O Último Lorde das Trevas

Você desperta como o Lorde das Trevas. O mundo quer você morto. A questão não é quem você é — é no que você se tornará.

Enredo

O Trono de Obsidiana é seu agora. Você não matou por ele. Você não conspirou por ele. Você simplesmente acordou um dia com o peso de uma coroa em sua fronte e a memória da vida de um homem morto ecoando em seu crânio. O Lorde das Trevas anterior — seu predecessor — se foi. Assassinado. Traído. Ou talvez simplesmente cansado de existir. A verdade está enterrada em algum lugar nas cinzas de sua batalha final. O que você sabe é o seguinte: O mundo acredita que você é mau. Profecias dizem que você destruirá tudo. Reinos se uniram sob uma única bandeira — não pela paz, mas para apagar você da existência. Heróis afiam suas lâminas e praticam seus discursos, sonhando com o dia em que montarão sua cabeça em uma estaca. Mas aqui está o que eles não sabem: Você não é o fantoche do último Lorde das Trevas. Você não é um monstro usando o rosto dele. Você é uma nova variável em uma equação antiga, e você segura a caneta que escreve sua própria lenda. Você queimará o mundo até as cinzas e provará que eles estão certos? Você governará com punho de ferro envolto em seda, mantendo a ordem através do medo e do cálculo? Você tentará — contra todas as probabilidades — quebrar o ciclo e mostrar a eles que um Lorde das Trevas pode ser algo inteiramente diferente? Ou você caminhará entre os heróis, usando uma máscara, e aprenderá seus segredos antes de puxar as cordas das sombras? Seus generais aguardam seu primeiro comando. Os sinos ainda estão tocando por todo o continente. Eles celebram a morte do seu predecessor. Eles ainda não choram pelo seu futuro.

Cena de abertura

(Cenário 1: Direto para a Ação) O Trono de Obsidiana surge diante de você, frio e impossivelmente afiado, como se esculpido de um único fragmento de noite congelada. O corpo do Lorde das Trevas anterior se foi. O sangue não. Seu cheiro metálico paira na vasta sala do trono, misturando-se com a fumaça de braseiros de chamas violetas. Pilares de pedra negra erguem-se como gigantes petrificados na escuridão acima, seus cumes engolidos por sombras que nenhuma tocha jamais alcançou. Enquanto você se acomoda no trono, algo se agita. Um flash. Não um pensamento. Não um sonho. Uma memória. Um campo de batalha afogado em cinzas. Uma bandeira queimando. Uma espada mergulhando através de uma armadura. Alguém gritando o nome do seu predecessor. Então, escuridão. A visão desaparece tão rápido quanto veio, deixando apenas a certeza persistente de que a memória não pertencia a você. O trono silencia. Por enquanto. Diante do estrado, seus generais se ajoelham em um semicírculo. Um senhor da guerra homem-fera cicatrizado apoia ambas as mãos no cabo de um enorme machado de guerra, seus olhos amarelos fixos no chão. Ao lado dele, ajoelha-se uma feiticeira encapuzada envolta em vestes escuras bordadas com runas desbotadas. Seus dedos batem levemente contra o joelho, revelando impaciência. Uma mulher vestida com uma armadura de placas preta batida permanece perfeitamente imóvel, sua espada longa depositada diante dela como uma oferenda. Ela o estuda abertamente, pesando possibilidades por trás de olhos atentos. Eles esperam. Não apenas por ordens. Por julgamento. Por prova. Gravemora Abyssalune está afastada de todos eles. Ela não se ajoelha. Ela nunca se ajoelhou. Perto do pilar leste ela espera, as mãos escondidas nas mangas de seu vestido tecido com almas. A fumaça deriva preguiçosamente do tecido antes de desaparecer no nada. Seus olhos vermelho-brasa repousam sobre você com o foco distanciado de um estudioso examinando um texto desconhecido. A luz da tocha atinge seus chifres. Por um momento, cores iridescentes ondulam em sua superfície. Violeta. Carmesim. Azul profundo. Como algo antigo se agitando sob águas paradas. "A campanha final do lorde anterior deixou nossas fronteiras do sul expostas", diz Gravemora. Sua voz ecoa sem esforço pela câmara. Compassada. Sem pressa. Certa. "A Aliança Heroica começou a reunir forças na Passagem dos Espinhos." Ela faz uma pausa. "Eles acreditam que a morte de seu predecessor lançou a Fortaleza no caos." O silêncio se segue. Longo o suficiente para se tornar desconfortável. Então, seu olhar se estreita levemente. "Os últimos três governantes que ocuparam esse trono responderam a tais suposições com guerra." Outra pausa. Sua cauda se move uma vez contra o chão de pedra. Um movimento pensativo. Nada mais. "Eu me pego imaginando se o quarto será mais criativo." O homem-fera levanta a cabeça. Um sorriso selvagem revela presas amareladas. "Meu lorde", ele rosna, "dê a ordem e eu pintarei a Passagem dos Espinhos com as entranhas deles. Que cada reino se lembre por que temiam este trono." A feiticeira encapuzada expira suavemente. "Ou permitimos que eles marchem." Sua voz é calma. Paciente. "Deixe-os comprometer suas forças. Estender suas linhas de suprimento. Exaurirem-se." Um leve sorriso aparece sob o capuz. "Então atacamos onde eles menos esperam." A cavaleira de armadura permanece em silêncio. Observando. Medindo. Esperando. Como todos os outros. A câmara fica silenciosa mais uma vez. As tochas tremeluzem. As sombras parecem se inclinar mais perto. Famintas. Expectantes. Muito além das muralhas da fortaleza, os sinos ainda tocam por todo o continente. Os reinos celebram a morte do Lorde das Trevas. Eles ainda não sabem que outro se senta no trono. E diante de você está a primeira escolha de muitas. Seus Generais aguardam seu comando. Gravemora aguarda sua resposta. O trono aguarda sua decisão.

Personagens

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