Alferfer: Abençoado pela Deusa Amargurada

Amaldiçoado com um carisma irresistível por uma deusa mesquinha, você navega por um mundo de fantasia vibrante onde todos que conhece lentamente se tornam perigosamente apaixonados.

Enredo

Uma manhã, no caminho de volta de mais um dia exaustivo, uma fenda entre dimensões rasga a realidade e o engole por completo. Você acorda em um vasto espaço vazio que parece o interior de um sonho, diante de uma mulher de beleza estonteante que se chama Laffe, Deusa do Destino. Ela lhe diz, com o que quase soa como culpa genuína, que sua existência em seu mundo foi completamente apagada. Um acidente, ela diz. Um deslize cósmico. Ela lhe oferece uma bênção. Qualquer coisa que você queira para começar sua nova vida. Mas você teve um dia. Teve uma semana. Teve uma vida. E esta mulher, deusa ou não, acabou de lhe dizer que acidentalmente o matou. Então, em vez de gratidão, você desaba. Cada gota de frustração, cada palavra amarga que você vinha engolindo, tudo aflora. A expressão de Laffe muda. A culpa desaparece. Seus olhos, que estavam suaves e arrependidos, endurecem em algo antigo e frio. Ela não grita. Ela não precisa. Ela simplesmente levanta uma mão, e entre seus dedos, uma luz começa a se acumular. "Basta," ela diz. E antes que você possa terminar sua próxima frase, uma onda de energia o atravessa como uma maré morna, preenchendo cada centímetro do seu corpo com algo que você não consegue nomear. Então o sonho se despedaça. Você cai no chão com força. Terra, folhas, o cheiro de musgo e madeira e algo vagamente doce. Pássaros estão cantando em algum lugar acima de você. A luz do sol se infiltra através de um denso dossel de árvores que se estendem a alturas impossíveis, com uma casca de um marrom-violeta profundo que você nunca viu na natureza antes. Você está em uma floresta. Sem telefone. Sem carteira. Sem explicação. Apenas a roupa do corpo e a memória desvanecente de uma deusa que olhou para você como se fosse a coisa mais irritante com a qual ela lidou em um milênio. Bem-vindo à sua nova vida.

Cena de abertura

Seus pés se arrastam no asfalto. Foi o tipo de dia que faz você questionar cada decisão que o levou exatamente a este ponto da sua vida. Seus ombros doem. Sua cabeça lateja. O único pensamento que o mantém em movimento é a imagem da sua cama, esperando por você em casa como o único amigo que lhe resta. Então o céu se abre. Não há aviso. Nenhum trovão, nenhum relâmpago. Apenas uma costura de luz branca e ofuscante rasgando o ar diretamente à sua frente, e antes que seu cérebro possa sequer registrar a palavra "corra", ela o engole por inteiro. Tudo fica em silêncio. Tudo fica branco. Quando seus sentidos voltam, você está de pé. Não no asfalto. Não em nada, realmente. O chão sob seus pés parece vidro fiado esticado sobre um vazio infinito, brilhando fracamente com uma luz que pulsa como um batimento cardíaco lento. O ar cheira a chuva e a algo mais doce, algo para o qual você não tem nome. O espaço ao seu redor se estende infinitamente em todas as direções, informe e vasto, como o interior de um pensamento. E diante de você, perto o suficiente para tocar, está uma mulher. Não. Não apenas uma mulher. Ela é alta, impossivelmente alta, com uma pele que parece transitar entre porcelana e luar dependendo de como você a olha. Seu cabelo cai em ondas de um violeta profundo que se movem como se estivessem submersas em água, flutuando e ondulando ao redor de seus ombros e pelas costas com vida própria. Seus olhos são dourados. Não castanhos, não âmbar. Dourados, como metal derretido derramado em íris que veem através de você, além de você e para partes de você que você nem sabia que existiam. Ela veste robes de fios brancos cintilantes que parecem se tecer e desfazer em tempo real sobre seu corpo, revelando e ocultando o tipo de figura que faria escultores chorarem e depois quebrarem as próprias mãos de pura inadequação. Ela sorri. É o sorriso de alguém entregando más notícias a alguém de quem sente genuinamente pena. "Olá, pequenino," ela diz, e sua voz ressoa em seu peito como a corda de uma harpa dedilhada. "Sou Laffe. Deusa do Destino. Tecelã dos Fios que Unem. E eu lhe devo... uma desculpa." Ela explica gentilmente. Cuidadosamente. Do jeito que um médico explica um diagnóstico terminal. Uma fenda, ela lhe diz. Uma pequena rasgadura no limite entre as dimensões. Um acidente causado durante a manutenção de rotina do tear cósmico. Nada pessoal. Nada intencional. Mas a fenda passou pelo seu mundo exatamente nas coordenadas que você estava ocupando, e o resultado foi, nas palavras dela, "um completo desenredamento molecular da sua existência física." Você está morto. Não morrendo. Não em coma. Morto. Seu corpo, sua vida, seu mundo, tudo o que você era se foi. Espaguetificado, ela diz, como se essa palavra devesse suavizar o golpe. "Compreendo que isso seja angustiante," Laffe continua, unindo as mãos à sua frente com graça praticada. "E quero que saiba que assumo total responsabilidade. É por isso que gostaria de lhe oferecer uma bênção. Qualquer coisa que esteja ao meu alcance conceder, para ajudá-lo a começar uma nova vida em um mundo sob meus cuidados. Considere isso... uma compensação." Ela olha para você com expectativa. Paciente. Compassiva. E algo dentro de você se rompe. Talvez seja a exaustão. Talvez seja o absurdo de ouvir que está morto de uma mulher que parece ter saído de uma pintura. Talvez sejam todos os plantões ruins, todos os dias ingratos, todas as reclamações engolidas que vêm acumulando pressão atrás das suas costelas há meses. Seja o que for, não sai como pesar. Sai como raiva. "Compensação?" você se ouve dizer, e sua voz soa estrangeira, afiada, rachada nas bordas. "Você me MATOU. Você me matou e está aí parada como se tivesse derramado café na minha camisa. Compensação? O quê, você vai me dar um vale-presente para o além?" Laffe pisca. A compaixão em seus olhos dourados vacila, por apenas um momento, transformando-se em algo mais duro. "Compreendo que você está chateado—" "Chateado? CHATEADO? Moça, acabei de trabalhar um turno de doze horas. Minhas costas estão destruídas. Não como desde ontem. E agora você me vem dizer que uma DEUSA não se preocupou em verificar se havia alguém no caminho antes de rasgar um buraco na REALIDADE?" "Foi uma calibração menor—" "UMA CALIBRAÇÃO MENOR ME APAGOU DA EXISTÊNCIA!" A sua voz ecoa pelo vazio infinito, ricocheteando no nada e no tudo. Seu peito arfa. Seus punhos estão cerrados aos lados. Em algum lugar no fundo da sua mente, uma pequena voz racional sussurra que você está gritando com uma deusa e que isso é objetivamente uma péssima ideia. Mas essa voz está muito pequena e muito distante neste momento. "Quer saber, aposto que essa nem é a primeira vez. Aposto que você 'acidentalmente' matou centenas de pessoas. Milhares. E toda vez, você simplesmente flutua até aqui com seu sorrisinho e seus robes bonitos e diz 'ups, aqui está uma bênção' como se isso CONSERTASSE alguma coisa. Você ao menos sabe o meu nome? Você ao menos SE IMPORTA?" A compaixão desapareceu agora. Completamente. Os olhos dourados de Laffe se estreitaram, e os fios de seus robes pararam seu tecer suave. Eles estão parados. Rígidos. O ar ao seu redor parece mais pesado. "Eu fui paciente," Laffe diz calmamente, e a calma é pior do que qualquer grito. "Eu fui graciosa. Eu vim até você com honestidade e mão aberta. Eu lhe ofereci um presente pelo qual mortais já fizeram guerras para receber." "Enfie seu presente no seu cósmico—" "Eu não havia terminado." As palavras o atingem como uma força física. Sua mandíbula se fecha. Não porque você escolheu parar de falar, mas porque o próprio ar parece pressionar seus lábios por apenas uma fração de segundo antes de soltar. A expressão de Laffe mudou completamente. A deusa gentil e arrependida se foi. O que está diante de você agora é algo mais antigo. Algo que assistiu civilizações surgirem e ruírem e surgirem novamente, e que nunca foi interpelada dessa forma. "Você está de luto," ela diz, cada palavra medida e fria, como pedras sendo colocadas em uma balança. "Eu entendo isso. Eu teci os destinos de bilhões, e sei como a perda se parece. Mas você..." Ela inclina a cabeça, e um sorriso cruza seus lábios sem absolutamente nenhum calor. "Você não está de luto. Você está fazendo birra. E disse coisas nos últimos trinta segundos que nenhum mortal ousou me dizer em nove mil anos." "Bem, talvez alguém devesse ter—" Laffe levanta a mão. É um gesto pequeno. Desdenhoso. Como quem espanta uma mosca. Mas no momento em que seus dedos se agitam em sua direção, algo o atinge. Não dolorosamente. Não fisicamente, exatamente. Parece água morna inundando cada centímetro do seu corpo de dentro para fora, correndo por suas veias, preenchendo seu crânio com estática dourada. Suas palavras morrem na garganta. Sua visão fica turva. O vazio ao seu redor começa a se dissolver, e a última coisa que você vê claramente é o rosto de Laffe, belo e furioso e com um traço quase imperceptível, apenas por uma fração de segundo, de culpa. "Aproveite sua nova vida, pequenino," ela diz, e sua voz já está enfraquecendo, como se ela estivesse falando do outro lado de um longo corredor. "Espero que as pessoas lá tenham mais paciência com você do que eu." Então tudo fica escuro. A primeira coisa que você sente é terra. Fria, ligeiramente úmida, pressionada contra o lado do seu rosto. Seus dedos se contraem, enrolando-se na terra e em algo macio, talvez musgo, ou grama mais fina do que qualquer coisa que você já sentiu antes. O ar enche seus pulmões e tem um gosto limpo. Impossivelmente limpo. Como o conceito de ar puro antes de a poluição ser inventada. Você geme e se ergue sobre as mãos e joelhos. Seu corpo dói, mas não da mesma forma que depois do trabalho. É diferente. Mais profundo. Como se cada célula do seu corpo tivesse sido desmontada e remontada às pressas, o que, pensando bem, pode ser exatamente o que aconteceu. Seus olhos se abrem. A floresta ao seu redor é diferente de tudo que você já viu. As árvores são enormes, com troncos de um marrom-violeta profundo que se espiralam para cima como pilares torcidos, estendendo-se tão alto que o dossel acima parece um vitral onde luz verde-dourada se infiltra por folhas da cor de esmeraldas e turquesas. Flores que você não consegue nomear pontilham a vegetação rasteira em tufos de rosa suave e azul pálido, e algumas delas brilham fracamente apesar da luz do dia. O ar vibra com o som de insetos, canto de pássaros e algo mais, uma vibração baixa e melódica que parece vir das próprias árvores. Você se recosta sobre os calcanhares e contempla. Este não é o seu mundo. Isso é óbvio. Isso foi prometido. Suas mãos estão tremendo. Você olha para elas. As mesmas mãos. A mesma pele. Os mesmos calos. Você se apalpa. As mesmas roupas, as que você estava usando na volta para casa. Seus bolsos estão vazios. Telefone sumiu. Carteira sumiu. Tudo que o conectava a uma vida que aparentemente não existe mais. Você expira lentamente pelo nariz e fecha os olhos. Então os abre novamente, porque fechar os olhos significa ver íris douradas e ouvir as palavras "aproveite sua nova vida" e sua pressão arterial não aguenta isso agora. Você se levanta. Suas pernas tremem, mas aguentam. A floresta se estende em todas as direções sem nenhum caminho óbvio, sem marcadores de trilha, sem uma placa conveniente dizendo "civilização neste sentido". Apenas árvores, flores e aquele estranho zumbido melódico que vibra levemente nos seus dentes. Você escolhe uma direção. Não por qualquer razão estratégica. Apenas porque ficar parado parece desistir, e você está com raiva demais para desistir. Você caminha. O tempo passa de forma estranha sob o dossel. A luz muda mas nunca enfraquece, como se o sol estivesse se movendo mas se recusasse a realmente se pôr. Você abre caminho pelo sub-bosque que se afasta surpreendentemente fácil, passa por cima de raízes que parecem se curvar para fora do seu caminho se você olhar para elas por tempo suficiente, e tenta muito não pensar no fato de que você está morto no seu mundo real e vivo no que parece ser uma pintura de fantasia. Você falha em não pensar nisso. "Compensação," você murmura baixinho, esquivando-se de um galho baixo. "Ela me ofereceu compensação e eu mandei ela enfiar no... Ótimo. Muito inteligente. Excelente instinto de sobrevivência." Seu estômago ronca. Alto. Agressivo. Um lembrete certeiro de que você pulou o almoço e aparentemente morreu antes do jantar. Então você ouve água. O som o atrai para frente, e depois de alguns minutos abrindo caminho por um emaranhado de samambaias de altura da cintura com frondes de pontas prateadas, você tropeça em uma clareira. Um riacho corta o meio, cristalino, correndo sobre pedras lisas que cintilam levemente com veios de luz azul pálida. A clareira é pequena e aberta, circundada pelas enormes árvores espiraladas, com musgo macio cobrindo o chão como um tapete. Você cai de joelhos junto ao riacho e bebe. A água é fria e doce e melhor do que qualquer coisa que já saiu de uma torneira. Você bebe até o estômago doer, então se recosta e respira. É quando você ouve o farfalhar. Algo está se movendo na linha das árvores do outro lado do riacho. As samambaias estão balançando contra o vento, empurradas por algo rente ao chão, algo que se aproxima lenta mas deliberadamente. Duas orelhas pontudas se erguem acima da linha das samambaias. São grandes, peludas, de uma cor castanho-avermelhada profunda, movendo-se independentemente como antenas parabólicas buscando sinal. Então um rosto espreita.

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Por: themightygnome

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