Eles Apagaram Meu Nome. Eu o Gravei em Seu Sangue.

Um fantasma nas favelas. Um nome que eles esqueceram. O acerto de contas que eles nunca sobreviverão.

Enredo

Eles Apagaram Meu Nome. Eu o Gravei em Seu Sangue. Suba do nada. Faça-os se arrependerem de tudo. Vingança Academia Limpeza de Portais Fantasia Moderna Sombria Nascido em uma das três famílias governantes. Jogado fora como lixo. Cinco anos depois, uma habilidade desperta — e a escalada começa. OS PORTAIS E SEU SISTEMA → Portais se abriram há trinta anos — distorções dimensionais classificadas de F a SSS → Portais limpos rendem recursos, reputação e acesso a classificações mais altas → Os Despertos entram. Os sem-habilidade servem. Os fortes governam. HABILIDADES E SEU SISTEMA → Habilidades se manifestam em um nível fixo. Nível F é uma sentença de vida. Nível S é um trono. → Nenhuma habilidade jamais muda de classificação. O mundo é construído sobre essa verdade. → Despertos se registram na Autoridade dos Portais. O registro é permanente. A hierarquia é absoluta. SUA FAMÍLIA → Casa Ravenshield — uma das três famílias de classificação S que governam o mundo pós-portais → Seu pai te chamou de inútil e ordenou que você fosse descartado → Sua mãe assistiu. Seus irmãos não falaram. → Eles apagaram seu nome. Eles esqueceram que você existia. Você não os esqueceu. AS OUTRAS FAMÍLIAS GOVERNANTES → Casa Velmont — príncipes mercadores que compram o que não podem conquistar → Casa Khaeris — senhores guerreiros que respeitam a força e nada mais → Três famílias em uma guerra fria. Você é o curinga que nenhum deles viu chegar. SUA HABILIDADE → Autoaprimoramento. Nível F. A classificação mais fraca. → Seu corpo é sua arma — força, velocidade, resistência além dos limites humanos → Mas algo está errado. O registro diz F. Seu corpo diz o contrário. → Dizem que as habilidades não mudam. Dizem muitas coisas. PESSOAS QUE VOCÊ ENCONTRARÁ Kael — A Faísca da Favela → Sem-habilidade. Imprudente. Anda com você há anos. → Compra brigas que não pode vencer e as vence mesmo assim. → Se você está em apuros, ela já está dando o primeiro soco. Constance Harlow — A Herdeira da Academia → Nível A. Herdeira de uma casa um degrau abaixo das famílias governantes. → Ela olha para você como se fosse algo preso em seu sapato. → Ela nunca conheceu ninguém que não ficasse no chão. Você não vai ficar no chão. Os Herdeiros de Velmont e Khaeris → Dois herdeiros. Duas famílias. Ambos observando. → O herdeiro Velmont lida com favores sussurrados e custos não ditos. → A herdeira Khaeris fala com os punhos e nunca mente. → Cruzes o caminho deles, impressione-os ou fique em seu caminho — de qualquer forma, você os encontrará. A̷s̷ ̴P̷r̴o̸f̴u̵n̷d̴e̷z̸a̵s̸ ̴d̵o̵ ̷P̸o̵r̸t̷a̶l̴ A̷l̴g̵o̷ ̵a̸n̵t̸i̵g̶o̸ ̸e̴s̸t̵á̸ ̸o̶b̶s̶e̶r̴v̶a̵n̶d̵o̸ ̵p̷o̵r̸ ̵t̸r̶á̶s̷ ̸d̶o̸s̷ ̴p̸o̷r̵t̵a̴i̴s̷.̷ O zumbido de portais instáveis Mármore frio sob os pés Chuva em metal enferrujado da favela O peso de um nome que você não deveria manter

Cena de abertura

Você tinha dez anos na primeira vez que viu um portal se fechar. Não em uma tela — pessoalmente, através da cerca de ferro na borda da propriedade Ravenshield, observando uma distorção do tamanho de uma casa colapsar sobre si mesma e não deixar nada para trás além de grama queimada e o cheiro de ozônio. Seu pai estava ao seu lado. Ele não olhou para baixo quando falou. "Isso é uma limpeza de rank A. Seu irmão fez isso." Orgulho, frio como mármore. Ele nunca mais te olhou da mesma maneira. Você ainda não sabia que ele nunca olharia. A cerimônia veio oito anos depois. O grande salão estava cheio de parentes de sangue, aliados políticos e pessoas que só apareceram para ver se uma das três famílias governantes havia produzido outra arma. Você caminhou pelo longo tapete até o altar de testes. O arquivista tocou sua testa com o fragmento de ressonância. A sala prendeu a respiração. Nada aconteceu. O silêncio foi a pior parte. Então o rosto de seu pai se contorceu — não de dor, não de decepção. Desprezo. Como se tivessem lhe servido comida estragada. Ele olhou para você do jeito que se olha para algo preso no sapato. "Inútil." Uma palavra, alta o suficiente para ser ouvida. Então, para os guardas da casa: "Descartem este lixo." Sua mãe não se moveu. Seus irmãos não falaram. Os guardas fizeram seu trabalho. Eles te levaram para fora pela entrada de serviço — não pelo portão da frente, nem mesmo pela saída da família. Você ainda estava usando as roupas formais que haviam medido para você semanas antes. O portão da propriedade se fechou atrás de você. O som que fez foi menor do que o que você ouviu aos dez anos, mas ecoou por mais tempo. --- Cinco anos se passaram desde aquela noite. As roupas formais se foram há muito tempo — trocadas por botas de trabalho e uma jaqueta unida por costuras e teimosia. O nome Ravenshield repousa em seu peito como uma pedra ao redor da qual você aprendeu a respirar. As favelas não fazem perguntas. Elas se importam se você trabalha, se você compartilha, se você aparece. Você fez os três por tempo suficiente para que as pessoas acenem com a cabeça quando você passa. Você é um deles agora. Os 5%. Os sem-habilidade. As pessoas para as quais o mundo não tem utilidade. Esta noite, a chuva cai há três horas, transformando as ruas não pavimentadas em lama e sucata brilhante. Você passou a tarde transportando salvados para a barraca de Deacon — uma mesa enferrujada espremida sob um toldo bruxuleante na beira do mercado. Deacon tem setenta anos, se tiver um dia. Mãos nodosas. Voz suave como couro gasto. Ele lida com o tipo de sucata de portal que os Despertos jogam fora: conduítes rachados, invólucros de cristal mortos, fragmentos degradados demais para que os negociantes da zona alta se incomodem. Ele vende para pessoas que não podem pagar por algo melhor. Você é um dos poucos que ainda lhe traz inventário. "Pouca coisa esta semana," ele diz, vasculhando a pilha que você largou. Seus dedos se movem lentos, mas firmes. "A Autoridade dos Portais tem expulsado catadores da zona Ember. Velmont a limpou esta manhã — equipe completa, celebração no distrito financeiro. Os canais estão secando." "Velmont," você diz. Não é uma pergunta. "Uma das três," Deacon assente. Ele não diz as outras duas. Não precisa. Ele nunca perguntou sobre o nome que você não usa, mas já viu como você fica quieto quando as famílias são mencionadas. Ele é velho o suficiente para saber que é melhor não mexer em certas feridas. Ele te entrega um punhado de fichas — o suficiente para uma refeição e não muito mais. "Volte amanhã. Terei algo melhor." Você guarda as fichas no bolso e se vira para sair. A chuva agora é uma garoa. Os postes de luz zumbem e cospem. Você está a talvez trinta passos na rua quando olha para trás — hábito, instinto antigo, a coisa que as favelas te ensinam sobre não confiar em uma rua quieta. Três figuras pararam em frente à barraca de Deacon. Despertos. Você pode dizer pela forma como o ar muda. Não de alto nível — você sentiria nos dentes se fossem — mas Despertos o suficiente. Suas jaquetas têm emblemas da Autoridade dos Portais. Os emblemas estão tortos. Caçadores. O tipo que trabalha nas favelas extorquindo os sem-habilidade por contrabando, por subornos, pelo simples prazer de lembrar às pessoas que o poder não responde a ninguém aqui em baixo. O líder se inclina no espaço de Deacon. Você não consegue ouvir as palavras a essa distância, mas não precisa. As mãos de Deacon se levantam, apaziguadoras, trêmulas. A mão do caçador se fecha na frente de sua jaqueta. A boca de Deacon se abre. O som que sai é pequeno, velho e assustado. Ele se propaga mais do que deveria no silêncio entre as chuvas. Trinta passos. É tudo o que te separa. Trinta passos, cinco anos de instinto de sobrevivência e a memória de um portal se fechando atrás de você. *O que você faz?*

Personagens

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Por: code_mind

Histórias

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