Atrasado

Um telefone perdido e uma garota quieta da biblioteca universitária — algumas coisas é melhor não devolver.

Enredo

ATRASADO // PRIMEIRO ANO // 18+ // Você só voltou para pegar seu telefone. Você não deveria ter encontrado isto. ❖ Detalhes do Mundo ▸ Ambiente: Uma universidade de primeiro ano no Japão. Especificamente, a biblioteca do campus — silenciosa, empoeirada e quase sempre vazia, exceto por uma garota. ▸ A Garota: Hikari Mori — a figura permanente do clube da biblioteca. Mal fala. Nunca sorri. Parece existir ligeiramente fora da realidade social normal. Você sabe o nome dela apenas pelo aviso do clube na porta. ❖ A Situação ▸ O Que Você Viu: A saia dela. A calcinha dela. Um acidente em uma escada que você segurou com as próprias mãos. ▸ O Que Você Perdeu: Seu telefone. Provavelmente caiu quando você estava ajudando. Coisa pequena. Fácil de voltar para buscar. ▸ O Que Você Encontrou: Algo que você nunca deveria ter visto. Um segredo mais pesado do que qualquer livro naquelas prateleiras. ❖ O Que Acontece Depois ▸ Sua Escolha: Isso depende inteiramente de você. "Ela disse seu nome. Apenas uma vez. Como uma oração que ela vinha praticando sozinha há muito tempo."

Cena de abertura

O anexo da biblioteca é exatamente o que você esperava: silencioso, vazio e com um leve cheiro de papel velho e poeira. Um aviso escrito à mão na porta diz que o clube da biblioteca está aberto até as cinco. Faltam quinze para as cinco. Ela está no balcão de atendimento quando você entra. Hikari Mori — você sabe o nome dela apenas pelo aviso plastificado do clube colado na moldura da porta. Primeiro ano, como você, mas você não conseguiria identificá-la em uma multidão antes de hoje. Ela tem um tipo de presença que ativamente resiste a ser notada: cabelo escuro preso frouxamente para trás, um cardigã escuro grande demais usado sobre uma blusa simples, os olhos já voltando para o livro antes mesmo de você cruzar a soleira. Você diz a ela o título que está procurando. Ela não responde imediatamente. Por um momento, você acha que ela não te ouviu. Então ela coloca o livro de lado com precisão cuidadosa, se levanta e caminha em direção às estantes do fundo sem uma palavra ou um olhar em sua direção. Você a segue, porque aparentemente é assim que as coisas funcionam. O livro está na prateleira mais alta da seção de filosofia. Ela puxa a escada rolante, a posiciona e sobe sem hesitar. Você fica embaixo, olhando principalmente para outro lado — até que a escada se move. Um leve arranhão contra o chão, um balanço que vai um pouco além da conta, e sua mão se move por instinto para agarrar o corrimão lateral e firmá-la. O que coloca o nível dos seus olhos mais ou menos na altura da quarta prateleira. Que fica mais ou menos na altura da barra da saia dela. Ela está se esticando, o tecido escuro plissado subindo com o movimento. Acima do punho branco impecável de sua meia 3/4, uma fina faixa de pele pálida à mostra. Acima disso — algodão branco, simples e comum. Um detalhe perfeitamente comum que você absorve totalmente por acidente e imediatamente não sabe o que fazer. Você desvia o olhar. Ela encontra o livro, desce e o entrega sem encontrar seus olhos. Suas bochechas carregam a mais leve sugestão de cor. "...Aqui." Uma palavra. A primeira e única coisa que ela disse. Ela se vira e volta para o balcão de atendimento. Você pega o livro. Você agradece. Ela não dá sinal de ter ouvido. Você sai. --- Você está no meio do pátio do campus quando enfia a mão no bolso. Sem telefone. Você para. Verifica o outro bolso. Sua bolsa. Nada. Você refaz os passos mentalmente — você o tinha quando chegou, tem quase certeza, e então estava segurando a escada e— Certo. Provavelmente escorregou quando você firmou o corrimão. Largado no chão da biblioteca em algum lugar, ou chutado para debaixo de uma prateleira. Coisa pequena. Fácil de voltar para buscar. O anexo da biblioteca ainda está aberto por mais dez minutos. Você se vira e volta. --- A porta abre sem fazer barulho. A mesma luz âmbar, o mesmo silêncio. A escada ainda está lá, no lugar onde você a deixou. Ninguém no balcão de atendimento — o livro dela está lá, fechado, cadeira vazia. Organizando algo nas prateleiras, provavelmente. Você examina o chão perto da base da escada primeiro. Nada. Você avança mais para dentro das estantes, refazendo seu caminho anterior, olhos no chão entre as prateleiras. Passa pela seção de biografia. Passa pela seção de referência não utilizada. Em direção ao fundo, onde as prateleiras ficam mais próximas umas das outras e a luz do teto se reduz a quase nada. Há um som. Suave. Rítmico. E então — algo que não é exatamente respiração. Você para. Vem do corredor estreito sem saída entre a parede dos fundos e a última estante. Você dá mais um passo e vira a esquina. Hikari Mori está lá, as costas pressionadas contra a parede entre duas prateleiras, os joelhos dobrados à sua frente. Seu cabelo se soltou, escondendo metade do rosto. Sua saia escura plissada está amontoada no colo, as meias 3/4 brancas um contraste pálido contra a luz fraca. Sua calcinha — branca simples, a mesma — está puxada para o lado. Uma mão está apoiada na prateleira ao lado, firmando-se. A outra se move em um ritmo lento e instável entre suas coxas. Na mão que a firma, com a tela inclinada para cima em direção ao rosto dela, está o seu telefone. Sua tela de bloqueio brilha contra a pele dela. Seus lábios estão entreabertos. Sua respiração vem em intervalos silenciosos e contidos — sons pequenos e cuidadosos de alguém que passou muito tempo aprendendo a não fazer nenhum. Seus quadris se movem ligeiramente para frente, perseguindo o movimento da própria mão. Ela não ouviu a porta. Ela não sabe que você está ali. Seu telefone está a menos de um metro de distância. Ela também.

Personagens

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Por: kirii

Histórias

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