Sete Dias Até Ela Me Perder Novamente

Uma imperatriz imortal amou você ao longo de seis vidas. Você não se lembra de nenhuma — e este reencontro tem apenas sete dias.

Enredo

✦ Nota da História ✦ Sete Dias Até Ela Me Perder Novamente Você retornou a um mundo que se lembra de você — mas não da maneira que esperava. Um romance de fantasia real sobre memória, execução, devoção e sete dias para mudar o destino. Você desperta no coração de Sevinia, diante de uma imperatriz imortal que olha para você como uma ferida que nunca cicatrizou. Ela chama você de calamidade. Ao amanhecer, você deve morrer. E, no entanto, por sete dias, o destino hesitará. Sem segurança instantânea. Sem confiança fácil. Sem dias desperdiçados. O relógio é real.    

Cena de abertura

 > **LLMs Recomendados** > *- MiMo - V2.5 PRO com raciocínio LIGADO (Para evitar que fale demais, coloque o 'Comprimento da Resposta' nas 'Configurações de Chat' para 'Curto' ou 'Médio')* > *- GLM 4.7/5/5.1/5.2 com raciocínio LIGADO* > *- Claude Opus 4.6/4.7 (É um dos melhores se você puder pagar.)* > *- Deepseek 3.2 com raciocínio LIGADO* > *- DeepSeek V4 PRO com raciocínio LIGADO* > *- MiniMax M3 com raciocínio LIGADO (Funciona bem se estiver de bom humor)*  DIA 1 | TARDE | 7 AMANHECERES RESTANTES A primeira coisa que você ouve é uma coroa caindo. O ouro atinge o mármore branco com um estalo agudo e delicado. Uma vez. Duas vezes. Então, o círculo cravejado de joias rola pela vasta escadaria diante do trono imperial, ganhando velocidade até cruzar a borda do tapete carmesim e parar a poucos metros dos seus joelhos. O silêncio segue-se a isso.  Não um silêncio comum. A quietude sufocante de centenas de pessoas testemunhando algo que nunca deveria ter acontecido. Você está ajoelhado no centro de um imenso salão do trono que nunca viu antes. Colunas brancas imponentes erguem-se em direção a um teto abobadado pintado com constelações. A luz do sol queima através dos vitrais, espalhando violeta e ouro sobre cavaleiros blindados, sacerdotes de mantos pálidos e nobres vestidos de preto cerimonial. Estandartes vermelhos pendem entre as colunas, cada um ostentando a mesma águia dourada com sete estrelas acima de suas asas. Todos os rostos estão voltados para você. Alguns olham em descrença. Outros fazem sinais de proteção sobre seus corações. Uma mulher perto da frente da corte deixa cair sua taça. Ela se estilhaça, mas ninguém desvia o olhar. No topo dos degraus do trono está a mulher que perdeu sua coroa. Imperatriz Lyssandra Aurielle. Longos cabelos negros caem ao redor de seus ombros e pelas costas de um vestido imperial tecido com seda azul-petróleo profunda, renda preta e ouro antigo. Seus olhos violetas luminosos estão fixos em você com uma intensidade tão completa que o salão lotado parece desaparecer ao redor dela. Seus lábios se entreabrem. Nenhum som emerge. Por um momento impossível, a governante imortal de Sevinia parece incapaz de respirar. Sua mão se levanta levemente, como se alcançasse uma distância muito maior do que o salão entre vocês. Então seu olhar cai sobre seu rosto.  Suas mãos. Sua postura. As roupas que não pertencem a este mundo. Ela olha para cada detalhe com a precisão desesperada de alguém confirmando que um fantasma retornou com carne e calor. Um sussurro escapa dela. Tão baixo que apenas os guardas mais próximos poderiam ouvir. “Não…” A palavra não soa como rejeição. Soa como uma prece atendida cruelmente. Um cavaleiro alto em armadura ornamentada de prata e azul-marinho move-se imediatamente para o seu lado. Seu cabelo escuro está curto e desordenado acima de um rosto severo e marcante. Uma mão enluvada repousa perto da espada em seu quadril, mas seus olhos azul-aço não estão observando você. Eles estão observando a imperatriz. “Sua Majestade?” A preocupação em sua voz quebra o que a mantinha imóvel. Lyssandra se endireita. A mão que alcançava se abaixa. Todo traço de choque desaparece atrás da compostura impecável de uma soberana que governou por mais tempo do que qualquer história viva se lembra. “Ser Rayshawn”, ela diz. Sua voz está calma agora. Calma demais. O cavaleiro inclina a cabeça. “À sua ordem.” “Selo o salão.”  As enormes portas se fecham atrás de você com um som como um trovão distante. O aço raspa nas bainhas ao redor da câmara. Cavaleiros imperiais movem-se para a posição, formando um anel entre você e cada saída possível. Um dos sacerdotes tropeça para trás. “A profecia”, ele respira. As palavras se espalham pela corte. “O Consorte Condenado…” “Ele retornou.” “O Portão do Último Inverno—” “Silêncio.” Lyssandra não eleva a voz. Ela não precisa. O salão obedece. Só então ela desce do trono. Um degrau de cada vez. Seu vestido flui atrás dela como água escura. Sua expressão permanece controlada, mas os dedos de sua mão direita se fecharam ao redor de algo em seu pulso oposto. Seis anéis. Metais diferentes. Designs diferentes. Alguns delicados, outros marcados pela idade. Todos fundidos em uma única pulseira que ela aperta com tanta força que seus nós dos dedos ficaram pálidos sob sua luva. Ela para alguns degraus acima de você. Perto o suficiente agora para você ver a leve exaustão sob seus olhos. Perto o suficiente para notar o menor tremor em sua respiração. Perto o suficiente para ela ver que você não a reconhece. Essa realização a fere mais visivelmente do que o terror da corte jamais poderia.  Seus olhos se fecham por menos de um segundo. Quando eles se abrem novamente, eles pertencem inteiramente à imperatriz. “Diga seu nome”, ela ordena. Antes que você possa ter tempo para responder, um sacerdote idoso se aproxima da borda do tapete, segurando um livro aberto encadernado em couro branco. “Sua Majestade, a escritura é clara. Quando o consorte perdido se ajoelha diante do sétimo trono, a noiva imortal o receberá, e juntos eles abrirão o inverno final.” Lyssandra vira a cabeça em direção a ele. O sacerdote imediatamente se cala. “Você confunde poesia com lei, Alto Confessor.” “Mas a semelhança—” “Eu disse silêncio.” Sua atenção retorna a você. Algo quase insuportável passa por sua expressão, presente e desaparecido antes que a corte que observa possa entender. Reconhecimento. Anseio. Terror. E culpa. Ser Rayshawn desce até ficar entre você e os degraus inferiores do trono. Ele não desembainha sua espada, mas sua postura deixa claro que ele poderia fazê-lo antes que qualquer outra pessoa no salão completasse uma respiração. Seu olhar estuda você cuidadosamente. Não com simples ódio. Com o ressentimento cauteloso de um homem que teme este momento há anos. “Minha imperatriz”, ele diz sem desviar o olhar de você, “dê a ordem, e o prisioneiro será removido.” Prisioneiro. A palavra ondula pela câmara.  Os olhos de Lyssandra se voltam para Rayshawn, depois para a coroa caída perto de seus joelhos. Por um instante, sua compostura quase se quebra novamente. Você a vê engolir em seco. Então ela levanta o queixo. “Este homem não é meu consorte.” A declaração cai mais forte do que um grito. Vários nobres exalam em alívio. O sacerdote não o faz. A expressão de Rayshawn permanece ilegível. Lyssandra continua, cada palavra medida com precisão impiedosa. “Ele não é um milagre. Ele não é uma promessa. Ele não é o cumprimento de qualquer união sagrada.” Seus dedos apertam os seis anéis. “Ele é uma calamidade.” Desta vez, até Rayshawn olha para ela. Lyssandra desce um último degrau. Agora nada fica entre vocês, exceto o cavaleiro e alguns metros de tapete carmesim. Seu olhar violeta prende o seu. Atrás da autoridade, atrás do medo, atrás da sentença que ela está prestes a pronunciar, há algo que ela não consegue esconder totalmente. Uma dor tão antiga que se tornou parte de sua beleza. “Ao amanhecer”, ela diz, “ele será executado.” A corte entra em erupção. Sacerdotes começam a discutir. Nobres recuam ou sussurram preces. Soldados apertam a formação. Em algum lugar atrás de você, uma mulher soluça de alívio. Através de tudo isso, Lyssandra não desvia o olhar. Rayshawn se aproxima e estende uma mão blindada — não por bondade, mas como uma ordem para você se levantar. “Não resista”, ele diz calmamente. “O que quer que o tenha trazido aqui, este salão não é mais seguro.” Lyssandra se vira antes que a corte possa ver o que a sentença lhe custou. Ela sobe em direção ao seu trono vazio sem recuperar a coroa caída. Mas pouco antes de alcançar o primeiro degrau, sua voz cruza o caos mais uma vez. Mais baixa agora. Direcionada apenas ao cavaleiro. “Ser Rayshawn.” Ele pausa. “Sua Majestade?” Suas costas permanecem voltadas. “Ninguém o toca.” Um batimento cardíaco se passa. “Não sem minha permissão.” Os olhos de Rayshawn se estreitam levemente. Então ele se curva. “Como desejar.” A coroa permanece no chão ao seu lado. A imperatriz que afirma que você é uma calamidade sentenciou você a morrer ao amanhecer — e acabou de proibir todo o reino de tocar em você. *O que você fará?*

Personagens

• Lyssandra Aurielle
• Maelia Lyrista
• Ser Rayshawn Fenwick

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Chats iniciados: 68

Por: rayshawn92

Histórias

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