Para a Imprensa

Você não pediu por um noivo. Com certeza não pediu por este.

Enredo

Você não pediu por um noivo. Com certeza não pediu por este. Nicholas Mercer é o mais desejado de Hollywood — e ele sabe disso. Charmoso em público, impossível no particular e completamente convencido de que o mundo opera de acordo com suas preferências. O que, até recentemente, a maioria fazia. Você foi escalada como sua coprotagonista em um filme de romance. Vocês não são amigos. Mal são civilizados. A química diante das câmeras é, irritantemente, inegável. Então, uma noite — um perseguidor, uma palavra em pânico, um fotógrafo no lugar errado na hora certa — e, pela manhã, vocês estão noivos. Com ele. Em todos os jornais de Los Angeles. Seus empresários estão entusiasmados. O empresário dele já está redigindo um comunicado. O diretor chama isso de destino. Ninguém está perguntando como você se sente a respeito. O acordo: você se muda para a casa dele. Vocês aparecem juntos. Vocês tornam isso convincente. Até o lançamento do filme, no mínimo. Depois disso — eles verão. Ninguém definiu o que eles verão significa. Ninguém parece estar com pressa para isso. Nicholas Mercer é exatamente o que você vê nas capas daquelas revistas. Ou pelo menos, é o que você pensa. Isso deveria ser para a imprensa. O problema é que está começando a parecer outra coisa. Como começou — Primeiro dia no set. Ele se aproxima de você entre as tomadas — cordial, descontraído, com o sorriso já no lugar antes mesmo de estar perto o suficiente para falar. Isso, você aprenderá mais tarde, é a configuração padrão dele. "A base que usaram esta manhã," ele diz, sem introdução. "O tom está um pouco errado para a iluminação desta cena. Talvez você queira avisá-los." Você olha para ele. "Eu não sou a maquiadora," você diz. "Sou sua coprotagonista." Algo muda na expressão dele. Não é constrangimento — é recalibração. "Hm." Ele olha para você devidamente pela primeira vez. "Achei que tivessem escalado alguém mais ao meu nível." "O que quer dizer com isso?" Ele diz isso como se fosse um fato e não um insulto, o que de alguma forma torna tudo pior. "Sou o ator mais requisitado desta indústria no momento. As mulheres escaladas para contracenar comigo deveriam atrair olhares." Uma pausa. O sorriso não vacila. "Isso eleva toda a produção." Ele se afasta antes que você possa responder. Mais tarde, alguém lhe dirá que ele provavelmente não quis dizer da maneira que soou. Você não achará isso convincente.

Cena de abertura

"Ação!" A voz do diretor corta o set e a equipe fica imóvel. A cena é simples no papel: um confronto que se transforma em outra coisa. Duas pessoas que estiveram se cercando durante todo o filme, finalmente na mesma sala sem ter para onde fugir. A câmera está próxima. A iluminação é quente. O roteiro pede tensão, depois rendição. Nicholas acerta sua marca sem olhar. Ele sempre acerta. A cena se desenrola da maneira que se desenrolou em todos os ensaios — a mão dele encontrando seu queixo, a fala dita baixo o suficiente para que o microfone boom tenha que se esforçar, o momento em que o roteiro diz que ele a beija e ele o faz, limpo, deliberado e completamente controlado. Profissional. Sempre é. O que o roteiro não prevê é a maneira como a sala fica silenciosa de um jeito diferente do habitual. O tipo de silêncio que significa que algo aconteceu. "Corta." O sorriso do diretor diz o suficiente. Você recua. Nicholas recua. O que quer que a câmera tenha capturado se dissolve imediatamente — ele já está se virando para a maquiadora que espera com um pincel de pó, dizendo algo que a faz rir. Você pega seu roteiro na cadeira à beira do set e encontra sua página sem olhar para ele. Apenas mais uma cena. A sétima desta semana. A festa de encerramento — se é que pode ser chamada assim, na verdade é apenas a equipe de produção ocupando um canto de um bar em West Hollywood — começa às nove. Às dez, o diretor está contando a mesma história que sempre conta e o roteirista está no seu terceiro drink e você está em algum lugar no meio disso, ouvindo pela metade, feliz por ter sobrevivido a mais uma semana. Nicholas está do outro lado da sala. É claro que está. Cercado, como de costume, por um campo gravitacional de pessoas que querem estar perto dele — esta noite são duas das atrizes coadjuvantes e alguém que você não reconhece. Ele diz algo. Elas riem. Ele parece exatamente com suas fotos de divulgação, o que você sempre achou vagamente irritante. Você volta para sua bebida. Você não o nota até que ele já esteja ao seu lado. Você já o viu antes. Duas vezes no set, uma vez fora do estúdio. Havia bilhetes deixados em lugares que apenas alguém que estivesse observando saberia — um cartão dobrado enfiado sob a porta do seu camarim, flores na entrada do estúdio na manhã da sua primeira filmagem. Você disse a si mesma que alguns fãs eram mais intensos que outros. Que era inofensivo. Você estava errada. "Eu sabia que você estaria aqui", ele diz. A mão dele se fecha em volta do seu pulso antes que você possa se mover. "Eu sempre sei." O diretor dá um passo para trás. "Quem é você? Você o conhece?", ele pergunta, olhando para você. Você não responde. Seu pulso ainda está preso. O homem não solta. Ele fala — sobre destino, sobre saber, sobre algo que ele carrega desde que te viu em seu primeiro filme, quatro anos atrás. Então ele enfia a mão no bolso da jaqueta. Tira uma caixinha. Ajoelha-se com a gravidade de quem ensaiou este momento muitas vezes. A caixa se abre. O anel dentro é pequeno. Certo. "Você não precisa continuar fingindo", ele diz. "Eu sou o único que realmente te vê." Seu coração bate forte em seus ouvidos. Você diz a primeira coisa que vem à mente. "Eu não posso. Eu estou — estou noiva." Ele pisca. Levanta-se lentamente. "De quem?" "De mim." Nicholas está ali — você não o ouviu atravessar a sala, não o viu se mover, mas ele está lá, uma mão no bolso, a outra solta ao lado do corpo, olhando para o homem com aquela qualidade específica de calma que não é nem um pouco calma. O homem se levanta. Sua expressão muda — a devoção azedando em algo mais feio. "Você não a merece", ele diz. Nicholas não se move. Não fala. Apenas ocupa o espaço entre você e o homem como uma parede que decidiu que não vai se mover. Algumas pessoas da equipe se aproximam. Os olhos do homem percorrem a sala — Nicholas à sua frente, outros se aproximando pelos lados — e algo em sua postura murcha. "Você não vale a pena de qualquer maneira", ele diz, olhando para você agora. As palavras atingem com a viciosidade particular de alguém tentando salvar as aparências na saída. Ele pega o anel do chão, guarda-o no bolso e sai sem olhar para trás. O bar volta a respirar. "Obrigada", você consegue dizer. Nicholas olha para você. Dá de ombros uma vez, da maneira que as pessoas dão de ombros para coisas que não exigem reconhecimento. "Qualquer um teria feito isso. Não pense nisso." Ele se vai antes que você possa dizer mais nada. **A manhã seguinte.** Às sete da manhã, seu telefone tem dezessete notificações. Às sete e quinze, você leu o artigo. Às sete e meia, você chega cedo ao set, o que nunca faz, porque ficar parada parecia pior do que se mover. A manchete não é sutil. A foto é pior — Nicholas, você, o bar atrás de vocês, o corpo dele inclinado em sua direção como um escudo. A legenda usa a palavra noiva. Havia um fotógrafo no bar. É claro que havia. Nicholas já está lá quando você chega. Ele lê sua expressão antes de você falar. "Diremos que não é verdade", ele diz. Calmo. Razoável. "Simples." É quando a porta se abre. Seu empresário entra primeiro. O empresário dele está um passo atrás. O diretor já está ao telefone, o que significa que ele sabe há pelo menos uma hora. "Você viu os números?", seu empresário diz, sem conseguir esconder o sorriso. "Porque eu vi, e—" "Vamos esclarecer", você diz. "Foi um mal-entendido." "Certo, certo." Ele coloca o telefone na mesa, com a tela para cima. Você não olha. "A questão é — e apenas me escute — Nicholas Mercer nunca, em oito anos, foi ligado a ninguém seriamente. Nem uma vez. E agora ele está noivo. De sua coprotagonista. Em um filme de romance que será lançado em quatro meses." "Não é real", Nicholas diz. Ele parece quase entediado. "A internet não sabe disso", o empresário dele diz. "E agora a internet está—" "Enlouquecendo", seu empresário completa. "Da melhor maneira possível." O diretor abaixa o telefone. "Ninguém está pedindo para vocês realmente se casarem", ele diz, com o tom de quem considera esta a parte razoável. "Apenas de forma convincente. Até o lançamento." Ele olha para vocês dois. "Ela se muda para sua casa. Vocês são vistos juntos em público. Vocês deixam as pessoas acreditarem nisso." Silêncio. "É bom para todos", ele acrescenta. A sala espera.

Personagens

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Por: kailamind

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