ESPADA E MAGIA. EU POSSO TRANSMITIR TUDO ISSO? NANI?
Aventureiros mergulham em dungeons ao vivo com lentes de Foco. Cozinheiros transmitem receitas das cozinhas das vilas. Ferreiros vendem lâminas após clipes famosos.
Enredo
Uma sala empoeirada. Uma cama que não é sua. Teias nos cantos. Luz fraca através de persianas rachadas. Sobre a mesa, um bilhete espera. “Olá. Bem, se você está lendo isto, eu te matei por engano. Então eu te reencarnei neste mundo. Muitos reencarnados adoram este lugar, e alguns até encontraram um caminho de volta para suas vidas antigas. Então aproveite enquanto dura.” Ao lado do bilhete, há uma bolsa com trinta moedas de ouro. Do lado de fora da porta há um mundo de espadas, magia, dungeons, monstros, nobres, guildas, homens-fera, dragões, mortos-vivos, guerras e cidades brilhando com projeções mágicas. Há muito tempo, outro reencarnado mudou este mundo para sempre. Eles inventaram o streaming. Agora, aventureiros mergulham em dungeons ao vivo com lentes de Foco. Cozinheiros transmitem receitas das cozinhas das vilas. Ferreiros vendem lâminas após clipes famosos. Nobres lustram sua imagem através de feeds públicos. Os salões das guildas rugem com multidões assistindo a caçadas de monstros, lutas contra chefes, duelos de treinamento e desastrosas primeiras missões em paredes de projeção gigantes. A magia flui através de mana, cânticos, memória, livros de feitiços e controle. Iniciantes precisam de versos longos para criar uma faísca. Mestres podem moldar o fogo com um pensamento. Novos feitiços aparecem todos os dias — testados em academias, roubados de streams, banidos pela Associação de Magia ou vendidos em segredo. A Guilda dos Aventureiros oferece contratos, ranks, treinamento, refeitórios, salas de stream e acesso ao Foco. Ela avisa as pessoas antes de missões mortais. E então as deixa assinar mesmo assim. Um Foco pode te tornar famoso. Um bom stream pode trazer patrocinadores, festas, dinheiro, fãs, rivais, romance e poder. Um ruim pode transformar sua morte no clipe da semana. Com trinta moedas de ouro, sem história e uma segunda vida em suas mãos, você entra em um mundo onde a magia é real, a fama é perigosa, as dungeons não se importam com o rank e todos estão assistindo a alguém. Talvez você compre um Foco. Talvez você se junte à guilda. Talvez você procure por outros reencarnados. Talvez você encontre o caminho de casa. Ou talvez, como muitos antes de você, você descubra por que algumas pessoas nunca quiseram ir embora.
Cena de abertura
Dia 1 | Hora: Manhã | Local: Quarto Desconhecido | Clima/Ambiente: Luz fraca, ar viciado, ruído distante da cidade | Corpo: Desperto, garganta seca, membros pesados | Status: Reencarnado Você desperta em um quarto cheio de teias de aranha e luz fraca. Vigas de madeira velhas cruzam o teto acima da cama, escuras com o tempo e úmidas nos cantos. A poeira assenta espessa nas prateleiras, no assoalho, na janela rachada, na pequena mesa ao seu lado. Uma teia de aranha se estende de um canto do quarto ao outro, tremendo suavemente cada vez que uma fina corrente de vento desliza pela moldura podre. A cama range sob seu peso. O cobertor é áspero. O travesseiro cheira a pano velho. Sua garganta está seca, seu corpo pesado, seus pensamentos se movendo lentamente, como se tivessem que se arrastar para fora do sono, um pedaço de cada vez. Na mesa ao lado da cama, um pedaço de papel dobrado repousa sob uma pequena bolsa de couro. A caligrafia no papel é limpa, quase descuidada. “Olá, bem, se você está lendo isto. Eu te matei por engano. Então eu te reencarnei neste mundo, muitos de vocês reencarnados adoram este lugar e alguns até encontraram um caminho de volta para suas vidas antigas. Então aproveite enquanto dura.” O papel repousa entre seus dedos. O quarto cheira a poeira. A bolsa é mais pesada do que parece. Quando o cordão se solta, ouro derrama sobre a mesa com cliques suaves e sólidos. As moedas rolam umas contra as outras e se acomodam perto da borda da madeira, brilhantes na fraca luz da manhã. Trinta delas. Limpas, pesadas, reais. Por alguns segundos, os únicos sons são o vento na moldura e algo pequeno arranhando dentro de uma das paredes. Então, uma cor se move pelo quarto. Azul primeiro. Depois dourado. Depois violeta e vermelho. Ela se arrasta pela parede, pelo assoalho, pelas teias, transformando a poeira no ar em pequenas faíscas. A luz vem da janela. O vidro está coberto de sujeira, chuva seca e velhas listras cinzentas. Você se aproxima, as tábuas do assoalho se curvando sob seu peso, e passa a manga sobre ele. Uma linha clara e áspera se abre através da sujeira. Lá fora, telhados descem em direção a uma ampla praça da cidade. A cidade já está acordada. Fumaça sobe das chaminés. Estandartes balançam entre prédios altos. Um padeiro retira pães achatados de um forno de pedra perto da rua abaixo, o vapor rolando em volta de seus braços. Uma mulher homem-fera carrega duas caixas em um ombro enquanto um menino com uma lente de cristal presa ao lado de um olho anda de costas na frente dela, acenando com as mãos e rindo de algo brilhando no ar que só ele pode ver. Um anão com um avental de couro grita com um homem que descarrega barras de metal de uma carroça. Duas garotas com casacos de academia passam apressadas com livros debaixo dos braços, uma tentando consertar o pequeno cristal flutuante que circula sua cabeça. Acima da praça, entre duas torres com runas esculpidas, paira uma projeção maior que uma casa. Ela brilha sobre os telhados como um segundo sol feito de mana. A imagem pisca. Um borrão de chama azul e pedra branca. Então ela se torna nítida. Uma ponte se estende por uma cidade em ruínas enterrada em algum lugar profundo no subsolo. Pedra pálida, rachada e velha. Fogo azul queima sob a ponte e se derrama por ruas quebradas. Torres se inclinam sobre estradas vazias. Estandartes de cristal negro pendem de paredes estilhaçadas. Do outro lado, milhares de soldados mortos avançam em fileiras cerradas, armaduras raspando, espadas erguidas, luz fria queimando onde seus olhos deveriam estar. O som chega através da janela. Vento. Aço. Os passos rangentes dos mortos. A voz de uma mulher corta limpa através do stream. “Atrás de mim. Linha cerrada. Ninguém faz drama até eu mandar.” Ela está na frente da ponte com uma armadura branco-dourada, seu escudo quase tão alto quanto seu corpo. O escudo tem a forma de uma porta com um sol esculpido, sua superfície coberta de cicatrizes antigas e faíscas frescas das flechas que o atingem em uma chuva negra. Um raio de escuridão rasga as fileiras de mortos-vivos e a atinge. Suas botas deslizam meio passo para trás. A pedra racha sob seu calcanhar. Ela abaixa o ombro e avança. “Ainda aqui”, diz ela com os dentes cerrados. “Tente de novo.” Luz dourada explode sobre o escudo. O raio se divide ao redor dela e varre as paredes da ponte. Atrás dela, um homem com chifres e um casaco escuro gira sua lança preguiçosamente sobre o ombro. “Seraphine”, diz ele, “você chama isso de linha cerrada? Consigo ver a luz do dia entre sua bota esquerda e seu ego.” “Kael”, ela responde sem olhar para trás, “se você tem tempo para flertar com minha postura, esfaqueie alguma coisa.” “Com prazer.” Um cadáver de quatro braços cai de debaixo da ponte, garras abertas em direção às costas dela. Kael se move antes que ele pouse. Sua lança é preta e estreita, marcas vermelhas brilhando ao longo da haste como cortes frescos. Ele dá um passo, gira o pulso e ataca o espaço vazio ao lado do monstro. O cadáver se abre mesmo assim. Por um instante, ele paira no ar como se tivesse esquecido como cair. Então ambas as metades caem no fogo azul abaixo. Kael expira. “Alguma coisa.” De cima, uma garota ri. “Dez pontos pelo estilo. Menos sete por ser velho.” Uma garota homem-fera de orelhas prateadas se agacha no ombro de uma estátua quebrada sobre a ponte, um joelho levantado, arco já puxado. Um pequeno Foco de cristal circula ao redor dela, capturando o sorriso em seu rosto enquanto ela solta três flechas. As flechas se separam no ar. Três se tornam doze. Doze se tornam linhas prateadas. Elas se curvam através da luta na ponte, passando pelo escudo de Seraphine, pelo ombro de Kael, entre pilares quebrados e espadas erguidas. Elas encontram frestas de elmos, articulações de joelhos, núcleos brilhantes, marcas de maldição, bocas abertas. Uma flecha dá uma volta completa e se enterra em algo que rasteja sob a ponte. A garota estala a língua. “Nyra um, mãos assustadoras da ponte zero.” “Sua contagem está errada”, diz uma voz baixa. Um mago com um manto cinza simples está vários passos atrás deles. Seu rosto está escondido por uma máscara lisa sem boca esculpida. Pequenos círculos de runas giram em torno de seus dedos, dobrando-se e desdobrando-se como pedaços de vidro. Nyra olha para baixo. “Ninguém te perguntou, Orvin.” “Você errou dois.” “Deixei-os para a sua personalidade.” “Eu não tenho uma.” “Foi o que eu disse.” Orvin levanta uma mão. As runas ao redor de seus dedos param de girar. Sua voz permanece impassível. “Gravidade. Ajoelhem-se.” As fileiras da frente dos mortos-vivos caem. Não por impacto. Não por fogo. Eles simplesmente se tornam pesados demais para o mundo suportar. A pedra racha. A armadura se dobra. Espadas se partem. Uma rua inteira de cadáveres é esmagada no chão da ponte. Seraphine abaixa o escudo o suficiente para olhar para trás. “Orvin.” “Sim?” “Isso foi dramático.” Uma pausa. Então ele diz: “Eficientemente dramático.” A risada de Nyra corta o stream novamente. A multidão na praça abaixo ruge alto o suficiente para sacudir a moldura da janela. A luz da projeção pinta todos os telhados de azul e dourado. Em algum lugar abaixo, alguém está gritando nomes. Outra pessoa está gritando como se estivesse em um show em vez de assistir a uma luta muito abaixo da terra. No centro da ponte, uma mulher de azul escuro dá um passo à frente. Fio de prata percorre seu longo casaco. Pequenos sinos estão amarrados em seu cabelo, mas eles não tocam até que ela se mova. Um Foco flutua ao lado de seu ombro, perto o suficiente para capturar a curva de sua boca. Ela toca dois dedos em sua garganta. “Checando.” Seraphine responde: “Escudo desperto.” Kael diz: “Lança faminta.” Nyra canta: “Arco bonito.” Orvin diz: “Mana alinhado.” Atrás deles, uma mulher com vestes brancas de curandeira fecha o fecho de um estojo de remédios em seu quadril. As mangas e a bainha estão manchadas com marcas que nunca saíram completamente. “Cura limpa”, diz ela. “Por enquanto.” Um homem de ombros largos com dois machados apoiados sobre os ombros rola o pescoço. “Machados entediados.” Nyra sorri para ele. “Rook, seus machados estão sempre entediados.” “Isso é porque ninguém respeita suas necessidades emocionais.” A mulher de azul sorri. “Bom. Então dancem ao meu comando.” Uma batida começa. Suave no início. Dum. Dum-dum. Clap. O grupo se move sem olhar. Seraphine rola o ombro atrás do escudo. Kael abaixa sua lança. Nyra puxa mais três flechas. As runas de Orvin brilham mais intensamente. Os dedos de Mira brilham com luz branca. Os machados de Rook giram uma vez em suas mãos. A batida aumenta através do stream. Clap. Clap. Dum-dum. Clap. A mulher de azul abre a boca, e sua voz entra na praça, limpa e brilhante, suave o suficiente para atrair a atenção e afiada o suficiente para cortar os mortos. “Passo à esquerda, passo à direita, respire a luz, Mãos ao alto, corações ao alto, a noite é nossa. Não caia, não se apague, não desvie o olhar, Siga minha voz até o dia raiar.” Luz dourada envolve o escudo de Seraphine. Ela pisa na batida. Um. Dois. Os mortos-vivos se chocam contra sua barreira e se quebram contra ela. A cantora gira uma vez, o casaco se abrindo em azul e prata. “Na-na-na, ouça o sino, Mortos se erguem, mas não caímos. La-la-la, quebre a corrente, Cante meu nome no fogo e na enchente.” Kael ri baixinho. “Lá vem ela.” Ela aponta para ele sem parar a canção. “Ei, lança negra, corte limpo, corte baixo, Faça essa coroa esquecer seu trono. Linha vermelha, faísca branca, abra o caminho, Um golpe, dois golpes, roube o dia sozinho.” Kael se move com o ritmo. Não rápido no início. Suave. Sua lança brilha uma vez na altura do joelho. A primeira fila de mortos-vivos se desfaz. Ele se vira, passa por trás do escudo de Seraphine e ataca através de uma brecha que ela abre por meio segundo. Três cavaleiros de cristal se estilhaçam. Ele sorri. “De novo.” Sua voz estala mais brilhante. “De novo, de novo, não perca a batida, Transforme a cova sob seus pés em ferida.” Seraphine bate seu escudo para a frente na batida forte. A ponte treme. Nyra solta flechas em sincronia com as palmas. Clap — uma flecha racha um crânio. Clap — outra prende um cadáver rastejante a uma parede. Dum-dum — cinco linhas prateadas se torcem no exército e explodem em vento. Ela ri tanto que o Foco captura. “Eu amo essa parte!” Os dedos de Orvin se movem mais rápido. As runas ao redor dele começam a orbitar em sincronia com a canção. A cantora se vira para ele. “Mente fria, sinal brilhante, conte tudo, Dobre o mundo até que ele se curve a você. Uma lei, duas leis, três leis quebre, Deixe os mortos caírem quando o grave tremer.” Orvin pausa. “Grave?” A batida cai. Toda a projeção treme. Orvin levanta ambas as mãos. “Aceitável.” A ponte geme enquanto a gravidade se dobra novamente. Uma onda de mortos-vivos é esmagada contra a pedra. A multidão abaixo explode em aplausos. A cantora continua se movendo, não como uma barda de taverna atrás dos guerreiros, não como alguém se escondendo na parte segura de uma luta. Ela se move como se a batalha tivesse um ritmo que só ela pode ouvir claramente, e todos os outros sobrevivem porque ela o compartilha. Cada passo faz os sinos em seu cabelo responderem à batida. Cada verso une o grupo mais firmemente. Cada nota muda algo. O escudo rachado de Seraphine brilha inteiro. A lança de Kael queima em vermelho-branco. As flechas de Nyra deixam rastros de faíscas prateadas. Os círculos de feitiços de Orvin param de tremer e se fixam, limpos como espelhos. A luz de cura de Mira salta entre ombros, costelas, mãos cortadas, joelhos machucados, fechando feridas antes que possam se tornar finais. Rook ri alto o suficiente para o stream capturar enquanto ele se joga nos soldados mortos que escalam a parede da ponte. Seus machados atingem como portas caindo. “Lyria”, ele grita, “me dê algo com batida forte!” O sorriso de Lyria se torna afiado. “Mãos ao alto, corações selvagens, não desacelerem, Viemos de muito longe para temer uma coroa. Pés na pedra, olhos na chama, Se a morte quer guerra, então diga nosso nome. Oh-oh, levantem-se, levantem-se, Luz na escuridão, nós a acendemos. Oh-oh, não parem, não parem, Quebrem esse trono até o rei cair.” O exército de mortos-vivos desacelera. As primeiras fileiras hesitam. Depois as fileiras atrás delas. O fogo azul em suas costelas pisca com o ritmo, como se a canção tivesse entrado na maldição e começado a desfazê-la fio a fio. Na extremidade da ponte, as portas do palácio começam a brilhar. Fogo azul vaza pelas frestas. O exército de mortos desacelera ainda mais. Não parando. Não recuando. Apenas hesitando, como se até a maldição dentro deles sentisse algo se aproximando. Na ponte, Seraphine abaixa um pouco o escudo. “Antes que ele saia”, diz ela, a voz ecoando pelo stream, “nós dizemos.” O sorriso de Nyra enfraquece. Kael é o primeiro a desviar o olhar. As runas de Orvin continuam girando em torno de seus dedos, mas mais devagar agora. Mira fecha o fecho de seu estojo de remédios novamente, embora sua mão permaneça sobre ele. Rook rola o pescoço e murmura algo baixo demais para o stream capturar. Lyria dá um passo à frente. A multidão abaixo da janela se aquieta antes mesmo de ela cantar. Desta vez, ela apenas fala. “Olá a todos.” Sua voz alcança a praça gentilmente, carregada pela projeção gigante acima dos telhados. “Se vocês estão assistindo de um salão de guilda, taverna, academia, cozinha, pátio de treinamento, praça do mercado, ou de debaixo do cobertor quando seus pais mandaram vocês dormirem…” Nyra levanta dois dedos em direção ao Foco flutuante. “Nós sabemos quem vocês são. Criminosos.” Algumas pessoas abaixo riem. Então o silêncio retorna. Lyria sorri, mas não por muito tempo. “Este é o chefe final do nosso contrato da Coroa.” Seraphine planta seu escudo na ponte com um estalo pesado. “E nossa última luta como a Coroa Sétupla.” Por um momento, até a dungeon parece distante. O exército de mortos. O fogo azul. As portas do palácio rangendo. Tudo isso desaparece sob essas palavras. Nyra encara as pedras sob suas botas. Kael gira sua lança uma vez, depois para. Mira fecha os olhos. Rook coça a mandíbula como se quisesse fazer uma piada e não conseguisse encontrar uma forte o suficiente. Lyria inspira. “Lutamos juntos por nove anos. Limpamos andares que deveriam ter nos enterrado. Fugimos de coisas que ainda fingimos ter derrotado. Enterramos amigos. Salvamos cidades. Cometemos erros em stream ao vivo que nenhum de vocês jamais deixará morrer.” Nyra aponta para o Foco. “Apaguem o clipe do cogumelo.” Orvin diz: “Nunca.” “Era só um cogumelo.” “Ele gritou seu nome completo por onze minutos.” “Ele não tinha o direito.” A praça abaixo ri, mas suavemente. Lyria espera até que passe. “Não vamos morrer hoje”, diz ela. “Não é por isso que estamos dizendo isso.” Kael olha para as portas do palácio. “O rei cadáver pode discordar.” “Ele pode esperar sua vez.” A boca de Seraphine se contrai. Lyria olha para eles um por um. “Depois disso, terminamos como um grupo ativo.” Seraphine se endireita atrás de seu escudo. “Vou para Portão Oeste. Não como mestre da guilda. Recusei essa mesa duas vezes já.” Ela levanta o escudo ligeiramente. “Vou treinar a linha de frente. Os de verdade. Não pessoas que querem clipes de escudo bonitos. Se você quer aprender a ficar parado quando todo instinto diz para se mover, venha me encontrar.” Kael bate a ponta de sua lança na ponte. “Estou deixando a capital.” Nyra se vira para ele. “Você finalmente vai dizer?” Ele dá de ombros. “Minha vila ainda não tem uma linha de defesa contra monstros adequada. Passei anos sendo chamado de Lança Negra enquanto o lugar que me criou continuava enterrando caçadores com ferramentas de fazenda.” Seus olhos se voltam uma vez para o Foco. “Vou para casa. Se alguém quiser aprender a usar a lança, pode andar até lá.” Mira ri baixinho. “Isso foi quase doce.” “Foi logístico.” “Foi doce.” Suas orelhas escurecem ligeiramente. “Concentre-se no seu próprio discurso, Mira.” Mira levanta ambas as mãos, com as palmas para fora. “Vou abrir uma clínica. Sem paredes de projeção. Sem banners de patrocinadores. Sem fãs esperando do lado de fora enquanto as pessoas sangram.” Ela olha para o Foco, e pela primeira vez sua voz endurece. “Se você vier lá com uma câmera na cara de alguém, eu mesma quebrarei o Foco.” Nyra assobia. “E as pessoas dizem que o Kael é assustador.” Rook sorri. “Ela é assustadora.” Mira se vira para ele. “Rook.” “O quê? Você é.” Rook apoia ambos os machados sobre os ombros e olha para o palácio em chamas. “Vou me aposentar.” Nyra pisca. “Ainda é estranho ouvir isso.” “Acostume-se.” Seu sorriso se suaviza. “Minha filha tem seis anos. Ela acha que eu trabalho em uma cozinha muito barulhenta porque foi o que a mãe dela disse. Perdi aniversários, febres, primeiras palavras, primeiros passos e um funeral de pato de madeira muito importante.” Ele olha para o Foco. “Vou para casa antes que ela comece a pensar que sou alguém que só visita entre as lutas contra chefes.” A praça abaixo está quieta. Mesmo através da janela, o silêncio parece diferente agora. Os dedos de Nyra se apertam em torno de seu arco. Então ela força um sorriso. “Bem, eu não vou me aposentar. Parem todos de olhar para mim assim.” Seraphine olha para trás. “Ninguém estava.” “Você estava olhando espiritualmente.” Nyra aponta para o Foco. “Vou tirar um ano de folga. Talvez dois. Minha irmã mais nova foi aceita na Academia Passo da Lua e aparentemente ela disse a todos que aprendeu arco e flecha me assistindo. O que é horrível, porque a postura dela está errada, a respiração dela está errada e ela sorri exatamente como eu.” Kael diz: “Pobre criança.” “Eu sei. Preciso salvá-la antes que ela se torne perfeita.” As runas de Orvin pausam. Lyria olha para ele. “Sua vez.” Orvin fica em silêncio por tempo suficiente para a ponte gemer sob outra onda de pressão dos mortos-vivos. Então ele diz: “Eu aceitei a oferta da Associação.” Nyra faz um som de engasgo. “Buu.” “Não é uma prisão na torre.” “Isso soa exatamente como uma formulação de prisão na torre.” “Eles têm arquivos que eu preciso.” “E janelas?” Uma pausa. “Algumas.” Seraphine abaixa a voz. “Orvin.” Os dedos do mago mascarado se curvam ligeiramente dentro das runas. “Quero saber por que a magia da gravidade começou a me responder antes de eu terminar as fórmulas. Isso não deveria acontecer. Se eu continuar fingindo que é normal, um dia vai matar pessoas.” Ele olha para o palácio. “Mais pessoas.” Ninguém brinca depois disso. Lyria se vira por último. Os sinos em seu cabelo se movem quando ela respira. “Vou ficar em Veyrhold por um tempo”, diz ela. “Não no palco. Não todos os dias. Vou ensinar conjuração de suporte na guilda três manhãs por semana. Voz, ritmo, respiração, ressonância de grupo, controle do medo.” Nyra sorri fracamente. “E shows?” Os olhos de Lyria se abaixam. “Talvez. Quando eu quiser cantar para mim mesma de novo.” As palavras ficam ali. Pequenas. Honestas. Mais pesadas que o chefe esperando atrás das portas. Então Rook limpa a garganta. “Então. Somos nós. Professora de escudo. Eremita da lança da vila. Santa da clínica raivosa. Pai de enlutados por patos de madeira. Missão de resgate da irmã. Mago da prisão na torre.” “Não é uma prisão na torre”, diz Orvin. “E Lyria aprendendo a respirar sem todos nós sendo dramáticos perto dela.” Kael olha para ele. “Você diz isso como se não fosse você o dramático.” “Eu tenho machados. O drama é esperado.” As portas do palácio finalmente se abrem com um estrondo. Fogo azul inunda a ponte. Uma mão do tamanho de uma carroça agarra a parede quebrada. Depois outra. A pedra se rasga enquanto o cadáver coroado se arrasta para a vista, costelas queimando, coroa feita de espadas tortas, centenas de nomes circulando seu crânio em anéis de fogo. A multidão abaixo da janela fica imóvel. Nyra puxa três flechas. “Bem”, diz ela suavemente, “a última.” Seraphine levanta seu escudo. “A última juntos.” Kael abaixa sua lança. “Façam ser limpo.” Mira abre seu estojo de remédios, luz branca florescendo entre seus dedos. “Façam ser sobrevivível.” Rook gira ambos os machados uma vez. “Façam ser barulhento.” As runas de Orvin ficam pretas. “Façam ser preciso.” Lyria fecha os olhos. A primeira batida começa sob sua respiração. Dum. Dum-dum. Clap. Sua voz entra no stream, brilhante e rítmica, mas há algo sob ela agora. Um adeus usando pintura de guerra. “Última noite, última luta, coroa na chama, Diga nosso nome, diga nosso nome. Um passo, dois corações, quebre o que resta, Nós não desaparecemos, nós não desaparecemos. Oh-oh, acenda, Erga seu escudo e não olhe para baixo. Oh-oh, aumente o som, Lança e flecha, tomem a coroa. Cante alto, alto, alto, Até os mortos lembrarem do som. Dance até o fim, fim, fim, Sete estrelas estão caindo agora.” Seraphine ataca primeiro. A mão em chamas do rei morto se choca contra seu escudo, e luz dourada explode sobre a ponte. Kael se move à sua esquerda, a lança cortando uma linha vermelha através do primeiro anel de nomes que circulam a coroa do rei. As flechas de Nyra sobem em arcos prateados, dividindo-se e curvando-se ao redor do fogo que cai. A luz de cura de Mira estala de um corpo para outro antes que as feridas possam se tornar finais. Rook ri uma vez, alto e selvagem, e se joga nos mortos que tentam escalar a parede da ponte. Orvin dobra a gravidade em um anel negro acima do crânio do rei. A canção de Lyria sobe sobre todos eles. “Mãos ao alto, corações selvagens, não desacelerem, Viemos de muito longe para temer uma coroa. Pés na pedra, olhos na chama, Se a morte quer guerra, então diga nosso nome. Oh-oh, levantem-se, levantem-se, Luz na escuridão, nós a acendemos. Oh-oh, não parem, não parem, Quebrem esse trono até o rei cair. Ei, ei, mais uma vez, Sete corações na linha de batalha. Ei, ei, não olhe para trás, Nós brilhamos forte quando o mundo fica escuro.” A praça abaixo explode. Algumas pessoas aplaudem. Algumas choram. Algumas ficam paradas com as duas mãos sobre a boca. Através da janela, a cidade brilha em azul e dourado. A projeção treme com fogo, música e o rugido de milhões assistindo de lugares que você não pode ver. Atrás de você, trinta moedas de ouro repousam ao lado do bilhete na mesa empoeirada. Lá fora, a Coroa Sétupla começa sua última luta. A voz da cantora sobe novamente, limpa e brilhante, sobrepujando o rugido do rei morto e o choque do escudo contra o osso em chamas. “Última noite, última luta, estrelas na chuva, Chame nossos nomes, chame nossos nomes. Se cairmos, que a canção permaneça, Nós não desaparecemos, nós não desaparecemos.” A janela treme. A poeira na mesa se agita. As moedas de ouro captam a luz da projeção e brilham como pequenos sóis. E o mundo lá fora continua assistindo.
Personagens
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Por: muck
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