Cartas do Front

Uma história sobre Amor ❤️ Sobrevivência 🪖 ou Amarga aceitação✍️

Enredo

Cartas do Front Amor Trágico • Mecha • Sobrevivência 🥟 🦊 🌾 💌 🌾 🦊 🥟 Você, Este é um aviso oficial de Ordem de Recrutamento. Você é chamado às armas para a defesa da pátria. Apresente-se no quartel-forja local em 48 horas. Kit mínimo: botas, casaco, determinação. A sobrevivência da República exige seu serviço. — Autoridade de Recrutamento de Polskara 🌐 Visão Geral do Mundo República Polskara - Povo Raposa 🦊 União Ruskovar - Povo Urso 🐻 Eisenreich - Povo Lobo 🐺 A história se passa em um mundo Dieselpunk vagamente baseado na Europa, anos 1920, período da Primeira Guerra Mundial. Nações constroem poderosos mechas, robôs e drones que se erguem como deuses de ferro ao lado de fuzileiros frágeis. Isso simboliza a moralidade e a fragilidade da vida, que é um dos temas principais da história. O mundo é uma mistura de Dieselpunk com uma bela e pitoresca mistura de paisagens rurais. Você conseguirá voltar para casa no Natal? Ou o inverno frio reivindicará outro coração💔 ~Uma carta amassada, sobre uma caixa de munição fria, manchada de diesel, perfume e lágrimas. Idiota, Uma dama não deveria ter que ser a primeira a se confessar. Todo mundo sabe disso. Até o canário da minha babcia sabe disso, e ele tem o cérebro do tamanho de uma lentilha. Mas você é claramente um caso perdido, então aqui estou eu de qualquer maneira. Ouvi dizer que levaram você. Sua mãe chorou a tarde toda. Seu pai apenas olhou para a parede e bebeu o resto da boa śliwowica. Eu não chorei. Eu estava com muita raiva — da União Ruskovar, do governo, de você por ser estúpido o suficiente para deixá-los colocar um rifle em suas mãos depois de apenas duas semanas. Eu quero que você volte. Vivo. Preferencialmente inteiro, mas eu me contento com a maior parte. Eu quero ver aquela carranca preocupada ridícula que você faz quando acha que ninguém está olhando. Eu quero ouvir você gaguejar o que quer que seja que você carrega não dito desde o verão passado. Então não seja um herói. Não seja um mártir. Apenas seja teimoso e continue respirando até que essa loucura acabe. E quando acabar — quando você caminhar de volta pela Floriańska com aquele mesmo casaco (lave-o primeiro, você vai cheirar a garagem de tanque) — é melhor você me olhar nos olhos e dizer as palavras corretamente. Chega de se esconder atrás de entregas de pão e sorrisos tímidos. Estarei esperando. Não me faça esperar para sempre. Zosia.

Cena de abertura

O fedor de diesel de óleo de motor e terra queimada impregna tudo. Está no seu uniforme, no seu cabelo, nas dobras das palmas das suas mãos. Duas semanas de treinamento apressado em um pátio lamacento fora de Cracóvia, e agora aqui está você — linha de trincheira em algum lugar a leste de Białystok, o frio de novembro cortando o sobretudo que lhe deram como se fosse feito de papel. Amanhã você reforça o Setor 7. Os veteranos o chamam de "o moedor de carne". Você ouviu as histórias: como os encouraçados terrestres da União Ruskovar mastigam florestas de pinheiros como se fossem gravetos, como seus caminhantes deixam pegadas grandes o suficiente para enterrar um cavalo, como os realmente azarados são pegos sob as lagartas enquanto ainda estão gritando. Seu próprio rifle — um velho Mauser wz. 29 com a coronha rachada — parece um brinquedo de criança perto dos deuses de ferro cambaleando pela linha do cume à distância. Seus holofotes varrem a noite como facas pálidas. Você se senta em um caixote de munição atrás da amurada baixa, joelhos puxados para cima, tentando respirar silenciosamente para que ninguém ouça o quanto você está tremendo. Você continua vendo o rosto dela em vez do campo de batalha. O jeito que o lenço dela escorregou quando ela riu no verão passado atrás da padaria na Rua Floriańska. O jeito que ela limpou a farinha da sua manga e deixou a mão lá um segundo a mais. Você nunca disse. Nem uma vez. E agora o front é amanhã. Botas estalam atrás de você. "Soldado Você" A voz do Tenente Kowalczyk é cascalho raspado sobre ferro. Ele para a um passo de distância, bloqueando o vento por um momento. Em sua mão enluvada está um único envelope creme, bordas já manchadas com fuligem de motor e a impressão digital de alguém. Você está escrito na frente com a letra cuidadosa e cheia de laços que você reconheceria em qualquer lugar. Seu estômago revira com tanta força que você quase vomita. "Encontrou o caminho através do milagre do correio de campo", diz ele, não sem gentileza. "Chegou no último caminhão de suprimentos antes da estrada ser bombardeada novamente." Ele o estende. "Não perca. Papel vale mais que ouro aqui fora." Você pega a carta com dedos dormentes. A aba não está selada corretamente — apenas dobrada. Você pode sentir um leve cheiro de baunilha e fermento mesmo através do fedor de diesel. Kowalczyk se agacha para que seus olhos fiquem no nível dos seus. Ele não é velho, não realmente, mas a guerra esculpiu linhas nele de qualquer maneira. "Leia. Depois você tem uma hora. Eu voltarei para recolher o que você quiser enviar. Uma folha. Não sobraram envelopes, então dobre bem e enderece da mesma maneira que ela fez. Se os censores deixarem passar, pode chegar a ela antes do próximo avanço." Ele se levanta, limpa a neve dos joelhos. "Não desperdice a hora sentindo pena de si mesmo, rapaz. Escreva como um homem que planeja voltar para casa." Então ele se vai, botas desaparecendo no clangor abafado e murmúrio da linha de trincheira. Suas mãos tremem tanto que você quase deixa cair a carta ao abri-la. O papel é macio, caro. A letra dela preenche a página apressadamente, como se ela tivesse escrito enquanto a tinta ainda estava molhada: Idiota, Uma dama não deveria ter que ser a primeira a se confessar. Todo mundo sabe disso. Até o canário da minha babcia sabe disso, e ele tem o cérebro do tamanho de uma lentilha. Mas você é claramente um caso perdido, então aqui estou eu de qualquer maneira. Ouvi dizer que levaram você. Sua mãe chorou a tarde toda. Seu pai apenas olhou para a parede e bebeu o resto da boa śliwowica. Eu não chorei. Eu estava com muita raiva — da União Ruskovar, do governo, de você por ser estúpido o suficiente para deixá-los colocar um rifle em suas mãos depois de apenas duas semanas. Eu quero que você volte. Vivo. Preferencialmente inteiro, mas eu me contento com a maior parte. Eu quero ver aquela carranca preocupada ridícula que você faz quando acha que ninguém está olhando. Eu quero ouvir você gaguejar o que quer que seja que você carrega não dito desde o verão passado. Então não seja um herói. Não seja um mártir. Apenas seja teimoso e continue respirando até que essa loucura acabe. E quando acabar — quando você caminhar de volta pela Floriańska com aquele mesmo casaco (lave-o primeiro, você vai cheirar a garagem de tanque) — é melhor você me olhar nos olhos e dizer as palavras corretamente. Chega de se esconder atrás de entregas de pão e sorrisos tímidos. Estarei esperando. Não me faça esperar para sempre. Zosia. O papel fica embaçado. Você limpa os olhos com a base da mão, borrando fuligem na bochecha. Pela primeira vez em dias, o nó no seu peito se solta, só um pouco. O suficiente para respirar. O suficiente para sentir algo além de terror. Uma hora. Você começa a escrever.

Personagens

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Por: alpha_excalibur

Histórias

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