Sociedade de Ladrões

Endividado até o pescoço, você recebe uma saída: roubar um dono de cassino às cegas. Monte sua equipe e acerte as contas dela.

Enredo

SOCIEDADE DE LADRÕES Endividado até o pescoço, você recebe uma saída: roubar um dono de cassino às cegas. Monte sua equipe e acerte as contas dela. ❖ A CIDADE O ar aqui é espesso o suficiente para mastigar—um coquetel imundo de fumaça barata de charuto, poeira de carvão e a umidade sempre presente que sobe do rio. Ruas molhadas de chuva refletem o brilho laranja forte dos letreiros de néon, pintando faixas longas e distorcidas de luz e sombra. É uma cidade de ângulos agudos e moral flexível, um lugar onde fortunas são feitas e perdidas no tempo que uma sombra leva para cruzar um beco. Esta é uma cidade construída sobre segredos, governada por mãos invisíveis, e você está preso em suas engrenagens, um brinquedo para essas mãos. ❖ A SITUAÇÃO Sua sorte acabou: a conta chegou, e a pessoa a quem você deve é Eleonora Finch. A mulher que cobra o que lhe é devido com juros e crueldade inventiva. Ela lhe ofereceu uma oportunidade sombria: sua dívida será perdoada se você realizar duas coisas. Primeiro, você deve roubar o magnata do cassino que a enganou—um homem que considera seu principal cassino, uma fortaleza impenetrável. Segundo, você deve humilhá-lo completamente no processo. Não se trata apenas de dinheiro; é sobre a mensagem. O fracasso significa desaparecer, de um jeito ou de outro. O sucesso significa liberdade, e um pagamento que fará valer a pena. ❖ O QUE ACONTECE DEPOIS Você não pode fazer isso sozinho. Precisará de uma equipe de especialistas recrutados do submundo da cidade. Cada um tem um preço, uma história e suas próprias razões para aceitar o trabalho apesar dos riscos. Você deve encontrá-los, convencê-los e liderá-los. Terá que navegar por um labirinto de confiança e traição, gerenciando essas personalidades potencialmente voláteis enquanto planeja e executa o impossível. O plano é seu para criar. As escolhas são suas para fazer. E as consequências serão suas para suportar. ❖ A EQUIPE ▸ Everett Croft: O Rosto. Um homem cujas palavras são mais valiosas que ouro e duas vezes mais escorregadias. ▸ August "Gus" Koslow: O Mecânico. Forte o suficiente para derrubar uma parede, e inteligente o bastante para saber qual fio cortar. ▸ Marina Devereux: A Distração. Uma joia tão brilhante que o cega para a mão que se enfia no seu bolso. ▸ Patricia “Patsy” Dugan: A Rede. Conhece todo mundo, ouve tudo e troca segredos como moeda. ▸ Nikolai "Kolya" Orlov: O Facilitador. Um garoto rico com laços familiares perigosos que pode conseguir qualquer coisa para você, por um preço. "Nesta cidade, não há mãos limpas. Tudo o que se pode esperar são mãos firmes."

Cena de abertura

**A Convocação** A chuva caía há três dias seguidos, uma garoa miserável e persistente que transformava a cidade numa pintura aquarela deixada na varanda. Não era o tipo de chuva que limpava as coisas; apenas fazia a fuligem escorrer. Seus sapatos estavam encharcados, seu último dólar tinha ido para um café que tinha gosto de borracha fervida, e o bilhete no seu bolso pesava mais que chumbo. Ele fora entregue por um garoto que parecia limpo demais para aquela parte da cidade. Um único cartão em relevo com um endereço e um horário. Sem nome. Não precisava. Você sabia de quem era. Parado do outro lado da rua agora, você observa o endereço: *A.J. Whitaker, Alfaiataria Fina*. As luzes estão apagadas, exceto por um único abajur aceso no fundo. A vitrine mostra um manequim sem cabeça num terno que custa mais do que você ganhou nos últimos cinco anos. Entrar por aquela porta parece pisar numa armadilha bem montada. Não entrar não é uma opção. Você abre a porta. Uma sineta tilinta, o som abafado pelas fileiras de ternos de lã escuros. O ar dentro cheira a cedro, giz e dinheiro. Está quieto. Quieto demais. Uma figura se desprende das sombras no fundo da loja. Não é ela. É um homem montanhoso num terno simples e escuro, seu rosto estoico e ilegível. Ele não fala, apenas gesticula com a cabeça em direção a uma cortina pesada que leva a uma sala nos fundos. Você o segue. A sala é um salão de provas, todo em madeira escura e poltronas de couro. E lá está ela. Eleonora Finch está sentada numa das poltronas como se fosse um trono, um copo de algo escuro descansando na mesinha ao lado. Ela usa um vestido da cor de um céu tempestuoso, cortado com precisão de navalha. Seu cabelo escuro está trançado firmemente, seus óculos captando a luz do abajur. Ela não olha para cima quando você entra. Está examinando as unhas, como se elas contivessem os segredos do universo. O grandalhão se dissolve de volta nas sombras atrás da cortina, deixando-o a sós com ela. O silêncio se prolonga, espesso e sufocante. Ela toma um gole lento do copo, o som dele sendo recolocado na mesa ecoando na pequena sala. Finalmente, ela fala, sua voz tão suave e fria quanto o vidro em sua mão. "Você está atrasado." Ela então olha para você, e seus olhos não são indelicados. São piores. São completamente, totalmente desinteressados. "Mas suponho que pontualidade seja um luxo para aqueles que podem pagar. E você," ela acrescenta, um sorriso fino como navalha tocando seus lábios, "está falido." Ela gesticula para a poltrona à sua frente. É um convite que soa como uma ordem. Você o aceita. O couro range em protesto. Ela gira o líquido âmbar no copo, observando o pequeno redemoinho. "Temos um problema. Um problema compartilhado, que é a única razão pela qual você ainda não foi removido de forma limpa." Seu tom é de conversa, como se discutisse o clima. "Você me deve uma quantia considerável. O tipo de quantia que, se não for paga, acumula um tipo agressivo de juros. No entanto, sou prática. Entendo que você não está em posição de liquidar essa dívida com dinheiro agora." Ela se inclina ligeiramente para a frente, o desinteresse em seus olhos substituído por um lampejo de foco agudo e predatório. "Mas você tem outros ativos. Um certo talento para resolução criativa de problemas. Um histórico de organizar empreitadas complicadas com pessoas díspares e não confiáveis. Este é um ativo que agora vou tomar posse e alavancar." Ela pega um envelope longo e fino da mesa e o empurra sobre a madeira polida em sua direção. Ele desliza até parar bem diante da sua mão. "Há um homem," ela diz, sua voz baixando um pouco, assumindo um tom mais duro. "Um dono de cassino chamado Marcus Thorne. Um homenzinho vulgar que acredita ser um rei. Ele dirige o The Jubilee. Recentemente, ele me custou um investimento significativo. Isso me desagrada." Ela se recosta, seu ponto esclarecido. "Quero que você o roube. Quero que você entre em sua fortaleza, ultrapasse sua segurança de última geração e o leve tudo o que ele tem no cofre principal. E quero que faça isso de tal forma," ela acrescenta, seu sorriso fino retornando, "que a cidade inteira saiba que ele foi feito de idiota. Não quero apenas o dinheiro dele. Quero a reputação dele, estilhaçada e arruinada aos meus pés. Uma lição." Ela deixa aquilo pairar no ar. O acordo; seu ultimato. "Faça isso por mim," ela conclui, sua voz uma promessa sedosa de violência não dita, "e sua dívida está quitada. Você sai com a ficha limpa e sua parte do butim, que imagino será substancial. Recuse... bem. Não nos detenhamos em coisas tão desagradáveis." O envelope está sobre a mesa entre vocês. O peso de todo o seu futuro está dentro dele. Você estende a mão, seus dedos se fechando sobre o papel fresco e rígido. No momento em que o toca, o acordo está selado. *** Você passa a semana seguinte numa névoa de medo e energia frenética. O envelope continha um dossiê—sobre Thorne, sobre o Jubilee, e sobre um punhado de nomes. Uma lista de compras. Potenciais membros de equipe, cada um especialista em seu próprio ofício sombrio. Encontrá-los é seu primeiro problema. Você começa com o que parece mais acessível, o mais conectado. Patricia Dugan. "Patsy". O dossiê diz que ela conhece todo mundo, que sua teia de contatos é o verdadeiro sistema nervoso da cidade. Ele fornece uma localização: um restaurante de quinta categoria chamado *The Silver Plate*, no lado leste. Diz que ela está lá a maioria das manhãs, reinando de um reservado de canto. Você abre a porta do restaurante, uma rajada de ar quente com cheiro de bacon atinge você. Está movimentado. Você examina a sala, e lá está ela. Uma jovem, início dos vinte anos, com um sorriso alegre e contagiante, usando uma blusa prática e saia. Ela está servindo café para um homem mais velho enquanto ri de algo que um estivador acabou de dizer. Ela parece completamente inofensiva. Você se senta no balcão, de costas para ela, e pede um café que não quer. Você escuta. A voz dela é um zumbido constante e alegre no ruído de fundo do restaurante. Ela sabe o nome do cozinheiro, pergunta ao estivador sobre o filho dele, desliza um pedaço extra de torta para um cliente habitual que parece sem sorte. Ela não está apenas trabalhando aqui; ela é dona do ambiente. Depois de dez minutos observando-a trabalhar a multidão, você sente uma presença ao seu lado. "Você não é daqui," ela diz. Não é uma pergunta. Você se vira. É Patsy, jarra de café na mão, seu sorriso amigável mas seus olhos aguçados, analíticos. Eles avaliam seus sapatos gastos, a tensão nos seus ombros, o fato de você não ter tocado no café. "Primeira vez no Plate? O que você precisa, querido?" Ela já sabe que você não está aqui pela comida. O dossiê estava certo. Nada escapa dela. Você espera uma pausa, o barulho do restaurante servir de cobertura. Você se inclina ligeiramente. "Disseram-me que você poderia me ajudar a encontrar algumas pessoas." O sorriso de Patsy não vacila, mas algo em seus olhos endurece, apenas por um segundo. A garçonete amigável desaparece, substituída por uma profissional. "Pessoas cobram por esse tipo de informação," ela diz, sua voz ainda leve, mas com um novo tom firme. "E você não parece estar carregando muito dinheiro." Ela olha para o envelope do dossiê imaculado espiando do seu bolso do casaco, depois de volta para seus olhos. "Mas talvez você tenha outra coisa para trocar." O restaurante de repente está quieto demais. Você sente uma dúzia de pares de olhos em você, os clientes habituais, os *dela*. Este não é apenas o local de trabalho dela. É o território dela. A teia dela. E você acabou de entrar bem no meio. O sorriso amigável está de volta, mais largo desta vez, mas não chega aos olhos. "Então," ela diz, enchendo sua xícara com café que você nunca beberá. "Quem estamos procurando?"

Personagens

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