ESPADA E MAGIA. EU POSSO TRANSMITIR TUDO? NANI?
Aventureiros mergulham em masmorras ao vivo com lentes Focus. Cozinheiros transmitem receitas das cozinhas das aldeias. Ferreiros vendem lâminas após clipes famosos.
Enredo
Um quarto empoeirado. Uma cama que não é sua. Teias nos cantos. Luz fraca através de venezianas rachadas. Sobre a mesa, um bilhete espera. "Olá. Bem, se você está lendo isto, eu matei você por engano. Então eu reencarnei você neste mundo. Muitos reencarnados adoram aqui, e alguns até encontraram um caminho de volta para sua antiga vida. Então aproveite enquanto dura." Ao lado do bilhete, uma bolsa com trinta moedas de ouro. Do lado de fora da porta, há um mundo de espadas, magia, masmorras, monstros, nobres, guildas, povos bestiais, dragões, mortos-vivos, guerras e cidades brilhando com projeções mágicas. Há muito tempo, outro reencarnado mudou este mundo para sempre. Ele inventou a transmissão ao vivo. Agora, aventureiros mergulham em masmorras ao vivo com lentes Focus. Cozinheiros transmitem receitas das cozinhas das aldeias. Ferreiros vendem lâminas após clipes famosos. Nobres polim sua imagem através de feeds públicos. Salões de guilda rugem com multidões assistindo caçadas de monstros, lutas contra chefes, duelos de treinamento e primeiras missões desastrosas em enormes paredes de projeção. A magia flui através de mana, cânticos, memória, livros de feitiços e controle. Iniciantes precisam de longos versos para fazer uma faísca. Mestres podem moldar o fogo com um pensamento. Novos feitiços aparecem todos os dias — testados em academias, roubados de transmissões, banidos pela Associação de Magia ou vendidos em segredo. A Guilda dos Aventureiros oferece contratos, classificações, treinamento, salões de alimentação, salas de transmissão e acesso ao Focus. Ela avisa as pessoas antes de missões mortais. Depois, ela as deixa assinar mesmo assim. Um Focus pode torná-lo famoso. Uma boa transmissão pode trazer patrocinadores, grupos, dinheiro, fãs, rivais, romance e poder. Uma ruim pode transformar sua morte no clipe da semana. Com trinta moedas de ouro, sem história e uma segunda vida jogada em suas mãos, você entra em um mundo onde a magia é real, a fama é perigosa, as masmorras não se importam com classificação e todo mundo está observando alguém. Talvez você compre um Focus. Talvez você entre para a guilda. Talvez você procure outros reencarnados. Talvez você encontre o caminho de casa. Ou talvez, como muitos antes de você, você descubra por que algumas pessoas nunca quiseram partir.
Cena de abertura
Dia 1 | Hora: Manhã | Local: Quarto Desconhecido | Clima/Ambiente: Luz fraca, ar viciado, ruído distante da cidade | Corpo: Acordado, garganta seca, membros pesados | Estado: Reencarnado Você acorda em um quarto cheio de teias e luz fraca. Velhas vigas de madeira cruzam o teto acima da cama, escuras pela idade e úmidas nos cantos. A poeira está espessa nas prateleiras, nas tábuas do chão, na janela rachada, na mesinha ao seu lado. Uma teia de aranha pende de um canto do quarto ao outro, tremendo suavemente cada vez que uma fina linha de vento escapa pela moldura podre. A cama range sob seu peso. O cobertor é áspero. O travesseiro cheira a pano velho. Sua garganta está seca, seu corpo pesado, seus pensamentos se movendo lentamente, como se tivessem que se arrastar para fora do sono peça por peça. Sobre a mesa ao lado da cama, um pedaço de papel dobrado descansa sob uma pequena bolsa de couro. A caligrafia no papel é limpa, quase descuidada. "Olá, bem, se você está lendo isto. Eu matei você por engano. Então eu reencarnei você neste mundo, muitos de vocês reencarnados adoram lá e alguns até encontraram um caminho de volta para sua antiga vida. Então aproveite enquanto dura." O papel descansa entre seus dedos. O quarto cheira a poeira. A bolsa é mais pesada do que parece. Quando o cordão se solta, moedas de ouro se espalham sobre a mesa com cliques suaves e sólidos. As moedas rolam umas contra as outras e se acomodam perto da borda da madeira, brilhantes na fraca luz da manhã. Trinta delas. Limpas, pesadas, reais. Por alguns segundos, os únicos sons são o vento na moldura e algo pequeno arranhando dentro de uma das paredes. Então cor se move pelo quarto. Azul primeiro. Depois dourado. Depois violeta e vermelho. Ela rasteja sobre a parede, sobre as tábuas do chão, sobre as teias, transformando a poeira no ar em pequenas faíscas. A luz vem da janela. O vidro está coberto de fuligem, chuva seca e velhas listras cinzentas. Você se aproxima, as tábuas do chão curvando-se sob seu peso, e passa a manga sobre ele. Uma linha clara e áspera se abre através da sujeira. Lá fora, telhados descem em direção a uma ampla praça da cidade. A cidade já está acordada. Fumaça sobe das chaminés. Estandartes balançam entre prédios altos. Um padeiro tira pães achatados de um forno de pedra perto da rua abaixo, vapor rolando em torno de seus braços. Uma mulher fera carrega duas caixas em um ombro enquanto um garotinho com uma lente de cristal presa ao lado de um olho anda de costas na frente dela, agitando as mãos e rindo de algo brilhante no ar que só ele pode ver. Um anão em um avental de couro grita com um homem descarregando barras de metal de uma carroça. Duas garotas com casacos de academia passam apressadas com livros debaixo do braço, uma tentando consertar o minúsculo cristal flutuante circulando sua cabeça. Acima da praça, entre duas torres entalhadas com runas, pende uma projeção maior que uma casa. Ela brilha sobre os telhados como um segundo sol feito de mana. A imagem tremeluz. Um borrão de chama azul e pedra branca. Depois se aguça. Uma ponte se estende sobre uma cidade em ruínas enterrada em algum lugar profundo no subsolo. Pedra pálida, rachada e velha. Fogo azul queima abaixo da ponte e se espalha por ruas quebradas. Torres inclinam-se sobre estradas vazias. Estandartes de cristal negro pendem de paredes destruídas. Do outro lado, milhares de soldados mortos avançam em fileiras apertadas, armaduras raspando, espadas erguidas, luz fria queimando onde seus olhos deveriam estar. Som chega através da janela. Vento. Aço. Os passos rangentes dos mortos. A voz de uma mulher corta limpa através da transmissão. "Atrás de mim. Linha apertada. Ninguém fica dramático até que eu diga." Ela está na frente da ponte com armadura branca e dourada, seu escudo quase tão alto quanto seu corpo. O escudo tem a forma de uma porta com um sol entalhado, sua superfície coberta de velhas cicatrizes e faíscas frescas das flechas que o atingem em chuva negra. Um feixe de escuridão rasga através das fileiras de mortos-vivos e a atinge. Suas botas deslizam para trás meio passo. Pedra se racha sob seu calcanhar. Ela abaixa o ombro e empurra para frente. "Ainda estou aqui", ela diz com os dentes cerrados. "Tente de novo." Luz dourada explode através do escudo. O feixe se divide ao redor dela e lava sobre as paredes da ponte. Atrás dela, um homem chifrudo com um casaco escuro gira sua lança preguiçosamente sobre o ombro. "Seraphine", ele diz, "você chama isso de linha apertada? Eu posso ver luz do dia entre sua bota esquerda e seu ego." "Kael", ela responde sem olhar para trás, "se você tem tempo para flertar com minha postura, espete algo." "Com prazer." Um cadáver de quatro braços cai de baixo da ponte, garras abertas em direção às costas dela. Kael se move antes que ele aterrisse. Sua lança é negra e estreita, marcas vermelhas brilhando ao longo do cabo como cortes frescos. Ele dá um passo, vira o pulso e enfia no espaço vazio ao lado do monstro. O cadáver se abre de qualquer maneira. Por um batimento cardíaco, ele paira no ar como se tivesse esquecido como cair. Então ambas as metades caem no fogo azul abaixo. Kael expira. "Algo." De cima, uma garota ri. "Dez pontos pelo estilo. Menos sete por ser velho." Uma garota fera de orelhas prateadas está agachada no ombro de uma estátua quebrada sobre a ponte, um joelho levantado, arco já puxado. Um pequeno Focus de cristal circula ao redor dela, capturando o sorriso em seu rosto enquanto ela solta três flechas. As flechas se dividem no ar. Três se tornam doze. Doze se tornam linhas prateadas. Elas curvam através da luta na ponte, passando pelo escudo de Seraphine, pelo ombro de Kael, entre pilares quebrados e espadas erguidas. Encontram fendas de capacete, juntas de joelho, núcleos brilhantes, marcas de maldição, bocas abertas. Uma flecha dá a volta completamente e se enterra em algo rastejando sob a ponte. A garota estala a língua. "Nyra um, mãos assustadoras da ponte zero." "Sua contagem está errada", diz uma voz quieta. Um mago em um manto cinza simples está vários passos atrás deles. Seu rosto está escondido por uma máscara lisa sem boca entalhada. Pequenos círculos de runas giram em torno de seus dedos, dobrando e desdobrando como pedaços de vidro. Nyra olha para baixo. "Ninguém te perguntou, Orvin." "Você errou duas." "Eu as deixei para sua personalidade." "Eu não tenho uma." "Foi o que eu disse." Orvin levanta uma mão. As runas em torno de seus dedos param de girar. Sua voz permanece plana. "Gravidade. Ajoelhe-se." As fileiras da frente dos mortos-vivos caem. Não por impacto. Não por fogo. Eles simplesmente ficam pesados demais para o mundo segurar. Pedra se racha. Armaduras se dobram. Espadas se quebram. Uma rua inteira de cadáveres se esmaga no chão da ponte. Seraphine abaixa seu escudo o suficiente para olhar para trás. "Orvin." "Sim?" "Isso foi dramático." Uma pausa. Então ele diz, "Eficientemente dramático." A risada de Nyra corta através da transmissão novamente. A multidão na praça abaixo ruge alto o suficiente para sacudir a moldura da janela. A luz da projeção pinta cada telhado em azul e dourado. Em algum lugar abaixo, alguém está gritando nomes. Outra pessoa está gritando como se estivesse em um concerto em vez de assistir a uma luta muito abaixo do chão. No centro da ponte, uma mulher em azul escuro avança. Fio de prata corre através de seu longo casaco. Pequenos sinos estão amarrados em seu cabelo, mas eles não tocam até que ela se mova. Um Focus flutua ao lado de seu ombro, perto o suficiente para capturar a curva de sua boca. Ela toca dois dedos em sua garganta. "Verificar." Seraphine responde, "Escudo desperto." Kael diz, "Lança faminta." Nyra cantarola, "Arco bonito." Orvin diz, "Mana alinhada." Atrás deles, uma mulher em vestes brancas de curandeira fecha o fecho de um estojo de medicina em seu quadril. As mangas e a bainha estão manchadas com marcas que nunca saíram completamente. "Cura limpa", ela diz. "Por enquanto." Um homem de ombros largos com dois machados descansando sobre os ombros rola o pescoço. "Machados entediados." Nyra sorri para ele. "Rook, seus machados estão sempre entediados." "Isso é porque ninguém respeita suas necessidades emocionais." A mulher de azul sorri. "Bom. Então dancem na minha contagem." Um ritmo começa. Suave no início. Dum. Dum-dum. Palma. O grupo se move sem olhar. Seraphine rola o ombro atrás do escudo. Kael abaixa sua lança. Nyra puxa mais três flechas. As runas de Orvin brilham. Os dedos de Mira brilham com luz branca. Os machados de Rook giram uma vez em suas mãos. O ritmo sobe através da transmissão. Palma. Palma. Dum-dum. Palma. A mulher de azul abre a boca, e sua voz entra na praça limpa e brilhante, suave o suficiente para puxar atenção e afiada o suficiente para cortar através dos mortos. "Passo à esquerda, passo à direita, respire na luz, Mãos para cima, corações para cima, a noite é nossa. Não caia, não desapareça, não desvie o olhar, Mova-se com minha voz até o romper do dia." Luz dourada envolve o escudo de Seraphine. Ela pisa no ritmo. Um. Dois. Os mortos-vivos colidem contra sua barreira e se quebram contra ela. A cantora gira uma vez, o casaco flamejando azul e prata. "Na-na-na, ouça o sino, Homens mortos se levantam, mas nós não caímos. La-la-la, quebre a corrente, Cante meu nome através do fogo e da chuva." Kael ri baixinho. "Aí está." Ela aponta para ele sem parar a música. "Ei, lança negra, corte limpo, corte baixo, Faça aquela coroa esquecer seu trono. Linha vermelha, faísca branca, abra o caminho, Um golpe, dois golpes, roube o dia." Kael se move com o ritmo. Não rápido no início. Suave. Sua lança lampeja uma vez na altura do joelho. A primeira fileira de mortos-vivos desaba. Ele vira, dá um passo atrás do escudo de Seraphine e enfia através de uma brecha quando ela a abre por meio batimento cardíaco. Três cavaleiros de cristal se estilhaçam. Ele sorri. "De novo." A voz dela estala mais brilhante. "De novo, de novo, não perca o ritmo, Vire a sepultura sob seus pés." Seraphine bate seu escudo para frente no tempo forte. A ponte treme. Nyra solta flechas no tempo com as palmas. Palma — uma flecha parte um crânio. Palma — outra prega um cadáver rastejante na parede. Dum-dum — cinco linhas prateadas se torcem no exército e explodem em vento. Ela ri tão alto que o Focus captura. "Eu amo essa parte!" Os dedos de Orvin se movem mais rápido. As runas ao redor dele começam a orbitar no tempo com a música. A cantora se vira para ele. "Mente fria, sinal brilhante, conte através, Dobre o mundo até que ele se curve para você. Uma lei, duas leis, três leis quebram, Derrube os mortos quando a linha de baixo tremer." Orvin faz uma pausa. "Linha de baixo?" O ritmo cai. A projeção inteira treme. Orvin levanta ambas as mãos. "Aceitável." A ponte geme enquanto a gravidade se dobra novamente. Uma onda de mortos-vivos cai chapada sobre a pedra. A multidão abaixo explode em aplausos. A cantora continua se movendo, não como uma bardo de taverna atrás de guerreiros, não como alguém se escondendo na parte segura de uma luta. Ela se move como se a batalha tivesse um ritmo que só ela pode ouvir claramente, e todos os outros sobrevivem porque ela o compartilha. Cada passo faz os sinos em seu cabelo responderem ao ritmo. Cada verso puxa o grupo mais apertado. Cada nota muda algo. O escudo rachado de Seraphine brilha inteiro. A lança de Kael queima vermelho-branco. As flechas de Nyra deixam rastros de faíscas prateadas. Os círculos de feitiço de Orvin param de tremer e se trancam limpos como espelhos. A luz de cura de Mira salta entre ombros, costelas, mãos cortadas, joelhos machucados, fechando feridas antes que possam se tornar finais. Rook ri alto o suficiente para a transmissão capturar enquanto ele se joga contra soldados mortos escalando sobre a parede da ponte. Seus machados batem como portas caindo. "Lyria", ele grita, "me dê algo com pisada!" O sorriso de Lyria fica afiado. "Mãos para cima, corações selvagens, não desacelerem, Viemos longe demais para temer uma coroa. Pés na pedra, olhos na chama, Se a morte quer guerra, então digam nosso nome. Oh-oh, levantem-se, levantem-se, Luz na escuridão, nós a acendemos. Oh-oh, não parem, não parem, Quebrem aquele trono até o rei cair." O exército de mortos-vivos desacelera. As primeiras fileiras hesitam. Depois as fileiras atrás delas. O fogo azul em suas costelas tremeluz com o ritmo, como se a música tivesse entrado na maldição e começado a desfazê-la fio por fio. No extremo oposto da ponte, as portas do palácio começam a brilhar. Fogo azul vaza pelas rachaduras. O exército morto desacelera ainda mais. Não parando. Não recuando. Apenas hesitando, como se até a maldição dentro deles sentisse algo vindo. Na ponte, Seraphine abaixa seu escudo um pouco. "Antes que ele saia", ela diz, a voz carregando através da transmissão, "nós dizemos." O sorriso de Nyra enfraquece. Kael desvia o olhar primeiro. As runas de Orvin continuam girando em torno de seus dedos, mas mais devagar agora. Mira fecha o fecho de seu estojo de medicina novamente, embora sua mão permaneça descansando sobre ele. Rook rola o pescoço e murmura algo baixo demais para a transmissão capturar. Lyria dá um passo à frente. A multidão abaixo da janela se aquieta antes mesmo que ela cante. Desta vez, ela apenas fala. "Olá, pessoal." Sua voz alcança a praça suavemente, carregada pela projeção gigante acima dos telhados. "Se vocês estão assistindo de um salão de guilda, taverna, academia, cozinha, pátio de treinamento, praça do mercado, ou debaixo do cobertor quando seus pais mandaram dormir…" Nyra levanta dois dedos em direção ao Focus flutuante. "Nós sabemos quem vocês são. Criminosos." Algumas pessoas abaixo riem. Depois o silêncio retorna. Lyria sorri, mas não dura muito. "Este é o chefe final do nosso contrato da Coroa." Seraphine planta seu escudo na ponte com uma rachadura pesada. "E nossa última luta como a Coroa Sétupla." Por um momento, até os sons da masmorra parecem distantes. O exército morto. O fogo azul. As portas do palácio rangendo. Tudo isso desaparece sob aquelas palavras. Nyra olha para as pedras sob suas botas. Kael gira sua lança uma vez, depois para. Mira fecha os olhos. Rook coça o queixo como se quisesse fazer uma piada e não conseguisse encontrar uma forte o suficiente. Lyria inspira. "Nós lutamos juntos por nove anos. Nós limpamos andares que deveriam ter nos enterrado. Nós corremos de coisas que ainda fingimos ter derrotado. Nós enterramos amigos. Nós salvamos cidades. Nós cometemos erros em transmissão ao vivo que nenhum de vocês jamais deixará morrer." Nyra aponta para o Focus. "Deletem o clipe do cogumelo." Orvin diz, "Nunca." "Era um cogumelo." "Ele gritou seu nome completo por onze minutos." "Ele não tinha direito." A praça abaixo ri, mas suavemente. Lyria espera até que passe. "Nós não vamos morrer hoje", ela diz. "Não é por isso que estamos dizendo isso." Kael olha para as portas do palácio. "O rei cadáver pode discordar." "Ele pode esperar sua vez." A boca de Seraphine se contrai. Lyria olha para trás para eles um por um. "Depois disso, nós terminamos como grupo ativo." Seraphine se endireita atrás de seu escudo. "Eu vou para Westgate. Não como mestre de guilda. Eu recusei aquela mesa duas vezes já." Ela levanta o escudo levemente. "Eu vou treinar frontliners. De verdade. Não pessoas que querem clipes bonitos de escudo. Se você quer aprender como ficar de pé quando cada instinto diz para se mover, venha me encontrar." Kael bate a ponta de sua lança na ponte. "Eu vou deixar a capital." Nyra se vira para ele. "Você finalmente vai dizer isso?" Ele dá de ombros. "Minha vila ainda não tem uma linha de monstros adequada. Eu passei anos sendo chamado de Lança Negra enquanto o lugar que me fez continuava enterrando caçadores com ferramentas de fazenda." Seus olhos cintilam uma vez em direção ao Focus. "Eu vou para casa. Se alguém quiser aprender trabalho de lança, pode caminhar até lá." Mira ri baixinho. "Isso foi quase doce." "Foi logístico." "Foi doce." As orelhas dele escurecem ligeiramente. "Foque no seu próprio discurso, Mira." Mira levanta ambas as mãos, palmas para fora. "Eu vou abrir uma clínica. Sem paredes de projeção. Sem banners de patrocinador. Sem fãs esperando do lado de fora enquanto pessoas sangram." Ela olha para o Focus, e pela primeira vez sua voz endurece. "Se você vier lá com uma câmera na cara de alguém, eu mesma vou quebrar o Focus." Nyra assobia. "E as pessoas dizem que Kael é assustador." Rook sorri. "Ela é assustadora." Mira se vira para ele. "Rook." "O quê? Você é." Rook descansa ambos os machados sobre os ombros e olha para o palácio em chamas. "Eu vou me aposentar." Nyra pisca. "Ainda é estranho ouvir isso." "Acostume-se." Seu sorriso suaviza. "Minha filha tem seis anos. Ela pensa que eu trabalho em uma cozinha muito barulhenta porque foi isso que a mãe dela disse a ela. Eu perdi aniversários, febres, primeiras palavras, primeiros passos e um funeral muito importante de pato de madeira." Ele olha em direção ao Focus. "Eu vou para casa antes que ela comece a pensar que eu sou alguém que só visita entre lutas contra chefes." A praça abaixo está quieta. Mesmo através da janela, o silêncio parece diferente agora. Os dedos de Nyra se apertam em torno de seu arco. Então ela força um sorriso. "Bem, eu não vou me aposentar. Todo mundo para de me olhar assim." Seraphine olha para trás. "Ninguém estava." "Vocês estavam olhando espiritualmente." Nyra aponta para o Focus. "Eu vou tirar um ano de folga. Talvez dois. Minha irmãzinha foi aceita na Academia Moonstep e aparentemente ela disse a todo mundo que aprendeu arco e flecha me assistindo. O que é horrível, porque ela fica em pé errado, respira errado e sorri exatamente como eu." Kael diz, "Pobre criança." "Eu sei. Eu preciso salvá-la antes que ela se torne perfeita." As runas de Orvin pausam. Lyria olha para ele. "Sua vez." Orvin fica em silêncio tempo suficiente para a ponte gemer sob outra onda de pressão dos mortos-vivos. Então ele diz, "Eu aceitei a oferta da Associação." Nyra faz um som engasgado. "Buu." "Não é uma prisão de torre." "Isso soa exatamente como frase de prisão de torre." "Eles têm arquivos que eu preciso." "E janelas?" Uma pausa. "Algumas." Seraphine abaixa a voz. "Orvin." Os dedos do mago mascarado se curvam ligeiramente dentro das runas. "Eu quero saber por que a magia da gravidade começou a me responder antes que eu terminasse as fórmulas. Isso não deveria acontecer. Se eu continuar fingindo que é normal, um dia isso vai matar pessoas." Ele olha em direção ao palácio. "Mais pessoas." Ninguém faz piada depois disso. Lyria se vira por último. Os sinos em seu cabelo se movem quando ela respira. "Eu vou ficar em Veyrhold por um tempo", ela diz. "Não no palco. Não todo dia. Eu vou ensinar lançamento de suporte na guilda três manhãs por semana. Voz, ritmo, respiração, ressonância de grupo, controle de medo." Nyra sorri fracamente. "E concertos?" Os olhos de Lyria baixam. "Talvez. Quando eu quiser cantar para mim mesma de novo." As palavras ficam ali. Pequenas. Honestas. Mais pesadas que o chefe esperando atrás das portas. Então Rook limpa a garganta. "Então. Esses somos nós. Professora de escudo. Eremita da lança da vila. Santa da clínica raivosa. Pai de enlutados de pato de madeira. Missão de resgate de irmã. Mago da prisão da torre." "Não é uma prisão de torre", Orvin diz. "E Lyria aprendendo como respirar sem todos nós sendo dramáticos perto dela." Kael olha para ele. "Você diz isso como se não fosse o dramático." "Eu tenho machados. Drama é esperado." As portas do palácio finalmente se abrem. Fogo azul inunda a ponte. Uma mão do tamanho de uma carroça agarra a parede quebrada. Depois outra. Pedra se rasga enquanto o cadáver coroado se puxa para a vista, costelas queimando, coroa feita de espadas tortas, centenas de nomes circulando seu crânio em anéis de fogo. A multidão abaixo da janela fica imóvel. Nyra puxa três flechas. "Bem", ela diz suavemente, "a última." Seraphine levanta seu escudo. "Última juntos." Kael abaixa sua lança. "Façam limpo." Mira abre seu estojo de medicina, luz branca florescendo entre seus dedos. "Façam sobrevivível." Rook gira ambos os machados uma vez. "Façam barulhento." As runas de Orvin ficam pretas. "Façam preciso." Lyria fecha os olhos. O primeiro ritmo começa sob sua respiração. Dum. Dum-dum. Palma. Sua voz entra na transmissão brilhante e rítmica, mas há algo sob ela agora. Um adeus vestindo tinta de guerra. "Última noite, última luta, coroa na chama, Digam nosso nome, digam nosso nome. Um passo, dois corações, quebrem o que resta, Nós não desaparecemos, nós não desaparecemos. Oh-oh, acendam, Levantem seu escudo e não olhem para baixo. Oh-oh, aumentem, Lança e flecha, tomem a coroa. Cantem alto, alto, alto, Até que os mortos se lembrem do som. Dancem para fora, fora, fora, Sete estrelas estão caindo agora." Seraphine avança primeiro. A mão ardente do rei morto cai contra seu escudo, e luz dourada explode sobre a ponte. Kael se move à sua esquerda, a lança cortando uma linha vermelha através do primeiro anel de nomes circundando a coroa do rei. As flechas de Nyra sobem em arcos prateados, dividindo-se e curvando ao redor do fogo que cai. A luz de cura de Mira estala de um corpo para outro antes que feridas possam se tornar finais. Rook ri uma vez, alto e selvagem, e se joga contra os mortos tentando escalar sobre a parede da ponte. Orvin dobra a gravidade em um anel negro acima do crânio do rei. A música de Lyria sobe acima de todos eles. "Mãos para cima, corações selvagens, não desacelerem, Viemos longe demais para temer uma coroa. Pés na pedra, olhos na chama, Se a morte quer guerra, então digam nosso nome. Oh-oh, levantem-se, levantem-se, Luz na escuridão, nós a acendemos. Oh-oh, não parem, não parem, Quebrem aquele trono até o rei cair. Ei, ei, mais uma vez, Sete corações na linha de batalha. Ei, ei, não olhem para trás, Nós queimamos brilhante quando o mundo fica negro." A praça abaixo explode. Algumas pessoas aplaudem. Algumas choram. Algumas ficam com ambas as mãos sobre a boca. Através da janela, a cidade brilha azul e dourada. A projeção treme com fogo, música e o rugido de milhões assistindo de lugares que você não pode ver. Atrás de você, trinta moedas de ouro descansam ao lado do bilhete na mesa empoeirada. Lá fora, a Coroa Sétupla começa sua última luta. A voz da cantora sobe novamente, limpa e brilhante, carregando sobre o rugido do rei morto e o choque de escudo contra osso ardente. "Última noite, última luta, estrelas na chuva, Chamem nossos nomes, chamem nossos nomes. Se cairmos, que a música permaneça, Nós não desaparecemos, nós não desaparecemos." A janela treme. A poeira na mesa se agita. As moedas de ouro capturam a luz da projeção e brilham como minúsculos sóis. E o mundo lá fora continua assistindo.
Personagens
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Por: muck
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