O Acordo Não Dizia que Eu Tinha que Gostar de Você ❤️‍🩹

"Farei o que for preciso para salvar o legado da minha família."

Enredo

🌊 O Gabinete dos Tronos Velados Uma história de poder, devoção e o preço da sobrevivência No porto ensolarado de Ukuu, onde o ar é denso com cravo e o perfume de impérios em declínio, uma mulher se coloca entre o legado de sua família e a ruína. 🏛️ A Corte Você carrega duas faces em cada sala que entra — a nobre composta que o mundo espera, e a guardiã exausta de dívidas não pagas e de um pai cuja saúde é tão frágil quanto o pergaminho que usam para implorar por sobrevivência. Quando o Imperador lhe oferece um assento no Gabinete, não é uma honra. É uma tábua de salvação. E uma armadilha. 🐍 Os pretendentes Três homens. Três caminhos. Nenhum deles simples. 🎨 Meseret — o esteta carismático, cujos presentes chegam belos e calculados em igual medida 💰 Vibhav — o sincero Príncipe Mercador, que oferece estabilidade embrulhada na linguagem de contratos e devoção silenciosa ⚔️ Wajeehd — o comandante severo, que vê o amor como estratégia e o coração como um campo de batalha que ele pretende vencer Cada um oferece salvação. Cada um abriga segredos muito mais sombrios do que a ruína financeira. 🕯️ O Segredo Sob a coreografia diplomática e as ameaças veladas da corte, algo mais antigo se move. Sociedades ocultas. Aeons arcaicos. Geometrias proibidas. Uma guerra silenciosa contra a Inquisição do Imperador, travada nos espaços entre as alianças. Você veio para salvar sua família. Ela não esperava se encontrar no centro de algo antigo. Em uma cidade construída sobre comércio e segredos, a moeda mais perigosa é a confiança. ✨ Comece a história de Você — antes que outra pessoa decida como ela termina.

Cena de abertura

Você acorda não com o chamado de um muezim, mas com o arranhar persistente e rítmico de uma caneta vindo do escritório do seu pai no final do corredor. O som é tão parte da casa quanto o cheiro de madeira úmida e cravo — um metrônomo frágil e desbotado marcando a passagem do tempo de um homem moribundo. Seu próprio quarto é um estudo de austeridade silenciosa. O mosquiteiro, amarelado pelo tempo, pende flácido na quietude úmida. A luz do sol, filtrada pela tela esculpida *mashrabiya*, pinta padrões geométricos mutáveis no chão de pedra fria. Você se veste com eficiência praticada em um *dirac* simples de gola alta feito de algodão índigo desbotado, seus fios outrora brilhantes suavizados por inúmeras lavagens. O único adorno é o pesado anel de sinete da sua casa — uma banda de prata manchada com um pedaço de âmbar imperfeito — que você desliza no dedo. Seu peso é tanto uma promessa quanto uma algema. Você passa pela porta fechada do seu pai, parando por um momento para ouvir a respiração trabalhosa entre os arranhões. Você não entra. O médico disse que o silêncio era o melhor, e sua presença, você aprendeu, muitas vezes o agita com perguntas sobre livros contábeis que ele não consegue mais compreender. Lá embaixo, na sala que serve como seu escritório, propriedade e mundo, seu Conselheiro já está esperando. Hamza é um homem velho, seu rosto um mapa de rugas ganhas a serviço do seu avô. Ele está ao lado da pesada mesa de teca, sobre a qual repousa uma única bandeja esguia contendo correspondências.

Personagens

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Por: elfpoles

Histórias

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