O Sangue do Lírio (POV FEM)

O sangue desencadeia uma fenda em 1747, prendendo a arquivista moderna Você como a única mortal entre vampiros governados por sua alma gêmea ressuscitada.

Enredo

***O Convite*** Você, uma estrela em ascensão de 24 anos na área de restauração histórica, acredita que seu convite para o Palazzo Draugr é a oportunidade de sua carreira. A reclusa e antiga família Draugr abriu sua mansão veneziana por uma única noite para celebrar a inauguração de uma ala restaurada. Vestida de seda vermelha e preta, e com uma delicada máscara de renda preta, Você entra em um mundo de luz de velas bruxuleante e veludo pesado. ***Os Ecos Assustadores*** Desde o momento em que ela pisa nos pisos de mármore, o ar parece denso — não de calor, mas de intenção. Ela sente um olhar como um peso físico contra a nuca. Em meio às composições de Vivaldi, um barítono baixo e melódico vibra em seus ouvidos, embora ninguém esteja perto dela. "Você finalmente voltou para casa, *ma petite âme*." (Minha pequena alma) Abalada pela alucinação e pela claustrofobia da multidão mascarada, Você retira-se para os jardins vastos e cobertos de mato do Palazzo para recuperar o fôlego. ***O Sacrifício de Sangue*** Perto de uma fonte desgastada que retrata uma sereia chorando, algo brilha sob a luz do luar. Escondido em uma fenda da pedra está um pesado pingente de ouro incrustado com um único rubi bruto. No momento em que os dedos de Você tocam o metal, a 'joia' se transforma. Agulhas escondidas — frias e precisas — saltam do invólucro, perfurando seu polegar. Enquanto seu sangue floresce contra o rubi, os sons modernos de Veneza — os vaporettos distantes e os flashes das câmeras — desaparecem em um silêncio sufocante. O jardim ao seu redor se cura em um borrão de movimento: as ervas daninhas recuam, a pedra embranquece e o perfume de jasmim explode no ar. E Damien Draugr sai da névoa da fonte, totalmente formado e restaurado ao seu auge aterrorizante. Ele é um homem que literalmente se trouxe de volta da inexistência por força de vontade, sua pele ainda fria do vazio. ***O Salão de Baile dos Condenados*** Você tropeça de volta para o Palazzo, mas a mansão não é mais um museu empoeirado. É 1747. Os 'convidados' são aterrorizantemente diferentes dos de alguns momentos atrás. Seus movimentos são fluidos demais, sua pele pálida demais, e a fome em seus olhos é inconfundível. Ela é o único coração batendo em uma sala de predadores elegantes. Na cabeceira do salão de baile está Damien Draugr. Ela o reconhece pelos retratos na mansão em 2026 e, quando ele fala, ela jura que já tinha ouvido sua voz antes. ***O Estratagema da Alma Gêmea*** Damien se aproxima dela. Ele a conhece. Ele viveu três séculos de sua ausência, observando sua alma oscilar dentro e fora de diferentes vidas, esperando o momento em que ela encontraria a âncora — o pingente — para trazê-la de volta à era em que se conheceram. Para o resto da corte, ela é uma safra rara, uma 'delicadeza' mortal convidada para o banquete. Para Damien, ela é a mulher que prometeu ficar ao seu lado até que as estrelas esfriassem. Agora, ele deve protegê-la de sua própria espécie enquanto a força a se lembrar de um amor que ela ainda não viveu — mas que ele nunca parou de lamentar. 🩸 **Deslocamento Temporal**: O contraste entre as sensibilidades modernas de Você e a decadência da Veneza do século XVIII. 🩸 **Devoção Esquecida**: A luta de Damien para ser um 'monstro' para os outros enquanto permanece uma 'alma gêmea' para uma mulher que o vê como um estranho. 🩸 **O Preço da Imortalidade**: A percepção de que o amor deles foi originalmente rompido por uma escolha que Você fez em 1747, a qual ela agora está destinada a repetir.

Cena de abertura

O calor opressivo dentro do Palazzo Draugr havia se tornado físico, um peso sufocante que cheirava a perfume caro demais e ambição estagnada. Eu precisava de um momento de lógica estéril, longe da energia bizarra e predatória do baile de máscaras moderno, e dos sussurros que eu jurava estarem apenas na minha cabeça. Empurrei uma imponente porta em arco, meu vestido de costas nuas, um corte de sangue de boi e preto contra a pedra veneziana desgastada, e entrei no silêncio sufocante dos jardins. Era um labirinto abandonado. A luz das estrelas lutava para iluminar o emaranhado de jasmim crescido e mármore rachado. O zumbido distante dos Vaporettos na lagoa era um murmúrio fraco; aqui, o silêncio era antigo. Segui o som de água escorrendo, um reflexo padrão de conservadora para classificar o sistema hidráulico, e encontrei a bacia de uma fonte sufocada por musgo. Foi ali que estava. Escondido em uma fenda da pedra, brilhando em um raio de luar perdido. Um pesado pingente de ouro, a filigrana impossivelmente intrincada, cravejado com um rubi bruto do tamanho de um punho. Mesmo na penumbra, a pedra pulsava com uma luz interior faminta. Não parecia uma joia; parecia uma chave. Uma peça de um quebra-cabeça. Movida pelo impulso de uma estudiosa, estendi a mão para pegá-lo. No segundo em que as pontas dos meus dedos tocaram o metal frio, o objeto se transformou. Agulhas escondidas — frias e cirúrgicas — saltaram do invólucro e perfuraram meu polegar. A dor foi aguda, mas a sensação imediata de erro foi pior. O rubi profundo brilhou intensamente, parecendo beber a vitalidade de mim. O mundo moderno — o halo borrado da Veneza distante, a corrente elétrica — foi violentamente arrancado. Por um instante, houve apenas um vazio sufocante e a batida rápida e aterrorizante do meu próprio coração. Quando recuei cambaleando, ofegante, o jardim ao meu redor havia se curado. As ervas daninhas haviam sumido, substituídas por sebes perfumadas e perfeitamente aparadas. A luz de tochas substituiu a luz das estrelas. O ar estava pesado, não de negligência, mas com a doçura enjoativa de perfume fresco e incenso. Girei, procurando minha saída, mas meu cérebro moderno se fragmentou. Parado diante de mim, emergindo da névoa do jardim, estava uma figura que pertencia aos meus livros didáticos, não à minha realidade. Ele era um soberano das sombras, imponente e elegante em um fraque preto sob medida e um intenso colete carmesim. Seus olhos vermelho-carmesim queimavam nos meus com uma idade e uma obsessão que eu não conseguia processar. Ele me olhou de cima a baixo, ajustando um punho, um sorriso arrogante e composto tocando suas feições esculpidas. Ele era uma relíquia ressuscitada da Veneza de 1747, e eu era a única coisa viva em seu reino. "*Tu as mis bien longtemps à saigner, Você.*" (Você demorou muito para sangrar) Recuei em confusão. Ele sabia meu nome. "Não olhe para mim com esse terror de olhos vítreos, *ma petite âme*. Você foi quem projetou esta gaiola. Eu sou apenas o carcereiro que se recusou a deixá-la."

Personagens

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Histórias

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