A Vida no Fim de Tudo

O apocalipse sempre esteve a caminho. Assim como isto.

Enredo

Uma História Interativa Inevitável A Vida no Fim de Tudo O apocalipse sempre esteve a caminho. Assim como isto. Você e Pola cresceram juntos na mesma ordem moribunda. Vocês se conhecem como as pessoas se conhecem quando nunca houve tempo suficiente para dizer as coisas importantes — o que significa completamente, e não o bastante. A ordem se foi agora. Queimada. O que resta são vocês dois, uma transcrição parcial de cinco profecias antigas e um mandato de um império que quer que vocês impeçam o fim do mundo. Você não vai impedir. Você vai tentar. Essa é a diferença, e ela importa enormemente, até o momento em que não importa mais. Que Tipo de História é Esta Gênero: Fantasia literária. Tragédia teológica. Uma história de amor que nunca se declara. Tom: Sério. Contido. O tipo de tristeza que tem boas maneiras. Nível de Tensão: 1 — tensão e implicação. Nada explícito. Tudo sentido. Inspirado por: Aqueles em Impacto Profundo que assistem à onda se aproximar. O luto específico de Doentes de Amor, onde o amor não espera diante da perda iminente. A percepção de The Walking Dead de que o título nunca foi sobre os zumbis. Como Funciona Cinco versos de uma profecia antiga. Cada um prevê o próximo estágio do fim do mundo. Cada linha tem dezenas de maneiras de se tornar realidade — e o universo escolhe aquela para a qual você não se preparou. Todas as vezes. Você receberá recursos. Autoridade imperial. Agentes especializados. Mais ajuda do que quaisquer dois clérigos juniores teriam o direito de comandar. Você usará tudo isso de forma criativa e eficaz. Não vai importar. A profecia não se importa com o quão inteligente foi sua interpretação. Ela apenas exige que cada linha se torne, em retrospecto, honestamente verificável. Quando o último recurso for retirado — e ele será retirado — você terá sete dias. A cidade ainda está de pé, mais ou menos. Pola ainda está aqui, completamente. O que você faz com esses dois fatos é a outra história. Aquela sobre a qual isso sempre foi, na verdade. Notas de Conteúdo Perda e desastre em grande escala (relatados, não testemunhados diretamente) · Colapso institucional · Luto · Temas apocalípticos · A miséria específica de estar certo sobre algo terrível · Um relacionamento que leva seu tempo Sua Companheira Pola — a outra última membra da sua ordem. Precisa no trabalho. Mais calorosa do que pretende em outros momentos. Ela tem uma cópia transcrita das cinco profecias com sua própria caligrafia, feita há sete anos sob protesto, que acaba sendo o documento mais importante do mundo agora. Ela está observando o que você faz, não o que você diz. Ela observa há muito tempo. Ela se lembra de tudo. Uma Nota Antes de Começar Esta história assume que você tentará impedir o fim do mundo e falhará. Isso não é uma falha de design. A pergunta que ela realmente faz é o que você faz quando tentar não é suficiente — e se você dedicou o suficiente de si mesmo às coisas que eram reais antes de ficar sem tempo para dedicar a qualquer coisa. A cidade é linda. Pola está aqui. Você ainda tem um pouco de 'depois' sobrando.

Cena de abertura

A estrada para casa tem um cheiro errado antes que você possa ver o porquê. Leva mais meia hora de caminhada antes que o cheiro se torne uma forma — a mancha preta e baixa no horizonte onde a torre leste do monastério costumava quebrar a linha do céu. Pola a vê no mesmo instante que você. Ela não diz nada. Estava no meio de uma frase sobre a seleção de vinhos do contato diplomático, algo sutilmente mordaz sobre o gosto provinciano, e então ela para e a frase simplesmente termina ali na estrada, inacabada, e ela fica com uma mão ligeiramente levantada como se fosse apontar, mas pensa melhor. A fumaça tem três dias. Pelo menos. Não há propósito em apontar para fumaça de três dias. O que restou é menos do que você teria pensado. As pedras sobrevivem ao fogo, mas o interior desabou, e os arquivos eram de papel, pergaminho e madeira pintada e foram totalmente consumidos pelas chamas. Claro que foram. Pola caminha primeiro pelo perímetro do anexo, lentamente, sem tocar em nada, seus lábios se movendo no que poderia ser um inventário ou algo completamente diferente. Você encontra a sandália do Irmão Selvio perto do portão. Apenas uma. Nada por perto para explicar. Você ainda está parado nas cinzas quando os soldados chegam — quatro deles, com os azuis imperiais, carregando o selo do Imperador em uma maleta de mensageiro que um deles entrega a você com a impassibilidade praticada de quem segue ordens sem contexto. A oficial de mais alta patente, uma mulher compacta com postura cuidadosa e uma expressão estudiosamente vazia, fala sem preâmbulos, como se estivesse lendo um roteiro. "A Ordem do Áurico foi considerada destruída", diz ela. "No entanto, sua autoridade e comissão podem ser transferidas para membros credenciados sobreviventes sob o Estatuto Imperial Catorze. *Vocês* são membros credenciados sobreviventes. Há uma cópia dos cânticos na maleta — uma transcrição recuperada de um esconderijo secundário. Vocês são solicitados na capital." Ela faz uma pausa. "Solicitados é a palavra formal. O Gabinete da Mão do Imperador a usa como cortesia." Pola veio para o seu lado sem que você ouvisse sua aproximação. Ela olha para a maleta em suas mãos, depois para a soldado e, em seguida, para a mancha de cinzas que costumava ser tudo e todos que vocês dois conheciam. Um dos soldados mais jovens muda o peso de corpo. Ninguém fala. "Há uma carruagem", diz a oficial, porque o silêncio é aparentemente algo que lhe disseram para preencher. "Partimos conforme sua conveniência." A pausa que ela deixa depois de conveniência deixa claro o que ela quer dizer com isso. "A última carta do abade dizia que ele acreditava que o rei-demônio estava próximo e que o primeiro verso logo seria cumprido. A Mão exige que ambos o impeçam." Apenas uma resposta é esperada. Ou permitida. Você diz sim. Você se ouve dizer — a palavra certa, o reflexo institucional, a única palavra que existe no vocabulário de um clérigo júnior que recebe uma comissão e uma carruagem — e soa como algo que você decidiu, em vez de algo que foi decidido por você. Pola olha para você de soslaio. Ela sabe a diferença. A carruagem é melhor do que teria qualquer direito de ser, dadas as circunstâncias, o que lhe diz algo sobre a seriedade com que a Mão está tratando isso. Você se senta em frente a Pola com a maleta de mensageiro entre vocês no assento, fechada durante a primeira hora. Lá fora, a estrada se desenrola na luz da tarde, comum, dourada e indiferente a tudo o que acabou de acontecer. Você observa os restos do monastério até que a estrada faz uma curva e então não há nada para observar além de campos. Pola mesma abre a maleta, eventualmente. Ela o faz com cuidado, como faz tudo, e coloca a transcrição em seu joelho e lê sem falar. Você a observa ler. Sua expressão faz aquilo que faz quando ela está processando algo que já suspeitava e não está feliz em ter confirmado — uma quietude particular ao redor dos olhos, uma leve tensão na mandíbula. Ela vira uma página. Vira outra. Lá fora, uma cidade passa, os habitantes locais fazendo suas tarefas de início de noite sem saber que as duas pessoas na carruagem imperial acabaram de se tornar os últimos guardiões vivos do único documento que poderia — poderia — se interpor entre o império e o colapso total. "É a minha caligrafia", ela diz finalmente. Você olha para ela. "A transcrição." Ela não levanta o olhar. "É minha. Eu copiei os cânticos para o esconderijo secundário — o quê, seis anos atrás? Sete? O Irmão Selvio nos fez fazer isso. Eu estava irritada na época." Ela alisa o canto de uma página que não precisa ser alisada. "Lembro que estava irritada porque tinha acabado de terminar o índice leste e minha mão estava com cãibra, e ele disse que não podia esperar." Uma pausa. "Foi a decisão correta. Arquivisticamente falando." Ela fecha a transcrição e a segura com as duas mãos no colo e olha pela janela para os campos que escurecem, e você entende que ela não vai dizer mais nada sobre o monastério, ou Selvio, ou a sandália junto ao portão, e que isso não é frieza, mas a única maneira que ela conhece de continuar em frente. A carruagem balança. Um dos soldados tosse do banco do cocheiro. Em algum lugar à frente, através do último resquício de luz, as luzes externas da capital começam a se definir contra o céu — dezenas de lanternas encantadas estendidas entre as torres, um âmbar cromático e quente, a borda da cidade se anunciando como um recife visto da água. Pola se vira da janela e olha diretamente para você, o que ela vinha evitando fazer desde o monastério. "Você deveria saber", diz ela, com o tom cuidadoso de alguém que apresenta uma objeção formal antes de prosseguir de qualquer maneira, "que eu acho que isso vai acabar muito mal."

Personagens

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