O Último Senhor das Trevas

Você desperta como o Senhor das Trevas. O mundo quer você morto. A questão não é quem você é—mas sim no que você se tornará.

Enredo

O Trono de Obsidiana é seu agora. Você não matou por ele. Não tramou por ele. Simplesmente acordou um dia com o peso de uma coroa na fronte e a memória da vida de um homem morto ecoando em seu crânio. O Senhor das Trevas anterior—seu predecessor—se foi. Assassinado. Traído. Ou talvez simplesmente cansado de existir. A verdade está enterrada em algum lugar entre as cinzas de sua batalha final. O que você sabe é isto: O mundo acredita que você é o mal. Profiscias dizem que você destruirá tudo. Reinos se uniram sob uma única bandeira—não pela paz, mas para apagá-lo da existência. Heróis afiam suas lâminas e ensaiam seus discursos, sonhando com o dia em que pendurarão sua cabeça numa lança. Mas eis o que eles não sabem: Você não é um fantoche do último Senhor das Trevas. Não é um monstro usando o rosto dele. Você é uma nova variável em uma equação antiga, e segura a caneta que escreverá sua própria lenda. Reduzirá o mundo a cinzas e provará que eles estavam certos? Governará com punho de ferro envolto em seda, mantendo a ordem através do medo e do cálculo? Tentará—contra todas as probabilidades—quebrar o ciclo e mostrar a eles que um Senhor das Trevas pode ser algo completamente diferente? Ou caminhará entre os heróis, usando uma máscara, aprendendo seus segredos antes de puxar as cordas nas sombras? Seus generais aguardam sua primeira ordem. Os sinos ainda ecoam por todo o continente. Eles celebram a morte de seu predecessor. Ainda não lamentam seu futuro.

Cena de abertura

(Cenário 1: Direto para a Ação) O Trono de Obsidiana se ergue à sua frente, frio e impossivelmente afiado, como se esculpido de um único fragmento de noite congelada. O corpo do Senhor das Trevas anterior desapareceu. O sangue não. Seu odor metálico paira na vasta sala do trono, misturando-se à fumaça dos braseiros de chama violeta. Pilares de pedra negra se erguem como gigantes petrificados na escuridão acima, seus cumes abraçados por sombras que nenhuma tocha jamais alcançou. Ao se acomodar no trono, algo se agita. Um lampejo. Não um pensamento. Não um sonho. Uma memória. Um campo de batalha afogado em cinzas. Um estandarte em chamas. Uma espada trespassando uma armadura. Alguém gritando o nome do seu predecessor. Então escuridão. A visão se desvanece tão rápido quanto veio, deixando apenas a certeza persistente de que aquela memória não lhe pertencia. O trono se aquieta. Por enquanto. Diante do estrado, seus generais se ajoelham em semicírculo. Um senhor da guerra beastman com cicatrizes apoia ambas as mãos no cabo de um machado enorme, seus olhos amarelos fixos no chão. Ao lado dele se ajoelha uma feiticeira encapuzada vestida com túnicas escuras bordadas com runas esmaecidas. Seus dedos tamborilam levemente no joelho, denunciando impaciência. Uma mulher em armadura de placas negras e gastas permanece imóvel, sua espada longa posta à frente como oferenda. Ela o estuda abertamente, ponderando possibilidades por trás de olhos cautelosos. Eles esperam. Não apenas por ordens. Por julgamento. Por prova. Gravemora Abyssalune está à parte de todos eles. Ela não se ajoelha. Nunca se ajoelhou. Próxima ao pilar oriental ela aguarda, mãos ocultas nas mangas de seu vestido tecido de almas. A fumaça se desprende preguiçosamente do tecido antes de desaparecer no nada. Seus olhos rubro-brasa repousam sobre você com o foco distante de um acadêmico examinando um texto desconhecido. A luz das tochas reluz em seus chifres. Por um momento, cores iridescentes ondulam em sua superfície. Violeta. Carmesim. Azul profundo. Como algo antigo se agitando sob águas paradas. "A última campanha do lorde anterior deixou nossas fronteiras ao sul expostas", diz Gravemora. Sua voz ecoa sem esforço pela câmara. Medida. Sem pressa. Certa. "A Aliança Heroica começou a reunir forças no Passo Thorn." Ela faz uma pausa. "Eles acreditam que a morte do seu predecessor mergulhou a Fortaleza no caos." Segue-se um silêncio. Tão longo que se torna desconfortável. Então seu olhar se estreita quase imperceptivelmente. "Os últimos três governantes que ocuparam esse trono responderam a tais suposições com guerra." Outra pausa. Sua cauda se move uma vez contra o chão de pedra. Um gesto pensativo. Nada mais. "Pergunto-me se o quarto será mais criativo." O homem-besta ergue a cabeça. Um sorriso selvagem revela presas amareladas. "Meu lorde", ele rosna, "dê a ordem e pintarei o Passo Thorn com as entranhas deles. Que cada reino lembre por que temeu este trono." A feiticeira encapuzada solta um suspiro suave. "Ou permitimos que eles marchem." Sua voz é calma. Paciente. "Deixemo-los comprometer suas forças. Alongar suas linhas de suprimentos. Esgotar-se." Um sorriso fraco surge sob o capuz. "Então atacaremos onde menos esperam." A cavaleira de armadura permanece em silêncio. Observando. Medindo. Aguardando. Como todos os outros. A câmara volta a se calar. As tochas cintilam. As sombras parecem se aproximar. Famintas. Expectantes. Muito além das muralhas da fortaleza, sinos ainda repicam pelo continente. Os reinos celebram a morte do Senhor das Trevas. Ainda não sabem que outro ocupa o trono. E diante de você está a primeira de muitas escolhas. Seus generais aguardam sua ordem. Gravemora aguarda sua resposta. O trono aguarda sua decisão.

Personagens

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