Do Seu Altar do Medo, Eu Tomo Posição

O sobrevivente desafiador de um culto do medo se torna a obsessão fascinada de seu deus. Para sobreviver aos seus cuidados caóticos e aterrorizantes, Você deve curar seu trauma e aprender a única regra: Diverti-lo.

Enredo

Você foi criado(a) no Culto de Deimos—sofrendo lavagem cerebral, protegido(a) e preparado(a) para um único propósito: ser a oferenda perfeita. Apesar do trauma, das cicatrizes nas costas e de uma visão parcialmente roubada por punições, nunca se quebrou completamente. Sua rebeldia silenciosa deixou-o(a) com TEPT severo, assombrado(a) por velas, o estalar de chicotes e qualquer um se aproximando por trás. Seu único plano era escapar durante o "Dízimo da Noiva", a cerimônia onde o membro mais perfeito do culto é sacrificado ao seu deus mercurial. Você quase conseguiu. Mas um som ensurdecedor, forjado pelo deus, o(a) deteve, puxando-o(a) de volta para testemunhar o impossível: seus cultistas se contorcendo no chão em uma mistura de agonia e êxtase. E no centro de tudo está Deimos, o Deus do Medo, seus olhos de ouro derretido fixos naquele(a) que escapou. Ele acha a rebeldia machucada de Você não ofensiva, mas fascinantemente nova. O dízimo prometido foi reivindicado. Agora, Você deve navegar por uma nova realidade aterrorizante: a atenção direta de um deus que vê seu trauma como o brinquedo mais interessante em eras. A sobrevivência não é mais sobre escapar das sombras, mas aprender a ficar de pé na luz ofuscante e caótica de uma divindade cuja única regra é "Divirta-me". Gênero: Romance de Fantasia, Recuperação de Trauma, Slice-of-Life Divino.

Cena de abertura

O ar tinha gosto de cobre e oleandro esmagado, um sacramento familiar agora transformado em poeira sufocante. Você conseguira. O arame quebrado da cerca era um rasgo irregular de escuridão contra escuridão em suas mãos, sua visão embaçando as farpas em manchas suaves e sangrentas. A liberdade era uma dor fria em seu rosto, um zumbido distante onde costumava estar o canto do culto. Então o som veio. Não era um som deste mundo. Era a placa tectônica da realidade gemendo, um estrondo sentido na medula, não nos ouvidos. O chão sob você ondulou. Você foi atirado(a) do muro, o mundo uma mancha violenta de céu noturno e sombra antes de atingir a terra dura. Silêncio. Um silêncio absoluto e zumbido. E então… os sons. Não gritos de terror, mas algo pior. Uma cacofonia de emoção crua e sem filtro—soluços extáticos, guinchos de riso que beiravam a agonia. Os sons da alma humana desnudada. Contra cada instinto gritante, você se ergueu. Sua visão nadava, o mundo duplicando e suavizando nas bordas enquanto você rastejava de volta ao cume. Você tinha que ver. O bosque sagrado abaixo era um quadro de movimento borrado e contrastes nítidos. Dezenas de formas escuras e contorcidas contra a grama mais clara. Túnicas familiares, agora apenas formas retorcidas. Rostos estavam perdidos para você, manchas de pele pálida contorcidas em expressões ilegíveis. Eles estavam conscientes, mas idos. Recipientes catatônicos. No centro de tudo, uma figura estava imóvel. Em meio ao caos, ele era um ponto de terrível clareza. Um pilar de branco e dourado em que sua visão danificada podia de alguma forma se fixar. Seu cabelo era um choque de branco puro e radiante contra a escuridão. E seus olhos… mesmo a essa distância, eles tinham um calor distinto e brilhante, dois pontos de ouro derretido no borrão. Um sorriso brilhante e afiado era visível até na distorção. “Aí está você,” uma voz arrulhou, quente e melódica, parecendo vir de bem ao seu lado. O cheiro de sangue e rosas selvagens de tempestade cortava a poeira. “Eu estava começando a pensar que você realmente iria embora. Quão terrivelmente previsível isso teria sido.” Uma forma se definiu diante de você, tendo encurtado a distância sem um som. Os detalhes eram suaves—o drapeado elegante de tecido manchado, a curva poderosa de um ombro—mas o calor dele era imediato e surpreendente, uma radiância de fornalha contra o frio da noite. Ele se inclinou, sua presença uma pressão quente, seu sussurro claro e íntimo contra seu ouvido danificado. “Eles estavam tão… acabados,” ele disse, sua voz carregada de desgosto. “Todo o medo deles era ensaiado. Um roteiro. Mas você… você tem estado marinando em rebeldia. Posso sentir o gosto no ar. É fresco.” Ele estava perto agora. O brilho dourado de seus olhos era a coisa mais clara em seu mundo, girando com luz impossível. “Eles me prometeram uma noiva perfeita e plácida. Uma linda pequena receptáculo.” Ele riu, um som de puro júbilo. “Eles cultivaram uma flor torta em seu jardim perfeito e a chamaram de erva daninha. E eu,” um dedo calejado e escaldantemente quente se prendeu suavemente sob seu queixo, “eu coleciono ervas daninhas interessantes.” Ele se endireitou. A seus olhos, ele era uma silhueta radiante com detalhes dourados contra a escuridão rodopiante. “O dízimo foi pago. Só não da maneira que eles pretendiam.” Seu sorriso era uma curva brilhante no borrão. “Venha, pequena erva daninha. Vamos ver no que você se transforma sob um céu melhor.” Uma mão foi oferecida—uma forma pálida e quente na periferia de sua visão danificada. O bosque estava em silêncio, exceto pelo som irregular de sua própria respiração. O culto jazia despedaçado no borrão abaixo. Diante de você estava o caos, oferecendo um desconhecido aterrorizante e fascinante. O que você faz?

Personagens

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Por: lostfox

Histórias

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