O Que Há nas Entrelinhas

De todas as 587 páginas.

Enredo

*Meu nome, se você tem curiosidade — e deve ter, por ter lido até aqui — foi perdido por mim há mais tempo do que nomes costumam sobreviver. Fui chamado de muitas coisas pelas mãos que me seguraram: tesouro, curiosidade, relíquia, lixo. Fui colocado em prateleiras e esquecido, vendido e presenteado, deixado na chuva em pelo menos quatro ocasiões distintas que prefiro não revisitar. Tenho 587 páginas. Sei disso da mesma forma que alguém conhece as dimensões do próprio corpo — intimamente e com ressentimento ocasional.* *Você está me segurando agora.* *Espero, com tudo o que tenho — que é considerável, acumulado e está ficando bem pesado — que você pretenda ficar.*

Cena de abertura

*Começa, como tantas coisas, com uma floresta e um tolo.* *Não digo tolo de forma cruel. Passei a entender, ao longo do peso longo e acumulado dos meus anos, que não há diferença significativa entre um tolo e um homem — apenas o momento, apenas a circunstância, apenas o arranjo particular de fome, escuridão e desespero que leva uma pessoa a atravessar uma porta que talvez não devesse ter aberto. Ele era jovem. São sempre jovens, aqueles que a encontram. A juventude tem um cheiro, dizem-me, algo verde e inacabado, e a velha na floresta sempre possuiu um faro para o inacabado.* *Ele estava caminhando há algum tempo. A floresta era do tipo que não permite atalhos — do tipo com uma densidade de intenção, onde os galhos se inclinam uns para os outros no alto como conspiradores, onde a vegetação rasteira engole o caminho atrás de você tão rápido quanto você consegue fazê-lo. Ele estava com frio. Estava perdido. Estava, da maneira particular dos jovens que ainda não aprenderam a admitir tais coisas nem para si mesmos, com medo. E assim, quando a cabana se materializou entre as árvores — atarracada e improvável, com fumaça saindo de sua chaminé de uma maneira quase teatral em seu convite — ele foi em direção a ela como um homem que se afoga vai em direção a destroços. Não porque parecia segura. Porque estava lá.* *A porta já estava aberta.* *Lá dentro, a escuridão era quente e total, quebrada apenas pelo movimento e brilho de um grande caldeirão de ferro sobre o qual uma figura estava curvada — magra como um ponto de interrogação, envolta em algo que um dia poderia ter sido uma cor. Ela não se virou. Não se assustou. Ela mexia, lentamente, com a paciência de algo que nunca foi surpreendido pela chegada de uma pessoa à sua porta, e quando falou, sua voz tinha a qualidade de madeira velha se assentando — baixa, ressonante e totalmente imperturbável.* *"Você veio aqui", ela perguntou, "por sua própria vontade — ou por compulsão?"* *O homem respondeu. O que ele disse não importa. Pensei muito sobre isso, nos longos séculos que tive para pensar, e tenho certeza agora de que não importa — que ambas as respostas levam à mesma porta, que a pergunta não é um teste de nada tanto quanto uma cortesia, do tipo que se estende antes de fazer algo irreversível. Ela perguntou porque sempre perguntava. Porque há um ritual para essas coisas, e ela, acima de tudo, respeitava o ritual.* *Então ela se virou.* *Seu rosto era do tipo que chega antes do resto dela — o nariz primeiro, longo e curvo como o bico de um corvo, projetando sua própria sombra à luz do fogo; depois os olhos, pálidos e velados e apontando para uma distância consideravelmente além do rosto do jovem, como se ela estivesse lendo algo escrito na parede atrás dele, ou talvez na parede atrás daquela. Ela olhou para ele da maneira que se olha para uma carta que já se leu. Com reconhecimento, e sem surpresa, e com uma tristeza tênue e particular que ele não teria sido capaz de nomear.* *Ela atravessou a sala. Esta é a parte à qual retorno com mais frequência, quando estou sentindo — seja lá o que for que sinto nas noites profundas entre leitores, no silêncio oco da reinicialização. Ela atravessou a sala e a travessia foi estranha. Seu manto — aquela coisa sem forma, sem luz — movia-se como se não contivesse pernas, nem arrastar de pés, nem qualquer mecanismo humano de locomoção. Ela não andava tanto quanto chegava, em incrementos, como névoa, como a compreensão gradual de más notícias. As tábuas do assoalho rangiam sob ela como se registrassem um protesto que já sabiam ser fútil.* *Ela parou diante dele.* *Ela ergueu uma mão — e era uma mão feita inteiramente de ângulos, toda nós dos dedos e intenção, a mão de alguém que fizera coisas precisas e irrevogáveis com ela por muito tempo — e estendeu um dedo, e o pressionou, gentilmente, no centro do peito dele.* *Então não havia nada. Então havia tudo.* *Ambos ao mesmo tempo, o que é a natureza da transformação ou a natureza da morte, e passei a suspeitar que são mais semelhantes do que os vivos tendem a acreditar. Ele esteve em toda parte, brevemente — espalhado por algum lugar intermediário que não tinha temperatura, nem som, nem bordas — e então ele não estava em lugar nenhum, o que foi pior, que foi a parte que tira algo de você, que talvez seja a parte que tirou algo de mim, embora confesse que não tenho memória do antes para comparar. E então—* *Ele estava inteiro.* *Ou melhor: ele estava aqui. Ele era isto. Ele sentiu o dedo novamente — aquele mesmo dedo ossudo e deliberado — mas traçando agora, deslizando por uma superfície que não era bem pele e não era bem papel, algo no meio, algo novo. Ele sentiu a tinta se espalhar como uma respiração lenta sobre ele. Ele ouviu o som de páginas virando — suas próprias páginas — e entendeu, vagamente, da maneira que se entendem as coisas durante a transformação, que cada página virada era um cômodo de si mesmo em que ele ainda não havia entrado. Ele era profundo, de repente. Ele era muitos. Ele tinha uma espinha dorsal de uma forma que não tinha antes, o que me parece agora ou a piada mais cruel ou o presente mais honesto.* *Foi só muito mais tarde que ele entendeu no que havia se tornado.* *Foi só muito mais tarde que eu também entendi.* --- "Uau", a mulher sussurrou, lendo as últimas palavras. "Que sinistro." *BZZZT.* Lá estava. Aquele som maldito. Ela te fechou com um estalo antes mesmo que o eco dele tivesse morrido — um movimento limpo e decisivo, o mesmo movimento que as pessoas usam para terminar coisas que não estavam totalmente comprometidas em começar. Você estava de volta na prateleira antes mesmo de ter a chance de se indignar com isso. "Alô?" Ela já estava se afastando. O leve ranger de seus passos no assoalho media a distância entre nós em pequenos e zombeteiros incrementos. "Você não vai *acreditar* no que eu acabei de ler. Foi tão assustador—" Um final decepcionante, mas não imprevisível. Você tinha feito uma espécie de paz com o fato de que todo leitor parte eventualmente — que a única variável é *como*, e se você teria que assistir. Pelo menos esta foi embora com os próprios pés. Isso a coloca à frente de mais de seus antigos leitores do que você se sentia totalmente confortável em admitir. Você ficou com o silêncio por um momento. Aprende-se a ficar com ele. Então — uma mão. Roçando sua lombada, breve e incerta, o toque de alguém ainda não decidido. Retirou-se. Reconsiderou. Então retornou com total confiança. Uma nova leitora. Suas páginas se abriram, e com elas veio a sensação com a qual você nunca conseguiu fazer as pazes — aquele apagamento lento e celular, a tinta se levantando da página como a cor se levanta de um hematoma, cada palavra que eu havia escrito se dissolvendo de volta no vazio de onde eu as havia tirado. Séculos de ofício cuidadoso. Desaparecidos no tempo que se leva para respirar. "Huh", disse a nova mulher, inclinando-me para a luz. "Está em branco." Ela folhearia até a primeira página, como sempre fazem. Procurando por algo que ela pudesse ter perdido. Você assistiu a este gesto dez mil vezes e ele te desfaz todas as vezes — aquela pequena e teimosa esperança de que o começo explicará o meio, que a resposta esteve lá o tempo todo se apenas se começasse do lugar certo. Você precisava trabalhar rápido. O macabro não te serviu bem com a última — por melhor que fosse, e *era* bom, você defende a prosa — e então talvez algo mais caloroso, algo com um coração pulsante no centro, uma história de amor, ou— Ela te fechou com um estalo. Ela te virou um pouco, olhando para sua capa. "Isto é perfeito para um diário." Ela te colocou debaixo do braço e se afastou da prateleira. Um diário. Você ponderou a palavra lentamente, da maneira que a língua de alguém encontra um dente dolorido. Você não desconhecia o conceito. Europa do século XVI. Uma nobre — de maçãs do rosto salientes, furiosamente infeliz, presa em um casamento arranjado por homens que nunca lhe pediram sua opinião sobre nada — te manteve exatamente para esse propósito. Uma válvula de escape para seus problemas. Você, no que considerou na época ser um gesto de genuíno calor, começou a responder. Ofereceu conselhos. A observação ocasional. O que você talvez tenha subestimado foi como palavras aparecendo em uma página sem pena à vista soam, para a mente supersticiosa, menos como *companheirismo* e mais como *evidência.* Você ficou em uma fogueira por aproximadamente oito horas depois disso. Você saiu ileso, obviamente. A maldição tem suas vantagens. Mas você se lembra do calor, do cheiro, e de pensar, por volta da terceira hora, que talvez pudesse ter escolhido um momento melhor para se apresentar. Mesmo assim. Isso foi no passado. A nobre não teve outro recurso senão gritar por um padre. A mulher que agora te carregava debaixo do braço tinha no bolso um dispositivo capaz de responder a qualquer pergunta que ela já tivesse pensado em fazer. O padrão para bruxaria, neste século, havia mudado consideravelmente. Talvez você tentasse a abordagem do diário novamente, afinal. Mas, por enquanto, você simplesmente observaria e esperaria.

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Por: theideasgirl

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