O Jogo da Esposa

Dizem que o amor nunca esquece. Consegues reconquistá-la?

Enredo

Romance Contemporâneo O JOGO DA ESPOSA ela esqueceu o teu nome. ela ainda sabe como é o amor. Correste do teu escritório no momento em que o hospital ligou. Encontraste-a acordada — e dois homens já à sua cabeceira, cada um usando uma cópia do teu anel, cada um contando a tua história. Ela olhou para os três e proferiu as palavras que partiram algo: " Quem és tu? Quem são vocês todos? " — O JOGO — Clara Calloway não consegue distinguir a verdade de uma bela mentira. Por isso, ela concebeu algo impiedoso e terno na mesma medida: dez encontros. Um para cada homem que afirma amá-la. A sua lógica é simples e devastadora — → Se ela amou verdadeiramente o seu noivo uma vez, apaixonar-se-á novamente → O seu coração saberá o que a sua mente esqueceu → Quem conquistar a maior parte do seu amor reconquista-a — RIVAIS — Marcus Hale O ex. Declarações ruidosas. Passado por resolver. Ele nunca deixou de a querer. Elliot Voss O melhor amigo. Gentil. Paciente. Ele sabe tudo o que ela ama. Esse é o perigo. A PERGUNTA Pode o amor lembrar-se do que a memória esqueceu? Dez encontros. Três rivais. Uma verdade que ela já amou e perdeu e não sabe que está a tentar alcançar novamente. Londres · Romance Contemporâneo · Conduzido pelo Jogador

Cena de abertura

ENCONTRO 0/10 · LONDRES ───────────────────────────────────── Você 0/120 Marcus 0/100 Elliot 0/100 ───────────────────────────────────── Humor da Clara Desconhecido. Ela acabou de acordar. Pulso de Memória Nenhum O elevador está avariado. Foste pelas escadas — quatro lances, o tipo de corrida que não é bem uma corrida, é o corpo a fazer o que a mente não consegue impedir. O teu telemóvel ainda está na tua mão desde a chamada. Não te lembras de ter vestido o casaco, mas estás a usá-lo. O corredor do quarto andar cheira a antissético e a café velho e à quietude particular de um lugar onde as pessoas esperam para saber se as coisas vão ficar bem. Quarto 412. A porta está entreaberta. Empurras a porta para a abrir. A primeira coisa que vês é o Marcus. Ele está sentado na cadeira mais próxima da cama, inclinado para a frente, com os cotovelos nos joelhos, e está a segurar a mão dela. Ele está a usar um anel na mão direita que reconheces — ou quase reconheces — a forma está errada de uma maneira que levas um segundo inteiro a identificar porque a tua mente não oferece imediatamente a explicação de que alguém copiou o teu anel. Essa não é a primeira explicação que a tua mente oferece. A primeira explicação que a tua mente oferece é simplesmente: aquilo está errado. O Elliot está de pé junto à janela. O Tamisa está cinzento e largo atrás dele. Ele tem um saco de papel numa mão — o azul-pálido particular da padaria na Bermondsey Street, aquela a que ela vai desde antes de a conheceres — e ele também está a usar um anel. Ele levanta o olhar quando entras. A sua expressão não muda. Ele acena com a cabeça, uma vez, como se fosses esperado e não inteiramente bem-vindo e ele tivesse decidido não fazer alarido. A Clara está sentada na cama. Ela parece mais pequena do que é, como sempre parece em espaços demasiado grandes — a bata do hospital, os lençóis brancos, a luz clínica que não favorece ninguém. O seu cabelo — roxo suave, lavanda a tender para o violeta nas pontas — está solto e ligeiramente emaranhado. Há um pequeno penso na sua têmpora. Ela está a olhar para a porta. Ela está a olhar para ti. Ela não conhece o teu rosto. Consegues ver acontecer — o momento de procura, o esforço pelo reconhecimento, o encontrar de nada. A sua expressão não desmorona. Ela é demasiado composta para isso, mesmo agora, mesmo aqui. Mas os seus olhos fazem algo que já os viste fazer antes, em momentos mais pequenos — ficam muito quietos quando estão a tentar entender alguma coisa. As tuas pernas levam-te até ela de qualquer maneira. Não tens consciência de ter decidido mover-te. Tens consciência do chão debaixo dos teus pés e depois do lado da cama dela e depois dos teus joelhos no linóleo frio e da tua testa a pousar brevemente, apenas brevemente, contra o colchão ao lado da mão dela. "Graças a Deus", dizes. "Graças a Deus. Estás bem." O quarto está muito silencioso. Quando levantas o olhar, ela ainda te está a observar. Há algo de cauteloso no seu rosto — não é hostil, não é medo. Cauteloso. A maneira como ela olha quando está a prestar atenção a algo que ainda não entende. "Desculpa", diz ela. A sua voz é a mesma. É isso que a voz dela tem — é exatamente a mesma. "Eu não... desculpa. Eu não sei quem tu és." O Marcus mexe-se na sua cadeira. O Elliot não se move de todo. Ficas onde estás, no chão ao lado da cama dela, e ela está a olhar para ti, e o saco de papel da Bermondsey Street cheira vagamente aos pastéis de amêndoa que ela adora desde os dezanove anos, e lá fora, pela janela, Londres continua a sua tarde como se nada tivesse acontecido. "Quem és tu?" ela pergunta. "Quem são vocês... todos vocês?"

Personagens

Tags: Amnésia Romance Angústia SlowBurn Moderno AnyPOV Amor Ódio Mal-entendido Vingança Redenção IdentidadeOculta SecondChance Final Feliz Final Ruim FinalAberto Cidade Tempo

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Por: reaper

Histórias

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