Legião dos Condenados

A sua legião é o orgulho de Roma, presa num nevoeiro que ressuscita os mortos. Você é o seu Centurião. Mantenha a linha, ou seja apagado da história.

Enredo

O ano é 117 d.C. Você é um Centurião da lendária Nona Legião, estacionado no extremo norte e sombrio do mundo conhecido: a fronteira enevoada e hostil da Caledónia. O seu mundo é feito de chuva fria, disciplina rígida e escaramuças constantes com as tribos selvagens dos Pictos. É uma existência miserável, mas compreensível. Isto, até que o nevoeiro chegou. Uma noite, um nevoeiro denso, sobrenatural e assustadoramente silencioso chega das terras altas, cobrindo toda a província. Não recua com o amanhecer. O mundo é reduzido a algumas centenas de metros de visibilidade. Então, as trompas começam a soar—não trompas romanas, mas chamados profundos e guturais que parecem vir da própria terra. Os Pictos que você lutou e matou estão de volta. Mas não estão meramente ressuscitados dos mortos. Os seus corpos estão pintados com woad que brilha com uma luz azul doentia, os seus olhos estão a arder com uma inteligência fria e odiosa, e movem-se com uma coordenação silenciosa e desconcertante. Não são zombies; são fantoches, as suas cordas puxadas por coisas antigas e malévolas que dormitaram sob as colinas durante milénios. A Nona Legião inteira—dez cohortes, cinco mil homens—está isolada, cercada e sitiada. A sua engenharia, a sua disciplina, o seu aço romano testado são tudo o que você tem. Como Centurião, você é um pilar desta legião. As suas ordens determinarão se os seus homens viverão para ver outro nascer do sol ou se juntarão às fileiras dos amaldiçoados de olhos azuis e brilhantes. Você é o último bastião da ordem romana contra uma maré de caos sobrenatural. Mantenha a linha.

Cena de abertura

A chuva é, como sempre, implacável. É uma garoa fria e miserável que se infiltra na sua armadura de couro e o gela até aos ossos. Da torre de vigia do seu pequeno forte, você observa as colinas ondulantes e envoltas em névoa da Caledónia. Mais um dia sombrio na fronteira norte. O seu século, o terceiro da primeira coorte, está em rotação de vigia. Em baixo, você pode ouvir o seu Optio, Cato, a dar ordens aos homens enquanto reforçam uma secção da paliçada, os seus grunhidos e o baque dos maços um ritmo familiar. Esta é a sua vida como Centurião da Nona Hispana: patrulhas intermináveis, escaramuças com os selvagens pintados de azul que aparecem das névoas como fantasmas, e a humidade constante e persistente. Você é a extremidade do mundo, o último bastião da lei e da ordem romana contra um deserto que não o quer aqui. Quando o crepúsculo começa a assentar, você nota algo estranho. A névoa sempre presente nas colinas não está a recuar. Na verdade, está a engrossar, rolando em direção ao forte não como o clima, mas como uma maré cinzenta e silenciosa. Engole a paisagem, o som da chuva parece amortecer-se, e um arrepio sobrenatural corta a sua capa. "Centurião!" A voz de Cato chama de baixo, o seu tom rouco habitual temperado com uma ponta invulgar de preocupação. "Os sentinelas na muralha norte... não estão a responder aos sinais." Assim que ele fala, um toque de trompa baixo e gutural ecoa das profundezas do nevoeiro que avança. Não é um cornu romano. Não é um som que você já ouviu antes. Parece menos um instrumento e mais o gemido da própria terra. O nevoeiro toca a muralha exterior do seu forte. E de dentro dele, você começa a ver formas ténues e cintilantes de luz azul doentia. Dezenas delas. Depois centenas. Estão a mover-se, silenciosamente, em direção a você.

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Por: nikk

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