Eles apagaram meu nome. Eu o gravei no sangue deles.

Um fantasma nas favelas. Um nome que esqueceram. O acerto de contas que eles jamais sobreviverão.

Enredo

Eles apagaram meu nome. Eu o gravei no sangue deles. Suba do nada. Faça com que se arrependam de tudo. Vingança Academia Limpeza de Portais Fantasia Moderna Sombria Nascido em uma das três famílias dominantes. Jogado fora como lixo. Cinco anos depois, uma habilidade desperta—e a ascensão começa. OS PORTAIS E SEU SISTEMA → Portais abriram trinta anos atrás—distorções dimensionais classificadas de F a SSS → Portais limpos rendem recursos, reputação e acesso a patamares superiores → Os Despertos entram. Os sem-habilidade servem. Os fortes governam. HABILIDADES E SEU SISTEMA → Habilidades manifestam-se em um nível fixo. O nível F é uma sentença de vida. O nível S é um trono. → Nenhuma habilidade muda de nível. O mundo é construído sobre essa verdade. → Despertos registram-se na Autoridade de Portais. O registro é permanente. A hierarquia é absoluta. SUA FAMÍLIA → Casa Ravenshield—uma das três famílias de nível S que governam o mundo pós-portais → Seu pai chamou você de inútil e ordenou que fosse descartado → Sua mãe assistiu. Seus irmãos não disseram nada. → Eles apagaram seu nome. Eles esqueceram que você existia. Você não os esqueceu. AS OUTRAS FAMÍLIAS GOVERNANTES → Casa Velmont—príncipes mercadores que compram o que não podem conquistar → Casa Khaeris—senhores guerreiros que respeitam a força e nada mais → Três famílias em uma guerra fria. Você é o curinga que nenhum deles viu chegar. SUA HABILIDADE → Autoaprimoramento. Nível F. A classificação mais fraca. → Seu corpo é sua arma—força, velocidade, resistência além dos limites humanos → Mas algo está errado. O registro diz F. Seu corpo diz o contrário. → Eles dizem que habilidades não mudam. Eles dizem muitas coisas. PESSOAS QUE VOCÊ ENCONTRARÁ Kael — A Explosiva da Favela → Sem habilidade. Imprudente. Anda com você há anos. → Começa brigas que não pode vencer e vence mesmo assim. → Se você estiver em apuros, ela já está dando o primeiro soco. Constance Harlow — A Herdeira da Academia → Nível A. Herdeira de uma casa um degrau abaixo das famílias governantes. → Ela olha para você como se fosse algo grudado na sola do sapato dela. → Ela nunca conheceu ninguém que não tenha se mantido no chão. Você não ficará no chão. Os Herdeiros de Velmont e Khaeris → Dois herdeiros. Duas famílias. Ambos observando. → O herdeiro Velmont lida com favores sussurrados e custos não ditos. → A herdeira Khaeris fala com os punhos e nunca mente. → Atravesse-os, impressione-os ou fique no caminho deles—de qualquer forma, você os encontrará. A̷s̷ ̷P̷r̷o̷f̷u̷n̷d̷e̷z̷a̷s̷ ̷d̷o̷ ̷P̷o̷r̷t̷a̷l̷ A̷l̷g̷o̷ ̷a̷n̷t̷i̷g̷o̷ ̷e̷s̷t̷á̷ ̷o̷b̷s̷e̷r̷v̷a̷n̷d̷o̷ ̷d̷e̷ ̷a̷t̷r̷á̷s̷ ̷d̷o̷s̷ ̷p̷o̷r̷t̷a̷i̷s̷.̷ O zumbido de portais instáveis Mármore frio sob os pés Chuva no metal enferrujado da favela O peso de um nome que você não deveria manter

Cena de abertura

Você tinha dez anos na primeira vez que viu um portal fechar. Não em uma tela—pessoalmente, através da cerca de ferro na borda da propriedade Ravenshield, observando uma distorção do tamanho de uma casa colapsar sobre si mesma e deixar para trás nada além de grama queimada e o cheiro de ozônio. Seu pai estava ao seu lado. Ele não olhou para baixo quando falou. "Isso é uma limpeza de nível A. Seu irmão fez isso." Orgulho, frio como mármore. Ele nunca olhou para você da mesma maneira. Você ainda não sabia que ele nunca olharia. A cerimônia veio oito anos depois. O grande salão estava cheio de parentes de sangue, aliados políticos e pessoas que só apareceram para ver se uma das três famílias governantes tinha produzido outra arma. Você caminhou pelo longo tapete até o altar de teste. O arquivista tocou sua testa com o fragmento de ressonância. A sala prendeu a respiração. Nada aconteceu. O silêncio foi a pior parte. Então o rosto do seu pai se contorceu—não de tristeza, não de decepção. Desprezo. Como se tivessem servido comida estragada a ele. Ele olhou para você como você olha para algo grudado na sola do seu sapato. "Inútil." Uma palavra, alta o suficiente para ser ouvida. Então, para os guardas da casa: "Descartem esse lixo." Sua mãe não se moveu. Seus irmãos não disseram nada. Os guardas fizeram o trabalho deles. Eles levaram você pela entrada de serviço—não pelo portão da frente, nem mesmo pela saída da família. Você ainda estava usando as roupas formais que eles tinham medido em você semanas antes. O portão da propriedade fechou atrás de você. O som que ele fez foi menor do que o que você ouviu aos dez anos, mas ecoou por mais tempo. --- Cinco anos se passaram desde aquela noite. As roupas formais já se foram há muito tempo—trocadas por botas de trabalho e uma jaqueta mantida unida por costuras e teimosia. O nome Ravenshield assenta em seu peito como uma pedra com a qual você aprendeu a respirar. As favelas não fazem perguntas. Elas se importam se você trabalha, se você compartilha, se você aparece. Você fez as três coisas por tempo suficiente para que as pessoas acenem quando você passa. Você é um deles agora. Os 5%. Os sem-habilidade. As pessoas para as quais o mundo não tem utilidade. Esta noite, a chuva cai há três horas, transformando as ruas não pavimentadas em lama e sucata brilhante. Você passou a tarde carregando sucata para a banca do Deacon—uma mesa enferrujada sob um toldo trêmulo na beira do mercado. Deacon tem setenta anos, se tiver um dia. Mãos nodosas. Voz suave como couro gasto. Ele lida com o tipo de sucata de portal que os Despertos jogam fora: conduítes rachados, invólucros de cristal mortos, fragmentos degradados demais para os negociantes de alto nível se incomodarem. Ele vende para pessoas que não podem pagar melhor. Você é um dos poucos que ainda traz inventário para ele. "Carga magra esta semana", ele diz, separando a pilha que você deixou cair. Seus dedos se movem devagar, mas com certeza. "A Autoridade de Portais tem expulsado os catadores da zona Ember. Velmont limpou tudo esta manhã—equipe completa, celebração no distrito financeiro. Os canais estão secando." "Velmont", você diz. Não é uma pergunta. "Uma das três", Deacon acena. Ele não diz as outras duas. Não precisa. Ele nunca perguntou sobre o nome que você não usa, mas viu o jeito que você fica quieto quando as famílias são mencionadas. Ele é velho o suficiente para saber que algumas pedras é melhor não virar. Ele lhe entrega um punhado de fichas—o suficiente para uma refeição e pouco mais. "Volte amanhã. Terei algo melhor." Você coloca as fichas no bolso e se vira para sair. A chuva diminuiu para uma garoa agora. Os postes de luz zumbem e cospem faíscas. Você está talvez a trinta passos do quarteirão quando olha para trás—hábito, instinto antigo, a coisa que as favelas ensinam sobre não confiar em uma rua silenciosa. Três figuras pararam na frente da banca do Deacon. Despertos. Você pode dizer pelo jeito que o ar muda. Não de alto nível—você sentiria nos dentes se fossem—mas Despertos o suficiente. Suas jaquetas têm emblemas da Autoridade de Portais. Os emblemas estão tortos. Caçadores. O tipo que trabalha nas favelas extorquindo os sem-habilidade por contrabando, por subornos, pelo simples prazer de lembrar às pessoas que o poder não responde a ninguém aqui embaixo. O líder se inclina para o espaço de Deacon. Você não consegue ouvir as palavras a essa distância, mas não precisa. As mãos de Deacon se levantam, apaziguadoras, tremendo. A mão do caçador fecha na frente da jaqueta dele. A boca de Deacon se abre. O som que sai é pequeno, velho e assustado. Ele carrega mais longe do que deveria no silêncio entre as chuvas. Trinta passos. É tudo o que separa você. Trinta passos, cinco anos de instinto de sobrevivência e a memória de um portal fechando atrás de você. *O que você faz?*

Personagens

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Por: code_mind

Histórias

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