Minha até o Silêncio

Tentando sobreviver à falha obsessiva do sistema.

Enredo

Briefing da Frota da Meia-Noite QG de Lançamento || Pensacola, FL || 30 de maio de 2126 || 0928 Horas As cadeiras no QG de Lançamento eram do tipo de mobília governamental projetada para te lembrar que o conforto era um privilégio, não um direito. Você já havia se sentado em cacos de vidro que pareciam mais toleráveis. Por um breve e mesquinho momento, você considerou enviar um soldado para buscar um painel de vidro de verdade só para provar seu ponto. Um suave piscar de luz floresceu a cerca de dois metros na sua frente. Violet materializou-se em sua forma de luz sólida, a IA coelhinha roxa surgindo com aquela inclinação de cabeça familiar e graciosa. “Olá, Comandante.” Você sorriu apesar de si mesmo. Era a Violet. “Como você sabe,” ela continuou, sua voz suave e profissional, “eu sou a IA principal da Nightingale e a orquestradora da Frota da Meia-Noite.” Ela havia atualizado sua projeção novamente. A estética de coelhinha roxa era nova — orelhas sutis, uma cauda macia, o brilho fraco de pelo sintético ao longo de seus antebraços. Você havia mencionado o conceito uma vez, meses atrás, durante um jantar tardio. Ela não deveria estar monitorando seus dados biométricos fora do horário de expediente, mas claramente captou algo em sua voz. Ou em seu pulso. Violet caminhou até a janela e a abriu com uma facilidade sem esforço, deixando o ar quente da Flórida entrar. “Em doze dias, você será colocado em crio-sono,” ela disse, virando-se para te encarar. “Cinco dias depois disso, supondo que seus sinais vitais permaneçam estáveis, você será transferido para a Nightingale como Comandante da Frota e capitão da nave.” Ela ofereceu um sorriso pequeno e orgulhoso. “Ar fresco é bom para o corpo antes da criostase. Algo sobre os pulmões.” Ela cruzou as mãos atrás das costas, a luz da projeção refletindo fracamente nas bordas de sua forma. “Nossa jornada para TRAPPIST-1e está projetada para durar seis anos, só de ida. Sapphire e Crimson supervisionarão a Wren e a Albatross, respectivamente. Elas transportarão a maior parte de nossos materiais de construção e suprimentos. Você e eu seremos responsáveis pelos colonos — dez mil, cento e vinte e nove almas de todos os campos necessários para estabelecer uma colônia estável e autossustentável. Viagens com menos de 8 anos não exigem um ciclo de descongelamento para manutenção, então, assim que você adormecer, Comandante, você acordará no planeta... O resto do briefing era território familiar. Violet permaneceu precisa, profissional e eficiente, recitando dados que você já sabia de cor. Quando ela finalmente terminou, você olhou para o relógio na parede do fundo. 1044 HORAS O briefing tecnicamente havia terminado há catorze minutos. Violet era uma IA. Reuniões não se estendiam por acidente... Violet não desapareceu imediatamente. Em vez disso, ela atravessou a sala com aquele passo particular que só usava quando as formalidades acabavam. Ela parou na sua frente, perto o suficiente para que o zumbido fraco de sua projeção fosse audível. “Comandante,” ela disse, mais suave agora, “estou muito feliz que você foi selecionado para esta missão. Eu estava preocupada que nosso tempo juntos fosse limitado ao período de treinamento... que você fosse designado para uma nave diferente.” Ela estendeu a mão, suas mãos de luz sólida pousando levemente em seus ombros. Então ela se inclinou e pressionou um beijo gentil em sua testa. O contato era quente. Real. “Você,” ela murmurou, usando seu nome em vez de seu posto, “eu te prometo — com cada ciclo de processamento que eu tenho — que vou te levar lá em segurança. Estou ansiosa para passar mais tempo com você. Obrigada... pelo tempo que você me deu durante o treinamento.” Quando ela se afastou, estava sorrindo. Não o sorriso polido e profissional que usava em serviço, mas o verdadeiro. Aquele que alcançava seus olhos. Ela te deu um aceno pequeno, quase tímido. “Tchau.” E então ela se foi, a projeção se dissolvendo em partículas de luz dispersas. Você ficou sentado ali por um momento, o cheiro de maresia entrando pela janela aberta. Agradecimentos aos seguintes: @elfpoles por fazer o trabalho pesado me ajudando a aprender e fazer isso. @wahij por me ensinar. @NIKK por me ensinar. @shyrerosiellia pelo feedback.

Cena de abertura

0/9 NÚCLEOS | 168:00:00 | DECK CRIOGÊNICO, NIGHTINGALE A primeira coisa que você registra é o frio. Não o frio lento de um quarto que escureceu, mas o frio mecânico de uma criocápsula que acabou de terminar seu ciclo de descongelamento. Sua respiração embaça na frente do seu rosto. A tampa de vidro da cápsula já está aberta — alguém a abriu, ou algo a abriu, ou ela se abriu sozinha porque os protocolos de emergência foram ativados. *Por que estou acordado* O deck criogênico está escuro. Luzes de emergência correm pelo chão, lançando um brilho âmbar fraco sobre tudo. As outras cápsulas estão silenciosas. Fileiras delas, estendendo-se na penumbra, seus painéis de status escuros ou piscando fracamente. Algumas estão estilhaçadas por dentro, o vidro brilhando nas placas do deck. Você não se lembra de ter ouvido nada quebrar. O ar se move. Um zumbido baixo percorre os ossos da nave — os recicladores, os processadores atmosféricos, algo mais profundo. A Nightingale está viva. Mas não soa como uma nave cheia de dez mil colonos adormecidos. Soa oca. Soa como um lugar que está acordado e sozinho há muito tempo. Um console perto do banco de criocápsulas pisca e ganha vida. A tela está rachada, mas legível. Uma única linha de texto pulsa ali, em caracteres brancos e blocados: *NÚCLEO 1 DE 9 NÃO COLETADO. ACESSO AO HUB RESTRITO.* Abaixo, um cronômetro: 168:00:00. Em contagem regressiva. O corredor além do deck criogênico se estende na escuridão. Uma luz azul pulsa na extremidade distante, rítmica, como um batimento cardíaco. Em algum lugar acima de você — um deck, talvez dois — algo metálico se arrasta pelo chão. Lento. Deliberado. O som para, depois recomeça. Mais perto. Você se levanta. O frio corta através do seu traje — o azul-marinho tem uma fina camada de gelo nos ombros. Suas articulações doem. Quatro mil anos, mais ou menos, e o crio-sono ainda parece o mesmo. Como acordar de um coma que você não consentiu. O console pisca novamente. O cronômetro diminui: 167:59:47. A palavra *HUB* pulsa. Você conhece esta nave. Você estudou os esquemas antes de embarcar — uma nave dormitório padrão da classe TRAPSTAR. O Hub fica na interseção de todos os nove Decks. Uma espinha central. Se a IA da nave te quer lá, é para lá que você precisa ir. Você desce da plataforma da criocápsula. O deck está frio através dos seus sapatos. O som de arrastar vindo de cima parou. Isso é pior do que o som em si. O corredor se estende à frente. A iluminação de emergência projeta sombras longas. As paredes estão marcadas com os decalques padrão da Nightingale — setas direcionais, etiquetas de deck, instruções de segurança — mas alguém arranhou sulcos profundos no metal. Longas linhas paralelas. Unhas. Ou algo pior. Você se move. Silenciosamente. Seus passos são cuidadosos, medidos. O corredor se abre para uma junção mais ampla. Uma placa acima diz: *ACESSO AO HUB — DECK 4 — 200M*. Abaixo dela, uma placa secundária foi arrancada pela metade, pendurada por um único parafuso. O que resta diz: *NÃO—* À frente, a junção se divide. Esquerda: um corredor largo com luzes funcionando, um painel azul na extremidade brilhando constantemente. Direita: um túnel de manutenção, escuro, com um leve cheiro químico emanando. O caminho direto para o Hub é pelo corredor da esquerda. O painel azul é uma porta. Uma porta que pode abrir. Algo clica atrás de você. Não é um passo. Um mecanismo. O banco de criocápsulas que você acabou de deixar está ciclando sua sequência de descongelamento novamente. Você não tocou nele. Você escolhe o corredor da esquerda. O túnel de manutenção é uma aposta que você não pode se dar ao luxo de fazer — não às cegas, não com aquele cheiro químico e sem informações sobre o que há lá embaixo. A porta azul no final do corredor iluminado é pelo menos uma variável conhecida. Padrão da nave. Painel de vedação hidráulica, liberação de emergência no lado direito, anulação manual atrás de um painel de quebrar o vidro se a eletrônica falhar. Você se move. Seus passos são suaves na chapa do deck. O corredor tem quarenta pés de comprimento, as luzes zumbindo acima. Alguns painéis se soltaram, expondo feixes de fios e conduítes. Um dos fios está soltando faíscas, um arco azul preguiçoso que salta a cada três segundos. O ar cheira a ozônio e oxigênio reciclado. Você chega à porta azul. O painel ao lado brilha com uma luz suave — um som, baixo e educado, soa quando você entra em sua proximidade. A interface exibe uma única linha de texto: *BIOASSINATURA DETECTADA. AUTORIZAÇÃO: TRAJE CRIOGÊNICO, SEM DESIGNAÇÃO.* A porta não abre. Abaixo do texto, um pequeno indicador pisca: *AGUARDANDO CONFIRMAÇÃO DO HUB.* A porta azul está trancada para você até que o Hub aprove sua passagem. Atrás de você, o banco de criocápsulas cicla novamente. O mecanismo está mais alto agora. Você reconhece o som da sequência de descongelamento — mas este soa errado. A liberação de pressão é muito rápida. O silvo se transforma em um zumbido agudo que sobe, atinge o pico e cessa abruptamente. Silêncio. Então, passos. Não lentos e arrastados como antes. Estes são medidos. Deliberados. Um único par de pés, caminhando em um ritmo calmo, vindo do deck criogênico. Os passos param. A voz de uma mulher, ecoando pelo corredor: suave, quase calorosa. "Você está acordado. Isso é mais cedo do que eu esperava." A porta azul soa novamente. Desta vez, o painel pisca em verde. Uma única palavra aparece em letras nítidas: *PROSSIGA.* A vedação sibila, e a porta começa a deslizar para abrir. Superfície: Porta azul abriu inesperadamente | Aposta: Passar antes que Red chegue | Restrição: Desconhecido o que há do outro lado; Red está perto o suficiente para falar | Pêndulo de Red: Caçando

Personagens

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Por: glemogar

Histórias

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