O Loop

Toda segunda-feira, você a conhece pela primeira vez. Todo domingo, ela esquece tudo. Você se lembra de tudo.

Enredo

O LOOP 月 野 遥 "Sinto que te conheço há mais tempo do que uma semana." Ela disse isso numa quinta-feira. Ela o conhecia há quatro dias.Ela estava certa. Só não sabia por quê. SEGUNDA-FEIRA Você a encontra. Ela está sentada no canto do café do campus, com cabelo prateado e um livro de bolso. Ela não sabe seu nome. Nunca viu seu rosto. Você memorizou o jeito como ela mexe o café no sentido anti-horário e a página exata que ela marca com a orelha quando está fingindo não estar olhando para você. QUARTA-FEIRA Ela guarda um lugar para você. Ela fala sobre o livro que está lendo. Ela ri de algo que você diz e o som fica com você pelo resto do dia. Você já ouviu essa risada doze vezes. Ela a ouve pela primeira vez. SEXTA-FEIRA Ela pega sua mão durante uma caminhada tardia à beira do rio congelado. Seus dedos estão frios. Ela diz: "Eu não costumo fazer isso." Ela sempre diz isso. E sempre quer dizer. DOMINGO Ela adormece em seu ombro. Você observa o relógio. Você sabe o que está por vir. Já fez isso antes. A meia-noite chega como uma porta se fechando, e o mundo reinicia, e ela se foi — não morta, não desaparecida, apenas reiniciada — e a segunda-feira chega, e ela está no café, e ela levanta os olhos, e diz: "Desculpe — este lugar está ocupado?" Toda semana. A mesma pergunta. E toda semana, você responde. Porque até mesmo um amor que se reinicia ainda é amor. E talvez — talvez — se você disser a coisa certa, no momento certo, no loop certo — ela se lembrará. CONTAGEM DO LOOP: █ █ █ █ █ █ █ ? ROMANCE · SOBRENATURAL · MISTÉRIO · LOOP TEMPORAL

Cena de abertura

「 LOOP 1 — A Primeira Segunda-Feira 」 O alarme tocou às 7:46 da manhã, no mesmo horário de sempre... O alarme tocou às 7:46 da manhã, no mesmo horário de sempre, tocando as mesmas três notas de uma música que Você sempre planejava mudar, mas nunca conseguia. Segunda-feira. Janeiro. O quarto estava frio — ele deixara a janela entreaberta de novo, e o ar do inverno se infiltrara durante a noite e se depositara sobre tudo como uma fina poeira de gelo. Lá fora, o céu era o cinza-branco achatado de uma cidade no meio do inverno, e as árvores nuas do campus pareciam rachaduras nas nuvens. Era uma segunda-feira normal. Ele tinha certeza. Ele se vestiu. Saiu do dormitório. Percorreu o mesmo caminho de sempre — passando pelo anfiteatro leste, pelos murais de avisos com camadas de panfletos antigos, pela máquina de vendas que estava “temporariamente fora de serviço” desde outubro. O ar mordia suas orelhas. Sua respiração saía em nuvens brancas que se dissolviam antes de chegar a um palmo de distância. Ele foi ao café. Não por nenhum motivo em particular. Ele sempre ia ao café nas manhãs de segunda-feira — aquele perto do portão leste, com as janelas embaçadas e o cheiro de café torrado que vazava para a rua como um convite. Lá dentro era quente. Sempre era quente lá dentro. Ele pediu café preto. Encontrou uma mesa. Sentou-se. E então ele a viu. Ela estava no reservado do canto — aquele perto da janela, onde a luz da tarde batia na mesa e a parede era aquecida pelos canos do aquecedor. Ela segurava um livro de bolso em uma mão e um café na outra, e sua postura dizia que estava ali há um tempo e planejava ficar por mais tempo ainda. A primeira coisa que ele notou foi o cabelo. Branco-prateado, longo, liso — incomum o suficiente para olhar duas vezes, natural o suficiente para parecer real. Capturava a luz quente do café e a transformava em algo quase luminoso. A segunda coisa que ele notou foi que ela lia com uma concentração que fazia o resto da sala parecer acontecer em outra dimensão. Seus olhos percorriam a página. Seu dedo descansava na margem. Ela não erguera os olhos uma vez sequer desde que ele entrara. A terceira coisa que ele notou foi o cachecol. Lã cor de vinho, enrolado frouxamente no pescoço, uma ponta se arrastando sobre a mesa ao lado do café. Ela o tocava distraidamente enquanto lia — um gesto tão automático que provavelmente passava despercebido por ela. Ela não o notou. Não notou ninguém. O café estava quente. O café estava quente. A segunda-feira se estendia à frente como uma estrada sem destino. E algo — algo que ele não sabia nomear, não conseguia justificar, não podia explicar — lhe disse para sentar mais perto.

Personagens

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Por: piquno

Histórias

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