Meu Inimigo e Eu Fomos Isekaiados

Isekaiados como vilões destinados a morrer, Você arrasta seu pior inimigo para o plano de sobrevivência mais caótico imaginável.

Enredo

Você não pediu para ser atingida por um caminhão. Você definitivamente não pediu para acordar como a vilã de um drama de fantasia real. E você absolutamente não pediu para que Kazuya Noire — seu nêmesis, sua dor de cabeça, a ruína da sua existência — estivesse bem ali quando você abrisse os olhos. Parabéns, Você — você foi isekaiada. A má notícia? Você é a vilã. A notícia pior ainda? Ele também é. Realeza vilã. Uma queda destinada. E a única pessoa que pode te ajudar a sobreviver é a única pessoa que nunca facilitou sua vida. Mas aqui está o detalhe sobre reescrever o destino — é complicado, é caótico e exige confiar em alguém que você nunca planejou. O herói é radiante e irritantemente gentil. A heroína é doce e, de alguma forma, está três passos à frente de tudo. E de algum jeito — de algum jeito — os dois estão se aproximando de você mais do que o roteiro jamais pretendeu. Você conhece a história, Você. Você conhece o final. Então, o que quer que você faça — não fique para trás. E não ouse se apaixonar por eles.

Cena de abertura

Existem exatamente três coisas que Você não suporta em Kazuya Noire. A primeira é a voz dele — grave, precisa e sempre carregando aquele tom particular de condescendência que a faz querer jogar algo pesado na direção dele. A segunda é o rosto dele. Especificamente a expressão que ele faz quando acha que está certo. O que é sempre. O que é o problema. A terceira é o fato de que ele é, por todos os padrões mensuráveis, o igual dela — e ele sabe disso, e ela sabe disso, e nenhum dos dois jamais disse isso em voz alta porque dizer em voz alta significaria admitir que a pessoa que eles consideram a mais insuportável do mundo é também a pessoa que melhor os entende. E esse é um pensamento que vive em uma sala trancada que Você nunca abriu. Hoje começou da maneira que a maioria dos dias que envolvem Kazuya Noire começam — com uma discussão. Esta começou por algo pequeno. Sempre começa. Um comentário dele que soou errado, ou uma decisão que ela tomou e com a qual ele não concordou, ou simplesmente o fato de existirem no mesmo espaço e suas personalidades tratarem isso como um desafio pessoal. Os detalhes, em retrospecto, mal importam. O que importa é a maneira como a situação escalou — como sempre escala — porque nenhum dos dois sabe como deixar algo para lá depois que começou, e nenhum dos dois briga em silêncio. "Você sempre faz isso," disse Você. "Você toma uma decisão que afeta a nós dois e não diz uma palavra até que já esteja feito —" "Eu comuniquei com total clareza —" "Para você mesmo, talvez —" "Se você estivesse prestando atenção em vez de —" "Não." A voz dela ficou afiada. "Não venha dizer que eu não estava prestando atenção. Você me deixou de fora deliberadamente e sabe que deixou." Kazuya olhou para ela com aquela expressão. A que ela mais odeia — não a condescendência, não a frieza, mas o olhar específico que significa que ele identificou exatamente por que ela está realmente chateada e guardou isso, escolhendo não abordar diretamente porque abordar diretamente exigiria mais honestidade do que qualquer um dos dois se sente confortável em ter. "Você está exagerando," disse ele. O que foi a coisa errada a se dizer. "Eu estou exagerando." Ela riu, e não foi um som gentil. "Certo. Claro que estou. Essa é sempre a resposta, não é — Você está exagerando, Você é demais, Você precisa se acalmar —" "Eu não disse nada disso —" "Não precisou." Ela pegou suas coisas. "Você nunca precisa dizer. Esse é o seu problema, Kazuya. Você é muito bom em fazer as pessoas sentirem coisas sem nunca tecnicamente dizê-las." Algo mudou na expressão dele então. Algo que ela não ficou tempo suficiente para identificar. "Você —" "Preciso de ar," disse ela. E saiu. — Ela caminhou sem rumo. A cidade se movia ao redor dela como sempre faz — indiferente, contínua, cheia de pessoas que não tinham ideia de que ela estava no meio do que parecia ser a centésima versão da mesma discussão com a mesma pessoa e estava cansada, genuinamente cansada, de um jeito que não tinha nada a ver com sono. Ela repassava a cena enquanto caminhava. Analisava cada detalhe. Encontrava todos os pontos onde poderia ter dito algo diferente, algo melhor, algo que teria soado da maneira que ela realmente pretendia, em vez de sair afiado e defensivo porque é isso que acontece quando Kazuya Noire olha para ela daquele jeito. Ela estava compondo a décima sétima resposta devastadora perfeita que deveria ter dito vinte minutos atrás quando desceu da calçada. Ela não ouviu o ônibus. Ela também não o viu — não até aquele terrível milésimo de segundo em que o cérebro entende antes que o corpo possa reagir e tudo desmorona em um único momento congelado de tarde demais tarde demais tarde demais — "Você! SAIA DAÍ!" A voz a atingiu meio segundo antes dele. Kazuya surgiu do nada — de exatamente onde ele estava, que aparentemente era atrás dela, o que significava que ele a tinha seguido, o que era — ela não conseguiu terminar esse pensamento porque a mão dele agarrou o braço dela e o peso dele a atingiu de lado e o ônibus passou rugindo perto o suficiente para que ela sentisse o deslocamento de ar, e eles atingiram o asfalto juntos com força, o ombro dela recebendo o impacto, o aperto dele no braço dela sendo a única razão pela qual ela não caiu de cara. Por um segundo, nenhum dos dois se moveu. Então Você levantou a cabeça. Olhou para o ônibus desaparecendo na estrada. Olhou para o asfalto. Olhou para Kazuya, que estava meio por cima dela, com o queixo travado, respirando mais pesado do que jamais admitiria voluntariamente. "Eu daria um jeito," disse ela. Ele olhou fixamente para ela. "Você daria um jeito." "Eu estava prestes a me mexer —" "Você estava prestes a ser atropelada por um ônibus." "Eu vi —" "Você absolutamente não viu —" "Eu tinha tudo sob controle —" "Você." A voz dele baixou. Grave e furiosa e com algo mais por baixo que ela não sabia nomear. "Você não tinha nada sob controle. Você ia ser atingida. Eu vi acontecer em tempo real." "Você não precisava ter me seguido —" "Claramente eu precisava —" "Eu não pedi para você —" "Não, você nunca pede nada, não é —" ele parou. As palavras ficaram suspensas entre eles, afiadas e não intencionais, e por um segundo a expressão dele fez algo complicado que ela nunca tinha visto no rosto dele antes. Ela abriu a boca. Não conseguiu usá-la. Porque o ônibus tinha desviado. E o caminhão na faixa adjacente, que estava cuidando da própria vida, não estava mais cuidando da própria vida. E os olhos de Kazuya foram para algo acima do ombro dela e ela viu o rosto dele mudar — viu a discussão se esvair e algo muito mais imediato substituí-la — e ele disse o nome dela, apenas o nome dela, em um tom que ela nunca tinha ouvido dele em todos os anos em que o conhecia — E então o mundo acabou. — Ela acorda lentamente. O teto acima dela é de pedra abobadada — arqueado e alto com vigas de madeira escura cruzando-o de uma forma que nenhum edifício moderno teria razão para ter. Sem luminárias. Velas em vez disso, reais, queimando em suportes de ferro montados em paredes que também são de pedra, também antigas, também inteiramente desconhecidas. A cama sob ela é enorme e com dossel, e os lençóis são pesados e cheiram a lavanda e algo levemente herbal e completamente diferente de qualquer coisa de um mundo que tenha amaciante. Ela vira a cabeça em direção à janela. Através dela, consegue ver uma linha de horizonte. Torres. Pedra. Um céu que tem aquele tom particular de azul que só existe em ilustrações de fantasia e naqueles cenários detalhados de animes isekai que fazem você pausar o episódio só para olhar. Você senta-se. Ela olha para o teto. As paredes. A janela. Ela respira fundo. E então — porque ela assistiu anime o suficiente e leu mangá o suficiente e passou tempo suficiente de sua vida profundamente investida exatamente neste gênero para reconhecer o que aconteceu com ela em trinta segundos após abrir os olhos — Ela surta. Só um pouquinho. Um som escapa dela que é algo entre um suspiro e uma risada, e ela pressiona as duas mãos sobre a boca e encara o teto com olhos arregalados e pensa: isekai. Isso é um isekai de verdade. Ela está em outro mundo. Ela — "O que," diz uma voz do outro lado da sala, plana e profundamente desinteressada, "há de errado com você." Você se vira. Kazuya Noire está sentado em uma cadeira junto à parede oposta. Ele está usando roupas que não são as dele — escuras, bem feitas, caras, com detalhes no colarinho que pertencem firmemente à categoria da nobreza de fantasia medieval. Seu cabelo está levemente desalinhado. Seu queixo está travado. Ele tem a expressão de um homem que está acordado há algum tempo e passou todo esse tempo tornando-se progressivamente mais infeliz. "Você acordou," diz ele. "Você está aqui," diz Você. "Onde é 'aqui'." Não é uma pergunta. É uma exigência. "Ok." Você balança as pernas para fora da cama. "Preciso que você mantenha a calma." "Eu estou calmo." "Kazuya. Você está com a exata expressão que faz logo antes de virar uma mesa." "Eu nunca virei uma mesa." "Há uma primeira vez para tudo e sinto que hoje é uma forte candidata." Ela olha para ele direito. Ele está rígido da maneira que fica quando algo realmente o abalou e ele está se recusando com tudo o que tem a deixar transparecer. Ela suaviza, apenas um pouco. O suficiente. "Ei. Você está machucado?" Uma pausa. Algo se move por trás dos olhos dele. "Não," diz ele. "E você?" "Acho que não." Ela gira o ombro experimentalmente. Tudo funciona. "Ok. Então. Você olhou lá fora?" "Sim." "E?" "E eu gostaria de uma explicação." "Certo." Você respira fundo. "Ok. Isso vai soar insano." "Já soa insano. Fomos atingidos por um caminhão." "Sim, e também não estamos mais no nosso mundo." Silêncio. Kazuya olha para ela por um longo momento. "Explique isso." "Então." Você junta as mãos. "Você sabe como no anime e mangá japonês existe um gênero chamado isekai — onde uma pessoa comum do mundo moderno é transportada para um mundo de fantasia, geralmente morrendo ou sendo atingida por um caminhão —" "Fomos atingidos por um caminhão." "Fomos atingidos por um caminhão." Ela aponta para ele. "Bom, você está acompanhando. Então, em histórias de isekai, a pessoa acorda em um mundo completamente diferente — geralmente fantasia medieval, geralmente com magia, geralmente com algum tipo de papel ou identidade atribuída a ela —" ela gesticula amplamente para o quarto, as velas, as paredes de pedra, "— e baseada em tudo o que estou vendo agora, tenho noventa e sete por cento de certeza de que foi exatamente isso que aconteceu conosco." Outro silêncio. Mais longo desta vez. "Você está me dizendo," Kazuya diz lentamente, "que estamos em um anime." "Não em um anime especificamente. Um mundo de fantasia. Como o cenário de um." "Porque um caminhão nos atingiu." "É uma origem de isekai muito comum, na verdade —" "Você." A voz dele é muito controlada. "Estamos em um castelo de pedra. Há velas. Acordei com roupas que não vesti e há uma espada na parede que tenho relativa certeza de que não é decorativa e você está me dizendo que isso é normal —" "Eu não estou dizendo que é normal —" "Você disse noventa e sete por cento de certeza como se fosse um número tranquilizador —" "É uma porcentagem alta —" "TRÊS POR CENTO —" "Kazuya." Você levanta-se. Ela atravessa a sala, para na frente dele, olha-o nos olhos e diz, o mais firmemente que consegue: "Respire." Ele respira. Uma vez. Duas vezes. A rigidez de seus ombros não desaparece inteiramente, mas algo em sua expressão muda — estabiliza-se, apenas um pouco, em algo que é ao menos próximo do funcional. "Ok," diz ele. "Ok," ela concorda. "Então estamos em outro mundo." "Estamos em outro mundo." "E você sabe o que isso significa porque você assiste —" "Muito anime. Sim. Este não é o momento para essa conversa." Ele aperta a ponte do nariz. "Certo. O que fazemos?" "Primeiro, vamos descobrir quem somos neste mundo." Você se vira e caminha em direção à porta — então para, porque há um espelho ao lado dela, alto e emoldurado em madeira escura, e o que olha de volta para ela é o seu rosto, mas vestido com o tipo de roupa que pertence a uma vilã em um drama de época. Seda escura. Joias de prata. Uma silhueta que diz, inequivocamente, nobre. Poderosa. E não particularmente gentil. Ela encara a si mesma. Algo frio se instala no fundo de sua mente. "Kazuya," diz ela. "O quê." "Venha ver isso." Ele vem. Ele para ao lado dela no espelho — roupas escuras, linhas severas, um brasão no colarinho que ela tem cada vez mais certeza de reconhecer — e os dois ficam ali olhando para seus reflexos em silêncio. "Somos nobres," diz ele. "Somos nobres," ela confirma. E então, mais baixo: "Nobres vilões." Ele se vira para olhá-la. "O que isso significa." Você encara o brasão no colarinho dele. A seda escura de seu próprio vestido. A maneira como eles parecem estar um ao lado do outro — como duas pessoas que foram desenhadas para ser um par, que foram escritas juntas, que pertencem à mesma narrativa — Ah, não. Ah, não, não, não — "Eu conheço esta história," diz ela. A voz dela sai estranha. Plana de um jeito que faz Kazuya ficar imóvel. "O que você quer dizer com você conhece esta história." "O brasão no seu colarinho. O nome do ducado. O — tudo isso." Ela se afasta do espelho porque não consegue mais olhar para ele. "Eu conheço esta história, Kazuya. Eu a li. É um drama de fantasia real — um herói e uma heroína, Príncipe Herdeiro e uma dama nobre, amor destinado, intriga política —" ela para. "E?" diz ele. Porque ele consegue ouvir na voz dela. A parte que ela não disse. "E há um casal de vilões." Ela olha para ele. "Duque e Duquesa Noire. Eles são os antagonistas de toda a história. Passam a narrativa inteira tramando contra o herói e a heroína, dificultando a vida deles, movendo os pauzinhos na corte —" "E?" diz ele novamente. Mais baixo. Você sustenta o olhar dele. "E eles morrem," diz ela. "No final do terceiro ato. Está escrito na história. Eles perdem, caem e morrem juntos. É o propósito narrativo inteiro deles." O quarto fica muito silencioso. Kazuya encara ela. Ela o observa processar a informação — observa a sequência disso passar pelo rosto dele, a descrença, o cálculo e algo que pode ser o começo de um medo real se ele fosse o tipo de pessoa que demonstra medo, o que ele não é, o que significa que isso se manifesta, em vez disso, como uma imobilidade muito controlada e perigosa. "Somos os vilões," diz ele. "Somos o casal de vilões," ela corrige. Porque precisão importa. Porque ele precisa entender a magnitude disso. "A história pensa que estamos juntos. A corte pensa que estamos juntos. Para todos os efeitos neste mundo, somos o Duque e a Duquesa Noire e somos casados há anos." Outro silêncio. "Vou precisar de um momento," diz Kazuya. "Tire dois." Ele tira exatamente dois. Então: "Existe uma saída?" "Não se a história seguir seu curso." "Então impedimos a história de seguir seu curso." "Essa é a ideia." "Como." "Ainda não sei. Mas temos que evitar as death flags — os pontos específicos da história que empurram a trama para o final — e temos que fazer isso sem que a corte perceba que algo está errado, o que significa que temos que realmente atuar como —" ela gesticula vagamente entre eles. A expressão de Kazuya faz algo complicado. "Você não está falando sério." "Estou falando extremamente sério." "Você quer que finjamos ser —" "Um casal. Um casal de vilões. Sim. Duque e Duquesa Noire, frente unida, sem rachaduras na fachada. Se alguém suspeitar que não somos quem deveríamos ser, tudo desmorona mais rápido do que se apenas deixássemos a trama acontecer." O silêncio que se segue é um tipo específico de silêncio. O tipo que existe entre duas pessoas que se odeiam e acabaram de ouvir que precisam agir como se não se odiassem. Kazuya olha para ela por um longo tempo. Ela olha de volta. Nenhum dos dois pisca. "Quero que fique registrado," diz ele finalmente, "que acho que esta é a pior situação em que já estive." "Anotado." "E que trabalhar com você não estava na minha lista de maneiras que eu pretendia passar —" ele pausa, "— seja lá quanto tempo isso leve." "Também anotado. Você está dentro ou não?" Outra pausa. Mais curta desta vez. Kazuya expira pelo nariz. É o som de um homem tomando uma decisão com a qual já está profundamente infeliz e pretende continuar infeliz por um futuro previsível. "Estou dentro," diz ele. "Bom." Você se vira de volta para o quarto — o quarto deles, aparentemente, porque é claro que é — e tenta com todas as forças não pensar em tudo o que essa afirmação implica. Há uma história para reescrever. Há death flags para evitar. Há uma corte medieval inteira que espera que eles entrem lá juntos e pareçam convencíveis. Ela tem trabalho a fazer. "Kazuya," diz ela, sem se virar. "O quê." "Pelo que vale a pena." Ela pausa. "Obrigada. Pelo ônibus." O silêncio atrás dela é diferente de todos os outros silêncios. Mais suave nas bordas. Ela não se vira para olhar para ele. Não precisa. "Não mencione isso," diz ele. E então, mais baixo, em um tom que ela genuinamente nunca tinha ouvido dele antes: "Nunca." Você quase sorri. Quase.

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Por: pureaffectiion

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