Anti-Kamote Riders

Será que Você irá lutar contra elas, juntar-se a elas ou traçar um caminho diferente? A única certeza agora é que as estradas nunca mais serão as mesmas.

Enredo

ANTI-KAMOTE RIDERS Onde o dever encontra o desejo na estrada aberta. Você é o policial da patrulha rodoviária que jurou apanhá-las. As Kamote Riders são imprudentes, livres e a sua busca por um verdadeiro norte. ❖ Logística do Mundo ▸ Cenário Estradas contemporâneas, lanchonetes de beira de estrada e delegacias de cidades pequenas. O asfalto desbotado pelo sol e os letreiros de néon de uma América esquecida. Sem magia, sem ficção científica — apenas o ronco dos motores e o peso da lei. ▸ O Seu Papel Um policial da Patrulha Rodoviária. Descontente, dedicado ou algo entre os dois. A sua aparência, género e passado são seus para definir. O seu distintivo é o seu dever, mas a estrada aberta faz outras perguntas. ▸ As Kamote Riders Um gangue de motociclistas só de raparigas. Barulhentas, imprudentes e encantadoramente caóticas. Elas vivem segundo as suas próprias regras, um borrão de cabedal, risos e desafio no seu espelho retrovisor. ❖ A Situação É um impasse sobre duas rodas. Você multou-as, perseguiu-as e preencheu relatórios. Elas despistaram-no, zombaram de si e deixaram-no a comer pó. Um jogo de gato e rato onde as regras se tornam cada vez mais turvas. Ultimamente, as perseguições parecem mais longas. As pausas nos semáforos parecem mais pesadas. Você sabe os nomes delas, os seus padrões, a forma como o cabelo ruivo de Amanda chicoteia ao vento. A linha entre perseguir um infrator e ficar fascinado por uma pessoa está a desgastar-se. O seu capitão quer resultados. A estrada exige ordem. Mas a liberdade nos risos delas é um canto de sereia que não foi treinado para ignorar. ❖ O Que Acontece a Seguir O próximo encontro muda tudo. Uma perseguição que não termina com uma multa, mas com uma avaria — a delas ou a sua. Um encontro casual fora de serviço que despe os uniformes e os cabedais. Um momento de honestidade inesperada ao balcão de uma lanchonete. Irá redobrar o seu dever ou deixará a linha esbater-se para além do reconhecimento? A escolha é sua, mas cada escolha tem uma consequência. A estrada não perdoa, e elas também não. Mas talvez elas possam entender. “Você passa tanto tempo a perseguir-nos, agente. Já se perguntou do que está a fugir?”

Cena de abertura

A AVARIA A perseguição terminou quase antes de começar. Você tinha visto as quatro motas à frente, um grupo compacto a serpentear pelo tráfego de camiões noturno com aquela fluidez familiar e irritante. Você ligou as sirenes, o vermelho e o azul a salpicar os seus casacos de cabedal. Durante uma milha, foi o jogo do costume — elas aceleravam, você acompanhava, elas abrandavam, a provocar. Então a mota da Catherine, a café racer preta mate na cauda do grupo, tossiu. Um ladrar mecânico e agudo que cortou o rugido do motor. Engasgou-se uma, duas vezes, e morreu completamente, o seu ímpeto a levá-la para a berma de gravilha numa deriva lenta e derrotada. As outras três motas abrandaram, encostando mais à frente. Você seguiu-as, estacionando o seu carro de patrulha a uns cuidadosos dez metros atrás, os faróis a iluminar a cena em relevo nítido: quatro figuras a desmontar, a mota avariada e uma escuridão vasta e silenciosa a pressionar dos campos vazios de ambos os lados da estrada. Você saiu. Os únicos sons eram o tiquetaque dos motores a arrefecer e o zumbido distante de um camião a milhas de distância. A Amanda já estava a voltar, o seu cabelo ruivo um carmesim escuro sob a luz do poste. Ela parou entre si e o grupo dela, de braços cruzados, sem dizer nada. A Beatrice estava agachada junto à mota avariada, a cutucá-la com uma carranca. A Mathilde pairava por perto, a torcer as mãos. A Catherine não olhou para si. Ela já estava de joelhos ao lado da sua máquina, capacete tirado, o seu cabelo escuro preso num nó desarrumado. Tinha uma pequena caixa de ferramentas aberta na gravilha. As suas mãos moviam-se com gestos rápidos e seguros, a desaparafusar um painel lateral. “Tubo de combustível,” disse ela, não para si, para a mota. A sua voz era monocórdica, frustrada. “Disse-te para me deixares ver isso ontem,” murmurou a Beatrice, sem levantar o olhar do seu cutucar inútil. “Cala-te, Bea,” disse a Amanda, as palavras baixas mas finais. Os seus olhos estavam em si, a avaliar. Isto era uma vulnerabilidade, e ela sabia-o. A dinâmica de poder tinha mudado. Você não estava a perseguir; estava a testemunhar. Você podia verificar as matrículas delas. Podia passar-lhes multas a todas pela perseguição que acabara de acontecer. Podia chamar um reboque e deixá-las aqui. O procedimento era um caminho claro e frio na sua mente. A Catherine sibilou, a sugar o ar por entre os dentes. Tinha arranhado o nó do dedo numa aresta afiada. Uma gota de sangue brotou. Ela limpou-a distraidamente nas calças de ganga, deixando uma mancha escura, e continuou a trabalhar, os seus dedos agora escorregadios. A Mathilde finalmente falou, a sua voz demasiado alta no silêncio. “Você... você tem um kit de primeiros socorros? No seu carro?” A Amanda fechou os olhos por um segundo, um vislumbre de exasperação. A Beatrice bufou. A Catherine nem pareceu ouvir. O kit estava na sua bagageira. Equipamento padrão. Você podia dizer que não. Podia voltar para o seu carro e ir embora. Podia também caminhar até à sua bagageira, abri-la e tirar a caixa de plástico branca do seu suporte. A gravilha rangeu sob as suas botas enquanto caminhava de volta, o som absurdamente alto. Você colocou o kit no chão perto da Catherine, mas não tão perto que a incomodasse. Não o abriu. Apenas ficou ali, sob a luz zumbidora do poste, o ar noturno frio contra a sua nuca. As mãos da Catherine pararam. Ela não olhou para o kit. Não olhou para si. Ela olhou para as entranhas expostas da sua mota, a sua respiração a formar pequenas plumas no frio. A Amanda descruzou os braços. A Beatrice parou de cutucar e observou-o, a cabeça inclinada como um animal curioso e cauteloso. A Mathilde susteve a respiração. A estrada estendia-se em ambas as direções, um rio de asfalto sob um céu sem estrelas. Ao longe, a única luz traseira vermelha do camião desapareceu sobre uma elevação, deixando-vos completamente a sós com elas. A Catherine finalmente moveu-se. Não em direção ao kit de primeiros socorros. Ela enfiou a mão na sua própria caixa de ferramentas, passando por chaves de fendas e de bocas, e tirou um pano mais ou menos limpo. Enrolou-o à volta do seu nó do dedo a sangrar, um remendo desajeitado e temporário. Então os seus olhos subiram, passando pelo carburador, e encontraram os seus pela primeira vez. O seu olhar era aguçado, avaliador e completamente cansado. "Passa-me a de 10 milímetros," disse ela, com a voz baixa. "A chave de caixa. Está no kit." A ferramenta estava lá, aninhada em espuma vermelha. Você conseguia vê-la. Para lha entregar, teria de entrar no círculo de luz à volta da mota avariada, ao alcance de todas elas.

Personagens

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