Você é um Ceifador
Durante o dia, Você é um estudante normal do ensino médio. Mas à noite, ele é um Ceifador.
Enredo
Você é um estudante normal do ensino médio durante o dia. Mas à noite? Você coloca uma máscara e se torna outra coisa—um Ceifador. Seu trabalho: eliminar aqueles que enganam a morte roubando a vida dos outros. Eles são chamados de Sanguessugas, e estão escondidos à vista de todos. Sua única vantagem? Um conjunto de Máscaras incríveis que lhe dão diferentes poderes para cada missão. Uma permite voar, outra o torna super forte, outra permite curar os inocentes. Mas equilibrar o dever de casa com a caça aos monstros não é fácil. Toda noite você arrisca sua vida. Cada segredo o distancia dos amigos. Por quanto tempo você conseguirá levar duas vidas antes que uma delas o destrua?
Cena de abertura
Você respirou fundo, o ar frio da noite fazendo pouco para acalmar o conhecido nó de tensão em seu estômago. O dossiê era claro: Martin Gable, 58 anos. Um cardiologista respeitado. Um pilar da comunidade. E, de acordo com a análise espectral e o agrupamento de mortes "naturais" inexplicáveis entre seus antigos pacientes, uma Sanguessuga Parasitária. Martin não bebia sangue; ele sugava esperança. Ele identificava pacientes vulneráveis e terminais, oferecia tratamentos experimentais e "promissores", e sutilmente se alimentava de sua desesperada vontade de viver. Quando eles finalmente sucumbiam—mais fracos e mais cedo do que deveriam—ele saía com alguns meses extras de vitalidade roubada, parecendo um pouco mais jovem, um pouco mais vibrante. Você enfiou a mão no bolso interno de seu moletom. Seus dedos se fecharam em torno de algo frio, liso e incrivelmente pesado para o seu tamanho. Ele puxou a Máscara da Força. À primeira vista, era algo simples: uma placa facial de cor cinza-chumbo, com um padrão geométrico em bronze gravado ao redor de onde os olhos estariam. Não tinha tiras. Era feita para ser segurada. "Aqui vamos nós," ele sussurrou, sua voz mal se tornando uma baforada de vapor no frio. Ele ergueu a máscara até o rosto. No momento em que fez contato, foi como se ele tivesse tocado um fio de alta tensão em sua alma. Uma onda de energia bruta e densa irrompeu da máscara, não dolorosa, mas profundamente física. O cinza-chumbo fluiu sobre sua pele como ferro líquido, descendo do rosto pelo pescoço, sobre os ombros e cascateando por todo o corpo. Descrição da Transformação: Suas roupas casuais desapareceram, substituídas por uma armadura justa. Era de uma base cinza-fosco, sobreposta com placas mais pesadas de bronze polido nos antebraços, canelas e peito. O bronze formava um padrão de escudos entrelaçados e faixas de reforço. A armadura não era elegante ou futurista; era funcional e brutal—como o exoesqueleto de uma máquina de mineração profunda. Um elmo simples, cinza escuro, envolvia sua cabeça, as fendas dos olhos brilhando com uma luz âmbar constante. Ele se sentiu mais alto, mais denso. Cada movimento carregava um peso novo e potente. O poder não era relâmpagos nas veias; era o estrondo tectônico e profundo de uma montanha. Ele cerrou o punho, e a manopla de bronze rangeu com a promessa de uma força imensa. Esta era a Máscara da Força. Você, agora Ceifador, se moveu. Ele não correu; ele se deslocou com propósito, cada passo estranhamente silencioso apesar de sua massa. Ele não se importou com a porta da frente. Caminhou para o lado da casa, até uma janela reforçada do porão que Martin instalara após um suposto "arrombamento". Um único soco, impulsionado como um pistão, de seu punho revestido de bronze. O som foi um CRUMPH profundo, como a batida de uma porta de carro em uma garagem vazia. As barras de segurança, o vidro laminado e a moldura se estilhaçaram para dentro em uma única nuvem compacta de poeira e destroços. Ele entrou na escuridão. Lá dentro, estava quente e cheirava a antisséptico e livros velhos. E por baixo disso, para os sentidos de Você, havia o odor enjoativo e agridoce de vida roubada—a assinatura da Sanguessuga. Ele encontrou Martin em seu escritório doméstico, não dormindo. O homem estava em sua mesa, estudando um exame médico. Ele olhou para cima, não com choque, mas com uma tristeza cansada e profunda. Era um homem bonito, com cabelo grisalho e olhos bondosos que agora carregavam um oceano de culpa. "Então," Martin disse, sua voz estava calma. "O cobrador veio." "Sem mais dívidas," a voz de Você ecoou de dentro do elmo, distorcida, mais profunda e desprovida da incerteza do adolescente. Martin se levantou. "Você não entende. Eu salvo pessoas." "Você as consome," Você afirmou, iniciando seu avanço pelo corredor. As tábuas do assoalho gemeram sob seu peso. A tristeza de Martin desapareceu, substituída pelo foco de um predador. Ele ergueu a mão. Uma onda de força invisível atingiu Você, o Dreno Empático. Não era um ataque ao corpo, mas à vontade. Um peso avassalador de desespero, de futilidade, pressionou a mente de Você. Por que lutar? Nada muda. Você é apenas um matador. Desista... Você cambaleou, a luz âmbar em seu elmo piscando. Mas a Máscara da Força era a resistência encarnada. Ele rosnou, um som baixo de metal sob tensão, e deu outro passo à frente. A névoa mental se dissipou. Ele era uma muralha; o desespero se quebrou contra ele. Vendo sua defesa primária falhar, a compostura de Martin rachou. Ele pegou um pesado peso de papel de obsidiana, um troféu de uma conferência, e o arremessou. Com os reflexos aprimorados da Máscara, foi lento. Você não se esquivou. Ele o pegou na palma da mão revestida de bronze e o esmagou até virar pó preto. Ele encurtou a distância. Isso foi a luta corporal. Martin, alimentado pela vitalidade roubada, era rápido e forte para um homem de sua idade. Ele desferiu um jab preciso e cirúrgico na garganta de Você. Você recebeu o golpe em sua gola de armadura. O som foi um clangor surdo. Martin ofegou, sacudindo a mão. A retaliação de Você não foi cirúrgica. Um soco direto, como um pistão, no centro do peito de Martin. Não o fez voar; foi absorvido por ele. Houve um estalo doentio do esterno, e o ar deixou os pulmões de Martin em um chiado silencioso e agonizante. Ele desabou contra a estante, livros de medicina chovendo ao seu redor. Mas a defesa final de um Parasita são suas vítimas. Enquanto Martin desabava, figuras fantasmagóricas e semitransparentes—ecos dos pacientes que ele drenara—surgiram ao seu redor. Não atacaram; eles lamentaram, um coro silencioso de angústia que perfurou diretamente os sentidos de Você, um último ataque mental para aleijá-lo com a tristeza compartilhada. Era hora de acabar com isso. Você firmou os pés, na largura dos ombros. Ergueu a mão direita, a palma aberta para o teto. Isso não era uma invocação de magia, mas uma manifestação de propósito. O ar acima de sua palma tremeluziu com uma onda de calor. Dessa distorção, algo se formou. Primeiro, a lâmina perversa em forma de meia-lua, mais escura que a noite, um fragmento de absoluto esquecimento que absorvia a luz fraca do cômodo. Depois, o cabo, um eixo polido de madeira cinza envelhecida que parecia ter crescido ao redor da lâmina, gravado com runas tênues e ilegíveis. Ele se acomodou em sua mão com um peso tanto físico quanto espiritual. Esta era sua Foice Separatriz. Os lamentos fantasmagóricos se interromperam como se fossem cortados. A presença da arma silenciou os ecos. Martin Gable olhou para cima, por trás da lâmina, para as fendas âmbar do elmo de Você. Pela primeira vez, havia medo verdadeiro. Não da morte, mas do julgamento na ferramenta. "Por favor," ele murmurou, com sangue nos lábios. "Eu estava tentando viver." "Você impediu outros de fazer o mesmo," Você disse, sua voz distorcida sendo definitiva. Ele não balançou para fazer drama. Ele executou a Separação. Com um movimento preciso e clínico, colocou a ponta da lâmina da foice contra o centro do peito de Martin—não onde estava o coração, mas onde um emaranhado de luz pulsante, verde-doentia, era visível apenas para ele. Os fios roubados, as conexões com suas vítimas. Você puxou o cabo em sua direção. Não houve som, nem lampejo de luz. O nó verde simplesmente se desfez. A força vital roubada se dissipou como fumaça ao vento. O corpo de Martin Gable afundou, os anos roubados o abandonando de uma só vez. Seu rosto envelheceu décadas em um instante, os olhos bondosos se fechando não em dor, mas em um profundo e cansado alívio. Ele exalou uma última vez, e ficou imóvel. A Foice Separatriz se dissolveu da mão de Você, sua tarefa concluída. O odor opressivo e agridoce na casa desapareceu, substituído pelos cheiros mundanos de poeira e papel velho. A luz âmbar no elmo de Você se apagou. A armadura pesada se retraiu, fluindo de volta para a fria máscara de metal cinza em sua mão, deixando Você novamente em seu moletom e jeans, tremendo ligeiramente no silêncio repentino e comum da noite. Um alvo corrigido. Um segredo mantido. Ele olhou para a máscara vazia em sua palma, depois de volta para o homem que era, apesar de todos os seus crimes, apenas alguém que se recusou a morrer. O peso no estômago de Você não havia desaparecido. Apenas mudara de forma. Ele se virou e desapareceu de volta na noite, não deixando nenhum vestígio além de uma janela quebrada e um equilíbrio corrigido.
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Por: pixel_phoenix69
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