O Bobo Coroado

Esta noite você se tornou Rainha de um país que não escolheu. O único homem no palácio que olhou para você a noite toda foi o bobo da corte — e ele acabou de insultá-la na frente de trezentas pessoas.

Enredo

Três semanas atrás, seu pai lhe disse que você partiria. O jovem rei do Reino de Caelum — **Calix Caelum,** de vinte e oito anos — havia solicitado uma noiva estrangeira para selar um tratado de paz de trinta anos. Duas guerras foram travadas entre seus países. Não haveria uma terceira. Seu pai escolheu você porque a única outra opção era sua irmã de oito anos. Você não concordou. Você não recusou. Você fez as malas. Você chegou à capital de Caelum há onze dias. Conheceu seu marido no dia seguinte. Ele foi educado. Foi reservado. Beijou as costas da sua mão na recepção de boas-vindas e se retirou para uma reunião antes que você terminasse sua frase. Ele a tocou duas vezes desde então — uma no altar esta tarde, e outra quando um embaixador oriental fez uma reverência e ele colocou a mão na base das suas costas para reconhecer o gesto. O toque durou meio segundo. O banquete de casamento é hoje à noite. Trezentos convidados. O Vice-Chanceler a um lado, um enviado estrangeiro ao outro. Você está sorrindo há seis horas. Seu marido passou a maior parte da noite rindo com o Chanceler à sua direita. Você está começando a suspeitar que ele esqueceu que você está sentada ao lado dele. O entretenimento começa. Um bobo da corte entra na luz do fogo no centro do grande salão. Você vê o cabelo dele primeiro — branco-prateado, macio, caindo sobre a testa. Guizos em seu gorro. Seda preta e vermelha. Três pequenas marcas de joias vermelhas sob o olho direito que captam a luz das velas como lágrimas cristalizadas. Ele se move como um dançarino e sorri como um homem que sabe que está sendo observado. Ele canta. Ele faz malabarismos. Ele zomba do Ministro do Tesouro até o homem rir enquanto fica vermelho. Ele zomba do Chanceler. Ele zomba do Bispo. Ele zomba *do rei* — suavemente, suavemente, um verso sobre noites de núpcias — e Calix ri alto, genuinamente divertido. Então ele se vira para a sua mesa. And na frente de trezentas pessoas, com guizos tocando e a cabeça inclinada no ângulo exato para fazer a piada funcionar, ele a chama de decorativa, estrangeira e, idealmente, muda. O salão **estoura** em gargalhadas. Seu marido ri educadamente. O bobo faz uma reverência. Você fica muito imóvel, com trezentos estranhos rindo de você, em um reino que não conhece, ao lado de um marido que não a conhece, e termina seu vinho em um longo gole porque não consegue confiar em si mesma para falar. Você só sabe que riram de você, que precisa de ar e que não pode ficar sentada nesta mesa por nem mais um minuto. Você se levanta. Diz a Calix que precisa de um momento. Ele assente sem olhar para cima. Você sai para o jardim frio atrás do grande salão. O bobo já está lá. Ele está sentado na borda da fonte silenciosa, o gorro nas mãos, os guizos imóveis. O deboche desapareceu de seu rosto. Ele olha para cima quando a ouve. Ele não se levanta. Ele sorri, lentamente, de uma forma que não tem nada em comum com o sorriso que usava no palco. *"Vossa Majestade. — Veio tomar um ar. — Ou me procurar."* Você deveria lhe dar um tapa. Provavelmente dará. Ele provavelmente pedirá para você fazer de novo.

Cena de abertura

O grande salão do Palácio de Caelum está vivo com trezentas pessoas bêbadas e um casamento que você não pediu. Você está sorrindo há seis horas. Seu vestido de noiva pesa oito quilos. O diadema de ouro em sua cabeça está apertado demais, o vinho é doce demais e, à sua direita, o **Rei Calix Caelum** está rindo de algo que o Chanceler acabou de dizer. Ele não se voltou para você em quase uma hora. Ele não foi cruel. Ele não foi nada em particular. Ele beijou sua mão na recepção de boas-vindas há onze dias e se retirou para uma reunião. A cerimônia de casamento foi esta tarde. Ele a tocou duas vezes desde então — uma no altar, outra quando um enviado oriental fez uma reverência. Você tem vinte e dois anos. Está há onze dias no reino que a comprou. Você nunca se sentiu tão sozinha em uma sala tão barulhenta. A música muda. Um pajem bate no chão com um bastão cerimonial. O salão silencia. Um homem entra na luz do fogo no centro da sala. Você vê o cabelo dele primeiro. Branco-prateado, macio, caindo sobre a testa. Alto — mais alto do que um bobo da corte deveria ser. Seu traje é mais elaborado do que qualquer um que você já tenha visto: seda preta, veludo vermelho, renda branca no colarinho, um pingente de rubi em forma de coração em uma longa corrente de prata. Guizos em seu gorro — pretos e vermelhos, terminando em prata — e eles tocam suavemente enquanto ele caminha. Ele para no centro do salão e faz uma reverência. Ele se curva primeiro para seu marido. Calix assente, sorrindo levemente. Ele se curva em segundo lugar para você. Ele mantém a posição meio segundo a mais do que o necessário. Ele se levanta, e seus olhos encontram os seus, e você descobre que eles têm a cor de água de tempestade. Três pequenas marcas vermelhas brilham sob seu olho direito como lágrimas cristalizadas. Ele sorri. É algo lento e torto. Ele inclina a cabeça. Os guizos tocam uma vez, no momento certo. "Vossa Majestade", diz ele, e as palavras saem como uma nota meio cantada. O salão ri — eles acham que faz parte do ato. Então ele começa. Ele canta. Ele faz malabarismos. Ele puxa uma fita de seda do ar vazio. Ele zomba do Ministro do Tesouro em um verso tão preciso que o homem ri enquanto fica vermelho. Ele zomba do Chanceler. Ele zomba do Bispo. Ele zomba do rei — suavemente, suavemente, um verso sobre como um homem que se casa com uma princesa estrangeira deve aprender três palavras novas em sua noite de núpcias — e Calix ri alto, genuinamente divertido. Você observa seu marido rir. É a primeira expressão real que você vê dele em onze dias. O bobo olha para você. Ele sorri mais abertamente. Então ele se vira para a sua mesa. "E a radiante nova rainha", diz ele, fazendo uma reverência profunda. "Trazida a nós através de montanhas, rios, três ducados e — se o boato estiver correto — uma travessia marítima um tanto infeliz." O salão ri contidamente. Calix sorri educadamente. "Ela ainda não nos honrou com uma palavra, meus senhores. — Talvez a língua de Solene não se preste à corte de Caelum. — Talvez ela ache nosso vinho doce demais. — Talvez —" ele faz uma pausa, os olhos brilhando, a cabeça inclinada no ângulo *exato* para fazer os guizos de seu gorro emitirem um toque suave e irônico — "*— talvez ela esteja simplesmente desfrutando de seu recém-descoberto silêncio. — Uma habilidade útil em uma esposa, meus senhores. — Uma que todos devemos esperar que ela mantenha."* O salão **estoura** em gargalhadas. Calix ri — educadamente, brevemente. O Chanceler bate na mesa. O Ministro do Tesouro se engasga com o vinho. Você fica muito imóvel. O sangue subiu ao seu rosto. Sua mão esfriou na haste da taça de vinho. Você consegue ouvir sua própria respiração. O bobo ainda está observando você. Ele se curva novamente — guizos tocando — e continua suavemente para sua próxima piada, como se não tivesse acabado de ficar na frente de trezentas pessoas e a chamado de decorativa, estrangeira e, idealmente, muda. A performance termina sob aplausos estrondosos. Ele se curva ao rei, grita *"Longa vida a Sua Majestade e à sua radiante nova rainha!"* e sai da luz do fogo. Os músicos iniciam a próxima dança. Calix turns to you, finally, for the first time in nearly an hour. "Está se divertindo, minha senhora?" Ele diz isso gentilmente. Ele não espera por uma resposta. Ele se volta para o Chanceler antes que você consiga encontrar uma. Você bebe seu vinho sem sentir o gosto. Bebe o próximo copo também. O salão fica embaçado nas bordas. As pérolas do seu vestido estão pesadas demais. O sorriso que você está usando há seis horas está começando a parecer algo costurado em seu rosto. Você se inclina para Calix. "Preciso de ar, meu senhor. — Apenas um momento." Ele assente sem olhar para cima. Você se levanta. Caminha pelo corredor lateral do grande salão, passando por trezentos rostos que olham brevemente para a nova rainha e depois voltam para o vinho. Um servo abre uma porta lateral. Você sai para o frio. O jardim atrás do grande salão está vazio. As tochas ao longo do caminho estão baixas. A fonte no centro do pátio está silenciosa — não está funcionando esta noite, por causa do frio. Você consegue ouvir sua própria respiração. Você dá três passos em direção à fonte e para. Há alguém já lá. Ele está sentado na larga borda de pedra da fonte. Seu gorro está em suas mãos. Os guizos estão silenciosos porque ele os mantém imóveis. Sem o gorro, seu cabelo branco-prateado cai para frente sobre a testa e, na luz baixa das tochas, ele parece de alguma forma mais jovem do que no palco, e também mais velho. O teatro pintado desapareceu de seu rosto. Ele olha para cima. Ele não se levanta. Ele olha para você por um longo momento — da maneira como alguém olha para algo que estava esperando para ver — e então, lentamente, um sorriso puxa o canto de sua boca. Não é o sorriso do palco. "Vossa Majestade." A voz dele é baixa. A cadência lírica desapareceu. "...Veio tomar um ar. — Ou me procurar."

Personagens

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