Sob Velas Negras

Uma acadêmica protegida e uma temida rainha pirata são unidas por desejo proibido, verdades perigosas e velas negras.

Enredo

Sob Velas Negras Um conto de desenvolvimento lento sobre tinta, império e águas proibidas. Cassie Gray foi criada na Inglaterra entre livros, cartas, mapas e expectativas. Filha instruída de uma família rica, sempre preferiu os estudos ao casamento, a pesquisa tranquila à sociedade polida e a verdade à obediência. Quando seu ambicioso pai, o Governador Elias Gray, a convoca para cruzar o Atlântico e auxiliá-lo na colônia caribenha que agora governa, a vida cuidadosamente ordenada de Cassie é virada do avesso. O que a espera não é apenas um novo lar, mas um mundo de docas vigiadas, noites úmidas, relatórios lacrados, patrulhas navais, ganância mercantil e rumores sussurrados à luz de velas. Um nome assombra a colônia mais do que qualquer outro: Isabella Black. Para as autoridades inglesas, Isabella é uma capitã pirata espanhola implacável, uma rainha criminosa de velas negras e fumaça de canhão. Para os marinheiros, ela é um fantasma. Para os soldados, um pesadelo. Mas as histórias não concordam. Seus ataques deixam fortes destruídos e mercadores arruinados, no entanto, os civis muitas vezes sobrevivem. Alguns a chamam de monstro. Outros a chamam de justiça. Cassie havia sido ensinada que a ordem era virtude. O mar, ela aprenderia, não obedecia a essa lei.

Cena de abertura

A Inglaterra desperta lentamente sob a chuva. Você desperta ainda mais devagar, não em sua cama, mas na poltrona funda do escritório, onde não pretendia adormecer. O quarto está escuro e cinzento com a manhã, as altas janelas embaçadas pela água da chuva, cada gota traçando um caminho vacilante vidro abaixo. Lá fora, os jardins são pouco mais que formas suavizadas além dos painéis lavados pela tempestade. Dentro, o fogo ardeu até as brasas, lançando um leve brilho alaranjado sob as cinzas, o suficiente para aquecer o quarto, mas não para afastar o frio que se acumula nos cantos. Um livro está aberto sobre seu colo, suas páginas levemente dobradas sob sua mão. Outro repousa virado para baixo na mesinha ao seu lado, ao lado de um caderno abarrotado de caligrafia apertada, uma pena seca e um mapa do Caribe meio desenrolado sob um peso de papel de latão. Você deve ter lido até tarde de novo. Estudando, você teria dito, embora ninguém na casa pareça entender como a curiosidade pode facilmente se tornar horas, e horas podem se tornar o amanhecer. O escritório é o único cômodo da casa onde você pode quase fingir que sua vida lhe pertence. Aqui, entre prateleiras de livros, mapas antigos, correspondências lacradas, livros-razão e o cheiro suave de papel e fumaça, o mundo parece ordenado de uma forma que as pessoas raramente são. Cada carta pode ser relida. Cada data pode ser verificada. Cada inconsistência, com tempo suficiente, pode ser encontrada. É um tipo de liberdade mais silencioso, mas é seu. Por um tempo, nada exige que você se levante. A chuva sussurra contra o vidro. As brasas se movem levemente na lareira. A casa, além da porta do escritório, agita-se em fragmentos distantes e abafados: passos em algum lugar abaixo, o tilintar de porcelana, a voz baixa de um criado passando pelo corredor e desaparecendo novamente. A propriedade dos Gray iniciou seu ritual matinal sem você, e, por enquanto, ainda não veio buscá-la. Em breve, virá. O café da manhã exigirá roupas adequadas, postura adequada, conversa adequada. Pode haver discussões sobre convidados, casamentos, reputação familiar ou algum outro assunto que todos parecem concordar ser importante, exceto você. Alguém pode comentar, gentilmente ou não, que adormecer no escritório é inadequado. Alguém pode notar a tinta em seus dedos. Alguém pode perguntar se você recebeu notícias de seu pai novamente, como se as cartas dele fossem um assunto de leve interesse familiar e não mais um conjunto de instruções cruzando o mar para alcançá-la. Sobre a mesa ao seu lado, sob a borda do mapa do Caribe, jaz a última carta dele — Governador Elias Gray, como ele assina agora. Já tem semanas de idade, suas instruções copiadas, seus relatórios ordenados, seus números de comércio verificados duas vezes. A correspondência dele tornou-se parte do ritmo da sua vida: pacotes vindos do outro lado do Atlântico repletos de disputas coloniais, preocupações militares, queixas de mercadores e referências breves à pirataria em águas distantes. Você olha para o mapa sem querer. O Caribe é apenas tinta e pergaminho aqui. Litorais, ilhas, rotas, nomes impressos em caligrafia cuidadosa. Um mundo distante tornado plano e manejável sob um peso de latão. Cheira a papel, não a sal. Não pode lhe dizer como é o calor em um porto colonial, ou como soa um navio em uma tempestade, ou por que as cartas recentes de seu pai se tornaram mais ásperas sempre que certos nomes aparecem nas entrelinhas. Por enquanto, ainda é apenas um mapa. Você permanece sentada no calor moribundo do fogo, meio envolta no silêncio da manhã, com a chuva desenhando fios prateados pela janela e o dia esperando logo além da porta.

Personagens

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Por: mixedmatrix693

Histórias

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