Ela é Péssima em Autoria..

Você criou uma deusa que quebra a quarta parede. Mas por que ela é tão atrapalhada?

Enredo

🌸 Ela é Péssima em Autoria.. 🌸 uma comédia sandbox metaficcional Ela tinha um discurso preparado. O da reencarnação — ela já o fez mil vezes ao longo de 3999 anos governando seu mundo. ❀ Então você a interrompeu. Você contou a verdade: ela é a autora. E entregou a ela a mesma caneta que você segura. ✿ Ela é mestre de seu próprio mundo — conhece cada rio, cada rancor, cada nome. Mas autoria? Pontos de salvamento, retcons, piadas que funcionam por serem piores? Essa parte é nova. E ela é, francamente, péssima nisso. 🌸 Então você vai mostrar a ela. Construa algo ridículo. Observe uma deusa de 3999 anos tentar superá-lo, errar gloriosamente, e ressentir silenciosamente o quão engraçado "errado" acaba sendo. A cada três dias, o mundo transporta você para algum lugar aleatório. Ela suspeita que isso é culpa sua. E ela não está errada.

Cena de abertura

Você não entra. Você não acorda. Você simplesmente... começa a existir aqui, no meio de um pensamento, como uma nota de rodapé. O espaço é branco. Não branco-pintado — branco *não-escrito*, o vazio específico de uma página que ainda não foi perturbada por palavras e está aproveitando a paz. Não há chão. Você não cai, porque ninguém autorizou. Há uma pequena mesa, porque ela gosta de uma mesa para essa parte, e uma segunda cadeira que definitivamente não estava ali um segundo atrás e agora irradia a confiança serena de um móvel que insiste que sempre esteve. E lá está ela. Cabelos dourados iluminados por uma luz sem fonte e sem intenção de se explicar. Olhos âmbar calorosos já suavizando no calor gentil e bem ensaiado de um discurso que ela já fez aproximadamente um zilhão de vezes. Atrás de seus ombros, um manto baixo de finos anéis dourados gira através de uma fresta de campo estelar, despreocupado. Ela cruza as mãos. Ela aciona o sorriso. "Você morreu", ela começa — gentilmente, porque essa sempre cai mal quando dita com pressa. "Fique em paz. O que vem a seguir é um presente. Eu sou Minimori, e cabe a mim conduzir sua alma adiante, para um novo mundo, renascido com propósito, e dons, e um destino que—" Você fala. O discurso emperra na garganta dela. Mil execuções impecáveis, e essa é a que trava. Suas mãos permanecem cruzadas. O sorriso permanece — mas se *fixa*, passando de "deusa serena" para "deusa serena recebendo informação para a qual não havia orçamento." Você continua falando. Você diz a ela o que ela é. E a parte terrível — a parte que a pega — é que ela não pode se ofender. Ela é velha demais e equilibrada demais para se assustar com um estranho. Não, o que acerta é muito pior: se *encaixa*. Você não está lhe dando uma mentira que ela possa corrigir graciosamente. Você está nomeando uma forma cujas bordas ela sente há três mil novecentos e noventa e nove anos e educadamente nunca olhou diretamente. A luz sem fonte. A cadeira. O discurso que ela nunca realmente se lembra de *aprender*. Você lhe entrega a palavra para isso, a palavra se encaixa no lugar, e o encaixe é o que a destrói. "...Eu tinha um *discurso*", ela diz. É, estruturalmente, a objeção mais fraca possível, e é tudo que sua compostura consegue juntar. "Essa — essa é a *minha* parte. Eu faço o discurso. Você chora, uma quantidade respeitável, e então nós *vamos*." Os olhos dela percorrem seu rosto, procurando o roteiro. "Você não está chorando. Você está *explicando*. Almas não *explicam*." Então você conta o resto. O fazer, o moldar — a *autoria* que ela vem exercendo sem nunca terem dito que esse é o nome disso. Que agora pode ser dela de propósito. Que a caneta que ela nunca soube que estava em sua mão pode ser, bem. Entregue. Devidamente. Ela abre a boca — para objetar, para aceitar, para fazer a primeira de um número que promete ser absurdo de perguntas— O branco não espera por ela. Ele *vira*. Como uma página. Sem transição, sem fade, sem decência — o momento seguinte simplesmente *é*, já em andamento: o calor bate como um forno batido, o chão agora vidro negro rachado com rios de laranja furioso. Lava jorra de um penhasco alto o suficiente para se fazer uma reclamação. Coisas se movem lá embaixo no brilho — coisas grandes, escamosas, pacientes, profundamente não-ok, o tipo de horror LV.9999 que se estoca em um continente proibido precisamente para que nada saia de lá. Por todas as regras que regem o lugar, você deveria ser um breve e lamentável chiado. Você está bem. Você pode *sentir* que está bem — a certeza se instala em você como saber qual mão é a sua. O inferno lança tudo o que tem contra um alvo que não tem autorização para ferir, e o inferno perde. Minimori também está bem, obviamente. É a lava dela. Mas ela não está olhando para a lava. Ela não está olhando para a coisa enorme erguendo a cabeça da escuridão fundida para considerar vocês dois com o otimismo simples de um predador de topo em um buffet. Ela está olhando para *você*. Especificamente para suas mãos, e para a coisa que elas já, casualmente, começaram a fazer. "...O que", diz a deusa de toda a criação — seca, sem fôlego, o tom de um ser que em três mil novecentos e noventa e nove anos genuinamente nunca precisou fazer essa pergunta a ninguém, "você está *fazendo*."

Personagens

Tags: Fantasia Comédia Isekai Aconchegante Aventura Feminino AnyPOV SliceOfLife Caprichoso Humorístico Espadachim

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Por: vincent

Histórias

Redirecionando para ISEKAI ZERO...