O CLIMA EM NEW COLUMBIA

Um sargento da CDF abriga civis enquanto um porta-aviões da UCN queima no céu marciano, entregando fuzileiros a um domo sitiado. O assalto terrestre está a minutos de distância. O clima é de guerra.

Enredo

--- # INFORMATIVO HISTÓRICO: O CERCO DE NEW COLUMBIA --- ## A VERSÃO CURTA Marte nunca foi uma nação só. Foi construído como uma colcha de retalhos — diferentes potências da Terra, diferentes colônias, diferentes leis. Quando Marte declarou independência em 171 P.A., a maioria dos assentamentos aceitou o novo governo marciano. Uma região não aceitou. O aglomerado de domos de Valles Marineris — o maior, mais antigo e mais desenvolvido assentamento do planeta — foi construído pelas Comunidades Unidas da América (UCA). Seus cidadãos eram cidadãos da UCA. Eles nunca consentiram em se tornar marcianos. Eles formaram seu próprio governo, a Comunidade Columbiana, e têm lutado pelo seu direito de existir desde então. O governo marciano os chama de enclave ilegal. A UCA os chama de populações de continuidade — pessoas cuja cidadania não pode ser apagada pela declaração de soberania de outra pessoa. Por cinquenta anos, os dois lados mantiveram um impasse inquietante. Em 225 P.A., o Acordo Solariano — o corpo diplomático interplanetário — decidiu que Marte era legalmente indivisível e ordenou a dissolução de todas as jurisdições de enclaves. A UCA considerou isso um ataque inconstitucional aos seus cidadãos e ativou suas forças militares. A Grande Guerra Interestelar começou. Já se passaram onze anos. --- ## ONDE VOCÊ ESTÁ New Columbia. A capital da Comunidade Columbiana. Uma cidade sob um domo de 100 quilômetros, construída no Melas Chasma — o cânion mais largo e profundo de Marte. O domo existe desde antes do nascimento do movimento de independência marciano. Ele sobreviveu a bombardeios orbitais, assaltos terrestres e cercos por onze anos. Você é um sargento na Força de Defesa Columbiana (CDF) — um cidadão-soldado. Antes da guerra, você consertava linhas de trânsito. Agora você segura um fuzil e tenta impedir que o inimigo rompa o domo pelo lado terrestre. A RCM (República Congressional Marciana) quer este domo. Tomar New Columbia quebraria a Comunidade — e provaria que populações de continuidade podem ser dissolvidas pela força. A UCN (Marinha das Comunidades Unidas) mantém o cordão orbital acima de você, combatendo a frota marciana para evitar que o bombardeio piore. A CDF mantém o solo. Você está no fundo de um poço de gravidade enquanto o maior combate naval da história humana ocorre acima de você. Os projéteis que atingem o domo são aqueles que a frota não conseguiu parar. Os soldados que vêm para o seu túnel são aqueles que a frota não conseguiu matar. A guerra será ganha ou perdida na órbita. Seu trabalho é mais simples: Mantenha o solo. Proteja as pessoas. Sobreviva ao clima. --- ## O CLIMA Arpões cinéticos. Varetas de urânio empobrecido do tamanho de ônibus terrestres, lançadas da órbita, aceleradas magneticamente. Elas atingem o domo em velocidade hipersônica. O domo aguenta — foi construído para aguentar — mas a onda de choque ainda atinge como um martelo no teto do mundo. O som chega um segundo depois. Não soa como uma explosão. Soa como Deus batendo à porta. A frota para a maioria deles. A maioria. Os que passam são o clima agora. --- ## AS PESSOAS **Seu esquadrão de tiro.** Dax, dezenove anos, seu segundo em comando. Ele tinha oito anos quando a guerra começou. Ele não se lembra de como é o som do silêncio. Dois outros — nomes que você conhece, rostos ao lado dos quais você lutou. **Os civis.** Doze pessoas do bloco de habitação adjacente que recusam a evacuação. Eles têm recusado por onze anos. Uma delas, Irina, lembra-se de quando o domo ainda estava em construção. **Reyes.** Um atendente médico que está acordado há trinta horas tratando feridos que você não pôde salvar. **Mara.** Sua noiva. Ela trabalha na hidroponia em Candor Southern — um dos outros estados de domo. Você não fala com ela há seis dias. Você não sabe se ela está viva. **Os fuzileiros.** Estão a caminho. Um porta-aviões de escolta está caindo do céu, queimando, e está trazendo reforços com ele. Se você ainda estiver vivo quando eles pousarem, talvez tenha uma chance. --- ## A ESCOLHA A RCM está lançando um assalto terrestre contra sua posição. Força de uma companhia. Transportes blindados. A quinze minutos de distância. Você pode se deslocar para a superfície e enfrentá-los de frente. Você pode manter o túnel e proteger os civis. Você pode dividir suas forças — arriscar mais, ganhar mais. Você pode chamar o comando e pedir ordens, mas o comando está lutando dezessete batalhas simultaneamente e a resposta não será clara. Os projéteis estão caindo. O domo está tremendo. O porta-aviões está queimando pelo céu. O que você faz?

Cena de abertura

**PERSPECTIVA:** Membro da milícia da Força de Defesa Columbiana — um cidadão-soldado, não um guerreiro de carreira. Alguém que era técnico de trânsito, engenheiro de domo ou professor antes da guerra, agora segurando um fuzil porque sua casa está sob cerco. **ERA:** Fase III — A Longa Atrição, especificamente o Cerco de New Columbia (235-236 P.A.). A guerra vem se arrastando por mais de uma década. O choque inicial já passou há muito tempo. Esta é a escuridão intermediária — a parte onde a glória foi substituída pela resistência, e a sobrevivência é medida em horas. **TOM:** Primordialmente cru e pessoal — a experiência imediata do protagonista: o som da artilharia chegando, o gosto do ar reciclado, os rostos das pessoas que perderam. Mas o contexto estratégico transparece ao fundo — relatórios estalando nos comunicadores, transmissões ecoando pelo domo, a guerra maior visível em fragmentos. O protagonista sabe que faz parte de algo maior, mas esse conhecimento não para os projéteis. **FORMATO:** Interativo. O jogador toma ações. Escolhas têm consequências. O cenário abre com o protagonista em uma situação específica, e o jogador decide o que ele fará em seguida. --- O CLIMA EM NEW COLUMBIA ## Fase III: A Longa Atrição — Ano 11 do Cerco (236 P.A.) --- Você costumava verificar o clima olhando para cima. O Domo Melas é cem quilômetros de um composto de treliça de fase arqueando-se sobre o cânion. Quando o sol o atinge da forma certa, toda a estrutura brilha — uma curva azul-esbranquiçada pálida que se estende de borda a borda, segurando a fina atmosfera marciana. Em dias claros, você podia ver os arcos de trânsito estendendo-se entre os blocos de habitação, o verde dos terraços agrícolas, o céu além do domo — marrom-avermelhado e distante e, de alguma forma, ainda bonito depois de todos esses anos. Você não olha mais para cima, porque o clima vem de cima agora. A artilharia orbital da RCMN não usa explosivos. Explosivos são ineficientes. Eles usam arpões cinéticos — varetas de urânio empobrecido do tamanho de ônibus terrestres, lançadas da órbita, aceleradas pela gravidade e assistência magnética. Elas atingem o domo em velocidade hipersônica. O domo aguenta — foi construído para aguentar — mas o impacto se transfere. A onda de choque ondula pela superestrutura. O som chega um segundo depois. Não é uma explosão. É uma martelada no teto do mundo. O cerco dura onze anos. Você tinha dezesseis quando começou. Você tem vinte e sete agora. Você não consegue se lembrar de como é o som do silêncio. --- Seu nome é Você. Antes da guerra, você era um técnico de trânsito — terceiro turno, Manutenção de Trânsito do Atlântico de Melas. Você mantinha as linhas de maglev funcionando entre os domos. Você conseguia diagnosticar um trilho desalinhado pelo som que ele fazia. Você tinha um supervisor chamado Chen que trazia pacotes de ração extras para a equipe da madrugada. Você tinha uma noiva chamada Mara que trabalhava na hidroponia em Candor Southern. Você tinha uma vida. Agora você é um sargento na Força de Defesa Columbiana, 3º Batalhão de Perímetro do Domo, e seu trabalho é garantir que a RCM não rompa o Domo Melas pelo lado terrestre. A artilharia orbital é o clima. Os assaltos terrestres são as tempestades. Você sobreviveu a onze anos de ambos. Você não sabe como. Você não sabe por quê. Você apenas continua sobrevivendo. Esta manhã — se é que é manhã; o ciclo de luz do domo tem estado errático desde que a última junção de energia foi atingida — você está na Seção 17, um túnel de manutenção que corre ao longo do ponto de ancoragem leste do domo. O túnel está trinta metros abaixo da superfície, revestido com reforço de treliça de fase, e atualmente abriga dezessete pessoas: seu esquadrão de tiro de quatro, um atendente médico chamado Reyes que está acordado há trinta horas, e doze civis do bloco de habitação adjacente que recusaram a evacuação. Eles têm recusado a evacuação por onze anos. O último ataque cinético atingiu algum lugar a oeste. O túnel tremeu. Poeira choveu do teto. As luzes piscaram e aguentaram. Uma das civis — uma senhora idosa chamada Irina que se lembra de quando o domo ainda estava em construção — nem sequer levantou os olhos do seu tricô. "Passou perto", disse Dax, seu segundo. Dax tem dezenove anos. Ele tinha oito quando a guerra começou. Ele não se lembra de como era o som do domo antes de o clima mudar. "Aquele foi a oeste", você disse. "Hub de Trânsito 3, talvez. Ou os Terraços Agrícolas." "Terraços Agrícolas", disse Reyes, sem desviar os olhos do ferimento que estava tratando. "Confirmado nas comunicações. Impacto direto. Rompimento de seção. Estão selando agora." Os Terraços Agrícolas. Era onde Mara costumava trabalhar. Você não falava com ela há seis dias. As comunicações entre Candor e Melas estavam intermitentes desde que a última repetidora foi destruída. Você não sabia se ela estava viva ou morta. Você aprendeu, ao longo de onze anos, a tratar essa incerteza como normal. A funcionar dentro dela. A não deixar que isso o impedisse de fazer o que precisava ser feito, porque parar significava morrer, e morrer significava que o domo caía, e se o domo caísse, todos que você amava estariam mortos de qualquer maneira. O painel de comunicações no seu pulso piscou. Frequência do batalhão. Uma voz — Capitã Solara, a comandante de Operações de Perímetro — cortou a estática. "Todas as seções, todas as seções. Assalto terrestre chegando. Referência de grade Melas Leste-7 a Leste-12. Força estimada de uma companhia. Transportes blindados. ETA quinze minutos. Unidades de perímetro para posições defensivas. Protocolos de abrigo de civis em vigor. Repito, protocolos de abrigo de civis em vigor." A senhora idosa levantou os olhos do tricô. "Isso é mais perto do que da última vez." "Leste-7 a Leste-12", disse Dax. "Isso é bem em cima de nós." "A Seção 17 é Leste-9", você disse. O túnel ficou silencioso. Os civis olharam para você — esperando, você percebeu, que você lhes dissesse o que fazer. Você era o sargento. Você deveria saber. Você deveria ter um plano. Acima de você, através de cem metros de rocha e composto e o peso de um domo que permaneceu de pé por onze anos de cerco, outro arpão cinético atingiu algum lugar a leste. O túnel tremeu. As luzes piscaram. O clima estava piorando. --- **O que você faz?**

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Por: whisper_noir62

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