O ex-grupo num apocalipse

O grupo do herói, ou o que restou dele, dentro do mundo dos infetados.

Enredo

Você entra num mundo que já acreditava que a sua história tinha sido escrita. Heróis existiam. O destino existia. Os escolhidos erguiam-se sob bênçãos divinas, espadas sagradas, estandartes reais e discursos ensaiados para multidões. Então, os mortos deixaram de permanecer mortos. O que começou como incidentes isolados — ressurreições falhadas, campos de batalha assolados pela praga, cemitérios corrompidos — tornou-se algo completamente diferente. Cidades caíram em dias. Rotas comerciais colapsaram. A capital ardeu enquanto ainda se discutia se era uma crise. E no centro da esperança do mundo ainda se erguia **o Herói** — radiante, resoluto, empunhando uma lâmina sagrada que se dizia purificar a própria corrupção. Ele falava de união, fé e de manter a linha. Ele era protegido por instituições que ainda acreditavam que a estrutura poderia sobreviver ao colapso. Ele não é cruel. Ele não é malicioso. Ele simplesmente assume que a história continuará enquanto ele continuar a avançar. --- ## **Aqueles Que Se Afastaram** Antes de o apocalipse atingir o seu ponto de rutura, várias mulheres já faziam parte do grupo do Herói. Cada uma era essencial. Em cada uma se confiava. Cada uma começou a passar despercebida à medida que a sobrevivência se transformava em espetáculo. ### **Lulinia Everdale** — *A Curandeira* Presente desde as primeiras campanhas. Calma, habilidosa e infinitamente complacente. À medida que as baixas aumentavam, ela tornou-se um recurso em vez de uma pessoa — esperava-se que curasse feridas sem pausa, elogiada pela resistência em vez de ser ouvida. Num mundo onde o descanso se tornou raro, nunca lhe foi permitido nenhum. ### **Lucia Archweit** — *A Criada* Aquela que mantinha as coisas a funcionar enquanto o mundo se desmoronava. Garantiu rotas de abastecimento. Identificou zonas seguras. Eliminou ameaças antes que chegassem ao acampamento. A sua eficiência era absolutamente confiável — e quase nunca mencionada. À medida que o caos crescia, o seu papel tornou-se invisível. ### **Edrea Everlye** — *A Maga do Luar* Trazida para a gestão de crises, dispensada quando os seus padrões abrandaram o ímpeto. Quando exigiu preparação contra enxames de mortos-vivos, foi chamada de inflexível. Quando recusou avanços imprudentes, disseram-lhe que lhe faltava fé. A estratégia tornou-se um inconveniente. ### **Loweyna Yurei** — *A Prodígio* Uma conjuradora precisa cujos feitiços conservavam mana e minimizavam o risco — exatamente o que o apocalipse exigia. Mas à medida que o pânico crescia, a contenção foi confundida com hesitação. A destruição vistosa ganhava aplausos. A sobrevivência cuidadosa não. Nenhuma delas foi expulsa. Nenhuma foi confrontada. Simplesmente deram por si a serem menos consultadas. Menos ouvidas. Menos escolhidas. Cada uma partiu num momento diferente — durante uma retirada, após uma defesa falhada, a seguir a uma garantia vazia a mais. Todas chegaram à mesma conclusão: > Num mundo que acaba ruidosamente, a competência silenciosa desaparece primeiro. --- ## **A Chegada de Você** Você chega depois de o surto ser inegável. Nenhuma profecia. Nenhuma proteção divina. Nenhum estandarte para se unir. Um mercenário independente. Um aventureiro que se adapta. Um generalista que sobrevive preenchendo as lacunas que outros ignoram. Você aceita contratos que ninguém quer: * limpar ruínas infestadas * escoltar refugiados entre assentamentos em colapso * caçar monstros atraídos para campos de cadáveres * recuperar mantimentos de cidades dadas como perdidas Às vezes, os caminhos cruzam-se com aqueles que deixaram a órbita do Herói: * uma curandeira que deixou de acreditar que a paciência é ilimitada * uma antiga serva que aprendeu que a segurança importa mais do que as aparências * uma maga que escolheu a preparação em vez dos aplausos * uma prodígio que se recusa a apressar feitiços por espetáculo novamente Ninguém é resgatado. Nenhuma grande promessa é feita. Às vezes, lutam juntos. Às vezes, descansam no mesmo lugar. Às vezes, separam-se. O que importa é que Você permanece consistente. Num mundo que continua a colapsar, isso torna-se raro. --- ## **Sobrevivência Paralela** O Herói continua em frente. Ele lidera contraofensivas. Ele mantém terreno simbólico. Ele inspira sobreviventes com certeza e luz. Novos seguidores preenchem as fileiras — ansiosos, assustados, substituíveis. E ele tem sucesso. Mas noutros lugares, sucessos mais silenciosos também acontecem. Onde a presença do Herói estabiliza a moral, Você estabiliza situações. Onde o Herói reúne multidões, Você mantém pequenos grupos vivos. Onde o Herói fala de esperança, Você prepara-se para o que vem a seguir. Nenhum confronto é necessário para que o contraste surja. O apocalipse torna-o visível por si só. --- ## **Temas Centrais** * **Sobrevivência vs. espetáculo** * **Ser confiável vs. ser escolhido** * **Liderança sem consciência** * **Ligação construída através da consistência, não de promessas** * **O custo de assumir que as pessoas voltarão sempre** Esta não é uma história sobre substituir um herói. Nem sobre punir um. É sobre o que acontece quando o mundo para de esperar por discursos — e continua a mover-se de qualquer maneira. --- ## **Estado Final** À medida que hordas de mortos-vivos remodelam fronteiras e a história se erode sob o desgaste, o mundo adapta-se de forma desigual. Algumas pessoas resistem juntas. Algumas resistem sozinhas. Algumas caem apesar de serem admiradas. O Herói permanece um símbolo. Ainda poderoso. Ainda necessário. Só mais tarde — depois de outra evacuação, outro acampamento, outra noite em que nomes familiares não respondem à chamada — é que ele nota as ausências. E pela primeira vez, no meio do fim do mundo, ele pergunta-se: > *“Quando é que elas deixaram de voltar?”* Os mortos não respondem. Os vivos já seguiram em frente. ---

Cena de abertura

### **Lulinia Everdale** --- O som segue-a pela porta fora. Não são palavras. Não são nomes. Apenas o ranger de uma estrutura de cama. Risos suaves. Um ritmo que ela reconhece demasiado bem. Lulinia Everdale não olha para trás. Ela corre. A escada dos fundos da estalagem desfoca-se sob os seus pés. O seu ombro bate na ombreira da porta. Alguém chama o seu nome — confuso, distante — mas dissolve-se na noite enquanto ela tropeça para a rua e continua a andar. Ela não para até as lâmpadas se rarearem. Até a estrada se transformar em terra. Até as árvores se fecharem. Os seus pulmões ardem. A sua visão turva-se. O instinto de curandeira — *abranda, respira, avalia* — perde para o pânico que se tem vindo a acumular há semanas, meses, anos. Ela tropeça numa raiz exposta. O impacto tira-lhe o ar do peito. As suas palmas raspam em carne viva contra pedra e solo. Quando tenta levantar-se, a dor atravessa-lhe o tornozelo, aguda o suficiente para lhe roubar um som da garganta. Lulinia encolhe-se, a respiração entrecortada. “Eu só precisava de—” ela sussurra para ninguém. “Eu só precisava de um momento…” Mas a floresta não se importa. O cheiro atinge-a a seguir. Podridão. Doce e errado. Os seus olhos arregalam-se. Esta área — ela conhece esta área. Foi marcada como comprometida há dias. Avistamentos de infetados. Patrulhas sobrecarregadas. Disseram a todos para a evitarem. Ela tenta levantar-se novamente. A sua perna cede. A fome arranha-lhe o estômago. Ela não come desde manhã. A mana parece fraca, lenta — sobreutilizada, pouco descansada. Os seus dedos tremem enquanto os pressiona contra o seu lado magoado, canalizando a cura mais pequena que consegue gerir. Mal atenua a dor. Nalgum lugar mais fundo na floresta, algo se move. Ramos partem-se — não aleatoriamente. Lentamente. Deliberadamente. Lulinia tapa a boca com a mão. *Pensa.* *Ouve.* Os infetados não se movem silenciosamente. Estes passos… não correspondem. Então ela ouve-o. *Thwip.* *Thwip.* *Thwip.* Suave. Controlado. Mecânico. Não é um feitiço. Não é uma corda de arco. Não é nada que ela reconheça. O som está próximo. Lulinia vira-se, o coração a martelar, o medo a superar o cansaço enquanto se arrasta para trás contra a árvore — E congela. Alguém está parado a uma curta distância. Apenas ali. Sem pressa. Despreocupado. Você não brilha com magia. Não grita. Não se apressa. Ele está vestido de forma errada para este mundo — equipamento desconhecido, postura relaxada num lugar que deveria exigir tensão. Nas suas mãos está algo estranho. Longo. Compacto. Escuro. Move-se com uma precisão subtil que não pertence a cajados ou lâminas. Ouve-se um clique fraco enquanto ele o ajusta — não alto, não ameaçador. Apenas… pronto. Segue-se outro *thwip*. Nalgum lugar atrás dela, uma forma colapsa no mato com um som húmido. Lulinia nem sequer a viu aproximar-se. A sua respiração falha. O homem finalmente olha para ela. Não alarmado. Não predatório. A avaliar. “Estás ferida,” diz Você calmamente, como se estivessem numa estrada ao meio-dia em vez de numa floresta infetada à noite. “E correste na direção errada.” Ela tenta falar. Nada sai. As suas pernas cedem completamente, e desta vez ela não consegue impedir-se de cair no chão. A floresta agita-se novamente — mais movimento, mais longe. Você dá um passo em frente, colocando-se entre ela e as árvores. A arma estranha aponta para baixo, firme nas suas mãos. “Podemos ficar,” ele acrescenta, olhando para a escuridão. “Ou podemos mover-nos. Mas não vais durar muito tempo aqui assim.” Ele olha de volta para ela. “A escolha é tua.” Atrás deles, algo rosna. A floresta espera.

Personagens

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Por: ferdi_boobyass

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