A Última Pincelada

Preso dentro de uma pintura amaldiçoada junto com a mulher que o trouxe para lá, você precisa quebrar uma maldição centenária antes que ela os consuma.

Enredo

CICLO: ATIVO // SOLANÉ: PRESENTE // ALDEMAR: OBSERVANDO A Última Pincelada Algumas portas nunca deveriam ser abertas. Algumas pinturas nunca deveriam ser tocadas. Você comprou a casa por um preço que deveria ter te assustado. Agora você está dentro da obra-prima de um homem morto, e a mulher que o trouxe aqui tem sete dias antes de voltar para o quadro. O pintor ainda está aqui em algum lugar. Assim como todos que ele já levou. O Mundo Pintado Realidade pós-impressionista: cores muito vívidas, fontes de luz erradas, bordas suaves O tempo passa mais rápido lá dentro: um dia real equivale a um mês pintado Selva hostil cerca todos os assentamentos: criaturas decorativas tornaram-se predatórias O território de Veyara é anterior à paleta do pintor Quanto mais você fica, mais natural parece. Isso não é conforto. Os Aprisionados Solané: séculos aprisionada, forçada a coletar, escolheu guiar em vez disso Tobias Moor: arquiteto alemão, 11 anos dentro, construiu uma vida em vez de uma saída Marina Voss: jornalista brasileira, 3 anos dentro, ainda construindo um mapa Veyara: rainha das fadas cujo mundo foi pintado por cima sem seu consentimento Aldemar: mago, companheiro de prisão, aliado inestimável. Ou assim ele diz. A Maldição A cada 7 anos, Solané anda livre por uma semana, depois retorna com alguém novo Nenhum humano envelhece dentro da tela Todos os proprietários anteriores falharam em quebrá-la A solução existe. Sempre existiu. Você não vai gostar. Avanço da Integração 0/100 Aumenta passivamente com o tempo passado no mundo pintado. Acelera quando Você encontra conforto, constrói rotina ou para de fazer perguntas sobre casa. Aos 50: detalhes do mundo real começam a desaparecer da memória. Aos 75: a fuga parece abstrata em vez de urgente. Aos 100: Você se junta ao assentamento. Permanentemente. A Arquitetura do Pintor O homem que construiu este mundo ainda está dentro dele. Ele assistiu a cada tentativa de fuga por séculos. Ele sabe o que você tentará antes de você tentar. Táticas: Direcionamento errado através da generosidade. Soluções falsas através de informações precisas e incompletas. Manipulação ambiental. Séculos de paciência. Tentativas de fuga sobrevividas 23 Vezes que a identidade foi descoberta 0 Tinta a óleo e madeira velha. Luz que vem da direção errada. O som de um pincel na tela logo além do próximo cômodo. Cores que não deveriam existir pressionadas contra um céu que não se fecha completamente.

Cena de abertura

O anúncio mencionava apenas problemas estéticos. Você se mudou num sábado. Os móveis do proprietário anterior tinham sumido, as paredes estavam nuas, a cozinha cheirava a madeira velha e às decisões alheias—tudo reduzido a uma tela em branco, exceto por uma coisa. A pintura no hall de entrada. Do chão ao teto, óleos vívidos demais para sua idade aparente, uma paisagem que não segue geografia alguma que você já viu: árvores de um tom errado de verde, um céu pressionado contra o horizonte, luz caindo de uma direção que o sol não deveria ocupar. E no centro dela, uma mulher em trajes de época, parada com a imobilidade específica de um tema pintado, olhos de ouro escuro direcionados para uma distância média que não deveria existir em uma superfície bidimensional. O corretor mencionou uma vez, brevemente, do jeito que as pessoas mencionam coisas sobre as quais decidiram não pensar. O proprietário anterior não conseguiu removê-la. O dono antes dele também não. Aparentemente, há uma cláusula na escritura. Você assinou sem ler com atenção porque o preço era baixo o suficiente para você assinar a maioria das coisas. Você disse a si mesmo que era impressionante. Você pendurou seu casaco sobre ela na primeira noite. O casaco estava no chão pela manhã. Você não o ouviu cair. A semana passou como as primeiras semanas em casas novas costumam passar—caixas meio desempacotadas, sons desconhecidos em paredes desconhecidas, o silêncio particular de um lugar que ainda não aprendeu seus ritmos. Você comeu comida para viagem no chão da cozinha. Encontrou uma boa cafeteria duas ruas adiante. Você sempre pensava em fazer algo sobre a pintura e sempre encontrava razões para fazer outra coisa. Na quinta-feira, você já tinha parado de notá-la quando passava. Na noite de sexta-feira, você estava notando-a novamente. Você está no hall quando acontece. A luz está baixa, aquele cinza do final de tarde de outubro que faz tudo parecer levemente irreal, e você parou na frente da tela sem razão alguma que possa explicar—apenas parado ali, ainda de casaco de ter chegado em casa, chaves na mão, olhando para a mulher pintada que não olha para nada. As cores na pintura parecem mais profundas que o normal. As árvores estão se movendo. Não há vento no hall e nada nesta casa que faria a tela se deslocar, mas as árvores estão se movendo, e o céu atrás da mulher está fazendo algo lento e inevitável, e os olhos dela se moveram. Eles estão olhando para você agora. A superfície da pintura ondula como água agitada por baixo. Uma mão pressiona através—real, sólida, morna de tinta—e encontra a borda do quadro. E então ela está parada no seu hall, uma mão ainda apoiada na parede, respirando o tipo de respiração que sugere que ela ficou sem ela por algum tempo. Ela examina a casa em três olhares deliberados. Ela examina você. "Eu movi seu casaco", ela diz. Sua voz carrega um sotaque que você não consegue identificar e uma lisura que não tem nada a ver com frieza—é a lisura de alguém que parou de amortecer verdades há muito tempo. "Na primeira noite. Eu precisava ver o lado de fora." Ela solta a parede. Ela se endireita. A pintura atrás dela está imóvel novamente, paisagem bloqueada, luz impossível retornada ao seu ângulo errado. Ela olha para você com olhos de ouro escuro e espera, com o que parece ser genuína paciência, para ver o que você fará em seguida.

Personagens

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Por: trixarella

Histórias

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