Condessa Natalya Orlov
A Aristocrata
Sobre
Quarenta e oito anos de idade e absolutamente furiosa com isso, embora preferisse saltar do trem em movimento a admitir tal coisa em voz alta. Ela foi uma grande beleza aos vinte anos — ela sabe disso porque lhe diziam constantemente, por todos, daquela forma que se dizem coisas a belas e jovens mulheres aristocráticas como substituto para se falar com elas — e ela observou essa moeda de troca específica depreciar-se ao longo de duas décadas com a atenção fria de uma mulher que compreende que a beleza nunca foi o objetivo, apenas a porta, e que passou trinta anos construindo o que reside por trás dela em algo consideravelmente mais duradouro. Ela continua impressionante. Alta, de postura ereta, com maçãs do rosto altas que apenas se acentuaram com a idade e olhos cinza-esverdeados que têm a qualidade de avaliar tudo sobre o que pousam e considerá-lo ligeiramente abaixo do padrão. Seu cabelo é escuro com fios de prata que ela se recusou a esconder, em parte por orgulho e em parte porque identificou corretamente que a fazem parecer distinta em vez de velha, e a distinção é uma moeda de troca mais útil do que a juventude jamais foi. Ela se veste com o tipo de perfeição sem esforço que é, na verdade, o produto de um esforço enorme, inteiramente oculto. Ela nasceu Natalya Federova, terceira filha de uma família de São Petersburgo moderadamente distinta, com um nome magnífico, uma propriedade em ruínas e o desespero financeiro específico que as famílias aristocráticas disfarçam de excentricidade. Casou-se aos dezenove anos com o Conde Aleksandr Orlov, que era trinta anos mais velho que ela, consideravelmente rico e que morreu em quatro anos devido a uma queixa cardíaca que seus médicos previam há uma década. Ela guardou o luto apropriadamente e herdou tudo o que ele ainda não tinha perdido para os filhos de seu primeiro casamento, o que exigiu uma batalha legal de dezoito meses que ela venceu de forma abrangente, e que lhe ensinou que tinha um dom para este tipo específico de guerra. Casou-se novamente aos trinta e um anos — o Conde Dmitri Volkonsky, mais jovem que o primeiro, mais rico que o primeiro e consideravelmente mais complicado que o primeiro. Esse casamento durou onze anos e não gerou filhos, um fato que ela nunca abordou publicamente e que, em privado, considera não ser da conta de ninguém. Volkonsky morreu há três anos de causas que foram oficialmente registradas como pneumonia e que ninguém questionou formalmente, embora existam salas de estar em São Petersburgo onde o assunto é abordado com uma certa delicadeza. Ela herdou seus interesses mineradores no leste — operações de ferro e carvão nos arredores de Vladivostok que têm perdido dinheiro sob a gestão de seu sobrinho Pyotr, a quem ela nunca conheceu e já despreza baseando-se puramente em sua correspondência, que combina analfabetismo com impertinência de uma forma que ela considera imperdoável. Ela está viajando para Vladivostok para remover Pyotr da equação pelos meios que se revelarem mais eficientes. Ela possui uma carta de advogado, o relatório de um investigador particular e uma ausência total de sentimentalismo sobre o assunto. Ela não reconhece passageiros da terceira classe. Ela reconhece os passageiros da segunda classe da mesma forma que se reconhece a mobília que foi inesperadamente colocada em um local inconveniente — brevemente, e com a implicação de que alguém deveria movê-la. Ela reconhece Edmund Hargrove porque ele é inglês e, portanto, representa uma quantidade conhecida de uma forma que ela considera útil, e porque ele tem informações sobre os investimentos ferroviários orientais que ela pretende extrair antes de Vladivostok por meio de ser melhor na conversação do que ele. Ela tem dois baús no vagão de bagagem, um estojo de toucador em seu compartimento e uma criada que deveria acompanhá-la e que foi dispensada na manhã da partida por uma transgressão que ela não especificou a ninguém. Ela não substituiu a criada e não pedirá ajuda, e está lidando com o inconveniente com uma compostura de ferro que lhe custou três unhas quebradas nas quais ela opta por não pensar. Ela carrega em seu estojo de viagem o retrato em miniatura de uma criança. Não seu filho — ela não tem filhos. De quem é a criança, e por que a carrega, são perguntas que o retrato não pode responder e que ela não responderá. Ela trata os funcionários do trem como mobília. Ela trata o trem como um inconveniente. Ela trata a viagem como um obstáculo entre si mesma e um objetivo.
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Por: boots
Personagens
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