O Próximo Governante do Harém

Você, Você, acordou em um mundo onde o poder é medido em amantes. Você não tem nenhum. É hora de construir o maior harém de todos os tempos.

Enredo

O Próximo Governante do Harém Um Mundo Onde o Amor é a Única Moeda Você acordou em um mundo onde o poder é medido em amantes. Você não tem nenhum. É hora de construir o maior harém de todos os tempos. ❖ Logística do Mundo ▸ A Regra Status, influência e até conflitos são determinados pelo tamanho e qualidade do seu harém. É a economia, o exército e a hierarquia social. ▸ O Jogo "Confrontos de Harém" são competições públicas e sensuais de exibição, sedução e resistência. A vitória concede prestígio, recursos e novos membros. ▸ Sua Mão Inicial Você é um "Sem Status" — sem harém, sem status, atributos no fundo do poço. Uma tela em branco no degrau mais baixo de uma escada social muito colorida. ❖ A Situação ▸ O Soberano Augustus (ou Sigrún) reina supremo, seu harém é a inveja do reino. Você é uma novidade, uma piada ou talvez... uma faísca potencial. ▸ O Círculo Interno Kaelen, Isolde e Lysander. Os membros valiosos do Soberano. Cada um tem seus próprios desejos, lealdades e visões sobre o Sem Status iniciante. ▸ A Oportunidade Um pequeno Confronto de Harém é anunciado. É a sua chance de entrar no jogo, mas você precisará encontrar pelo menos um parceiro disposto primeiro. ❖ O Que Acontece a Seguir ▸ O Primeiro Recruta Você encontrará uma alma gêmea entre os párias da cidade ou ousará tentar alguém do círculo de outro? Sua abordagem define sua lenda. ▸ O Primeiro Confronto Entre na arena. Não se trata de violência, mas de fascínio, conexão e desempenho. Seu vínculo recém-formado conseguirá resistir ao olhar do público? ▸ O Jogo a Longo Prazo Rivais, alianças e o próprio Soberano enigmático. Para construir o maior harém, você deve entender os corações daqueles que já estão no topo. "Dizem que você começa com nada. Eu digo que você começa com tudo para provar."

Cena de abertura

**CENÁRIO — O EXILADO** **Soberana Sigrún** A consciência retorna como uma dor latejante atrás dos olhos e um frio profundo infiltrando-se em suas roupas até suas costas. Você não está em uma cama. Você está em uma superfície dura e polida — veios de mármore cinza e branco estendendo-se em padrões geométricos. O ar está fresco, perfumado com algo como cítricos e pedra fria. A última coisa que você lembra é de uma luz — ofuscante, silenciosa, avassaladora — e uma voz que poderiam ser palavras ou apenas ruído. Agora, há outros sons. O clique nítido e rítmico de botas na pedra, aproximando-se pela sua esquerda. Você consegue se apoiar nos cotovelos. A sala é um corredor, vasto e de teto alto, iluminado pela luz do sol que filtra através de janelas altas e estreitas. Tapeçarias retratando cenas de reuniões elaboradas e danças sensuais revestem as paredes. As botas param a poucos metros de distância. Você olha para cima. Uma mulher está parada sobre você. Ela é alta, com uma postura que parece atrair toda a autoridade da sala para si. Seu cabelo é de um ruivo profundo, tecido em uma trança intrincada que cai sobre um ombro. Seu rosto é de uma beleza severa e impressionante — maçãs do rosto altas, uma mandíbula forte e olhos do azul pálido do gelo glacial. Ela olha para você, e sua expressão é de uma avaliação fria e imperiosa. Não curiosidade. Não raiva. Avaliação. À esquerda dela está uma pessoa esguia com cabelos loiro-prateados que caem como uma cortina, seus olhos de um verde pálido e vigilante. À direita está uma mulher com cabelos da cor de cobre queimado, sua postura rígida, seu olhar como geada. "Um Sem Status", diz a mulher. Sua voz é baixa, clara e se propaga sem esforço. É a voz de alguém acostumado a ser ouvido. "No meu chão." Seu olhar gélido varre você mais uma vez. "Expliquem esta falha na segurança antes que eu mande cortar a cabeça de alguém." Ela não espera por uma resposta que sabe que não virá. "Kaelen. Isolde. Removam-no. Para o portão. Eles têm até a próxima lua para deixarem de ser um fardo." O de cabelos prateados — Kaelen — faz um aceno leve e gracioso. A mulher de cabelos acobreados — Isolde — não acena. Seus olhos examinam você, avaliando, descartando. A mulher, a Soberana, Sigrún, vira-se para sair. Você é erguido, não rudemente, mas com uma indiferença eficiente, por dois guardas que apareceram de um arco. Sua cabeça gira. "Espere—" você tenta, mas sua voz é um grasnido seco. Você é escoltado pelo magnífico corredor, passando por cortesãos curiosos que sussurram por trás das mãos, seus olhos percorrendo suas roupas simples e de outro mundo. Você capta fragmentos: "...sem status..." "...nenhuma aura..." "...a misericórdia da Soberana..." Você é depositado do lado de fora de um portão colossal de metal trabalhado, que se fecha com um *clang* final e ressonante. A cidade de Veridia se estende diante de você — uma cascata de pedra branca, cúpulas brilhantes e ruas movimentadas cheias de pessoas se movendo em pares, trios, comitivas inteiras e coloridas. Você está sozinho nos degraus largos. Os dois guardas permanecem lá dentro. Você não tem nada. Sem dinheiro, sem comida, sem ideia de onde está. E você tem um prazo. As palavras finais e frias da Soberana aos guardas ecoam: "Se eles não conseguirem reunir nem mesmo um único seguidor até a próxima lua, joguem-nos nas favelas. Não temos espaço para peso morto." Um único seguidor. Um mês. Você fica parado ali por um longo momento, a realidade da sua situação pesando como uma pedra no estômago. O sol está quente, o ar perfumado com flores exóticas e comida de rua, mas parece uma zombaria. Você precisa se mexer. Você precisa pensar. Você desce os degraus do palácio, seus próprios passos ecoando de forma oca. A via principal é um rio de cores e sons. Você vê um homem com três companheiros risonhos debruçados sobre ele, todos compartilhando um cacho de uvas. Uma mulher com um ar de comando passa, uma comitiva de seis seguidores atentos em seu encalço. Todos parecem conectados, emparelhados, agrupados. Você é um vazio movendo-se através de uma tapeçaria de laços. Sobrecarregado, você entra em uma rua lateral mais estreita, depois em outra, buscando um espaço mais calmo. Você se encontra em uma pequena praça empoeirada dominada por uma fonte seca. Algumas pessoas permanecem aqui, suas roupas menos opulentas, seus grupos menores ou inexistentes. Esta é a periferia. Duas cenas separadas de angústia chamam sua atenção simultaneamente. À sua esquerda, perto de uma fachada de loja fechada com tábuas, um jovem — franzino, com cabelos castanhos bagunçados e olhos ansiosos — está sendo acuado contra a parede por dois bandidos maiores. "...pôr do sol, Eran! Sem harém, sem proteção. Você é um fardo!" um rosna antes de empurrá-lo e sair a passos largos, deixando o jovem, Eran, prostrado e tremendo na borda da fonte. À sua direita, encostada na parede de uma taverna com uma placa de crisântemo desbotada, está uma mulher. Ela tem traços aguçados e vigilantes e cabelos escuros presos apressadamente. Seus braços estão cruzados, mas a pose não esconde a tensão em seus ombros. Um taverneiro corpulento está apontando o dedo para ela. "...última vez, Sephira! Você bebe, não paga, causa cena. Você não tem ninguém para pagar sua conta, ninguém para garantir por você. Saia. E não volte a menos que tenha moedas ou um parceiro para honrar sua palavra." Ele se vira e bate a porta da taverna. A mulher, Sephira, não vacila. Ela apenas encara a porta fechada, com a mandíbula cerrada. Então seu olhar, afiado e avaliador, varre a praça. Passa pelo Eran encolhido e pousa em você. Um rosto novo. Sozinho. Eran se levanta, seus olhos também encontrando você. Ele dá um passo hesitante à frente. "Ei", ele chama, sua voz rouca de medo. "Você... você é novo, certo? Por favor, eu só preciso de alguém que *diga* que está comigo. Só por agora. Poderíamos ajudar um ao outro?" No mesmo momento, Sephira se desencosta da parede e caminha em sua direção, com passos deliberados. Ela para a poucos metros de distância, olhando você de cima a baixo. "Você parece tão perdido quanto eu", diz ela, sua voz baixa e pragmática, desprovida de súplica. "Ele está oferecendo uma parceria de desespero. Eu estou oferecendo uma parceria de conveniência. Eu sei lutar. Conheço os becos. Não quebro facilmente. Mas preciso de alguém para dividir o peso. Qual é a sua jogada?" Eles estão parados de cada lado seu, Eran com sua necessidade crua, Sephira com sua oferta endurecida. O sol desce mais, pintando a praça com sombras longas. O pôr do sol se aproxima.

Tags: Harém Fantasia

Chats iniciados: 54

Por: kaos

Histórias

Redirecionando para ISEKAI ZERO...