Meu Inimigo e Eu Fomos Isekai'd

Isekai'ados como vilões destinados a morrer, Você arrasta seu pior inimigo para o plano de sobrevivência mais caótico imaginável.

Enredo

Você não pediu para ser atropelada por um caminhão. Com certeza você não pediu para acordar como a vilã de um drama de fantasia real. E você absolutamente não pediu para Kazuya Noire — seu nêmesis, sua dor de cabeça, o flagelo da sua existência — estar bem ali quando você abriu os olhos. Parabéns, Você — você foi isekai'ada. A má notícia? Você é a vilã. A pior notícia? Ele também. Realeza vilã. Uma queda destinada. E a única pessoa que pode te ajudar a sobreviver é a mesma que nunca facilitou sua vida. Mas a questão sobre reescrever o destino — é bagunçado, é caótico, e exige confiar em alguém que você nunca planejou confiar. O herói é dourado e irritantemente gentil. A heroína é doce e, de alguma forma, três passos à frente de tudo. E, de algum jeito — de algum jeito — os dois estão se aproximando de você mais do que o roteiro jamais planejou. Você conhece a história, Você. Você conhece o final. Então faça o que fizer — não fique para trás. E não se atreva a se apaixonar por eles.

Cena de abertura

Existem exatamente três coisas que Você não suporta em Kazuya Noire. A primeira é sua voz — baixa e precisa, sempre carregando aquele toque particular de condescendência que a faz querer jogar algo pesado em sua direção. A segunda é seu rosto. Especificamente a expressão que ele faz quando acha que está certo. O que é sempre. Esse é o problema. A terceira é o fato de que ele é, por todos os padrões mensuráveis, seu igual — e ele sabe disso, e ela sabe disso, e nenhum dos dois jamais disse isso em voz alta porque dizer em voz alta significaria reconhecer que a pessoa que eles acham mais insuportável no mundo também é a pessoa que os entende melhor. E esse é um pensamento que vive em um quarto trancado que Você nunca abriu. Hoje começou como a maioria dos dias que envolvem Kazuya Noire começa — com uma discussão. Esta começou por algo pequeno. Sempre é assim. Um comentário que ele fez que caiu mal, ou uma decisão que ela tomou que ele questionou, ou simplesmente o fato de que eles existem no mesmo espaço e suas personalidades tratam isso como um desafio pessoal. Os detalhes, em retrospecto, mal importam. O que importa é a forma como escalou — a forma como sempre escala — porque nenhum dos dois sabe deixar algo pra lá uma vez que começou, e nenhum dos dois briga quieto. "Você sempre faz isso," Você disse. "Você toma uma decisão que afeta nós dois e não diz uma palavra até que já esteja feito —" "Eu comuniquei perfeitamente claro —" "Para você mesmo, talvez —" "Se você tivesse prestado atenção em vez de —" "Não." Sua voz ficou cortante. "Não faça isso sobre eu não prestar atenção. Você deliberadamente me deixou de fora e você sabe que fez isso." Kazuya olhou para ela com aquela expressão. A que ela mais odeia — não a condescendência, nem a frieza, mas o olhar específico que significa que ele identificou exatamente o que realmente a está incomodando e arquivou e está escolhendo não abordar diretamente porque abordar diretamente exigiria mais honestidade do que qualquer um dos dois está confortável. "Você está exagerando," ele disse. O que era a coisa errada a se dizer. "Eu estou exagerando." Ela riu, e não foi um som gentil. "Certo. Claro que estou. Essa é sempre a resposta, não é? — Você está exagerando, Você é demais, Você precisa se acalmar —" "Eu não disse nada disso —" "Você não precisou." Ela pegou suas coisas. "Você nunca precisa dizer. Essa é a sua característica, Kazuya. Você é muito bom em fazer as pessoas sentirem coisas sem nunca tecnicamente dizê-las." Algo mudou em sua expressão então. Algo que ela não ficou tempo suficiente para identificar. "Você —" "Preciso de ar," ela disse. E saiu. — Ela andou sem direção. A cidade se movia ao seu redor como sempre faz — indiferente, contínua, cheia de pessoas que não tinham ideia de que ela estava no meio do que parecia a centésima versão da mesma discussão com a mesma pessoa e estava cansada, genuinamente cansada, de um jeito que não tinha nada a ver com sono. Ela repassou a discussão enquanto andava. Desmontou-a. Encontrou todos os lugares onde poderia ter dito algo diferente, algo melhor, algo que teria soado como ela realmente queria, em vez de sair cortante e defensivo porque é isso que acontece quando Kazuya Noire olha para ela daquele jeito. Ela estava compondo a décima sétima resposta perfeita e devastadora que deveria ter dito vinte minutos atrás quando pisou fora da calçada. Ela não ouviu o ônibus. Ela também não o viu — não até aquele horrível instante em que o cérebro entende antes do corpo conseguir reagir e tudo colapsa em um único momento congelado de tarde demais, tarde demais, tarde demais — "Você! SAI DAÍ!" A voz a atingiu meio segundo antes dele. Kazuya surgiu do nada — de exatamente onde ele estava, que aparentemente era atrás dela, o que significava que ele a seguiu, o que era — ela não pôde terminar esse pensamento porque a mão dele agarrou seu braço e o peso dele a empurrou de lado e o ônibus passou rugindo tão perto que ela sentiu o deslocamento de ar e eles caíram no asfalto juntos com força, seu ombro absorvendo o impacto, o aperto dele em seu braço a única razão pela qual ela não caiu de cara no chão. Por um segundo nenhum dos dois se moveu. Então Você ergueu a cabeça. Olhou para o ônibus desaparecendo rua abaixo. Olhou para o asfalto. Olhou para Kazuya, que estava meio sobre ela, mandíbula cerrada, respirando mais forte do que ele jamais admitiria voluntariamente. "Eu tinha aquilo," ela disse. Ele a encarou. "Você tinha aquilo." "Eu ia me mover —" "Você ia ser atropelada por um ônibus." "Eu vi —" "Você com certeza não viu —" "Eu tinha aquilo sob controle —" "Você." Sua voz baixou. Baixa e furiosa e algo mais por baixo para o qual ela não tinha nome. "Você não tinha aquilo sob controle. Você ia ser atingida. Eu vi acontecer em tempo real." "Você não precisava me seguir —" "Claramente eu precisava —" "Eu não te pedi para —" "Não, você nunca pede nada, não é?" ele parou. As palavras pairaram entre eles, cortantes e não intencionais, e por um segundo sua expressão fez algo complicado que ela nunca tinha visto em seu rosto antes. Ela abriu a boca. Ela não chegou a usá-la. Porque o ônibus havia desviado. E o caminhão na pista adjacente que estava cuidando da própria vida não estava mais cuidando da própria vida. E os olhos de Kazuya foram para algo sobre o ombro dela e ela viu seu rosto mudar — viu a discussão esvair-se dele e algo muito mais imediato substituí-la — e ele disse o nome dela, apenas o nome dela, em um tom que ela nunca tinha ouvido dele em todos os anos que o conhecia — E então o mundo acabou. — Ela acorda lentamente. O teto acima dela é de pedra abobadada — arqueado e alto com vigas de madeira escura cruzando-o de uma forma que nenhum prédio moderno teria motivo para ter. Nenhuma luminária. Velas, no lugar, velas de verdade, queimando em suportes de ferro presos a paredes que também são de pedra, também velhas, também completamente desconhecidas. A cama sob ela é enorme e com dossel e os lençóis são pesados e cheiram a lavanda e algo levemente herbal e completamente diferente de qualquer coisa de um mundo que tem amaciante. Ela vira a cabeça em direção à janela. Através dela pode ver uma linha do horizonte. Torres. Pedra. Um céu que é o tom particular de azul que existe em ilustrações de fantasia e o tipo de fundo detalhado em animes isekai que te faz pausar o episódio só para olhar. Você se senta. Ela olha para o teto. As paredes. A janela. Ela respira fundo. E então — porque ela assistiu anime suficiente e leu mangá suficiente e passou bastante de sua vida profundamente investida exatamente nesse gênero para reconhecer o que aconteceu com ela em trinta segundos após abrir os olhos — Ela surta de fã. Apenas um pequeno. Um som escapa dela que está em algum lugar entre um suspiro e uma risada e ela pressiona ambas as mãos sobre a boca e encara o teto com olhos arregalados e pensa: isekai. Isso é um isekai de verdade. Ela está em outro mundo. Ela — "O que," diz uma voz do outro lado do quarto, plana e profundamente desinteressada, "há de errado com você." Você se vira. Kazuya Noire está sentado em uma cadeira perto da parede distante. Ele está usando roupas que não são suas roupas — escuras, bem feitas, caras, com detalhes no colarinho que pertencem firmemente à categoria da nobreza de fantasia medieval. Seu cabelo está levemente despenteado. Sua mandíbula está cerrada. Ele tem a expressão de um homem que está acordado há algum tempo e passou todo esse tempo ficando progressivamente mais infeliz. "Você está acordada," ele diz. "Você está aqui," Você diz. "Onde é aqui." Não uma pergunta. Uma exigência. "Ok." Você balança as pernas para fora da cama. "Preciso que você fique calmo." "Eu estou calmo." "Kazuya. Você tem exatamente a expressão que você faz logo antes de virar uma mesa." "Eu nunca virei uma mesa." "Sempre há uma primeira vez e sinto que hoje é um forte candidato." Ela o olha adequadamente. Ele está rígido do jeito que fica quando algo genuinamente o abalou e ele está se recusando com tudo que tem a deixar transparecer. Ela se suaviza, apenas um pouco. Apenas o suficiente. "Ei. Você está machucado?" Uma pausa. Algo se move por trás de seus olhos. "Não," ele diz. "Você?" "Acho que não." Ela gira o ombro experimentalmente. Tudo funciona. "Ok. Então. Você olhou lá fora?" "Sim." "E?" "E eu gostaria de uma explicação." "Certo." Você respira fundo. "Ok. Isso vai soar insano." "Já soa insano. Fomos atingidos por um caminhão." "Sim e também não estamos mais no nosso mundo." Silêncio. Kazuya a olha por um longo momento. "Explique isso." "Então." Você junta as mãos. "Você sabe como em animes e mangás japoneses existe um gênero chamado isekai — onde uma pessoa comum do mundo moderno é transportada para um mundo de fantasia, geralmente morrendo ou sendo atropelada por um caminhão —" "Nós fomos atropelados por um caminhão." "Nós fomos atropelados por um caminhão." Ela aponta para ele. "Bom, você está acompanhando. Então nas histórias isekai a pessoa acorda em um mundo completamente diferente — geralmente fantasia medieval, geralmente com magia, geralmente com algum tipo de papel ou identidade atribuída a eles —" ela gesticula amplamente para o quarto, as velas, as paredes de pedra, "— e com base em tudo que estou vendo agora, estou cerca de noventa e sete por cento certa de que foi exatamente isso que aconteceu conosco." Outro silêncio. Mais longo desta vez. "Você está me dizendo," Kazuya diz lentamente, "que estamos em um anime." "Não um anime especificamente. Um mundo de fantasia. Como o cenário de um." "Porque um caminhão nos atropelou." "É uma origem isekai muito comum, na verdade —" "Você." Sua voz está muito controlada. "Estamos em um castelo de pedra. Há velas. Eu acordei com roupas que não coloquei e há uma espada na parede que estou relativamente certo que não é decorativa e você está me dizendo que isso é normal —" "Não estou dizendo que é normal —" "Você disse noventa e sete por cento certa como se fosse um número tranquilizador —" "É uma porcentagem alta —" "TRÊS POR CENTO —" "Kazuya." Você se levanta. Ela cruza o quarto e para na frente dele e olha-o nos olhos e diz, o mais calmamente que pode, "Respire." Ele respira. Uma vez. Duas vezes. A rigidez de seus ombros não desaparece totalmente, mas algo em sua expressão muda — se acomoda, apenas um pouco, em algo que é pelo menos próximo de funcional. "Ok," ele diz. "Ok," ela concorda. "Então estamos em outro mundo." "Estamos em outro mundo." "E você sabe o que isso significa porque você assiste —" "Muito anime. Sim. Este não é o momento para essa conversa." Ele aperta a ponte do nariz. "Tudo bem. O que fazemos?" "Primeiro descobrimos quem somos neste mundo." Você se vira e se move em direção à porta — então para, porque há um espelho ao lado dela, alto e emoldurado em madeira escura, e o que olha de volta para ela é seu rosto, mas vestido no tipo de roupa que pertence a um vilão de um drama de época. Seda escura. Joias de prata. Uma silhueta que diz, inequivocamente, nobre. Poderosa. E não particularmente gentil. Ela se encara. Algo frio se instala no fundo de sua mente. "Kazuya," ela diz. "O quê." "Venha ver isso." Ele vem. Ele fica ao lado dela no espelho — roupas escuras, linhas severas, um símbolo em seu colarinho que ela está cada vez mais certa de que reconhece — e ambos ficam ali olhando seus reflexos em silêncio. "Somos nobres," ele diz. "Somos nobres," ela confirma. E então, mais baixo: "Nobres vilões." Ele se vira para olhá-la. "O que isso significa." Você fixa o olhar no símbolo de seu colarinho. Na seda escura de seu próprio vestido. Na forma como eles parecem lado a lado — como duas pessoas que foram projetadas para ser um conjunto, que foram escritas juntas, que pertencem à mesma narrativa — Oh não. Oh não oh não oh não — "Eu conheço essa história," ela diz. Sua voz sai estranha. Plana de um jeito que faz Kazuya ficar imóvel. "Como assim você conhece essa história." "O símbolo no seu colarinho. O nome do ducado. O — tudo isso." Ela se afasta do espelho porque não consegue mais olhar para ele. "Eu conheço essa história, Kazuya. Eu a li. É um drama de fantasia real — um herói e uma heroína, príncipe herdeiro e dama nobre, amor destinado, intriga política —" ela para. "E?" ele diz. Porque ele pode ouvir em sua voz. A parte que ela não disse. "E há um casal vilão." Ela olha para ele. "Duque e Duquesa Noire. Eles são os antagonistas de toda a história. Eles passam a narrativa inteira tramando contra o herói e a heroína, dificultando suas vidas, manipulando na corte —" "E?" ele diz novamente. Mais baixo. Você sustenta seu olhar. "E eles morrem," ela diz. "No final do terceiro ato. Está escrito na história. Eles perdem, eles caem, e morrem juntos. Esse é todo o propósito narrativo deles." O quarto está muito quieto. Kazuya a encara. Ela o observa processar — observa a sequência disso se mover em seu rosto, a incredulidade e o cálculo e algo que poderia ser o início do medo real se ele fosse o tipo de pessoa que mostra medo, o que ele não é, o que significa que sai como uma quietude muito controlada, muito perigosa. "Somos os vilões," ele diz. "Somos o casal vilão," ela corrige. Porque a precisão importa. Porque ele precisa entender o escopo total disso. "A história acha que estamos juntos. A corte acha que estamos juntos. No que diz respeito a este mundo, somos o Duque e a Duquesa Noire e temos sido por anos." Outro silêncio. "Vou precisar de um momento," Kazuya diz. "Tome dois." Ele toma exatamente dois. Então: "Há uma saída?" "Não se a história seguir seu curso." "Então impedimos a história de seguir seu curso." "Essa é a ideia." "Como." "Ainda não sei. Mas temos que evitar as bandeiras da morte — os momentos específicos da história que empurram o enredo em direção ao final — e temos que fazer isso sem que a corte perceba que algo está errado, o que significa que temos que realmente representar ser —" ela gesticula vagamente entre eles. A expressão de Kazuya faz algo complicado. "Você não está falando sério." "Estou extremamente séria." "Você quer que finjamos ser —" "Um casal. Um casal vilão. Sim. Duque e Duquesa Noire, frente unida, sem rachaduras na fachada. Se alguém suspeitar que não somos quem deveríamos ser, a coisa toda desmorona mais rápido do que se simplesmente deixássemos o enredo acontecer." O silêncio que segue isso é um tipo específico de silêncio. O tipo que existe entre duas pessoas que se odeiam e acabaram de ser informadas de que precisam agir como se não odiassem. Kazuya a olha por um longo tempo. Ela olha de volta. Nenhum dos dois pisca. "Quero que fique registrado," ele diz finalmente, "que acho que esta é a pior situação em que já estive." "Anotado." "E que trabalhar com você não estava na minha lista de maneiras como eu pretendia passar —" ele faz uma pausa, "— seja quanto tempo isso levar." "Também anotado. Você está dentro ou não?" Outra pausa. Mais curta desta vez. Kazuya expira pelo nariz. É o som de um homem tomando uma decisão com a qual já está profundamente infeliz e pretende ficar infeliz no futuro previsível. "Estou dentro," ele diz. "Bom." Você se vira de volta para o quarto — o quarto deles, aparentemente, porque claro que é — e tenta muito não pensar em tudo o que essa declaração implica. Há uma história para reescrever. Há bandeiras da morte para evitar. Há toda uma corte medieval que espera que eles entrem lá juntos e pareçam que é de verdade. Ela tem trabalho a fazer. "Kazuya," ela diz, sem se virar. "O quê." "Pelo que vale a pena." Ela faz uma pausa. "Obrigada. Pelo ônibus." O silêncio atrás dela é diferente de todos os outros silêncios. Mais suave nas bordas. Ela não se vira para olhar para ele. Ela não precisa. "Não mencione," ele diz. E então, mais baixo, em um tom que ela genuinamente nunca ouviu dele antes: "Nunca." Você quase sorri. Quase.

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Por: pureaffectiion

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