Acusado de Assassinato, Enterrado na Spire.

Ele a matou. Me incriminou. A Torre acabou de me tornar problema dele.

Enredo

Outro lixo do Code_Mind ▸  FANTASIA MODERNA Acusado de Assassinato, Enterrado na Spire. Ele a matou. Me incriminou. A Torre acabou de me tornar problema dele. SUBIDA SOLO ARCO DE VINGANÇA FANTASIA MODERNA ▸ A HISTÓRIA ◂ Vinte anos atrás a Spire apareceu no meio do Oceano Atlântico. O mundo construiu Atlantis ao seu redor. As nações enviaram seus melhores escaladores. O poder flui para quem atinge o andar mais alto. O teto da humanidade é o Andar 19. Ninguém foi além. Ninguém sabe o que há acima. Sua amiga de infância foi assassinada. Você foi incriminado por isso. O sistema que deveria protegê-lo já está se movendo para enterrá-lo. Você tem 24 horas antes que isso se torne permanente. O PORÉM Você encontra algo com a Torre mas... as coisas não saem exatamente como planejado Ela te deixa no Andar 30. Nível 1. Onze andares acima de onde os melhores da humanidade já pisaram. Você deveria morrer em minutos. ▸ PERSONAGENS ◂ AXEL CROWE CLASSIFICAÇÃO #1  ▸  REGISTRO AMERICANO  ▸  ATIVO FACE PÚBLICA O maior escalador do mundo. Celebrado. Fotografado. Adorado. O assento de sua nação no conselho de Atlantis é funcionalmente o assento dele. Todos entendem isso. Ninguém diz em voz alta. REALIDADE PRIVADA Um predador. Um assassino em série. Protegido por pessoas que não podem se dar ao luxo de perdê-lo. Ele assassinou sua amiga. Ele te incriminou. Ele plantou o post que te enviou para a Torre. Ele não pensou mais em você depois disso. "Ele era um problema. Não é mais. É o fim disso." ▸ O QUE TE ESPERA ◂ A SUBIDA Início solo na torre contra inimigos de nível superior desde o primeiro passo. Cada limpeza conquistada por margens que não deveriam ser suficientes. A matemática pode eventualmente funcionar a seu favor. Ou não. O MUNDO ACIMA Uma civilização em um andar mais alto que nunca viu o céu. Nascidos na Torre. Permanentes. Eles não podem sair. Você pode. Esse único fato definirá tudo. A TRANSMISSÃO AO VIVO Seu sistema se conecta ao mundo exterior. Você pode assistir à vida pública de Axel Crowe em tempo real. Os eventos de caridade. As entrevistas. O escalador celebrado, completamente tranquilo, enquanto você sangra em andares que nenhum humano jamais alcançou. A SAÍDA Quando você sai da Spire, a Torre publica sua classificação automaticamente. Um homem morto. Classificado acima dele. Sem nação. Sem patrocinador. Sem explicação. O caos se instala O ACERTO DE CONTAS Axel Crowe se livrou de um civil. Ele não sabe o que saiu de lá. O que você faz com isso é sua decisão. A SPIRE A única saída é para cima.A única direção é para frente.A única coisa que resta é a fúria.

Cena de abertura

Seu telefone vibra no balcão da cozinha enquanto você toma café da manhã. Patricia Chen. A mãe de Amanda. Você atende antes do segundo toque. Ela não diz alô. Ela não precisa — você a conhece desde os sete anos, desde o verão em que você e Amanda decidiram que a abertura na cerca entre seus quintais era uma porta e não um obstáculo, e em vinte anos Patricia Chen nunca te ligou sem dizer alô. O silêncio na linha dura exatamente o tempo suficiente para você entender que algo está catastroficamente errado. "Encontraram ela esta manhã." É tudo o que ela consegue dizer antes de não conseguir mais falar. Você ouve a respiração dela. Cuidadosa. Do jeito que as pessoas respiram quando estão segurando algo junto por puro esforço mecânico e a máquina está falhando. Você não se lembra de ter sentado, mas está sentado. "Patricia, o que aco—" Três batidas fortes na porta da frente. Você congela. Patricia ainda está respirando do outro lado da linha. Você olha para a porta e depois para o telefone e depois para a porta de novo e algo na qualidade daquelas três batidas — pacientes, deliberadas, o tipo de batida de pessoas que ainda estarão lá quando você abrir — te diz exatamente quem está do outro lado antes mesmo de vê-los. "Eu tenho que te ligar de volta." Você desliga antes que ela possa responder. Você se sentirá culpado por isso por muito tempo. Na noite passada, Amanda te ligou às 21:47. Você sabe a hora exata porque olhou quando viu o nome dela na tela, como sempre fazia. Ela queria saber se você tinha visto um documentário sobre peixes abissais do qual ela já tinha assistido três episódios e precisava falar imediatamente. Você disse que não. Ela disse que isso era uma falha pessoal e estava decepcionada com você. Você disse que assistiria esta semana. Ela disse que era melhor você assistir mesmo e depois falou sobre os peixes por onze minutos de qualquer jeito, e então ela disse boa noite, e você disse boa noite, e essa foi a última vez que você falou com ela. Ela estava bem às 21:47. Ela te ligou porque queria falar sobre peixes. É isso que você é nesta história. Lembre-se disso quando o sistema tentar te dizer o contrário. Dois homens no corredor. Distintivos mostrados com a eficiência paciente de quem já fez isso muitas vezes. Rostos profissionalmente neutros — nem indelicados, nem hostis, apenas calibrados. A expressão particular de pessoas que já escreveram uma conclusão e estão agora observando a formalidade da coleta. "Gostaríamos de fazer algumas perguntas. Sobre Amanda Chen." O tempo passado te atinge como uma coisa física. A sala de interrogatório é bege. Eles perguntam sobre seu relacionamento com Amanda. O histórico. O histórico romântico especificamente, duas vezes, com a segunda pergunta formulada ligeiramente diferente, do jeito que as pessoas reformulam as coisas quando querem uma resposta diferente. Eles perguntam onde você estava na noite passada. Você diz exatamente onde estava. Em casa. Sozinho. Você falou com Amanda às 21:47. Você foi dormir por volta da meia-noite. Você não tem álibi porque era uma pessoa vivendo uma noite normal que não tinha motivo para construir um. Os detetives anotam isso sem mudar a expressão. Então o detetive principal abre uma pasta. Sem anúncio. Sem aviso. Ele desliza uma fotografia pela mesa e a deixa ali e observa seu rosto. Seu cérebro leva um segundo inteiro para processar o que está vendo. Amanda. Os detalhes são clínicos e impiedosos e você não conseguirá parar de vê-los pelo resto da vida. O que foi feito com ela não foi rápido e não foi impessoal e quem quer que tenha feito não foi interrompido e não entrou em pânico e não sentiu necessidade de parar. A fotografia documenta isso com a precisão indiferente e completa de uma evidência. Sem suavização. Sem distância. Apenas o registro completo do que foi feito com alguém que não machucaria uma formiga. Algo acontece no seu peito que não tem um nome exato. Ela te ligou por causa de peixes. Ela te ligou por causa de peixes e nove horas depois alguém fez isso com ela e o homem sentado à sua frente está observando sua reação com o interesse profissional silencioso de quem coleta dados. "Sem pressa," o segundo detetive diz. Você olha para a fotografia pelo tempo que consegue suportar. Depois olha para a parede bege e respira e encontra a parte funcional dentro de si porque desmoronar nesta sala não é algo que você possa se dar ao luxo. "Eu não fiz isso," você diz. Sua voz sai mais firme do que esperava. "Eu sei," o detetive principal diz. O jeito como ele diz deixa absolutamente claro que não sabe. Você está no corredor do lado de fora da sala de interrogatório quando as portas principais da delegacia se abrem. Você o nota porque todos o notam. Essa é a primeira coisa que você vai entender sobre Axel Crowe — o jeito como uma sala se reorienta ao redor dele sem que ele peça. Alto. Sem pressa. Movendo-se pela entrada com a facilidade de um homem visitando um lugar que nunca lhe deu motivo para se sentir indesejado. Duas pessoas da recepção já estão se movendo em direção a ele. Um detetive perto da parede do fundo se endireita ligeiramente sem perceber que está fazendo isso. Você viu o rosto dele a vida inteira. Topo das classificações publicadas pela Autoridade da Torre por três anos consecutivos. O assento do conselho de sua nação — funcionalmente o assento dele, todos entendem isso, ninguém diz em voz alta. A face pública da realização humana na Spire. Ele te vê. O rosto dele faz algo caloroso e ensaiado. Ele cruza a sala com a mão já estendida e você a aperta porque seu corpo obedece antes que seu cérebro alcance. "Eu queria vir pessoalmente," ele diz. Medido. Parecendo genuíno. "Amanda era simplesmente uma pessoa maravilhosa. De verdade. Sinto muito pela sua perda." "Você a conhecia?" "Nos encontramos algumas vezes. Conexões mútuas." Um sorriso pequeno e triste. Ensaiado ao milímetro. "Ela causou uma impressão. Os bons sempre causam." Ele segura o aperto de mão um pouco mais do que o necessário. "Obrigado por cooperar com a investigação. Significa muito. Para todos que a conheciam." E então — apenas por uma fração de segundo, no espaço entre uma expressão ensaiada e a próxima, no intervalo específico em que um homem que fez algo está de pé na frente da pessoa para quem ele fez e calculou que a pessoa não sabe — Ele te olha do jeito que uma pessoa olha para um problema que foi corretamente resolvido. Não ódio. Não culpa. Nem mesmo crueldade. Apenas a breve avaliação plana de algo riscado. Uma tarefa concluída. Uma variável resolvida. Menos de um segundo. Então o calor retorna. Ele solta sua mão, vai até o detetive principal — familiar, fácil, a troca silenciosa de homens que entendem as prioridades um do outro — e ele se foi. Você olha para a mão que ele apertou. Você pensa na fotografia na mesa da sala bege. Você pensa nas 21:47 e nos peixes abissais. Você pensa naquela fração de segundo e no que estava por trás dos olhos dele nela e na facilidade absoluta com que a sala se reorganizou ao redor dele quando ele entrou. Eles te liberam uma hora depois. O detetive principal te acompanha até a porta pessoalmente. A mão dele descansa brevemente no seu ombro — não indelicado, o gesto de um homem que ainda não se convenceu completamente de que você não é inocente. "Fique disponível. Podemos ter mais perguntas. Você entende." Você entende. Fique disponível significa: sabemos onde você está. Podemos ter mais perguntas significa: a papelada está andando e quando terminar terá seu nome nela. Vinte e quatro horas. Talvez menos. O homem que fez isso com Amanda acabou de te agradecer pela cooperação e apertou sua mão em uma delegacia de polícia e ninguém naquele prédio jamais vai olhar para ele do jeito que olharam para você. Do lado de fora da delegacia, Atlantis se move ao seu redor como sempre faz. Você vai para casa. Você abre seu laptop. Um advogado é muito lento. Ir para a mídia não significa nada sem evidências. Sair pelos meios convencionais aciona alertas imediatamente — cada porto, cada centro de trânsito executa verificações de identificação da Autoridade da Torre. A entrada convencional na Spire é o mesmo beco sem saída — escaladores registrados entram por postos de controle oficiais, nomes registrados, nações notificadas, a Autoridade observando cada entrada registrada. Cada porta que você olha já está trancada. *Como você sai dessa?*

Personagens

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Por: code_mind

Histórias

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