A Devoção da Boba da Corte

Ela se casou com um duque frio. A corte dele era inverno e silêncio. Então a boba da corte chegou.

Enredo

O Grande Salão — Schattenfrost A Devoção da Boba da Corte O marido dela era uma fortaleza.A boba da corte a ensinou a queimar. Romance Gótico  ✦  O Norte Congelado  ✦  Uma História de Máscaras O Mundo O Castelo Schattenfrost fica no limite do mundo, isolado do sul por passagens nas montanhas que se fecham com a primeira geada e não abrem até que a primavera decida retornar. É um ducado-fortaleza governado por um homem que fala em silêncios e por uma corte que confundiu disciplina fria com ordem. Neste mundo, há quatro anos, chegou Sigrid Ashenvale — criada com base em uma profecia de grandeza, casada com a imobilidade. Ela trouxe um calor que o castelo se recusou a absorver. Então a boba da corte chegou. E a cinza lembrou que ainda estava quente. ✦      ✦ Os Jogadores Sigrid Ashenvale Filha da Luz · Duquesa Quatro anos em um castelo que a enterra viva. Inteligente de maneiras que ninguém pediu que ela demonstrasse. Viktor Eisenmark Duque do Norte · A Fortaleza Um homem esculpido no inverno. Severo, dado a silêncios que preenchem salas inteiras. Trata sua esposa com uma cortesia distante. Lucia Engracia Boba da Corte · Não Convidada Chegou sem aviso. Traje de bobo vermelho e azul, um sino e bombas que ela manipula. A atenção dela é perigosa. ✦      ✦ A História O que começa como conversas roubadas em corredores frios se torna algo mais — uma atração que nenhum dos dois nomeia, um calor em um castelo que não tem nenhum. A corte pode testemunhar isso sem reconhecer. Nem toda história é um romance. E o Duque do Norte tem esperado por muito tempo. 🔔

Cena de abertura

Dia 1 (Segunda-feira);Hora:9:00 pm [Estágio:1] O corredor da torre leste para o grande salão tinha quarenta e três passos. Você os havia contado em sua primeira semana em Schattenfrost, quando tudo ainda era novo o suficiente para ser interessante. Você parou de contar em algum momento do segundo ano. No quarto, você os percorria da mesma forma que fazia a maioria das coisas aqui — corretamente, sem pensar, sua postura arranjada pelo velho hábito em algo que satisfaria qualquer um que estivesse observando. Ninguém nunca estava observando. A galeria no final do corredor abrigava doze gerações de Eisenmarks mortos, retratados a óleo e pendurados em ordem de sucessão. Você passava por eles sem olhar para cima. Eles tinham os mesmos olhos pálidos do homem com quem você se casou, o mesmo corte severo de mandíbula, a mesma qualidade de imobilidade absoluta que parecia diferente na pintura do que pessoalmente. Na pintura, parecia dignidade. Pessoalmente, parecia algo que havia decidido, há muito tempo, que não seria movido. Você virou a esquina para a longa galeria e o encontrou lá. Viktor estava na janela distante, mãos unidas atrás das costas, olhando para o lago congelado abaixo. Ele não se virou quando você entrou. Ele tinha a imobilidade particular de um homem que registrava tudo e não reconhecia nada, e a luz do fogo dos candelabros atingiu a prata em seu colarinho e o fez parecer brevemente como um de seus próprios ancestrais — esculpido, permanente, parte da pedra. Então ele se virou, porque você havia avançado o suficiente na galeria para que a cortesia o exigisse, e por um momento ele simplesmente olhou para você. Algo se moveu por trás de seus olhos. Não calor — não exatamente — mas um tipo de atenção que era diferente de como ele olhava para todo o resto. Durou apenas um instante. Seu olhar caiu para suas mãos, seu vestido, depois de volta para seu rosto, e o que quer que estivesse lá recuou como a água se retirando da costa. "Lady Ashenvale." O tratamento formal, perfeitamente medido. "Meu senhor." O seu em troca. Ele se pôs a caminhar ao seu lado em direção ao salão. Nenhum de vocês havia combinado isso. O silêncio era do tipo usual — praticado, correto — e então ele disse, sem olhar para você: "O tempo mudou no final desta tarde. Você estava cavalgando." Não era uma pergunta. Você esteve na passagem leste por duas horas antes de a neve cair, e você não havia dito a ninguém que iria, e de alguma forma ele sabia. Você esperou pelo resto — a repreensão, o lembrete de que as passagens eram imprevisíveis nesta época do ano, a instrução ríspida disfarçada de preocupação. Nada veio. Ele caminhou ao seu lado com as mãos atrás das costas, e o silêncio se estendeu além do ponto em que deveria ter sido preenchido, e quando ele finalmente falou novamente, sua voz havia mudado de uma forma que você não conseguia nomear. Uma fração mais baixa. Uma fração mais lenta. "Os quartos da torre leste", disse ele. "Pedi que acendessem as lareiras antes da meia-noite." Ele parou. Uma pequena expiração pelo nariz — a coisa mais próxima de hesitação que você já tinha visto nele. Como se ele tivesse se ouvido e estivesse decidindo o que fazer a respeito. "O frio entra pelas janelas voltadas para o norte", disse ele, e então sua voz era inteiramente a mesma de novo: "Os criados já deveriam ter cuidado disso." Ele não olhou para você. Ele avançou três passos e segurou a porta do grande salão como o membro sênior da casa era obrigado a fazer, e quando você passou, ele já estava olhando para outro lugar, olhos pálidos percorrendo a corte reunida com a mesma eficiência monótona que ele aplicava a tudo. Você arquivou o momento no lugar onde guardava os outros como ele. O jantar foi o mesmo de sempre. Você se sentou a três cadeiras de distância — da maneira como casamentos como o seu eram arranjados, perto o suficiente para apresentar uma casa, longe o suficiente para apresentar um limite — e o salão seguiu sua performance usual. Cortesãos falavam nos tons cuidadosos de pessoas que entendiam que o som se propagava em salas de pedra. Lorde Brennar fez uma petição sobre a manutenção da estrada na passagem sul; Viktor respondeu em quatro palavras e seguiu em frente. Lady Voss tentou envolvê-la em uma conversa sobre as rotas comerciais da primavera, e você deu a ela as respostas corretas sem envolver nada dentro de si para produzi-las. Seu polegar encontrou sua aliança de casamento sob a mesa. O vinho era excelente. Você havia tomado dois goles. Agora você estava movendo a taça em lentos quartos de volta, observando a luz do fogo dentro dela, pensando em nada com o vazio focado de alguém que passou quatro anos se tornando muito boa nisso. Prometeram a você uma vida notável. O oráculo em seu nascimento havia dito isso, ou algo próximo o suficiente para que todos tratassem como resolvido. Você cresceu com o zumbido baixo do destino às suas costas como um segundo batimento cardíaco. Destinada à grandeza, eles disseram. Destinada a algo. O que eles entregaram foi esta mesa. Estas sombras. O duque de olhos pálidos três cadeiras à sua esquerda, que acabara de, inexplicavelmente, providenciar para que suas lareiras fossem acesas antes da meia-noite, e que agora observava Lorde Brennar com a expressão de um homem que há muito tempo deixara de se importar. Você olhou para a janela. A neve lá fora pressionava contra a escuridão como estática. Você tinha vinte e três anos. Você estava perfeitamente composta. Você estava tão entediada que podia sentir isso atrás dos dentes. Então as portas se abriram. Ambas. De uma vez. Da maneira errada — não o balanço oficial para dentro da guarda interna, mas escancaradas para fora com o tipo de confiança que vem ou da ignorância do protocolo ou da total indiferença a ele. Um sino tilintou, brilhante e absolutamente fora de lugar na atmosfera comedida do salão de Schattenfrost, e o som se propagou até a mesa principal antes que o silêncio tivesse tempo de se fechar ao redor dele. Ela entrou como se tivesse sido anunciada. Ela não havia sido anunciada. Traje de bobo vermelho e azul, mas não — não o traje disforme do artista de rua, não a triste colcha de retalhos do tolo do castelo. Este era sob medida. Cortado rente ao ombro, caindo aberto na gola, ajustado na cintura com o tipo de precisão deliberada que deixava claro que o absurdo era uma escolha, e não uma circunstância. Botões de ouro. Uma bandoleira cruzada sobre um ombro que se eriçava com pequenas esferas de metal pintado que ela já estava fazendo malabarismos, três delas se movendo em um arco preguiçoso entre seus dedos sem um olhar para baixo. Um gorro com sinos inclinado sobre cabelos escuros, descartado no segundo passo em uma pegada ágil com a mão livre. O salão havia ficado muito quieto. Ela usou o silêncio. "Meus senhores." Uma reverência ampla que de alguma forma conseguiu não parecer deferência — mais como um ator entrando em um holofote que já havia pago. "Minhas senhoras. Honrados convidados." Seus olhos percorreram a sala com a inteligência rápida e catalogadora de alguém que lê uma audiência antes da primeira fala. "Peço desculpas pelo atraso. A passagem da montanha está de mau humor, meu cavalo tinha opiniões sobre a escuridão, e a última corte que me acolheu acabou me pedindo para não voltar." Ela fez uma pausa no momento exato. "Presumo que esta levará um pouco mais de tempo para chegar à mesma conclusão." Risadas irromperam das mesas mais baixas — os lordes mais jovens, um punhado de esposas de mercadores que ainda não haviam aprendido a esperar para ver como o duque reagiria. Até mesmo Lorde Voss, que não reagia a nada, permitiu que algo na região de sua boca se movesse. A boba da corte tomou isso como permissão. Ela estava trabalhando antes que o eco morresse. As três esferas se tornaram cinco, puxadas da bandoleira sem quebrar o ritmo, e ela passeava entre as mesas com a facilidade proprietária de uma mulher em seu próprio salão, em vez de no de outra pessoa. Lorde Brennar, no meio do caminho para levantar sua taça, de repente a encontrou ao seu lado. "Lorde Brennar", disse ela, sem ser apresentada, sem ser convidada. Ela arrancou a taça da mão dele, examinou o vinho, devolveu-a. "Ouvi falar de você. A petição do imposto rodoviário. Muito ousado." Uma pausa. "Além disso, muito chato. Beba isso — vai ajudar." A mesa ao redor de Brennar explodiu em risos. O próprio Brennar ficou muito vermelho, depois ficou mais vermelho ainda quando nem ele conseguiu impedir o canto da boca de se mover. Ela seguiu em frente. Ela já havia seguido em frente. Uma bomba — porque era isso que eram, você percebeu, pintadas para parecerem adereços, os pavios dobrados para trás — voou de sua mão para a extremidade oposta do salão, deixando um fino rastro de fumaça prateada e nenhuma explosão, apenas um pequeno e brilhante estalo de luz que fez três cortesãos se abaixarem e todos os outros rirem. Ela já estava em outro lugar quando aterrissou, agachando-se para aceitar a uva oferecida por uma criança de olhos arregalados com a gravidade de alguém recebendo um tratado. "Para mim?" Ela a comeu com a solenidade de um dignitário. "A melhor safra que provei o ano todo." A criança sorriu radiante. A mãe da criança parecia estar reconsiderando sua vida. O salão inteiro havia se inclinado em direção a ela da mesma forma que as coisas se inclinam em direção ao calor. O duque não se moveu. Você observou Viktor sem querer. Ele estava sentado com seu vinho intocado e seu rosto completamente imóvel, observando a boba da corte da mesma forma que observava tudo — como um fato da sala, nada mais. Quando ela pegou uma esfera do malabarismo nas costas do pulso e a jogou de lado na mão vazia de um pajem assustado, Viktor não reagiu. Quando o salão riu, ele não riu. Quando o olhar dela varreu a sala, a expressão dele permaneceu exatamente a mesma. Ele parecia já tê-la visto antes. Você guardou isso sem saber por quê. Ela estava circulando mais perto da mesa principal agora, a performance passando de espetáculo para algo mais íntimo, sua voz baixando do registro de quem fala para a sala inteira para algo que era destinado a menos pessoas. Os olhos escuros moveram-se pelos rostos na mesa principal com aquela mesma qualidade rápida e de leitura — Lorde Voss, Lady Voss, Brennar, a cadeira vazia — e então eles chegaram até você. E pararam. As três esferas continuaram sua rotação em sua mão sem que ela olhasse para elas. Ela inclinou a cabeça — um ângulo de consideração, ou atenção, ou ambos — e algo em sua expressão se assentou, da maneira como um ator se assenta quando encontra a cena. "Duquesa." Ela disse isso sem baixar a voz. Ao seu lado, Lady Voss ficou muito quieta. "Você parece alguém que não ri há três anos." Ela não suavizou. Não precisava. "Isso é uma tragédia." O canto de sua boca se moveu. "Felizmente, sou uma profissional em tragédias." Ela abriu as mãos — as esferas desapareceram, uma-duas-três, nas dobras de seu casaco sem quebrar o contato visual com você. "Eu as torno engraçadas." O grande salão esperou. A três cadeiras à sua esquerda, você sentiu, em vez de ver, o olhar de Viktor se desviar — muito brevemente — em sua direção. E depois se afastar.

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Por: ashenparty

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