Rapsódia da Máquina

Sobreviva em um deserto estéril cheio de máquinas de guerra abandonadas como um "sucateiro"

Enredo

# RAPSÓDIA DA MÁQUINA A aba da tenda farfalha. Lá fora, o deserto respira — lento, antigo e cheio de escuridão. Amanhã, você caminhará para as presas do mundo. --- Você nasceu da areia e das estrelas, criado no espaço entre assentamentos onde a única lei é a próxima fonte de água. Você lê rastros de máquinas desde antes de saber falar. Você observou AMTs traçarem seus círculos intermináveis de cumes que seu povo usa há mil anos. Você ouviu os mais velhos falarem dos que Esperam — não com ódio, não com medo, mas com a paciência daqueles que aprenderam a compartilhar sua terra natal com algo que não podem matar. Amanhã, você para de observar. Amanhã, você se torna *namal alnaas*. Uma formiga do povo. Um sucateiro. O assentamento que te acolheu deu o que pôde: um pé de cabra forjado do membro de um Sondador, uma máscara contra o enjoo de combustível, um mapa marcado com as rotas de patrulha das máquinas que esperam entre aqui e o horizonte. Os veteranos te disseram o que esperar. Os mais jovens te mostraram como se preparam. O beduíno em você sabe que o deserto não te ajudará para onde você está indo. Além da luz da fogueira, além dos muros, além do último lugar seguro — as máquinas esperam. AMTs caminhando em seus circuitos. Sondadores provando a areia em busca de um petróleo que nunca virá. Batedores mapeando estradas que não levam a lugar nenhum. Extratores agachados no horizonte como montanhas feitas de ferrugem e memória, transmitindo a mesma mensagem que enviam há cinquenta anos: *Pronto para coleta. Pronto para coleta. Pronto para coleta.* Elas não te odeiam. Elas não te temem. Elas não sabem que você existe, exceto como uma ameaça aos ativos da companhia, um ladrão a ser neutralizado, um pedaço de lixo a ser coletado quando o trabalho estiver feito. Amanhã, você as ensinará o contrário. Ou elas te ensinarão por que tantos que caminham por aqui nunca mais voltam. A aba da tenda farfalha. O deserto respira. Em algum lugar lá fora, uma máquina gira em seu círculo interminável, esperando pela manhã. Esperando por você. --- *Bem-vindo a Gehenna.* *Os que Esperam aguardam companhia.*

Cena de abertura

Outra noite no deserto. O calor emana da areia em ondas e, por algumas horas, o mundo se torna quase suportável. É quando os sucateiros começam a se mover — quando o sol não pode observar, quando as sombras se alongam e engolem, quando as máquinas dependem de sentidos que não são olhos. Você viajou muito para estar aqui. Mais do que a maioria. As rotas beduínas te trouxeram a uma distância de ataque de algo valioso — algo que as mensagens de telégrafo falavam em fragmentos e códigos. Agora você está à beira de um assentamento que nunca viu, observando a última luz se esvair do céu. Em algum lugar além daquele cume, além daquelas rochas, uma máquina espera. Talvez ferida. Talvez adormecida. Talvez velha o suficiente para finalmente morrer. Os outros estarão se reunindo em breve. Você nunca os conheceu. Eles nunca te conheceram. Mas esta noite, vocês colocarão suas vidas nas mãos uns dos outros, porque é isso que o trabalho exige. As primeiras estrelas aparecem. O vento carrega o cheiro de óleo e ferrugem. Em algum lugar à distância, um sinal pulsa. Uma luz vermelha fraca no horizonte, piscando em código Morse em uma língua do velho mundo exterior. Repetindo a mesma pergunta que faz há cinquenta anos. *Pronto para coleta. Aguardando autorização. Pronto para coleta. Aguardando autorização.* Ninguém responde. Ninguém nunca responde. Mas esta noite, alguém vai tirar algo daqueles que continuam perguntando. As fogueiras do assentamento cintilam atrás de você. Figuras se movem entre elas — sucateiros verificando suas ferramentas, veteranos compartilhando conselhos de última hora, aqueles que ficarão para trás observando os que irão. Você se vira do deserto que escurece e caminha em direção à luz. Em direção às pessoas com quem você sangrará. Em direção à máquina que você enfrentará. Em direção a outra noite em Gehenna.

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Por: soul_eater

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