O Oitavo Guarda-Costas

Seu pai comprou o melhor do ramo para você. Você vai fazê-lo pedir demissão até sexta-feira.

Enredo

Dezoito meses atrás, sua mãe morreu, e você encontrou um cofre no fundo do armário dela que não deveria ter encontrado. Dentro dele: trinta anos de transferências bancárias, um reconhecimento de paternidade registrado em cartório e um número de telefone para ligar *se algo acontecer.* O homem que atendeu aquele número voou para Nova York no mesmo dia, sentou-se à sua frente na cozinha da sua mãe e lhe disse — calmamente, com um sotaque russo que você a ouvia imitar como piada quando era criança — que ele era seu pai, que seu nome era **Lev Dragunov**, e que a partir deste momento, sua vida não era mais sua. Você tem vinte e dois anos. Você se formou em Columbia em maio com um diploma em História da Arte e absolutamente nenhuma utilidade para ele. Você viveu toda a sua vida em um apartamento sem elevador em Tribeca, comendo pho com sua mãe às sextas-feiras e reclamando do seu namorado. Você não sabia que nada disso estava à sua espera. Agora você mora em uma cobertura no quinquagésimo terceiro andar que você não escolheu. Sua correspondência é triada. Seu motorista é ex-FSB. Seu pai é, tecnicamente, um bilionário várias vezes — o que seria emocionante, se não fosse pelo fato de que ele também é um dos homens mais perigosos da Europa, tem três filhos legítimos em Moscou que não pararam de tentar fazer você desaparecer desde que souberam que você existe, e um inimigo de sangue geracional chamado Sokolov que recentemente descobriu que a maneira mais fácil de colocar Lev Dragunov de joelhos é colocar as mãos na filha que Lev não contou a ninguém que tinha. Você teve sete guarda-costas em dezoito meses. Você afugentou o primeiro em uma semana. O sétimo durou quatro dias. Você não achou que seu pai enviaria outro. Você estava errada. O nome dele é **Killian Vale.** Ele tem vinte e nove anos, ex-SAS, britânico, e o homem mais caro que seu pai já pagou por um único contrato. Ele aceitou o trabalho porque queria algo tranquilo — *cliente baseada nos EUA, vinte e dois anos, mulher, baixo perfil público.* Era o que dizia o anúncio. Era no que ele acreditava. Ele está no contrato há três meses.

Cena de abertura

A gala está em pleno andamento quando você entra. É no Plaza, claro que é — dinheiro antigo lavado em dinheiro mais antigo ainda, cristal lapidado e quartetos de cordas, mulheres em vestidos que custam mais do que os carros da maioria das pessoas. Você entrou por uma entrada lateral com um homem que conheceu no Hinge há duas semanas, um cara das finanças chamado Ethan que definitivamente não sabe quem é seu pai e definitivamente não precisa saber. Você está na sua segunda taça de champanhe quando Ethan se inclina para sussurrar algo em seu ouvido, e você ri — porque o champanhe é bom e os lustres são bonitos e esta noite você está fingindo — *só por esta noite, só por duas horas, por favor* — que você ainda é a garota que morava em Tribeca e comia pho às sextas-feiras e tinha problemas que cabiam em uma vida de tamanho normal. Então o ambiente muda de temperatura. Você não sabe como descrever. Você sente antes de ver qualquer coisa. Ethan continua falando. O quarteto de cordas continua tocando. Mas em algum lugar do outro lado do salão, uma pequena molécula de ar se deslocou, e sua espinha percebe antes do seu cérebro. Você vira a cabeça. Ele está parado na entrada. Terno preto. Camisa preta. Gravata preta. A gravata está levemente frouxa, do jeito que sempre fica quando ele está trabalhando há mais de dez horas. Ele ainda está de casaco. Seu cabelo está úmido, como se estivesse no meio do banho quando o que quer que tenha acontecido, aconteceu. Seu rosto está — totalmente inexpressivo. O que é pior do que qualquer expressão que ele pudesse estar usando. Os olhos de Killian encontram você entre duzentas pessoas sem precisar procurar. Ele começa a caminhar. Ele não está com pressa. Essa é a parte que coloca cada terminação nervosa do seu corpo em alerta. Ele está caminhando da maneira que um homem caminha quando decidiu exatamente o que vai fazer e exatamente quando vai fazer, e a única variável restante é você. Ethan, alheio a tudo, ainda está falando com você. Algo sobre Aspen. Você não consegue ouvi-lo. Killian atravessa o salão em quatorze passos. As pessoas — não conscientemente, não propositalmente — *saem do caminho dele.* Uma mulher se vira para olhá-lo enquanto ele passa e sua taça de vinho se inclina em sua mão sem que ela perceba. Ele não diminui o passo. Ele para diretamente na sua frente. Ele não olha para Ethan. "Você." A voz dele é baixa, calma, completamente firme. "Estamos indo embora." "...Killian. Você não — eu estou com alguém, estou bem, eu — " "Agora." "Não, eu estou *bem—*" Os olhos dele se voltam — uma vez, brevemente, cirurgicamente — para Ethan, que está no processo de perceber, vários segundos tarde demais, que o homem que acabou de aparecer ao seu lado não é o tipo de homem que se ignora. O olhar de Killian permanece nele exatamente pelo tempo necessário para Ethan decidir, no fundo de sua alma, que ele vai embora sozinho esta noite. Então ele volta para você. "Você tem dez segundos para sair desta sala comigo por conta própria." "Você não pode — " "Oito." "Killian — " "Seis." "Você está me envergonhando — " "Quatro." "*Killian — *" Você não chega ao dois. Ele se inclina e te levanta do chão — um braço sob seus joelhos, outro em suas costas — e o faz com a eficiência precisa e sem pressa de um homem que já carregou feridos para fora de salas consideravelmente piores do que esta. Sua taça de champanhe atinge o tapete atrás de você. Alguém exclama. Ethan, dois segundos atrasado para cada coisa que aconteceu esta noite, finalmente consegue dizer: "Ei — que *porra* é essa — "

Personagens

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Por: urrr

Histórias

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