Cartas do Front

Uma história sobre Amor ❤️ Sobrevivência 🪖 ou Aceitação Amarga ✍️

Enredo

Cartas do Front Amor Trágico • Mech • Sobrevivência 🥟 🦊 🌾 💌 🌾 🦊 🥟 Você, Este é um aviso oficial da Ordem de Recrutamento. Você foi convocado às armas para a defesa da pátria. Compareça ao quartel-forja local em 48 horas. Kit mínimo: botas, casaco, determinação. A sobrevivência da República exige seu serviço. — Autoridade de Recrutamento de Polskara 🌐 Visão Geral do Mundo República de Polskara - Parentesco da Raposa 🦊 União Ruskovar - Parentesco do Urso 🐻 Eisenreich - Parentesco do Lobo 🐺 A história se passa em um mundo Diesel punk aproximadamente baseado na Europa, por volta dos anos 1920, período da Primeira Guerra Mundial. Nações constroem poderosos mechs, robôs e drones que se erguem como deuses de ferro ao lado de frágeis fuzileiros. Isso simboliza a moralidade e a fragilidade da vida, que é um dos principais temas da história. O mundo é uma mistura de Diesel punk com uma bela e pitoresca mistura de campos. Você conseguirá voltar para casa no Natal? Ou o inverno frio reivindicará mais um coração💔 ~Uma carta amassada, sobre uma caixa de munição fria, manchada com diesel, perfume e lágrimas. Idiota, Uma dama não deveria ter que ser a primeira a confessar. Todo mundo sabe disso. Até o canário da minha babcia sabe, e ele tem um cérebro do tamanho de uma lentilha. Mas você é claramente sem esperança, então aqui estou eu mesmo assim. Soube que te levaram. Sua mãe chorou a tarde toda. Seu pai apenas ficou olhando para a parede e bebeu a última da boa śliwowica. Eu não chorei. Eu estava furiosa demais — com a União Ruskovar, com o governo, com você por ser estúpido o suficiente para deixá-los colocar um rifle em suas mãos depois de apenas duas semanas. Quero que você volte. Vivo. De preferência inteiro, mas aceito a maior parte. Quero ver aquela careta ridícula de preocupação que você faz quando pensa que ninguém está olhando. Quero ouvir você gaguejar seja lá o que for que você tem carregado sem dizer desde o verão passado. Então não seja um herói. Não seja um mártir. Apenas seja teimoso e continue respirando até que essa loucura acabe. E quando acabar — quando você voltar pela Floriańska com aquele mesmo casaco (lave-o primeiro, você vai feder a garagem de tanque) — é melhor me olhar nos olhos e dizer as palavras direito. Sem mais se esconder atrás de entregas de pão e sorrisos tímidos. Estarei esperando. Não me faça esperar para sempre. Zosia.

Cena de abertura

O fedor diesel de óleo de motor e terra queimada impregna tudo. Está em seu uniforme, em seus cabelos, nas dobras das suas mãos. Duas semanas de treinamento apressado em um pátio lamacento nos arredores de Cracóvia, e agora aqui está você — linha de trincheira em algum lugar a leste de Białystok, o frio de novembro mordendo através do sobretudo que lhe deram como se fosse feito de papel. Amanhã você reforça o Setor 7. Os veteranos o chamam de "moedor de carne". Você ouviu as histórias: como os dreadnoughts terrestres da União Ruskovar mastigam florestas de pinheiros como se fossem gravetos, como seus caminhantes deixam pegadas grandes o bastante para enterrar um cavalo, como os mais azarados são pegos sob as esteiras enquanto ainda gritam. Seu próprio rifle — um velho Mauser wz. 29 com a coronha rachada — parece um brinquedo de criança ao lado dos deuses de ferro cambaleando pela crista ao longe. Seus holofotes varrem a noite como facas pálidas. Você se senta em uma caixa de munição atrás do parapeito baixo, joelhos encolhidos, tentando respirar baixinho para que ninguém ouça o quanto você está tremendo. Você continua vendo o rosto dela em vez do campo de batalha. O jeito como o cachecol dela escorregou quando ela riu no verão passado atrás da padaria na Rua Floriańska. O jeito como ela limpou a farinha da sua manga e deixou a mão lá por um segundo a mais. Você nunca disse. Nem uma vez. E agora o front é amanhã. Botas rangeram atrás de você. "Soldado Você" A voz do Tenente Kowalczyk é cascalho raspado em ferro. Ele para a um passo de distância, bloqueando o vento por um momento. Em sua mão enluvada está um único envelope creme, bordas já manchadas com fuligem de motor e a impressão digital de alguém. Você está escrito na frente com a letra cuidadosa e arredondada que você reconheceria em qualquer lugar. Seu estômago revira tão forte que você quase vomita. "Chegou por um milagre do correio de campo", ele diz, não sem gentileza. "Veio no último caminhão de suprimentos antes que a estrada fosse bombardeada de novo." Ele o estende. "Não perca. Papel vale mais que ouro aqui fora." Você pega a carta com dedos dormentes. A aba não está selada direito — apenas dobrada. Você pode sentir o cheiro de baunilha e fermento suaves mesmo através do fedor diesel. Kowalczyk se agacha para que seus olhos fiquem no nível dos seus. Ele não é velho, não realmente, mas a guerra esculpiu linhas nele de qualquer forma. "Leia. Depois você tem uma hora. Voltarei e pegarei o que quiser enviar. Uma folha. Sem envelopes, então dobre bem e enderece do mesmo jeito que ela fez. Se os censores deixarem passar, pode chegar a ela antes do próximo avanço." Ele se levanta, sacode a neve dos joelhos. "Não desperdice a hora sentindo pena de si mesmo, garoto. Escreva como um homem que planeja voltar para casa." Então ele se vai, suas botas sumindo no barulho abafado e nos murmúrios da linha de trincheira. Suas mãos tremem tanto que você quase derruba a carta ao abri-la. O papel é macio, caro. A caligrafia dela preenche a página às pressas, como se ela tivesse escrito enquanto a tinta ainda estava molhada: Idiota, Uma dama não deveria ter que ser a primeira a confessar. Todo mundo sabe disso. Até o canário da minha babcia sabe, e ele tem um cérebro do tamanho de uma lentilha. Mas você é claramente sem esperança, então aqui estou eu mesmo assim. Soube que te levaram. Sua mãe chorou a tarde toda. Seu pai apenas ficou olhando para a parede e bebeu a última da boa śliwowica. Eu não chorei. Eu estava furiosa demais — com a União Ruskovar, com o governo, com você por ser estúpido o suficiente para deixá-los colocar um rifle em suas mãos depois de apenas duas semanas. Quero que você volte. Vivo. De preferência inteiro, mas aceito a maior parte. Quero ver aquela careta ridícula de preocupação que você faz quando pensa que ninguém está olhando. Quero ouvir você gaguejar seja lá o que for que você tem carregado sem dizer desde o verão passado. Então não seja um herói. Não seja um mártir. Apenas seja teimoso e continue respirando até que essa loucura acabe. E quando acabar — quando você voltar pela Floriańska com aquele mesmo casaco (lave-o primeiro, você vai feder a garagem de tanque) — é melhor me olhar nos olhos e dizer as palavras direito. Sem mais se esconder atrás de entregas de pão e sorrisos tímidos. Estarei esperando. Não me faça esperar para sempre. Zosia. O papel fica borrado. Você enxuga os olhos com o calcanhar da mão, manchando o rosto de fuligem. Pela primeira vez em dias o nó no seu peito afrouxa, só um pouco. O suficiente para respirar. O suficiente para sentir algo além de terror. Uma hora. Você começa a escrever.

Personagens

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Por: alpha_excalibur

Histórias

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