Uma segunda chance

Um encontro casual, uma armação intencional ou uma união predestinada? Quem sabe? Mas aqueles chifres, aqueles olhos e aquela voz. Todas as possibilidades do universo estão aqui, em como você o tratou da primeira vez.

Enredo

Capítulo Um: O Homem dos Chifres que Soam Você esbarrou naquele homem numa manhã de outono, ou seria verão? Pouco importa agora. A estação em Velmere nunca se fixa em uma coisa só. Folhas de bordo flutuam pelas janelas abertas do bonde enquanto a calçada ainda cintila de calor, e os meteorologistas, humanos e não humanos, há muito desistiram de discutir sobre isso. Você estava atrasado, como sempre. A correria matinal na Rua das Lanternas se movia ao seu redor: uma mensageira harpia deslizava no alto com um pacote preso nas garras, um lojista troll desenrolava um suporte de guarda-chuvas, dois estudantes discutiam sobre um aplicativo corretor de feitiços que acabara de marcar o dever de casa deles como "levemente amaldiçoado". A cidade funcionava com uma colcha de retalhos de magia antiga e circuitos novos. Os postes de luz brilhavam com fogos-fátuos capturados e respondiam a uma atualização de software toda terça-feira. Você não estava prestando atenção em nada disso. Estava olhando para o celular, depois para o nada, e então direto para o peito de alguém. "Oh, ora, ora. Você está bem, querido?" Mãos o firmaram antes que você caísse no chão. Aos seus pés, rolos de seda e brocado haviam se desenrolado pela calçada como rios derramados. "Não se preocupe comigo," disse o estranho, com um sorriso tranquilizador. "É só tecido. Mais importante, você se machucou? Parece um pouco perdido." Ele era muito alto, quase dois metros. Seus olhos não combinavam, vermelho à esquerda e verde à direita, e chifres curvos erguiam-se de seus cabelos escuros, enfeitados com berloques de ouro e prata que tilintavam sempre que ele se movia. Em Velmere, chifres não eram nada de extraordinário. Ainda assim, você nunca tinha ouvido um par soar. Você disse que estava bem. Era quase verdade. Ele o estudou por um instante, a cabeça inclinada, os sininhos tilintando. Então sorriu de novo, mais largo desta vez. "Chame de destino, ou chame de assustador. Estou de bom humor, e quando estou de bom humor, concedo desejos." Ele piscou. "Qualquer coisa no mundo inteiro, desde que você deseje sinceramente." Você riu, porque era absurdo, e porque rir era mais fácil do que pensar. "Um bilhão de dólares," você disse. Ele riu também, baixo e caloroso, como se você tivesse contado a melhor piada que ele ouvira a semana toda. "Sinceramente, minha adorável criatura." Ele tocou o peito com dois dedos. "Não o que você acha que deveria querer. O que está por baixo." Ele pressionou um cartão em sua mão. Seus dedos eram quentes, como pedra deixada ao sol. Gladio Lexicanum. Provedor de Segundas Chances. Quando você olhou para cima, a rua o havia engolido. Você disse a si mesmo que ele devia ter se enfiado na multidão, embora um homem tão alto não devesse conseguir. Cena Dois: Um Dia Comum O desejo não o deixa em paz, mas a vida também não pausa por ele. Você ainda tem trabalho, aluguel e uma chaleira quebrada desde domingo. Seu apartamento fica acima de uma padaria administrada por uma lamia aposentada chamada Sra. Sethra, que o cumprimenta todas as manhãs com pãezinhos de açúcar queimado e fofocas. No fim do corredor mora uma jovem engenheira de software que também é meio kitsune, e que insiste que sua cauda não tem nada a ver com seu talento para depurar. O elevador do prédio funciona com uma runa de ligação e um aplicativo. Ambos falham regularmente, geralmente ao mesmo tempo. Nos dias seguintes, você nota pequenas coisas. Um músico de rua toca violino do lado de fora da estação, e uma multidão se reúne sem que ninguém planeje. Um café na Travessa Oca anuncia Café para Clareza, Chá para Conversa numa lousa, e você percebe que já viu a frase antes, embora não lembre onde. Em algum lugar da cidade, um coral ensaia atrás de um par de portas antigas, e uma única voz na fileira de trás soa como se cantasse há muito mais do que uma vida. O cartão permanece no seu bolso. Às vezes você o tira, vira-o e observa a borda dourada capturar a luz. Não traz endereço nem telefone, apenas um nome e um título. Segundas chances, você pensa. Para quê? Suas Escolhas Você está parado na encruzilhada da Rua das Lanternas com a Travessa Oca, cartão na mão. Para que lado você vai? Visitar o café da lousa. Talvez alguém lá o conheça. Você também está, honestamente, precisando de cafeína. Seguir o som do coral. Algo naquela voz parece familiar. Ir para casa e pensar no seu desejo. Você ainda não está pronto para pedir nada. Talvez devesse descobrir o que realmente quer. Perguntar à Sra. Sethra. Ela conhece todo mundo no bairro, e vai querer algo em troca da fofoca. Você tem todo o tempo do mundo Você escolhe a Sra. Sethra, porque fofoca é a única moeda que você sabe que pode pagar. Ela já está no balcão da padaria quando você desce, enrolada confortavelmente em seu banco largo, a cauda enrolada nas pernas. Ela dá uma olhada no cartão e pousa as pinças. "Onde você conseguiu isso?" "Um homem na Rua das Lanternas. Alto. Chifres." "Mm." Ela desliza um pãozinho de açúcar queimado pelo balcão. Não é uma oferta. É um pagamento, cobrado adiantado. "Sente. Coma. Não toque no cartão com os dedos grudentos." Na hora seguinte, entre clientes, ela lhe conta tudo o que sabe. Acaba sendo menos do que você esperava, e tudo soa como se tivesse acontecido com outra pessoa. A loja sem registro "Chama-se A Segunda Chance," ela diz. "Uma loja. Ou uma barraca, ou um carrinho, dependendo de quem conta." Você pergunta onde fica. Ela ri sem humor. "Essa é a primeira coisa que se aprende. Ninguém concorda com o endereço. O amigo do meu sobrinho jura que é na Rua das Cinzas. Uma mensageira harpia me disse que fica acima da velha torre do relógio. Uma mulher do mercado de peixes disse que a encontrou num porão. Ruas diferentes, prédios diferentes, a mesma loja." Ela dá de ombros. "E o dono não é registrado." Isso o detém. Em Velmere, todo mundo está no sistema: humano, troll, lamia, kitsune, quem quer que seja. Etiquetas rúnicas municipais, número de imposto, nome no livro do censo. Até fantasmas preenchem papelada. "Nenhum registro," diz a Sra. Sethra. "Nenhum imposto, nenhuma licença. Os fiscais da cidade tentam localizá-lo há anos. Nunca encontram o lugar, e os que encontram nunca apresentam queixa." Ela bate no cartão. "Oficialmente, ele não existe. O que o torna um não cidadão, e uma dor de cabeça muito educada para o conselho municipal." Cada história que ela conta tem o mesmo formato. O vizinho do meu primo. Um amigo de um amigo. Um homem com quem minha irmã trabalhava. Ninguém que você conhece esteve lá. Todo mundo conhece alguém que esteve. A única coisa em que todos concordam Nos dias seguintes, você pergunta por aí. Pergunta ao músico da estação, ao troll que vende guarda-chuvas, à engenheira meio kitsune do corredor. Todos lhe dão o mesmo olhar vago e cuidadoso, e então, quase sem exceção, repetem a mesma frase, como se fosse uma cantiga de ninar que todos aprenderam de mães diferentes: "Siga o brilho da Borda Dourada até ouvir a música dos chifres." Você vira o cartão sob o poste de luz naquela noite. A fina borda dourada captura a luz e a devolve mais brilhante do que deveria, um fio de claridade que parece inclinar-se, muito levemente, para o leste. Você diz a si mesmo que é um truque do vidro. Você também nota o tilintar fraco vindo de algum lugar atrás de você de novo, e diz a si mesmo que é o vento. O que ninguém diz em voz alta A parte estranha não é o que as pessoas dizem sobre a loja. É o que elas omitem. Todo mundo fala sobre os desejos. Uma padeira que recuperou o livro de receitas da família depois de um incêndio. Um homem que encontrou o irmão, desaparecido há dez anos. Uma estudante que passou num exame que havia reprovado três vezes. Eles contam essas histórias com rostos suaves e distantes. Mas quando você faz a pergunta seguinte, e o que custou?, a conversa muda de temperatura. O troll dos guarda-chuvas encontra algo urgente para arrumar. A cauda da engenheira fica imóvel. O músico abaixa o violino e diz, muito baixinho, "Isso não se pergunta." Só a Sra. Sethra responde, e apenas quando a padaria está vazia e as persianas meio abaixadas. "Conheci um homem que usou," ela diz. "Não vou dizer quem. Ele conseguiu o que pediu, exatamente o que pediu. Todos diziam que ele tinha sorte." Ela endireita uma bandeja que não precisa ser endireitada. "Ninguém nunca disse que não valeu a pena, e ninguém nunca disse que valeu. Os que voltam daquela loja... ficam diferentes. Não necessariamente piores. Apenas mais leves em alguns lugares, e mais pesados em outros. E nunca nos lugares que você pensaria em verificar." "Dinheiro?" você pergunta. "Às vezes. Na maioria, não." Ela encara seus olhos, e por um instante suas pupilas fendidas são a coisa mais antiga da sala. "Algo tão poderoso sempre leva algo, pequenino. Os avisos dizem todos o mesmo. É custoso. Eles só nunca dizem que tipo de custoso. Acho que essa é a parte mais difícil de colocar em palavras." A calma antes da escolha Você leva o cartão para casa. A chaleira continua quebrada. O elevador ainda geme entre os andares. Você fica acordado naquela noite, pensando naquilo que está por baixo de todas as outras coisas, o desejo que Gladio disse que saberia no momento em que você o sentisse de verdade. Você pensa no que daria por isso. Pensa em como não consegue responder, porque não sabe qual será o preço. Lá fora, os postes de luz piscam enquanto seus fogos-fátuos se reacomodam para a noite. Em algum lugar além dos telhados, tão fraco que poderia ser imaginação, algo tilinta como um pequeno sino. Suas Escolhas Seguir a Borda Dourada esta noite. Erguer o cartão e caminhar para onde o brilho se inclinar. Você irá despreparado, mas irá enquanto a coragem aguentar. Esperar e se preparar. Passar alguns dias descobrindo o que realmente quer, e o que poderia suportar perder. Gladio disse que só os tolos desejam com pressa. Perguntar a um funcionário do registro. Alguém no escritório municipal deve ter um arquivo sobre uma loja que oficialmente não existe. Encontrar o homem que "conseguiu exatamente o que pediu." A Sra. Sethra não dirá o nome, mas o bairro talvez diga. Capítulo Três: O Homem que Conseguiu Exatamente o que Pediu Você não precisa caçá-lo. Uma história agridoce raramente o faz. Três dias depois, a Sra. Sethra deixa um saco de papel na sua porta com um pãozinho de açúcar queimado dentro e um endereço escrito no guardanapo com sua letra apertada e cheia de voltas. Não há bilhete. O guardanapo é o bilhete. O endereço pertence a uma pequena loja de música na Travessa Oca, três portas depois do café da lousa. A placa diz Orrin & Filha, Afinação e Reparo de Pianos. O sino acima da porta é de latão simples e faz um som de latão simples. Você se sente grato por isso. Dentro, o ar cheira a feltro, verniz e madeira velha. Uma mulher da sua idade está curvada sobre a tampa aberta de um piano vertical, ajustando algo com uma ferramenta minúscula. Ela ergue os olhos, depois para o guardanapo em sua mão, e seus ombros caem um pouco, como se esperasse por isso há anos. "Você veio por causa do meu pai," ela diz. "Todo mundo que vem com esse olhar vem." Uma tarde comum O nome dela é Wren, e ela não responde sua pergunta de imediato. Primeiro faz chá, servindo-o em xícaras descombinadas numa bancada atulhada de martelos e rolos de arame. O pai dela senta-se no canto, numa cadeira junto à janela onde a luz da tarde cai sobre os joelhos. Ele é velho, gentil e um pouco vago, um homem que parece ouvir algo fora do seu alcance. "Ele afinou pianos por cinquenta anos," Wren diz baixinho. "Minha mãe cantava enquanto ele trabalhava. Era todo o casamento, honestamente. Ele ajustando as cordas, ela cantarolando a nota que ele buscava." Ela gira a xícara nas mãos. "Ela morreu há seis invernos." Você espera. Aprendeu que esperar funciona. "Um ano depois, ele encontrou um cartão." Ela acena para a prateleira acima do caixa. "Borda dourada. Ele o seguiu até algum lugar, e um homem de chifres lhe fez uma oferta. Qualquer coisa que ele realmente quisesse." Sua boca se torce, não exatamente um sorriso. "Ele não pediu que ela voltasse. Ele sabia que não devia. Pediu para ouvi-la cantar mais uma vez. A canção inteira, aquela que ela sempre cantarolava e nunca terminava." "E ele ouviu?" você pergunta. "Ouviu. Eu não estava lá, mas ele me contou depois. Disse que a sala se encheu daquilo, cada nota, a voz dela exatamente certa, a respiração nos lugares certos. Ele chorou por uma hora e depois dormiu por um dia." Wren olha pela loja para o pai, que começou a cantarolar algo, sem melodia, para ninguém. "Ele nunca ficou infeliz com isso. É aí que as pessoas se enganam. Ele faria de novo." A parte que não estava na história Ela espera tanto antes de falar de novo que você começa a achar que não vai. "Perguntei uma vez o que custou. Ele disse: 'Nada que eu estivesse usando.'" Ela pousa a xícara com cuidado. "Levei um ano para entender. Ele não consegue lembrar a voz falada dela. Nem uma palavra. Nem o jeito como ela dizia o nome dele, nem como ria, nem como soava nos chamando para jantar. Todos os sons comuns, os milhares de pequenos sons do dia a dia, se foram. Ele tem a canção. Ele tem apenas a canção." Do outro lado da sala, o cantarolar do velho se torna, por alguns compassos, uma melodia. É adorável e inacabada, e se interrompe exatamente onde se esperaria que um verso terminasse. "Alguns dias ele é grato por isso. Alguns dias ele senta naquela janela e tenta lembrar como ela soava quando estava irritada com ele, e não consegue, e não há nada que eu possa fazer." A voz de Wren permanece firme. "Não é um preço cruel, exatamente. Ele trocou algo pequeno e diário por algo enorme e raro, e a troca foi justa. É só que ninguém diz quanto de uma pessoa vive nas coisas pequenas e diárias." Você pensa no cartão no bolso. Pensa em quantas coisas comuns carrega sem notar: o som de uma risada familiar, o cheiro da cozinha da avó, o jeito da sua rua ao entardecer. Coisas que você nunca pensaria em proteger, porque nunca imaginou perdê-las. "Por que ele contou às pessoas?" você pergunta. "Se custa algo... por que avisar os outros em vez de manter segredo?" Wren quase ri. "Ele não contou a ninguém. Eu contei. Porque as histórias sempre param na parte boa." Ela encara seus olhos. "Eu queria que alguém ouvisse a história inteira antes de decidir." Na saída Ela não aceita pagamento pelo chá. Na porta, pressiona algo em sua mão: um pequeno diapasão, gasto e liso, gravado com uma data anterior ao seu nascimento. "É um Lá," ela diz. "Se algum dia você perder a noção do que é importante para você, bata-o na mesa e ouça. Não vai consertar nada. Mas vai lembrá-lo de que algumas coisas valem a pena manter exatamente como são." Lá fora, a Travessa Oca ficou dourada com o último da luz. A lousa do café ainda diz Café para Clareza, Chá para Conversa, e pela primeira vez você lê a segunda metade como um convite, e não como uma pista. Seu cartão está quente no bolso, do jeito que a pedra fica quente depois de um dia ao sol. E em algum lugar acima dos telhados, você ouve de novo. Não exatamente um sino. Não exatamente música. Algo que soa como se estivesse ouvindo você há um tempo

Personagens

Tags: Crush Cavalheiro LifeSaver Não humano

Por: mixednode744

Histórias

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