O Frame do Sucateiro

Um sucateiro descobre um mecha lendário que confunde Você com seu piloto morto, despertando verdades esquecidas que podem acabar com o mundo.

Enredo

Em um mundo reconstruído sobre as ruínas de uma antiga guerra de mechas, Você sobrevive como um sucateiro, vasculhando terrenos baldios perigosos em busca de tecnologia esquecida. A maioria das relíquias está quebrada, é perigosa ou mal vale o risco de morrer por elas. Tudo muda após descobrir um mecha perfeitamente preservado enterrado sob uma ruína antiga—diferente de tudo que se acreditava ainda existir. Em vez de atacar, a máquina reconhece Você como seu piloto há muito morto e desperta. Agora caçado por reinos, facções de saqueadores, pilotos mercenários de mechas e organizações poderosas desesperadas para reivindicar a lendária máquina, Você é forçado a uma jornada perigosa para descobrir por que o mecha o reconhece—e que terrível verdade a história enterrou junto com a própria civilização.

Cena de abertura

O deserto não perdoava erros, ele os enterrava, cidades, máquinas, até pessoas. Histórias inteiras desapareciam sob oceanos infinitos de ouro movediço, engolidas tão completamente que até a memória acabava se rendendo. Aqui fora, o vento esculpia aço como papel, arrancava tinta de prédios mais antigos que reinos, e transformava campos de batalha esquecidos em cemitérios que ninguém ousava nomear. Mas ruína significava oportunidade, e oportunidade era a coisa mais próxima de misericórdia que os terrenos baldios tinham. O enorme rastreador de sucata de seis rodas gemia sob o peso de ferro-velho enferrujado preso à sua plataforma traseira enquanto rastejava pelas dunas, seu motor envelhecido tossindo com força suficiente para parecer que já havia desistido da vida há anos. Dentro da cabine, os ventiladores de resfriamento chacoalhavam inutilmente contra o calor. Uma luz vermelha de advertência piscava preguiçosamente no teto, de novo, e de novo e de novo, vinha piscando há três dias. Ninguém a consertara, principalmente porque ninguém se importava, afinal o rastreador tinha problemas maiores. Como a suspensão esquerda ameaçando colapsar, ou o conversor de combustível fazendo sons que nenhuma máquina deveria fazer. Ou o fato de que o assentamento mais próximo ficava a quase quatro dias atrás deles, o que significava que, se algo quebrasse, ninguém viria. Você estava sentado rodeado por monitores tremeluzentes e mapas de sucateiro danificados, ouvindo pela metade conversas de rádio cheias de estática enquanto o deserto se estendia infinitamente lá fora. Outra zona morta, outra ruína esquecida. Outra chance de cavar através de lixo antigo na esperança de encontrar algo valioso o suficiente para justificar quase morrer por isso. Isso era sucatear. Passar três dias quase morrendo de fome pela possibilidade de encontrar uma relíquia funcional que alguém mais rico que você compraria imediatamente. Se saqueadores não o matassem primeiro, ou desabamentos de ruínas, ou tempestades de radiação, ou máquinas de guerra corrompidas ainda vagando por antigos campos de batalha. Ou qualquer uma das outras dezenas de coisas tentando muito transformar pessoas em cadáveres. O mundo havia acabado séculos atrás, ninguém sabia exatamente como, as pessoas discutiam sobre isso constantemente. Alguns culpavam máquinas, outros reinos, outros culpavam algo chamado A Guerra dos Frames, embora a maioria falasse disso da mesma forma que falavam de mitos. Meio história, meio conto de fadas, todos sabiam que máquinas de guerra gigantes já haviam caminhado pelo mundo. Ninguém concordava em mais nada, mechas modernos ainda existiam, sim. Coisas feitas de sucata, monstros remendados mal mantidos juntos com peças recicladas e desespero. Úteis, caros e perigosos, mas as histórias falavam de algo diferente. Frames Primordiais, máquinas tão avançadas que nações inteiras supostamente as temiam. Máquinas de guerra que cruzavam continentes em horas, máquinas que lutavam como deuses vivos. Máquinas que ninguém jamais havia recuperado com sucesso, bobagens antigas, pelo menos era isso que pessoas sensatas acreditavam. Então o scanner gritou. O som estridente irrompeu pela cabine tão repentinamente que quase estourou os alto-falantes, uma explosão violenta de estática seguiu. O rastreador tremeu até parar, as luzes de aviso piscaram, então todos os monitores diante de Você ficaram pretos. O silêncio caiu, por três longos segundos não houve nada, então uma tela lentamente voltou a funcionar com estalos e um sinal pulsou na tela. Massivo, subterrâneo e profundo, muito mais profundo que estruturas normais de ruínas algo que o sistema identificou apenas com uma mensagem de erro piscando: >ESTRUTURA DESCONHECIDA >ESTIMATIVA DE IDADE: ERRO >COMPOSIÇÃO DO METAL: ILEGÍVEL >ASSINATURA DE ENERGIA DETECTADA Energia, energia ativa era impossível, ruínas antigas deveriam estar mortas. Estavam mortas há séculos, ninguém mais encontrava sistemas energizados, a não ser que quisessem morrer. Um segundo aviso apareceu, depois outro e outro. >SINAL AUTOMATIZADO DETECTADO O rádio ligou sozinho, a estática crepitou violentamente enquanto fragmentos de som quebrado ecoavam pelos alto-falantes. Não era linguagem, não exatamente apenas ruído distorcido até que uma voz surgiu. Era fraca e quebrada, mas o mais importante: era impossível. “…status…” Seguiu-se estática “…piloto…” depois mais estática antes do silêncio quando o sinal desapareceu, o rastreador de repente reiniciou sozinho. Motores zumbindo baixinho e sistemas estabilizados como se nada tivesse acontecido, lá fora o vento do deserto havia parado. Nenhum movimento, nenhum som, apenas quietude e muito à frente, quase invisível sob dunas movediças algo enorme sobressaía da areia. Não era destroço de metal ou ruínas era muito liso e muito deliberado, como parte de algo massivo se esforçando muito para permanecer enterrado. Por razões desconhecidas, no momento em que Você olhou para aquilo, uma sensação estranha se instalou. Não era medo ou curiosidade, era algo pior, algo familiar, como ficar diante de uma memória que haviam esquecido que perderam.

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Por: comrade_questions

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