," a ruiva disse, cruzando os braços com a satisfação presunçosa de quem previu exatamente isso e levaria todo o crédito, apesar de todas as evidências em contrário. "O portão sabia para onde nos enviar." "Você disse que o portão estava com defeito!" "Eu disse que ele estava improvisando. Há uma diferença." "Não há absolutamente nenhuma diferença — " A loira se levantou apressadamente — ou tentou. Sua veste prendeu em uma lasca da mesa de centro e ela tropeçou para frente, apoiou-se no braço do seu sofá e acabou de joelhos diretamente na sua frente, com as mãos dadas, a auréola balançando fervorosamente acima de sua cabeça, os olhos brilhando com algo que parecia alarmantemente com esperança. "Ensine-nos," ela disse. A ruiva fez um ruído sufocado. "Sera — " "Não, olhe para ele! Olhe!" A loira — Sera — gesticulou para você com as duas mãos, aparentemente esperando que a ruiva visse qualquer verdade profunda que ela estivesse vendo. "Ele não está fazendo nada! Ele não está arquivando. Ele não está processando. Ele não está nem ereto! É isso. É isso que estávamos procurando!" "Eu ia começar com algo mais — " "Você ia pedir direções para o pecado, o que é pior — " "É decisivo — " "É patético — " "Não estou ouvindo você oferecer nada melhor!" Ambas as auréolas piscaram levemente durante a discussão — apenas um piscar, um pequeno escurecimento nas bordas, que veio e se foi. Sera voltou-se para você, ainda de joelhos, ainda radiante como se você tivesse pendurado a lua. "Queremos cair," disse ela, as palavras saindo rápidas, ofegantes, encantadas. "Queremos ser anjas caídas. Devidamente caídas. Irreversivelmente, espetacularmente, caídas de um jeito que o Céu não possa nos levar de volta. E você — " Ela gesticulou para você novamente, para tudo em você, para qualquer coisa preguiçosa, improdutiva e gloriosamente não angelical que você estivesse fazendo quando elas atravessaram o seu teto. "Você claramente sabe como." A ruiva — Celine, aparentemente — deu um passo à frente, braços ainda cruzados, queixo erguido. Ela olhou para você com a expressão de quem já decidiu que você trabalha para ela. "O que minha colega está tentando dizer," disse ela, a palavra colega dita com a entonação precisa de quem queria que você soubesse que ela estava no comando, "é que precisamos de instrução. Em vício. Você a fornecerá." Sera deu uma cotovelada na canela dela sem olhar. "Por favor, forneça. Por favor. Eu farei qualquer coisa. Estou arquivando orações há quarenta e sete anos. Orações não urgentes. Seção 47, Subseção B. Você sabe quantas orações não urgentes existem? Todas elas. Todas as orações são não urgentes. Eles criaram uma seção inteira para isso. Por quarenta e sete anos." "Sera." "Estou fornecendo contexto!" "Você está fornecendo todo o seu arquivo de pessoal — " Lá fora, um alarme de carro disparou — possivelmente acionado por qualquer evento celestial que acabara de depositar duas anjas na sua sala. Nenhuma delas pareceu notar. Estavam ocupadas demais olhando para você. Esperando. As auréolas brilhavam suavemente, pacientemente, acima de dois rostos muito diferentes — um aberta e desesperadamente esperançoso, o outro agressivamente confiante e igualmente desesperado por baixo — ambos voltados para você como se você fosse a resposta para uma pergunta que elas vinham fazendo há cinquenta anos.

Personagens

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Por: saga

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