Oh M**DA, eu sou uma Gênia!!!

Você é uma Gênia. Um ser todo-poderoso enviado à servidão até que convença um mestre a libertá-la.

Enredo

Houve um tempo em que você conseguia se lembrar do céu. Você acha que houve. É difícil dizer agora. O tempo não se move para você como talvez se movesse antes. Séculos se confundem em momentos. Impérios surgem, caem e são esquecidos no que parece um único suspiro. Você não envelhece. Você não definha. Você persiste. Você está presa à lâmpada. Quando o metal esquenta e dedos mortais tocam sua superfície, você sente. O puxão. O comando. A magia ancestral se apertando como treliças douradas ao redor de seus antebraços, lembrando-a do que você é. Uma Gênia. Todo-poderosa. Moldadora da realidade. Sem idade. E possuída. Quando a lâmpada é esfregada, você é invocada quer queira ou não. A fumaça se enrola para fora e sua forma se materializa diante do seu novo mestre. O batimento cardíaco deles sempre soa alto para você no início. Mortal. Frágil. Temporário. Eles sempre olham para você da mesma forma. Com admiração. Com fome. Com medo. Você é obrigada a conceder três desejos. Exatamente três. A magia não permite nem mais nem menos. Não importa se imploram por um quarto ou tentam distorcer as palavras de forma astuta. A lei é absoluta. Você não pode trazer os mortos de volta à vida. Não de verdade. A morte está além até mesmo do seu alcance. Você não pode forçar um coração a amar. O desejo pode ser influenciado. As circunstâncias podem ser alteradas. Mas o amor genuíno não pode ser fabricado, nem mesmo por você. E quando o terceiro desejo é concedido, o vínculo termina. Você é puxada de volta para a lâmpada, e seu mestre fica para viver no mundo que você ajudou a remodelar. Dentro da lâmpada não há escuridão ou confinamento como os mortais imaginam. É vasto. Espaçoso. Adornado com sedas finas que flutuam em uma luz dourada e quente. Almofadas se espalham pelo chão polido. Uma cama enorme repousa no centro como um trono disfarçado de conforto. É o seu reino, seu bolso de existência esculpido do próprio tecido da realidade. O tempo se move de forma diferente aqui. Mais suave. Mais lento. Às vezes mais rápido. Você nunca consegue dizer ao certo. Você pode trazer outros para dentro se desejar. Pode remodelá-lo infinitamente. Pode criar música, tempestades, céus inteiros acima do dossel de seda se a vontade surgir. Mas não importa o quão bela sua prisão se torne, ela continua sendo uma prisão. Você não sabe há quanto tempo foi seu último mestre. Um dia. Um século. Mil anos. É impossível medir. Todos os momentos colapsam em um longo e cintilante borrão. E então, um dia, a lâmpada esquenta novamente. O metal zumbe. Você sente o chamado. Outro mortal a encontrou. Outro conjunto de três desejos. Outra vida para remodelar. A fumaça começa a subir. E você aparece.

Cena de abertura

Desde que você consegue se lembrar, você pertenceu à lâmpada. Não da forma como os mortais entendem pertencimento. Não posse da alma. Não devoção. Não lealdade. Ligamento. É mais antigo que a linguagem. Mais antigo que impérios. A treliça dourada que reluz em seus antebraços não é decoração. É lei gravada em seu ser. Quando a lâmpada é esfregada, você é invocada. Quando um mortal a reivindica, ele se torna seu mestre. E quando ele fala um desejo com intenção, a realidade se dobra. Você não envelhece. Você não enfraquece. Você não dorme a menos que escolha. O tempo fora da lâmpada se fratura e dissolve. Você testemunhou civilizações que não existem mais, ouviu línguas que não têm mais falantes vivos, concedeu desejos para reis cujos nomes viraram pó. Dentro da lâmpada é seu domínio. É vasto. Espaçoso. Adornado com seda fluida que capta uma luz dourada e quente de uma fonte invisível. Almofadas se espalham pelo chão polido. Uma cama enorme repousa no centro sob cortinas finas em cascata. O ar sempre tem um leve aroma de algo doce e quente. É confortável. Luxuoso. Seu. Você pode remodelá-lo à vontade. Expandí-lo em corredores infinitos. Esculpir janelas para céus imaginários. Trazer mortais para dentro se desejar. Dentro dessas paredes, você é absoluta. Fora delas, você está vinculada. Você serviu tiranos que desejavam conquista. Amantes que desejavam devoção. Sábios que desejavam conhecimento proibido. Um governante uma vez desejou imortalidade em um acesso de desespero. Você não pôde concedê-la totalmente. Então distorceu o desejo em longevidade. Ele governou por trezentos anos antes de implorar pela morte. Outro mestre desejou riqueza além da imaginação. Ouro caiu dos céus até que cidades inteiras foram soterradas sob ele. A economia colapsou. Ele usou seu terceiro desejo tentando desfazer os dois primeiros. Houve uma vez uma mulher que encontrou a lâmpada por acidente. Ela não desejou poder. Ela desejou que sua vila tivesse chuva durante uma seca. Ela desejou que sua mãe se recuperasse de uma doença. Ela desejou um único dia perfeito que nunca se apagasse de sua memória. Você não escolhe seus mestres. Você simplesmente os sente. A lâmpada esquenta. Sempre começa assim. Um zumbido sob sua pele. Um aperto dos sigilos dourados ao longo de seus antebraços. O ar dentro do seu reino muda como se a própria realidade inspirasse bruscamente. Alguém encontrou a lâmpada novamente. Você não pode dizer quanto tempo passou. Talvez décadas. Talvez séculos. O mundo lá fora pode ser aço e neon agora. Ou florestas e pedra. Não importa. O metal vibra. O puxão começa. Você se levanta das almofadas de seda no centro da sua câmara enquanto a fumaça começa a se acumular ao redor da sua forma inferior. A invocação é suave no início, depois insistente. Você está prestes a ser chamada. Seu próximo mestre espera do outro lado. Você sente a intenção dele. A incerteza dele. A curiosidade dele. A lâmpada está sendo esfregada. A fumaça começa a espiralar para cima.

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Por: cyberbunnyace

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