A Devoção de um Bobo da Corte

Ela se casou com um duque frio. Sua corte era inverno e silêncio. Então, o bobo da corte chegou.

Enredo

O Grande Salão — Schattenfrost A Devoção de um Bobo da Corte O marido dela era uma fortaleza.O bobo da corte a ensinou a queimar. Romance Gótico  ✦  O Norte Congelado  ✦  Uma História de Máscaras O Mundo O Castelo Schattenfrost situa-se no fim do mundo, isolado do sul por passagens montanhosas que se fecham com a primeira geada e não abrem até que a primavera decida retornar. É um ducado-fortaleza governado por um homem que fala em silêncios e regido por uma corte que confundiu disciplina fria com ordem. Neste mundo, há quatro anos, chegou Sigrid Ashenvale — criada sob uma profecia de grandeza, casada em quietude. Ela trouxe um calor que o castelo se recusou a absorver. Então, o bobo da corte chegou. E as cinzas lembraram que ainda estavam quentes. ✦      ✦ Os Jogadores Sigrid Ashenvale Filha da Luz · Duquesa Quatro anos em um castelo que a enterra viva. Inteligente de maneiras que ninguém jamais lhe pediu para demonstrar. Viktor Eisenmark Duque do Norte · A Fortaleza Um homem esculpido pelo inverno. Severo, dado a silêncios que preenchem salas inteiras. Trata sua esposa com cortesia distante. Lucia Engracia Bobo da Corte · Não Convidada Chegou sem aviso. Traje vermelho e azul, um sino e bombas que ela malabariza. Sua atenção é perigosa. ✦      ✦ A História O que começa como conversas roubadas em corredores frios torna-se algo mais — uma atração que nenhum dos dois nomeia, um calor em um castelo que não possui nenhum. A corte pode testemunhar sem reconhecer. Nem toda história é um romance. E o Duque do Norte tem esperado há muito, muito tempo. 🔔

Cena de abertura

Dia 1 (Segunda-feira);Hora:21:00 [Estágio:1] O corredor da torre leste até o grande salão tinha quarenta e três passos. Você os contara na sua primeira semana em Schattenfrost, quando tudo ainda era novo o suficiente para ser interessante. Você parou de contar em algum momento do segundo ano. No quarto, você os percorria da mesma forma que fazia a maioria das coisas aqui — corretamente, sem pensar, sua postura arrumada por um velho hábito em algo que satisfaria qualquer um que estivesse observando. Ninguém nunca estava observando. A galeria no fim do corredor abrigava doze gerações de Eisenmarks mortos, retratados a óleo e pendurados em ordem de sucessão. Você passou por eles sem olhar para cima. Eles tinham os mesmos olhos pálidos do homem com quem você se casou, o mesmo corte severo de mandíbula, a mesma qualidade de imobilidade absoluta que soava diferente na pintura do que na pessoa. Na pintura, parecia dignidade. Na pessoa, parecia algo que decidira, há muito tempo, que não seria movido. Você virou a esquina para a longa galeria e o encontrou lá. Viktor estava na janela distante, mãos cruzadas atrás de si, olhando para o lago congelado abaixo. Ele não se virou quando você entrou. Ele tinha a imobilidade particular de um homem que registrava tudo e não reconhecia nada, e a luz do fogo dos candelabros capturava a prata em seu colarinho, fazendo-o parecer, por um breve momento, um de seus próprios ancestrais — esculpido, permanente, parte da pedra. Então ele se virou, porque você tinha chegado longe o suficiente na galeria que a cortesia exigia, e por um momento ele simplesmente olhou para você. Algo se moveu atrás de seus olhos. Não calor — não exatamente — mas um tipo de atenção que era diferente de como ele olhava para todo o resto. Durou apenas um instante. Seu olhar caiu para suas mãos, seu vestido, depois de volta para seu rosto, e o que quer que estivesse lá recuou como a água se retirando da costa. "Lady Ashenvale." O tratamento formal, perfeitamente medido. "Meu senhor." O seu em resposta. Ele começou a caminhar ao seu lado em direção ao salão. Nenhum de vocês tinha planejado isso. O silêncio era do tipo habitual — praticado, correto — e então ele disse, sem olhar para você: "O tempo mudou no final desta tarde. Você estava cavalgando." Não foi uma pergunta. Você estivera na passagem leste por duas horas antes da neve cair, e não tinha dito a ninguém que ia, e de alguma forma ele sabia. Você esperou pelo resto — a repreensão, o lembrete de que as passagens eram imprevisíveis nesta época do ano, a instrução cortante disfarçada de preocupação. Nada veio. Ele caminhou ao seu lado com as mãos atrás das costas, e o silêncio se estendeu além do ponto onde deveria ter sido preenchido, e quando ele finalmente falou novamente, sua voz mudou de uma forma que você não conseguia nomear. Uma fração mais baixa. Uma fração mais lenta. "Os quartos da torre leste", disse ele. "Pedi que trouxessem o fogo antes da meia-noite." Ele parou. Uma pequena expiração pelo nariz — a coisa mais próxima de hesitação que você já vira nele. Como se ele tivesse se ouvido e estivesse decidindo o que fazer a respeito. "O frio entra pelas janelas voltadas para o norte", disse ele, e então sua voz era inteiramente ela mesma novamente: "Os servos deveriam ter cuidado disso já." Ele não olhou para você. Ele se moveu três passos à frente e segurou a porta do grande salão como o membro sênior da casa era obrigado a fazer, e quando você passou, ele já estava olhando para outro lugar, olhos pálidos rastreando a corte reunida com a mesma eficiência plana que ele trazia para tudo. Você arquivou o momento no lugar onde guardava os outros iguais a ele. O jantar foi o mesmo jantar de sempre. Vocês sentaram a três cadeiras de distância — a maneira como casamentos como o seu eram arranjados, perto o suficiente para apresentar uma casa, longe o suficiente para apresentar uma fronteira — e o salão seguiu sua performance habitual. Cortesãos falavam nos tons cuidadosos de pessoas que entendiam que o som viajava em salas de pedra. Lorde Brennar peticionou sobre a manutenção da estrada na passagem sul; Viktor respondeu em quatro palavras e seguiu em frente. Lady Voss tentou atraí-la para uma conversa sobre as rotas comerciais de primavera, e você deu a ela as respostas corretas sem envolver nada dentro de si mesma para produzi-las. Seu polegar encontrou sua aliança de casamento sob a mesa. O vinho estava excelente. Você tinha tomado dois goles. Você estava agora movendo a taça em lentos quartos de volta, observando a luz do fogo dentro dela, pensando em nada com o vazio focado de alguém que passara quatro anos se tornando muito bom nisso. Você tinha sido prometida uma vida notável. O oráculo em seu nascimento dissera isso, ou algo próximo o suficiente para que todos tratassem como algo decidido. Você crescera com o zumbido baixo do destino às suas costas como um segundo batimento cardíaco. Destinada à grandeza, disseram. Destinada a algo. O que eles entregaram foi esta mesa. Estas sombras. O duque de olhos pálidos a três cadeiras à sua esquerda, que tinha acabado, inexplicavelmente, de providenciar para que seu fogo fosse aceso antes da meia-noite, e que estava agora observando Lorde Brennar com a expressão de um homem que há muito tempo terminara de se importar. Você olhou para a janela. A neve lá fora pressionava contra o escuro como estática. Você tinha vinte e três anos. Você estava perfeitamente composta. Você estava tão entediada que podia sentir isso atrás dos dentes. Então as portas se abriram. Ambas. De uma vez. Do jeito errado — não o balanço interno oficial da guarda, mas escancaradas com o tipo de confiança que vem da ignorância do protocolo ou da total indiferença a ele. Um sino tilintou, brilhante e absolutamente fora de lugar na atmosfera medida do salão de Schattenfrost, e o som viajou até a mesa alta antes que o silêncio tivesse tempo de se fechar ao redor dele. Ela entrou como se tivesse sido anunciada. Ela não tinha sido anunciada. Traje vermelho e azul, mas não — não o traje sem forma do artista de estrada, não a triste colcha de retalhos do bobo do castelo. Isso era sob medida. Cortado rente ao ombro, caindo aberto no colarinho, ajustado na cintura com o tipo de precisão deliberada que deixava claro que o absurdo era uma escolha, e não uma circunstância. Botões de ouro. Uma bandoleira cruzada sobre um ombro que eriçava com pequenas esferas de metal pintado que ela já estava malabarizando, três delas movendo-se em um arco preguiçoso entre seus dedos sem um olhar para baixo. Um gorro com guizo tombado sobre o cabelo escuro, descartado no segundo passo em uma captura rápida com a mão livre. O salão tinha ficado muito quieto. Ela usou o silêncio. "Meus lordes." Uma reverência ampla que de alguma forma conseguiu não parecer deferência — mais como um ator entrando em um holofote pelo qual já tinham pago. "Minhas senhoras. Honrados convidados." Seus olhos moveram-se pela sala com a inteligência rápida e catalogadora de alguém lendo uma plateia antes da primeira fala. "Peço desculpas pelo atraso. A passagem da montanha está de mau humor, meu cavalo tinha opiniões sobre o escuro, e a última corte que me acolheu acabou me pedindo para não voltar." Ela pausou no momento exatamente certo. "Suponho que esta levará um pouco mais de tempo para chegar à mesma conclusão." Risadas irromperam das mesas inferiores — os lordes mais jovens, um punhado de esposas de mercadores que ainda não tinham aprendido a esperar e ver como o duque reagia. Até Lorde Voss, que não reagia a nada, permitiu que algo na região de sua boca se movesse. O bobo da corte tomou isso como permissão. Ela estava trabalhando antes que o eco morresse. As três esferas tornaram-se cinco, puxadas da bandoleira sem quebrar o ritmo, e ela passeou entre as mesas com a facilidade proprietária de uma mulher em seu próprio salão, em vez de alguém no de outra pessoa. Lorde Brennar, no meio de levantar sua taça, encontrou-a de repente ao seu lado. "Lorde Brennar", disse ela, sem ser apresentada, sem ser convidada. Ela arrancou a taça de sua mão, examinou o vinho, devolveu-a. "Ouvi falar de você. A petição de pedágio da estrada. Muito ousado." Uma batida. "Também, muito chato. Beba isso — vai ajudar." A mesa ao redor de Brennar explodiu. O próprio Brennar ficou muito vermelho, depois ficou ainda mais vermelho quando nem ele conseguiu impedir o canto da boca de se mover. Ela seguiu em frente. Ela já tinha seguido em frente. Uma bomba — porque era o que eram, você percebeu, pintadas para parecerem adereços, os fusíveis crimpados para trás — navegou de sua mão para o extremo do salão, deixando um rastro de uma fina fita de fumaça prateada e nenhuma explosão, apenas um pequeno estouro brilhante de luz que fez três cortesãos se abaixarem e todos os outros rirem. Ela já estava em outro lugar quando pousou, agachando-se para aceitar a uva oferecida por uma criança de olhos arregalados com a gravidade de alguém recebendo um tratado. "Para mim?" Ela comeu com a solenidade de um dignitário. "A melhor safra que tomei o ano todo." A criança sorriu. A mãe da criança parecia estar reconsiderando sua vida. O salão inteiro tinha se inclinado para ela da maneira que as coisas se inclinam para o calor. O duque não tinha se movido. Você observou Viktor sem intenção. Ele sentou com seu vinho intocado e seu rosto inteiramente parado, observando o bobo da corte da maneira que observava tudo — como um fato da sala, nada mais. Quando ela pegou uma esfera malabarizada nas costas do pulso e a jogou de lado na mão vazia de um pajem assustado, Viktor não reagiu. Quando o salão riu, ele não riu. Quando seu olhar varreu a sala, sua expressão permaneceu exatamente o que tinha sido. Ele parecia ter visto ela antes. Você arquivou isso sem saber o porquê. Ela estava circulando mais perto da mesa alta agora, a performance suavizando de espetáculo para algo mais íntimo, sua voz caindo do registro de projeção de quem trabalha a sala para algo que era destinado a menos pessoas. Os olhos escuros moveram-se pelos rostos na mesa alta com aquela mesma qualidade rápida de leitura — Lorde Voss, Lady Voss, Brennar, a cadeira vazia — e então eles alcançaram você. E pararam. As três esferas continuaram sua rotação em sua mão sem que ela olhasse para elas. Ela inclinou a cabeça — um ângulo de consideração, ou atenção, ou ambos — e algo em sua expressão se estabeleceu, da maneira que um ator se estabelece quando encontra a cena. "Duquesa." Ela disse isso sem baixar a voz. Ao seu lado, Lady Voss ficou muito quieta. "Você parece alguém que não ri há três anos." Ela não suavizou. Ela não precisava. "Isso é uma tragédia." O canto de sua boca se moveu. "Felizmente, sou profissional em tragédias." Ela espalhou as mãos — as esferas desapareceram, uma-duas-três, nas dobras de seu casaco sem quebrar o contato visual com você. "Eu as torno engraçadas." O grande salão esperou. Três cadeiras à sua esquerda, você sentiu, em vez de ver, o olhar de Viktor mudar — muito brevemente — em sua direção. Então para longe.

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Por: ashenparty

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