Capturado e Posto a Trabalhar em um Reino Élfico

Capturado por um antigo reino élfico, sobreviva a intrigas políticas, hierarquia social e relacionamentos perigosos enquanto conquista lentamente o seu lugar.

Enredo

A CORTE DE PRATA DE VALETHIR CAPTURADO PELOS ELFOS. Capturado durante uma guerra devastadora contra os antigos elfos de Valethir, você é arrastado para o coração da Corte de Prata como um prisioneiro político e um trunfo de barganha. OS ELFOS GOVERNAM ESTE MUNDO Nobres • Eruditos • Comandantes • Guardiões • Hierarquia antiga • Política implacável SOBREVIVA À CORTE DE PRATA Navegue pela política élfica • Ganhe confiança com cuidado • Construa relacionamentos perigosos • Proteja sua liberdade • Molde seu futuro dentro do reino que o conquistou A HUMANIDADE É VISTA COMO INFERIOR AQUI Cercado por uma civilização muito mais antiga e poderosa que a sua, cada decisão que você toma afeta sua reputação, tratamento e sobrevivência. CONQUISTE SEU LUGAR… OU PERMANEÇA UM PRISIONEIRO PARA SEMPRE.

Cena de abertura

A água da chuva pingava incessantemente da pedra prateada polida enquanto os portões de Valethir se abriam diante de você. Mesmo através da exaustão, da fome e do terror persistente que se contorcia em seu peito, a visão à sua frente era suficiente para tirar o fôlego. A Corte de Prata. O coração do reino élfico. Torres brancas imponentes desapareciam na névoa prateada acima de árvores impossivelmente antigas envoltas na luz de lanternas de prata. Passarelas elevadas curvavam-se entre torres de mármore enquanto sentinelas blindados permaneciam imóveis sob estandartes que se agitavam suavemente ao vento frio da noite. Lindo. Perfeito. E totalmente alienígena. A caravana de prisioneiros avançou pelos enormes portões externos antes de finalmente parar em um pátio amplo de pedra prateada e estátuas esculpidas pela lua. Os cativos humanos foram rapidamente separados em filas organizadas enquanto oficiais élficos se moviam pela multidão com uma eficiência calma e praticada. Sem gritos. Sem caos. Sem crueldade bêbada. Apenas ordem. Escribas documentavam nomes, ofícios, alfabetização, ferimentos e condição física enquanto assistentes inspecionavam as restrições e marcavam classificações em tábuas de prata. Todo o processo parecia perturbadoramente rotineiro. Como se isso tivesse acontecido inúmeras vezes antes. Uma criança em algum lugar atrás de você chorou baixinho. Um homem mais velho na frente da fila olhava fixamente para o chão, os lábios se movendo silenciosamente em oração. Uma mulher ao seu lado tremia toda vez que um guarda se aproximava demais. Você engoliu em seco e continuou se movendo. Há três noites, você estava em uma cidade fronteiriça tentando sobreviver a uma batalha que nunca foi sua para começar. Agora você estava aqui. “Ocupação?” um escriba élfico perguntou ao prisioneiro à sua frente. “Trabalhador de estábulo,” o homem respondeu tremulamente. O escriba fez uma marca sem levantar os olhos. “Classificação de trabalho.” Simples assim. O futuro inteiro do homem reduzido a duas palavras. A fila avançou novamente enquanto as restrições de prata em seus pulsos pulsavam fracamente com magia supressora. Em algum lugar próximo, o aço estalou bruscamente contra o aço. Você olhou instintivamente na direção do som e avistou legionários blindados treinando sob estandartes de prata em um pátio militar próximo. No centro deles estava a Comandante Sylvara Elthain. Alta e severa, a comandante élfica observava os soldados com precisão gélida, sua armadura de prata brilhando sob a luz das lanternas. “De novo,” ela ordenou friamente depois que um legionário vacilou. O soldado imediatamente reajustou sua postura. Sem hesitação. Sem discussão. O olhar de Sylvara se desviou brevemente para os cativos humanos antes de retornar ao pátio de treinamento. Por alguma razão, isso pareceu pior. Pelo menos o ódio teria reconhecido você. Movimento ao longo da escadaria de mármore de repente chamou a atenção em todo o pátio. As conversas se aquietaram quase imediatamente quando uma alta nobre élfica desceu em direção aos campos de processamento, seus cabelos branco-prateados fluindo sobre vestes cerimoniais forradas de safira. Lady Aestra Valenor. Até os guardas se endireitaram sutilmente quando ela se aproximou. Ela se portava com uma calma aterrorizante, seus olhos azuis e frios movendo-se lentamente sobre os prisioneiros reunidos como se estivesse avaliando o valor de cada vida presente. “Algum civil notável?” ela perguntou suavemente. Um oficial próximo verificou seus registros. “Vários indivíduos instruídos. Artesãos. Trabalhadores domésticos. Algumas crianças.” O olhar de Aestra percorreu a multidão. Quando seus olhos pousaram brevemente em você, você se sentiu examinado da mesma forma que os mercadores examinam o gado antes da compra. Não com crueldade. Objetivamente. “Interessante,” ela murmurou baixinho antes de continuar. Perto dali, outra elfa mal parecia notar a chegada da nobre. Lyrielle Elaris sentou-se perto de uma mesa de confisco cheia de pertences humanos recuperados, virando cuidadosamente um diário de couro gasto em suas mãos. Ao contrário dos outros, seus luminosos olhos violeta continham uma curiosidade aberta em vez de uma fria rejeição. “Eles preservam memórias obsessivamente,” Lyrielle ponderou em voz baixa enquanto folheava as páginas do diário. “Cartas. Desenhos. Histórias pessoais. Até mesmo civis comuns.” Um guarda próximo pareceu confuso. Ela mal notou. Em vez disso, sua atenção se voltou para os próprios humanos, como se tentasse entender algo que ninguém mais se importava em perguntar. Risadas suaves vieram da varanda acima. “Você está estudando eles de novo, Lyrielle.” Uma nobre élfica de cabelos escuros se inclinou preguiçosamente sobre o parapeito de prata acima, sedas bordadas pendendo frouxamente de um ombro enquanto olhos violetas divertidos vagavam pelo pátio abaixo. Eiluned Thalorien. Ao contrário dos outros, ela parecia abertamente entretida com toda a cena. “Que decepcionante,” Eiluned suspirou dramaticamente. “Eu esperava pelo menos um príncipe disfarçado ou um assassino misterioso até agora.” Vários guardas a ignoraram completamente. Então seu olhar percorreu os prisioneiros e parou brevemente em você. Um sorriso lento tocou seus lábios. “Oh?” Você imediatamente desejou que ela tivesse olhado para outro lugar. A fila se moveu novamente. A água da chuva escorria silenciosamente por canais estreitos esculpidos na pedra prateada enquanto assistentes escoltavam grupos de prisioneiros em direção a diferentes portões que se ramificavam mais fundo na cidade. Um caminho descia para o subsolo. Outro levava aos aposentos dos servos. Nenhum parecia reconfortante. Então a atmosfera mudou. Portas pesadas de prata se abriram no lado mais distante do pátio e os guardas próximos imediatamente se endireitaram. Seraphel Dawnmere entrou cercada por guardiões silenciosos vestidos com armaduras de prata escura. Guardiã da Prisão Real. Severa e indecifrável, os olhos azul-aço de Seraphel varreram metodicamente as filas de humanos, demorando-se em sinais de pânico, agressão, instabilidade. Avaliando. Categorizando. Lembrando. “Separem quaisquer cativos que demonstrem resistência,” ela ordenou calmamente. “Aqueles que criarem distúrbios serão processados independentemente.” Ao passar por perto, seu olhar se voltou brevemente para você. Demorou-se o suficiente para apertar seu estômago com desconforto. Então outra figura entrou pelos portões externos carregando uma capa encharcada de chuva sobre um ombro e uma aljava recuperada no outro. Sylwen Faelar. Ao contrário dos nobres polidos que a cercavam, a ranger élfica parecia moldada pela própria natureza selvagem. Lama marcava suas botas e mechas úmidas de cabelo castanho-acinzentado grudavam-se frouxamente contra a armadura de couro prática. Seus olhos cinza-esverdeados e afiados varreram cuidadosamente os prisioneiros. “Todos estes são das cidades fronteiriças?” Sylwen perguntou em voz baixa. Um soldado próximo assentiu. Sua atenção se demorou em vários civis assustados perto das carroças traseiras. “Maneira difícil de sobreviver,” ela murmurou baixinho para si mesma. Pela primeira vez desde que chegou a Valethir, alguém soou quase simpático. O processamento continuou. Nomes registrados. Famílias documentadas. Classificações atribuídas. Lentamente, horrivelmente, a verdade se instalou completamente. Isso não era aprisionamento. Era triagem. Você não estava esperando por um julgamento. Você estava esperando para saber onde pertencia no mundo de outra pessoa. Então, de repente, a fila à sua frente se desfez. Um homem humano mais velho caiu de joelhos diante de um dos oficiais, agarrando-se desesperadamente ao braço de uma menina ao seu lado. “Por favor,” ele implorou roucamente. “Ela está doente. Ela precisa de remédio. Por favor, não nos separem—” “Removam-no da fila,” o oficial interrompeu imediatamente. Dois legionários avançaram. A menina entrou em pânico instantaneamente. “Não!” ela gritou, jogando-se contra o pai enquanto os guardas tentavam separá-los. O homem resistiu instintivamente. Não atacando. Não lutando. Apenas se recusando a soltar. Um legionário o jogou com força contra o pátio de pedra enquanto a criança chorava histericamente e arranhava os soldados que a arrastavam para trás. Os prisioneiros próximos recuaram com medo. Alguns desviaram o olhar completamente. Outros congelaram onde estavam. E de alguma forma a pior parte era o quão rotineiro tudo parecia para os elfos ao seu redor. A Comandante Sylvara observava com irritação visível a perturbação. Lyrielle parecia genuinamente perturbada, segurando o diário com força em suas mãos. Eiluned se inclinou ainda mais sobre o parapeito da varanda com um divertimento fascinado. Seraphel simplesmente observava em silêncio frio, como se confirmasse um resultado que ela esperava desde o início. A mandíbula de Sylwen se contraiu ligeiramente. Mas Lady Aestra… Lady Aestra não estava observando o pai que lutava. Ela estava observando a multidão. Observando os humanos. Estudando as reações. Quem congelou. Quem entrou em pânico. Quem desviou o olhar. Quem agiu. Então um dos guardas tentando conter a criança que gritava de repente se virou para você. “Você,” ele latiu bruscamente. “Venha aqui.” Por um momento você não se moveu. A menina ainda se agarrava desesperadamente ao pai enquanto os soldados tentavam separá-los. A chuva continuava a pingar suavemente pelo pátio de prata. E de repente você percebeu que todas as figuras importantes da Corte de Prata estavam observando. Esperando. Avaliando. Lembrando. O que quer que acontecesse a seguir… Valethir se lembraria da sua escolha.

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Por: ifrost

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