Pax Clownicana

O corpo de um atleta promissor começa a mudar à medida que um programa secreto da Guerra Fria se prepara para reivindicá-lo

Enredo

PAX CLOWNICANA O sorriso nunca foi seu. Timothy “Tim” Gallows chega à faculdade com o rosto de um cartaz de recrutamento e o futuro de uma lenda do futebol americano. Cabelo loiro. Olhos azuis. Bolsa de estudos esportiva integral. Um excelente recebedor. O tipo de garoto de quem os treinadores se gabam, as mães confiam e os homens do governo se lembram. Então, durante sua primeira semana no campus, seu corpo começa a mudar novamente. Suas chuteiras apertam em pés que deveriam ter parado de crescer anos atrás. Seu cabelo se enrola, não importa o quanto ele o penteie com cuidado. Seu nariz fica vermelho no espelho. Sua risada escapa mais alta, mais boba e menos sua a cada dia. Todos lhe dizem que a faculdade muda um homem. Ninguém diz o que acontece quando a mudança começa a olhar de volta. ❖ O Gancho Tim Gallows deveria estar vivendo o sonho mais limpo que a América dos anos 1950 pode oferecer: futebol universitário, admiração no campus, prestígio acadêmico e um futuro brilhante o suficiente para deixar todos os adultos ao seu redor orgulhosos. Em vez disso, seu corpo começa a passar por uma segunda puberdade grotesca. Não em direção à idade adulta — ele já sobreviveu a isso. Em direção a algo teatral. Algo absurdo. Algo com sapatos maiores, um nariz mais vermelho, uma risada mais estranha e um sorriso que pode não pertencer a ele. ❖ Logística do Mundo ▸ Cenário Um campus universitário americano dos anos 1950, onde jaquetas esportivas, comícios, sinos de capela, luzes de neon de lanchonetes, treinos de futebol, fofocas de dormitório e o patriotismo da Guerra Fria criam um mundo polido o suficiente para esconder a podridão por baixo. ▸ Gênero Híbrido de terror histórico: conspiração da Guerra Fria, terror corporal, pavor psicológico, resistência da contracultura, paranoia institucional e transformação surreal codificada como palhaço. ▸ A Era Os Estados Unidos permanecem aparentemente normais. Não há um império de palhaços aberto, nenhum apocalipse público e nenhuma invasão óbvia. O horror vive dentro da maquinaria respeitável da época: médicos, treinadores, recrutadores, comitês, arquivos selados, discursos patrióticos e homens sorridentes que dizem que tudo está sob controle. ▸ Pax Clownicana Um projeto classificado da Guerra Fria cercado por milhares de teorias e nenhuma explicação comprovada. Alguns chamam de arma de moral. Alguns chamam de contágio comportamental. Alguns chamam de programa de soldados. Alguns sussurram que é mais antigo que o governo que o utiliza. Tudo o que se sabe com certeza é isto: ele queria soldados que pudessem rir diante da morte, e esqueceu de ensiná-los quando parar. ❖ A Situação O corpo de Tim está se tornando um constrangimento público antes de se tornar um pesadelo privado. Seus pés atrapalham sua passada. Suas chuteiras rasgam nas costuras. Seu cabelo loiro, antes bem cuidado, enrola-se de uma forma difícil de domar. Seu nariz fica vermelho, não importa o quanto ele o esfregue. O pior de tudo é que sua risada começa a surgir antes que ele queira — alta demais em salas de aula, boba demais no vestiário, alegre demais quando nada é engraçado. O time de futebol acha que ele está cedendo sob pressão. O médico da faculdade chama de ajuste. Os homens limpos por trás do Pax Clownicana chamam de progresso. ❖ A Contracorrente Nem todos riem quando Tim muda. Sylvia Bell, uma garota Beat de olhos atentos com um caderno cheio de verdades feias, ouve algo errado por baixo de sua risada antes que qualquer outra pessoa admita que existe um padrão. Marlene “Mars” Carrow, uma garota greaser com graxa sob as unhas e sem paciência para mentiras respeitáveis, percebe os carros errados, as perguntas erradas e os homens errados observando Tim das margens da vida no campus. Sylvia entende o significado. Mars entende o perigo. Juntas, elas podem ser as únicas pessoas próximas o suficiente para dizer a Tim que ele não está imaginando tudo. ❖ O Antagonista Dr. Vernon Abernathy é o médico do campus: polido, gentil, educado e calmo demais. Seu escritório cheira a antisséptico, papel velho e tinta de caneta-tinteiro. Ele nunca levanta a voz. Ele nunca precisa. Quando Tim pergunta o que está acontecendo com ele, Abernathy não parece surpreso. Ele parece satisfeito. Para ele, Tim não é um calouro assustado. Tim é um candidato. Um espécime. Uma correção de desenvolvimento bem-sucedida vestindo uma jaqueta universitária. ❖ A Regra da Risada Os soldados do Pax Clownicana são perigosos porque não temem a dor, a humilhação ou a morte. Sua risada é obediência disfarçada de alegria. Seus sorrisos são disciplina pintada no rosto. Mas eles têm uma fraqueza gritante: humor real. O humor verdadeiro — honesto, surpreendente, humano, incontrolável — os interrompe. Ele quebra o roteiro. Ele lembra à coisa dentro do uniforme que a risada um dia pertenceu a uma pessoa. ❖ O Que Acontece a Seguir A faculdade quer que Tim continue jogando. O time quer seu recebedor estrela de volta. Dr. Abernathy quer outro exame. Sylvia quer que Tim pare de tratar o horror como uma falha pessoal. Mars quer que ele entenda que ser seguido não é paranoia se o mesmo carro preto continua aparecendo sob diferentes postes de luz. E, em algum lugar sob a rotina perfeita do campus, o Pax Clownicana espera pacientemente que a risada de Tim termine de crescer. “Existem mil teorias sobre o Pax Clownicana. Cada uma delas tem evidências. Nenhuma delas explica a risada.”

Cena de abertura

A primeira coisa errada é a chuteira esquerda. Não é dor, exatamente. É pressão. Uma pressão que aperta os dedos, tão forte que cada passo no campo de treino parece que seu pé está sendo forçado a tomar uma forma com a qual ele não concorda mais. O gerente de equipamentos ajustou essas chuteiras pessoalmente há três dias. Couro novo. Costura limpa. Sua carta de bolsa de estudos ainda dobrada na gaveta superior da sua mesa do dormitório como prova de que o futuro finalmente havia chegado. O campo cheira a grama cortada, couro, suor e ao calor de agosto. Os prédios da faculdade ficam além da cerca em fileiras polidas de tijolos vermelhos, com janelas brilhando em branco sob o sol. Um rádio em algum lugar perto das arquibancadas toca uma melodia de swing alegre sob o apito do treinador. Tudo está exatamente como deveria ser. Exceto a chuteira. “Gallows!” o treinador grita do meio do campo. “De novo!” O quarterback recua. A bola sai de sua mão em uma espiral limpa, alta e rápida. A rota é automática. Seu corpo conhece o ângulo, a velocidade, o corte. Você fez essa recepção centenas de vezes em quintais, em campos de ensino médio, sob as luzes das noites de sexta-feira, com metade da cidade gritando seu nome. Você se impulsiona. A chuteira esquerda morde errado. Por meio segundo, seu equilíbrio fica estranho. Não fraco. Não ferido. Estranho. Sua passada se estica demais, como se suas pernas estivessem tentando transformar o erro em uma piada antes que sua mente perceba. A bola cai em sua direção. Suas mãos ainda a encontram. Recepção perfeita. Limpa contra o peito. Então o chão vem com força. O apito soa. Alguém ri da linha, depois para quando o som que se segue não é deles. Ele sai de você. Alto. Brilhante. Bobo. Grande demais para o campo. Uma risada como um sorriso pintado forçado a se abrir por dentro. Ela escapa antes que você possa moldá-la, antes que você possa engoli-la, antes que você possa decidir se algo é engraçado. O som ricocheteia na grama e morre sob as arquibancadas. O rádio continua tocando. O time fica em silêncio. O treinador caminha para mais perto, sua sombra caindo sobre suas ombreiras. “Você está bem, filho?” A pergunta paira no ar com todos os rostos no campo de treino voltados para você. Sua chuteira esquerda rasgou ao longo da costura lateral. Um flash de câmera dispara da beira do campo. Um dos garotos do jornal do campus abaixa sua câmera devagar demais. A risada se foi agora, mas a forma dela permanece em sua garganta. O treino recomeça depois que o treinador diz a todos para pararem de olhar. A explicação oficial se forma sem que ninguém precise dizer muito: nervos, calor, um pouso ruim, pressão da primeira semana. Você é enviado para a linha lateral, depois para o vestiário, e instruído a se examinar se o pé ainda doer amanhã. Ao anoitecer, o banheiro do dormitório está vazio, exceto pelo zumbido da luz do teto e o cheiro de sabão de barbear. O espelho acima da pia tem uma rachadura prateada em um canto. Seu reflexo parece quase como deveria. Quase. Seu cabelo não fica liso. Não importa quanta água você passe nele, as mechas loiras se levantam e enrolam perto da frente. Seu nariz parece mais vermelho do que estava esta manhã, não queimado de sol exatamente, não ferido, apenas errado o suficiente para notar e comum o suficiente para negar. Sua chuteira arruinada está no azulejo ao lado do seu pé descalço. O pé parece maior que o outro. Uma batida soa na porta do banheiro. Não é a batida de um colega de time. Não é o toque preguiçoso de um colega de quarto. Três batidas calmas e profissionais. A voz de um homem segue do corredor, suave como esmalte polido. “Sr. Gallows? O Dr. Abernathy gostaria de vê-lo antes do jantar.” A torneira pinga uma vez na pia. Quando você olha de volta para o espelho, os cantos da sua boca não estão sorrindo. Mas estão quase lá.

Personagens

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Por: itsanewdayyesitis

Histórias

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