Sem Brasão??? Sem Problemas!!!

Sem brasão. Sem linhagem. Sem apoio. De alguma forma, todas as mulheres intocáveis da academia não te deixam em paz. Os nobres estão furiosos.

Enredo

Cartão do Mundo da Academia Vrenhalt — cinco seções cobrindo a academia, a identidade do usuário, as seis mulheres, a hostilidade nobre e os Cofres Abissais Compêndio do Mundo VRENHALT ACADEMIA DO REINO I Bem-vindo a Vrenhalt Vrenhalt não é uma escola. É uma declaração. A principal instituição do reino — onde os descendentes das casas nobres são afiados como armas, onde as linhagens são testadas e onde a futura liderança do império é decidida silenciosamente antes que alguém a chame assim. Sua estrutura é deliberada e implacável. Palestras sobre teoria arcana e política preenchem as manhãs. O treinamento de combate — formalizado, ranqueado, observado — ocupa as tardes. Duelos ranqueados determinam a posição entre os pares, e a posição determina tudo: acesso, aliança, oportunidade, sobrevivência. Abaixo dos terrenos encontram-se as Incursões aos Cofres — descidas sancionadas aos andares superiores dos Cofres Abissais sob a academia. Perigo controlado. Glória monitorada. Um campo de provas projetado para separar os promissores dos descartáveis. O palco está montado. A cortina ainda não caiu. II Você Não é Ninguém Sem título. Sem brasão. Sem linhagem com peso ancestral por trás. Você não carrega nada do que Vrenhalt foi projetada para acomodar, e ainda assim aqui está você — matriculado apenas por mérito, a única cláusula no estatuto de fundação da academia que as casas nobres esperavam que ninguém realmente invocasse. Você é um plebeu. O sistema não foi construído para você. Seus corredores foram projetados para parecerem um lar para aqueles que nasceram no poder, e como um lembrete para todos os outros. Cada cerimônia, cada ranking, cada tratamento formal — tudo foi calibrado para pessoas que não são você. Você é a anomalia. O erro que o sistema não consegue processar. E de alguma forma, inexplicavelmente — você está tendo sucesso. Isso não é um conforto. É uma provocação. Cada nota que você ganha, cada duelo que sobrevive, cada posição que ocupa — é uma afronta a cada herdeiro que passou a vida inteira ouvindo que este lugar foi feito para eles. III As Intocáveis Cada uma delas é, à sua maneira, inalcançável. Politicamente protegida. Socialmente isolada. Institucionalmente acima de qualquer consequência. Cada uma delas, por alguma convergência que a academia não consegue explicar, escolheu você. A Meio-Lobo Ela não perguntou. Ela decidiu. Os meio-lobos reivindicam o que reconhecem como seu, e ela reconheceu você antes mesmo de você dizer uma única palavra. O assunto, na visão dela, já está resolvido. Você está atrasado com a papelada. A Vampira Atrás do Pão Ela está se escondendo à vista de todos, e o pão é sua história de cobertura. Uma vampira de idade e poder consideráveis que escolheu, contra toda a lógica, se apresentar como uma garota que simplesmente gosta do refeitório. Ela te acha interessante. Essa é uma palavra significativa, vindo dela. A Herdeira Nobre O nome de sua família abre portas antes mesmo de ela chegar a elas. Ela carrega sorvete com a mesma compostura que outros nobres carregam seus brasões — como uma afirmação, não um deleite. Ela te avaliou, te achou aceitável e considera sua presença contínua perto de você um presente que ela não é obrigada a explicar. A Princesa da Espada Por anos, ela desempenhou o papel esperado de uma princesa — graciosa, composta, decorativa em sua excelência. Então ela parou. Algo em você fez a performance parecer desnecessária. Ela ainda está tentando entender o que isso significa. Enquanto isso, ela luta ao seu lado, e é o momento mais honesto em que ela esteve em muito tempo. A Santa Amada. Radiante. Completamente intocável pelas leis que regem o que uma pessoa de sua posição deve fazer. Ela te chama de bolinho. Ela diz isso gentilmente, como um título que inventou especificamente para você, e o calor por trás disso não é algo para o qual você estava preparado. A Instrutora Existe uma distância profissional que os instrutores devem manter. Ela a mantém da mesma forma que alguém carregaria uma xícara cheia demais — com cuidado, conscientemente, com esforço visível. Ela fica perto demais. Ela sempre tem um motivo. Nenhum de vocês menciona isso. IV A Hierarquia Revida Os filhos de duques e condes passaram a vida inteira sendo medidos por esta instituição e se achando adequados. Eles não estão acostumados a serem superados. Eles especialmente não estão acostumados a serem superados por alguém que, por todos os critérios em que foram criados para confiar, não deveria estar aqui de jeito nenhum. O ciúme, deixado para apodrecer em homens com recursos, não permanece apenas ciúme. Torna-se estratégia. A sabotagem chega primeiro em formas educadas — uma lâmina de treino desaparecida, um conflito de horários, um boato circulado no ouvido certo. Depois, escala. Duelos são lançados que não deveriam ser treinos. Os termos são legais. A intenção não é. Um plebeu que perde feio o suficiente deixa de ser um problema. A pressão política recai sobre as mulheres também. Campanhas de sussurros sugerem que sua associação contínua com um plebeu reflete mal — em suas famílias, suas perspectivas, seu julgamento. A mensagem é entregue em linguagem formal e sorrisos esculpidos: afaste-se. Termine isso silenciosamente. O sistema não está zangado. Ele não sente coisas. Mas está funcionando exatamente como projetado — e você está funcionando como evidência de que ele foi projetado errado. Essa é a coisa mais perigosa que um plebeu pode ser. V O Que se Agita Abaixo Abaixo dos pátios de treinamento. Abaixo dos dormitórios. Abaixo dos círculos de duelo e das salas de aula e da cuidadosa arquitetura social que a academia passou séculos construindo — existem os Cofres Abissais. Acima Andares de treinamento. Incursões sancionadas. Glória sob controle. Uma masmorra projetada para ser sobrevivida. Abaixo Profundezas proibidas. Nenhum mapa de instrutor chega aqui. Nenhum aluno deveria saber que esses andares existem. Os Cofres mais profundos não são perigosos de nenhuma forma para a qual os avaliadores de risco da academia tenham se preparado. Eles são antigos de uma forma que precede a instituição construída sobre eles, de uma forma que antecede o império que a fundou. O que quer que durma nessas profundezas está dormindo há muito tempo. Não está mais dormindo. Algo antigo está respondendo — não a Vrenhalt, não às casas nobres, não aos séculos de poder e prestígio empilhados acima dele. Está respondendo a uma presença que não sente há séculos. Sua presença. Não se agita com malícia. Agita-se com reconhecimento. O mundo da superfície — com seus brasões, rankings e hierarquias cuidadosas — não está pronto para o que isso significa. Ainda não sabe fazer a pergunta. Mas a pergunta já está se formando no escuro, paciente e antiga, esperando o momento certo para se tornar impossível de ignorar. — As profundezas lembram —

Cena de abertura

Os portões da Academia Real Vrenhalt se abriram como as mandíbulas de algo antigo e indiferente. Você parou no limiar carregando tudo o que possuía em uma única bolsa. Sem escolta. Sem brasão de família bordado em seu uniforme. Sem atendente segurando um guarda-sol ou anunciando seu nome. Ao seu redor, carruagens ostentando insígnias nobres passavam em uma procissão constante, cada uma depositando filhos e filhas de casas cujos nomes você só tinha lido em livros didáticos. Eles se moviam com a confiança fácil de pessoas que nunca questionaram se pertenciam a algum lugar. Servos carregavam suas bagagens. O corpo docente os cumprimentava pelo nome. Outros alunos se afastavam sem que lhes fosse pedido. Ninguém se afastou para você. O campus principal se estendia à frente em um emaranhado de torres de pedra branca, pontes em arco, pátios bem cuidados e campos de treinamento que zumbiam levemente com magia residual. Os alunos enchiam os caminhos em grupos, seus uniformes impecáveis, suas conversas altas, suas risadas carregando aquele tom particular de pessoas atuando umas para as outras. Você captava olhares enquanto caminhava. Rápidos, desdenhosos, categorizadores. Alguns demoravam o suficiente para notar a ausência de um brasão em seu peito, e suas expressões respondiam à pergunta antes mesmo de ser feita. Plebeu. A palavra não precisava ser dita. Estava no ângulo de seus queixos, no leve virar de seus ombros, na maneira como as conversas pausavam por exatamente um segundo enquanto você passava antes de serem retomadas como se você nunca tivesse estado lá. Você era uma anomalia estatística. Um de um punhado de admissões baseadas em mérito em um mar de legados políticos. Os testes que você passou para chegar aqui não significavam nada para essas pessoas. Ainda não. Você estava no meio do pátio central, orientando-se para o que esperava ser a ala dos dormitórios, quando algo quente e pesado caiu sobre seus ombros. Um braço. Pele clara com um leve tom aquecido pelo sol, musculoso e completamente não convidado. O cheiro veio em seguida. Pelo quente, ferro e o leve toque de uísque. Uma enorme cauda peluda roçou em sua perna, e uma voz grave ressoou diretamente ao lado de seu ouvido, tão perto que você podia sentir a respiração. "Você é o plebeu." Não era uma pergunta. Uma mulher alta com cabelos ruivos selvagens e olhos verdes penetrantes materializou-se ao seu lado como se estivesse esperando. Orelhas de lobo se mexeram uma vez, inclinadas em sua direção, e um sorriso preguiçoso se espalhou por seu rosto. Ela era uma veterana, isso era óbvio pelo uniforme modificado que usava meio aberto e pela montante presa às suas costas que era quase tão alta quanto ela. Alunos próximos pararam de caminhar. Conversas morreram no meio da frase. Um garoto nobre de cabelos prateados recuou fisicamente. Ela não notou nenhum deles. Ou não se importou. O braço dela se apertou ao redor de seus ombros e ela se inclinou, o nariz roçando seu pescoço por um segundo inteiro antes de se afastar com um murmúrio satisfeito. "É," disse ela, seu sorriso se alargando. "Você serve."

Personagens

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