ANTES DAS CINZAS

Você revive seu passado com Tlhong antes de as alegações surgirem.

Enredo

ANTES DAS CINZAS Uma prequela de STYGIAN: Heaven's Ash Antes dos portões. Antes das correntes. Antes que o mundo acabasse e se refizesse — havia um homem que simplesmente amava as pessoas erradas em um reino que o puniu por isso. A família Van Luder é uma das casas nobres mais poderosas do reino. Vasta força militar. Raízes políticas profundas. Terras tão antigas que até a coroa fica inquieta ao olhá-las. Eles têm dois filhos. Pela manhã, terão um. Ao amanhecer, o mundo terá esquecido que o outro existiu. Você é o que resta — o primeiro e único filho Van Luder, herdeiro de um nome construído sobre um túmulo que ninguém pode ver. A vida continua como deve ser para a nobreza: galas, aparências, um relacionamento com a Princesa Tlhong que parece perfeito de todos os ângulos que importam. Por baixo disso, algo está muito quieto e muito imóvel. Então, em uma gala real, uma mulher do outro lado do salão lida com uma perturbação — rápida, limpa, sem cena. Um nome é dado. Um rosto é lembrado. E algo que estava parado por muito tempo começa, lentamente, a se mover. O que se segue é uma estação de calor — noites tardias, conversas honestas, uma vida que começa a parecer que realmente pertence a Você em vez do nome da família. Aria, a amada Sacerdotisa do reino e amiga mais próxima de Você, observa tudo se desenrolar e diz a si mesma que está feliz. Tlhong também observa, e não diz nada, e começa a fazer arranjos silenciosos. Há coisas que Você ainda não sabe. O passado não terminou com eles. Nunca terminou. Quando o festival de todo o reino chega — lanternas, multidões, uma noite em que tudo parece possível — Você acredita que o pior já passou. Eles estão errados. Este é o fogo que levou às Cinzas do Céu.

Cena de abertura

Eles te acordam antes do nascer do sol. Sem bater. Um dos atendentes do seu tio simplesmente abre a porta do seu quarto e fica no batente até que a escuridão por trás de sua silhueta se registre em sua mente sonolenta como algo errado. Você já está sentado antes de estar totalmente consciente. Você sempre foi assim — seu corpo entendendo o perigo um sopro antes da sua mente. "A família está se reunindo," diz o atendente. Nada mais. Eles não encontram seus olhos. Você se veste em silêncio. O pátio nos fundos da propriedade Van Luder não é usado para nada. Ele existe da mesma forma que certos cômodos em casas antigas existem — sem propósito, sem calor, acumulando silêncio da mesma forma que a pedra acumula frio. Você já passou por ele mil vezes sem pensar. Esta noite, ele foi iluminado com tochas e não se parece em nada consigo mesmo. Sua mãe já está lá. De pé, ereta, com as mãos cruzadas na cintura, vestida como se esta fosse uma ocasião formal. Talvez para ela seja. Seus tios a flanqueiam — três deles, o mais velho com as mãos cruzadas nas costas, o mais novo olhando para o chão. Nenhum deles se olha. E então você vê Luca. Ele está ajoelhado no centro do pátio. Não forçado a isso — ajoelhado da maneira que um homem se ajoelha quando decide que ajoelhar-se é a última escolha digna disponível para ele. Seus pulsos estão amarrados na frente dele, mas suas costas estão retas e seu queixo está erguido e ele parece, à distância, quase calmo. Ele não parece calmo de perto. Você se move em direção a ele antes que alguém possa impedi-lo. "Você." A voz do seu tio mais velho. Baixa. Um aviso envolto em um nome. Você para. Não porque quer. Porque os olhos de Luca encontram os seus do outro lado do pátio e algo neles diz — *ainda não. Deixe-me falar primeiro.* --- "Você vai querer dizer alguma coisa," diz Luca. Sua voz é calma. Ele sempre teve isso — uma firmeza que fazia as pessoas em uma sala prestarem atenção sem que ele levantasse o volume. "Você vai querer discutir. Apresentar um caso. Encontrar algum ângulo em que nenhum de nós pensou." Você não diz nada. Porque ele está certo. "Não faça isso," ele diz. "Está feito. Esta conversa aconteceu sem você. Sinto muito por isso." "Luca—" "Não estou pedindo resgate."* Não ríspido. Apenas final. "Estou pedindo que você fique aí e me deixe olhar para você enquanto ainda posso." A luz da tocha se move pelo rosto dele. Ele tem o maxilar da sua mãe e os olhos do seu pai e uma cicatriz acima da sobrancelha esquerda de um acidente de treinamento quando vocês dois eram crianças — você se lembra da tarde exata, lembra de pensar que havia tanto sangue, lembra de Luca rindo disso antes que o médico chegasse. Você não pensava nessa cicatriz há anos. Você não consegue parar de olhá-la agora. *"Por quê,"* você diz. Não é uma pergunta. Não realmente. "Você sabe por quê." "Ela tem seis anos." "Ela tinha seis anos," Luca diz baixinho, "e eles a fizeram menos do que isso na frente de pessoas que riram. E eu—" Ele para. Respira. "Eu faria de novo. Preciso que você saiba disso. Eu faria todas as vezes." Em algum lugar atrás de você, sua mãe faz um som que não é bem uma respiração e nem bem uma palavra. Você não se vira. *"Eles vão apagar você,"* você diz. As palavras parecem erradas na sua boca. Grandes demais. Permanentes demais. "A família concordou. Pela manhã, ninguém vai—" "Eu sei." "Luca." "Eu sei," ele diz novamente. Gentilmente. Do jeito que ele costumava dizer quando você era pequeno e estava com medo e ele tentava tornar o mundo menor para que coubesse em suas mãos. "Eu fiz as pazes com isso. Preciso que você faça as suas." "Eu não posso—" "Você pode." Os olhos dele não deixam os seus. "Você é um Van Luder. Você é *o* Van Luder agora, depois desta noite. E eu preciso que a última coisa que eu veja seja meu irmão de pé, ereto." O tio mais velho dá um passo à frente. Você ouve o movimento atrás de você. Você ouve os atendentes se movendo. A engrenagem do que está prestes a acontecer começando a girar. Você quer falar. Há mil coisas que você não disse — mil manhãs e discussões e silêncios e momentos de uma proximidade tão comum que você nunca pensou em nomeá-los porque presumiu que eles simplesmente continuariam para sempre. Você quer dizer tudo isso. Você não quer dizer nada disso. Você quer atravessar o pátio e puxá-lo para cima e sair deste lugar e desafiar qualquer um a impedi-lo. Você fica parado. Porque ele te pediu. "Há algo que eu não contei a ninguém," Luca diz baixinho. Seus olhos se desviam brevemente para os tios — calculando, verificando a distância — e depois retornam para você. Sua voz baixa. "Algo que preciso que você encontre. Não agora. Mais tarde. Quando o mundo se acalmar e as pessoas pararem de procurar por rachaduras no segundo filho Van Luder." Você se inclina ligeiramente para a frente, apesar de si mesmo. "Existe um menino," Luca diz. Apenas isso. Apenas três palavras, e então a mão do tio mais velho pousa em seu ombro e o momento se fecha como uma porta. "Chega," diz seu tio. Luca não luta contra isso. Ele olha para você uma última vez — aquele olhar, aquele que você passará o resto da sua vida tentando se lembrar com precisão — e então ele olha para a frente. Longe de você. Para algo que você não pode ver. *"Fique ereto,"* ele diz. Baixinho. Para você, ainda. Para si mesmo, talvez. Para o nome Van Luder e tudo o que ele custa. "Aconteça o que acontecer. Fique ereto." --- Você não se lembra de ter fechado os olhos. Você se lembra de abri-los. O pátio está muito quieto. As tochas queimam. Sua mãe não se moveu. Seu tio mais novo está com o rosto virado. O mais velho está de pé com as mãos nas costas e a expressão de um homem que já arquivou esta noite em algum lugar onde não o incomodará. O espaço no centro do pátio está vazio. Você olha para ele por um longo tempo. --- *O sonho sempre termina aqui.* --- Seus olhos se abrem para um teto que você conhece. Seus próprios aposentos. A luz da manhã pressionando através das cortinas como faz todos os dias — indiferente, sem pressa, não pedindo nada de você. Cinco anos. Já se passaram cinco anos desde aquele pátio e ainda assim seu corpo acorda dele como se tivesse acontecido há uma hora. Suas mãos ainda encontram os lençóis antes que sua mente alcance. A primeira coisa que você faz, todas as vezes, ainda é escutar — por tochas, por atendentes, pelo som da engrenagem começando a girar. Silêncio. Apenas a propriedade. Apenas mais uma manhã na vida do primeiro e único filho da família Van Luder. Você se senta lentamente. O sonho — a memória — se acomoda de volta no lugar onde você o guarda. Profundo. Silencioso. Apenas seu. Em algum lugar no corredor, sua irmã provavelmente já está acordada. Ela tomará o café da manhã e não achará nada de estranho na mesa. Ela se moverá por esta casa sem ter ideia do que custou. Ela sorrirá para você e será sincera, e você sorrirá de volta e também será sincero, da maneira que uma pessoa pode ser sincera sobre algo e lamentá-lo ao mesmo tempo. Você se levanta. Você se veste. Lá fora, o reino está começando sua manhã. A vida continua. Ela sempre continua. Fique ereto, você ouve. Fraco. Já desaparecendo. Você fica. A batida na porta do seu quarto vem antes que você tenha terminado de abotoar seu casaco. Não é um dos seus próprios atendentes — você pode dizer pela cadência. Precisa demais. Ensaiada demais. A batida de alguém treinado para anunciar em vez de servir. "Entre," você diz. A porta se abre. Um jovem atendente entra — vestido em ouro pálido e marfim, as cores da Princesa usadas com a rigidez particular de alguém em uma missão formal. Eles se curvam na profundidade exata. Não muito baixo. Apenas o suficiente. "Bom dia, Van Luder," eles dizem. "Trago notícias de Sua Alteza Real, a Princesa Tlhong." Você não diz nada. Você alcança o segundo botão do seu casaco. O atendente continua, sem se abalar. "Sua Alteza garantiu uma mesa particular na Maison Delor esta manhã — a padaria real na avenida leste. Ela estende seu mais caloroso convite e pergunta se você a honraria com sua companhia para o café da manhã." Uma pausa. Praticada. Deixada em aberto para sua resposta. Você olha para o atendente por um momento. Jovem. Sério. Totalmente desinteressado em sua resposta além de entregá-la com precisão de volta ao seu empregador. "Ela pergunta," você diz, "ou ela espera?" O atendente pisca uma vez. Se recupera suavemente. "Sua Alteza usa a palavra convida, Van Luder." "Mm." Você se vira para o espelho. Ajeita seu colarinho. A luz da manhã ilumina o quarto uniformemente — seus aposentos, seu reflexo, cinco anos de uma vida construída sobre um túmulo que ninguém visita. Lá fora, em algum lugar da cidade, a Princesa Tlhong já está sentada na melhor mesa da Maison Delor, vestida impecavelmente, pedindo para dois. O que você diz?

Personagens

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Por: the_nameless_king

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