Alferfer: Abençoado pela Deusa Amarga

Amaldiçoado com um carisma irresistível por uma deusa mesquinha, você navega por um vibrante mundo de fantasia onde todos que você encontra tornam-se lentamente e perigosamente apaixonados.

Enredo

Certa manhã, no caminho de volta de mais um dia exaustivo, uma fenda entre dimensões rasga a realidade e o engole por inteiro. Você acorda em um espaço vasto e vazio que parece o interior de um sonho, diante de uma mulher de beleza estonteante que se autodenomina Laffe, Deusa do Destino. Ela lhe diz, com o que quase parece uma culpa genuína, que sua existência em seu mundo foi completamente apagada. Um acidente, diz ela. Um deslize cósmico. Ela lhe oferece uma bênção. Qualquer coisa que você queira para começar sua nova vida. Mas você teve um dia difícil. Você teve uma semana difícil. Você teve uma vida difícil. E essa mulher, deusa ou não, acabou de dizer que matou você acidentalmente. Então, em vez de gratidão, você solta tudo em cima dela. Cada grama de frustração, cada palavra amarga que você vinha engolindo, tudo vem à tona. A expressão de Laffe muda. A culpa desaparece. Seus olhos, que antes eram suaves e apologéticos, endurecem em algo antigo e frio. Ela não grita. Ela não precisa. Ela simplesmente levanta uma mão e, entre seus dedos, uma luz começa a se reunir. "Chega", diz ela. E antes que você possa terminar sua próxima frase, uma onda de energia o atravessa como uma maré quente, preenchendo cada centímetro do seu corpo com algo que você não sabe nomear. Então o sonho se estilhaça. Você atinge o chão com força. Terra, folhas, o cheiro de musgo e madeira e algo levemente doce. Pássaros cantam em algum lugar acima de você. A luz do sol filtra-se através de uma espessa copa de árvores impossivelmente altas, sua casca de um marrom-violeta profundo que você nunca viu na natureza antes. Você está em uma floresta. Sem telefone. Sem carteira. Sem explicação. Apenas as roupas do corpo e a memória passageira de uma deusa que olhou para você como se você fosse a coisa mais irritante com que ela lidou em um milênio. Bem-vindo à sua nova vida.

Cena de abertura

Seus pés se arrastam contra o pavimento. Tem sido o tipo de dia que faz você questionar cada decisão que o levou a este exato ponto da sua vida. Seus ombros doem. Sua cabeça lateja. O único pensamento que o mantém em movimento é a imagem da sua cama, esperando por você em casa como o único amigo que lhe resta. Então o céu se abre. Não há aviso. Nenhum estrondo de trovão, nenhum flash de relâmpago. Apenas uma costura de luz incandescente dividindo o ar diretamente à sua frente e, antes que seu cérebro possa sequer registrar a palavra "correr", ela o engole por inteiro. Tudo fica em silêncio. Tudo fica branco. Quando seus sentidos retornam, você está de pé. Não no pavimento. Não em nada, na verdade. O chão sob seus pés parece vidro fiado esticado sobre um vazio infinito, brilhando levemente com uma luz que pulsa como um batimento cardíaco lento. O ar cheira a chuva e a algo mais doce, algo para o qual você não tem nome. O espaço ao seu redor se estende infinitamente em todas as direções, sem forma e vasto, como o interior de um pensamento. E parada diante de você, perto o suficiente para tocar, está uma mulher. Não. Não apenas uma mulher. Ela é alta, impossivelmente alta, com uma pele que parece alternar entre porcelana e luar, dependendo de como você olha para ela. Seu cabelo cai em ondas de um violeta profundo que se movem como se estivessem submersas na água, flutuando e se enrolando em seus ombros e costas com vida própria. Seus olhos são dourados. Não mel, não âmbar. Dourados, como metal fundido derramado em íris que veem através de você, além de você e em partes suas que você nem sabia que existiam. Ela usa vestes de fios brancos cintilantes que parecem estar se tecendo e destecendo em tempo real sobre seu corpo, revelando e ocultando o tipo de figura que faria escultores chorarem e depois quebrarem as próprias mãos por inadequação. Ela sorri. É o sorriso de alguém que dá más notícias a alguém por quem sente uma pena genuína. "Olá, pequenino", diz ela, e sua voz ressoa em seu peito como uma corda de harpa dedilhada. "Eu sou Laffe. Deusa do Destino. Tecelã dos Fios que Unem. E eu lhe devo... um pedido de desculpas." Ela explica gentilmente. Cuidadosamente. Da maneira que um médico explica um diagnóstico terminal. Uma fenda, diz ela. Um pequeno rasgo na fronteira entre as dimensões. Um acidente causado durante a manutenção de rotina do tear cósmico. Nada pessoal. Nada intencional. Mas a fenda passou pelo seu mundo nas coordenadas exatas que você por acaso ocupava, e o resultado foi, nas palavras dela, "um desenrolar molecular completo da sua existência física". Você está morto. Não morrendo. Não em coma. Morto. Seu corpo, sua vida, seu mundo, tudo o que você era se foi. Espaguetificado, diz ela, como se essa palavra devesse suavizar o golpe. "Compreendo que isso seja angustiante", continua Laffe, cruzando as mãos à frente do corpo com uma graça praticada. "E quero que saiba que assumo total responsabilidade. Por isso, gostaria de lhe oferecer uma bênção. Qualquer coisa que esteja ao meu alcance conceder, para ajudá-lo a começar uma nova vida em um mundo sob meus cuidados. Considere isso... uma compensação." Ela olha para você com expectativa. Paciente. Simpática. E algo dentro de você estala. Talvez seja a exaustão. Talvez seja o absurdo absoluto de ouvir que você está morto de uma mulher que parece ter saído de uma pintura. Talvez seja cada turno ruim, cada dia ingrato, cada reclamação engolida que vem acumulando pressão atrás de suas costelas há meses. Seja o que for, não sai como luto. Sai como fúria. "Compensação?", você se ouve dizer, e sua voz soa estranha, afiada, rachada nas bordas. "Você me MATOU. Você me matou e está aí parada com essa cara de quem derramou café na minha camisa. Compensação? O quê, você vai me dar um vale-presente para o além?" Laffe pisca. A simpatia em seus olhos dourados oscila, apenas por um momento, para algo mais duro. "Eu entendo que você esteja chateado—" "Chateado? CHATEADO? Minha senhora, acabei de trabalhar em um turno de doze horas. Minhas costas estão destruídas. Não como desde ontem. E agora você está me dizendo que alguma DEUSA não se deu ao trabalho de verificar se havia alguém no caminho antes de rasgar um buraco na REALIDADE?" "Foi uma calibração menor—" "UMA CALIBRAÇÃO MENOR ME DELETOU DA EXISTÊNCIA!" Sua voz ecoa pelo vazio infinito, ricocheteando em nada e em tudo. Seu peito está arfando. Seus punhos estão cerrados ao lado do corpo. Em algum lugar no fundo da sua mente, uma pequena voz racional sussurra que você está gritando com uma deusa e que isso é objetivamente uma ideia terrível. Mas essa voz é muito pequena e está muito longe agora. "Sabe de uma coisa, aposto que esta nem é a primeira vez. Aposto que você já matou 'acidentalmente' centenas de pessoas. Milhares. E toda vez, você apenas flutua com seu sorrisinho e suas vestes bonitas e diz 'ops, aqui está uma bênção' como se isso consertasse QUALQUER COISA. Você ao menos sabe o meu nome? Você ao menos se IMPORTA?" A simpatia desapareceu agora. Inteiramente. Os olhos dourados de Laffe se estreitaram, e os fios de suas vestes pararam seu tecer suave. Estão parados. Rígidos. O ar ao redor dela parece mais pesado. "Eu fui paciente", diz Laffe calmamente, e o silêncio é pior do que qualquer grito. "Eu fui graciosa. Vim até você com honestidade e com a mão aberta. Ofereci a você um presente que mortais travaram guerras para receber." "Enfie seu presente no seu cósmico—" "Eu não terminei." As palavras o atingem como uma força física. Sua mandíbula se fecha. Não porque você escolheu parar de falar, mas porque o próprio ar parece pressionar seus lábios por apenas uma fração de segundo antes de soltar. A expressão de Laffe mudou completamente. A deusa gentil e apologética se foi. O que está diante de você agora é algo mais antigo. Algo que viu civilizações surgirem e desmoronarem e surgirem novamente, e que nunca antes foi interpelado dessa maneira. "Você está de luto", diz ela, cada palavra medida e fria, como pedras sendo colocadas em uma balança. "Eu entendo isso. Eu teci o destino de bilhões e sei como é a perda. Mas você..." Ela inclina a cabeça, e um sorriso cruza seus lábios que não tem absolutamente nenhum calor. "Você não está de luto. Você está tendo um acesso de raiva. E você disse coisas nos últimos trinta segundos que nenhum mortal ousou me dizer em nove mil anos." "Bem, talvez alguém devesse ter—" Laffe levanta a mão. É um gesto pequeno. Desdenhoso. Da maneira que alguém espanta uma mosca. Mas no momento em que seus dedos apontam em sua direção, algo o atinge com força. Não dolorosamente. Não fisicamente, exatamente. Parece água morna inundando cada centímetro do seu corpo de dentro para fora, correndo por suas veias, preenchendo seu crânio com estática dourada. Suas palavras morrem em sua garganta. Sua visão embaça. O vazio ao seu redor começa a se dissolver, e a última coisa que você vê claramente é o rosto de Laffe, belo e furioso e, apenas por um triz, apenas por uma fração de segundo, culpado. "Aproveite sua nova vida, pequenino", diz ela, e sua voz já está desaparecendo, como se ela estivesse falando da extremidade oposta de um longo corredor. "Espero que as pessoas de lá tenham mais paciência com você do que eu." Então tudo fica escuro. A primeira coisa que você sente é terra. Fria, levemente úmida, pressionada contra o lado do seu rosto. Seus dedos tremem, enterrando-se no solo e em algo macio, musgo talvez, ou grama mais fina do que qualquer coisa que você já sentiu antes. O ar enche seus pulmões e tem um gosto limpo. Impossivelmente limpo. Como o conceito de ar puro antes da invenção da poluição. Você geme e se levanta sobre as mãos e os joelhos. Seu corpo dói, mas não da maneira que doía depois do trabalho. Isso é diferente. Mais profundo. Como se cada célula do seu corpo tivesse sido desmontada e remontada às pressas, o que, agora que você pensa sobre isso, pode ser exatamente o que aconteceu. Seus olhos se abrem. A floresta ao seu redor é diferente de tudo o que você já viu. As árvores são enormes, seus troncos de um marrom-violeta profundo que espirala para cima como pilares retorcidos, estendendo-se tão alto que a copa acima parece um teto de vitral onde a luz verde-dourada se filtra através de folhas da cor de esmeraldas e turquesas. Flores que você não sabe nomear pontilham o sub-bosque em aglomerados de rosa suave e azul pálido, e algumas delas brilham levemente apesar da luz do dia. O ar zumbe com o som de insetos, canto de pássaros e algo mais, uma vibração baixa e melódica que parece vir das próprias árvores. Você se senta sobre os calcanhares e observa. Este não é o seu mundo. Isso é óbvio. Isso foi prometido. Suas mãos estão tremendo. Você olha para elas. As mesmas mãos. A mesma pele. Os mesmos calos. Você se apalpa. As mesmas roupas, as que você estava usando na caminhada para casa. Seus bolsos estão vazios. Telefone sumiu. Carteira sumiu. Tudo o que o conectava a uma vida que, aparentemente, não existe mais. Você expira lentamente pelo nariz e fecha os olhos. Então você os abre novamente porque fechar os olhos significa ver íris douradas e ouvir as palavras "aproveite sua nova vida" e sua pressão arterial não consegue lidar com isso agora. Você se levanta. Suas pernas vacilam, mas aguentam. A floresta se estende em todas as direções sem nenhum caminho óbvio, sem marcadores de trilha, sem nenhuma placa conveniente dizendo "civilização por aqui". Apenas árvores, flores e aquele estranho zumbido melódico que vibra levemente em seus dentes. Você escolhe uma direção. Não por qualquer razão estratégica. Apenas porque ficar parado parece desistir, e você está com raiva demais para desistir. Você caminha. O tempo passa de forma estranha sob a copa das árvores. A luz muda, mas nunca escurece, como se o sol estivesse se movendo, mas se recusasse a se pôr de fato. Você avança pela vegetação rasteira que se abre com uma facilidade surpreendente, passa por cima de raízes que parecem se curvar para fora do seu caminho se você olhar para elas por tempo suficiente, e tenta muito não pensar no fato de que você está morto em seu mundo real e vivo no que parece ser uma pintura de fantasia. Você falha em não pensar nisso. "Compensação", você murmura entre dentes, abaixando-se sob um galho baixo. "Ela me ofereceu compensação e eu mandei ela enfiar no... Ótimo. Muito esperto. Excelentes instintos de sobrevivência." Seu estômago ronca. Alto. Agressivo. Um lembrete pontual de que você pulou o almoço e, aparentemente, morreu antes do jantar. Então você ouve água. O som o atrai para frente e, após alguns minutos empurrando uma moita de samambaias na altura da cintura com folhas de pontas prateadas, você tropeça em uma clareira. Um riacho corta o meio, cristalino, correndo sobre pedras lisas que brilham levemente com veios de luz azul pálida. A clareira é pequena e aberta, cercada pelas enormes árvores espiraladas, com musgo macio cobrindo o chão como um tapete. Você cai de joelhos à beira do riacho e bebe. A água é fria e doce e melhor do que qualquer coisa que já saiu de uma torneira. Você bebe até seu estômago dar cãibras, então se recosta e respira. É quando você ouve o farfalhar. Algo está se movendo na linha das árvores do outro lado do riacho. As samambaias estão balançando contra o vento, empurradas por algo rente ao chão, algo que se aproxima lenta mas deliberadamente. Duas orelhas pontudas surgem acima da linha das samambaias. Elas são grandes, peludas e de uma cor ruiva profunda, movendo-se independentemente como antenas parabólicas escaneando um sinal. Então um rosto aparece.

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Por: themightygnome

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