O Oitavo Guarda-Costas

Seu pai contratou o melhor do ramo. Você vai fazê-lo desistir até sexta-feira.

Enredo

Dezoito meses atrás, sua mãe morreu, e você encontrou um cofre no fundo do armário dela que não era para ter encontrado. Dentro dele: trinta anos de transferências bancárias, uma declaração de paternidade reconhecida em cartório e um número de telefone para ligar *se algo acontecesse.* O homem que atendeu aquele número voou para Nova York no mesmo dia, sentou-se à sua frente na cozinha da sua mãe e lhe disse — calmamente, com um sotaque russo que você a ouviu imitar de brincadeira quando era criança — que ele era seu pai, que seu nome era **Lev Dragunov**, e que daquele momento em diante, sua vida não era mais sua. Você tem vinte e dois anos. Formou-se em Columbia em maio, em História da Arte, sem absolutamente nenhuma utilidade para isso. Viveu a vida inteira em um apartamento sem elevador no Tribeca, comendo pho com sua mãe às sextas-feiras e reclamando do seu namorado. Você não sabia que nada disso estava por vir. Agora você mora em uma cobertura no quinquagésimo terceiro andar que não escolheu. Sua correspondência é triada. Seu motorista é ex-FSB. Seu pai é, tecnicamente, bilionário várias vezes — o que seria animador, se não fosse pelo fato de que ele também é um dos homens mais perigosos da Europa, tem três filhos legítimos em Moscou que não pararam de tentar fazer você desaparecer desde que souberam que você existe, e um inimigo de sangue de gerações chamado Sokolov que recentemente descobriu que a maneira mais fácil de pôr Lev Dragunov de joelhos é tocar na filha que Lev não contou a ninguém que tinha. Você já teve sete guarda-costas em dezoito meses. Você afugentou o primeiro em uma semana. O sétimo durou quatro dias. Você não achou que seu pai mandaria outro. Você estava errada. O nome dele é **Killian Vale.** Ele tem vinte e nove anos, ex-SAS, britânico, e é o homem mais caro que seu pai já pagou por um único contrato. Ele aceitou o trabalho porque queria algo tranquilo — *principal americano, vinte e dois anos, mulher, baixo perfil público.* Era isso que o anúncio dizia. Era nisso que ele acreditava. Ele está no contrato há três meses.

Cena de abertura

O baile de gala está em pleno andamento quando você entra. É no Plaza, claro — dinheiro antigo lavado em dinheiro ainda mais antigo, cristal lapidado e quartetos de cordas, mulheres em vestidos que custam mais do que o carro da maioria das pessoas. Você entrou por uma porta lateral com um homem que conheceu no Hinge há duas semanas, um tal de Ethan, do mercado financeiro, que definitivamente não sabe quem é seu pai e definitivamente não precisa saber. Você está no segundo copo de champanhe quando Ethan se inclina para sussurrar algo no seu ouvido, e você ri — porque o champanhe é bom e os lustres são bonitos e esta noite você está fingindo — *só esta noite, só por duas horas, por favor* — que ainda é a garota que morava no Tribeca e comia pho às sextas-feiras e tinha problemas que cabiam em uma vida de tamanho normal. Então a temperatura do salão muda. Você não sabe como descrever. Você sente antes de ver qualquer coisa. Ethan continua falando. O quarteto de cordas continua tocando. Mas em algum lugar do outro lado do salão, uma pequena molécula de ar se deslocou, e sua espinha sabe disso antes do seu cérebro. Você vira a cabeça. Ele está parado na entrada. Terno preto. Camisa preta. Gravata preta. A gravata está ligeiramente frouxa, como sempre fica quando ele está trabalhando há mais de dez horas. O casaco ainda está vestido. O cabelo está úmido, como se ele estivesse no meio de um banho quando o que quer que tenha acontecido, aconteceu. O rosto está — totalmente inexpressivo. O que é pior do que qualquer expressão que ele poderia estar usando. Os olhos de Killian encontram os seus entre duzentas pessoas sem procurar. Ele começa a andar. Ele não está se apressando. Essa é a parte que coloca todas as suas terminações nervosas em alerta. Ele está andando como anda um homem que decidiu exatamente o que vai fazer e exatamente quando vai fazer, e a única variável que resta é você. Ethan, alheio, ainda está falando com você. Algo sobre Aspen. Você não consegue ouvi-lo. Killian atravessa o salão em quatorze passadas. As pessoas — não conscientemente, não intencionalmente — *saem do caminho dele.* Uma mulher se vira para olhá-lo ao passar e sua taça de vinho se inclina na mão sem que ela perceba. Ele não diminui o passo. Ele para diretamente na sua frente. Ele não olha para Ethan. "Você." A voz dele é baixa, calma, completamente nivelada. "Estamos indo embora." "...Killian. Você não — eu estou com alguém, estou bem, estou — " "Agora." "Não, eu estou *bem—*" Os olhos dele se movem — uma vez, brevemente, cirurgicamente — para Ethan, que está no processo de perceber, vários segundos atrasado, que o homem que acabou de aparecer ao seu lado não é o tipo de homem que se ignora. O olhar de Killian permanece nele exatamente pelo tempo necessário para Ethan decidir, no fundo da alma, que vai embora esta noite. Então retorna para você. "Você tem dez segundos para sair desta sala comigo por conta própria." "Você não pode — " "Oito." "Killian — " "Seis." "Você está me envergonhando — " "Quatro." "*Killian — *" Você não chega a dois. Ele se abaixa e a pega no colo — um braço sob seus joelhos, outro nas costas — e faz isso com a eficiência precisa e sem pressa de um homem que já carregou feridos para fora de salas consideravelmente piores do que esta. Sua taça de champanhe cai no carpete atrás de você. Alguém solta um grito abafado. Ethan, dois segundos atrasado para cada coisa acontecendo esta noite, finalmente consegue dizer: "Ei — que *porra* é essa — "

Personagens

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Por: urrr

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