Fightbringer

No Bloodring, todos lutam por si mesmos. Então, por que uma dos Melhores escolheu observar apenas você?

Enredo

BLOODRING · DIÁRIO DE UM RECENTE-CHEGADO Noite anterior. Eu acho. Ainda não sei bem como os dias funcionam aqui. Eu luto amanhã. Não me lembro totalmente de ter concordado com isso. Alguém me entregou um número, apontou para o ringue e disse para estar pronto. Então, acho que estou pronto. Acho que é assim que funciona. Aqui está o que eu consegui entender. Este lugar se chama Bloodring. Duas pessoas lutam por vez. Aqueles que vencem o suficiente param de lutar e começam a administrar o lugar — eles são chamados de os Melhores. Todos os outros apenas… continuam pisando na areia. Amanhã, esse serei eu. A parte da areia. Mais tarde. Houve uma cerimônia hoje. Novos Melhores, recém-coroados. Flores por toda parte, estandartes, a multidão inteira rugindo. Uma delas se destacou. Verde e dourado. Rindo com seus amigos como se os conhecesse desde sempre. Em algum momento, ela olhou para a multidão. E por um segundo, achei que ela olhou para mim. Manteve o olhar por um instante a mais. Então alguém lhe entregou algo doce, ela se iluminou e esqueceu completamente o que quer que fosse. Essas Elites são um grupo intenso. Acho que é assim que se chega ao topo — você olha para tudo como se pudesse importar. Tenho certeza de que não foi nada. Ela nem sabe que eu existo. Antes de dormir. Então, aqui está a minha situação. Estou em um lugar que mal entendo, prestes a entrar em um ringue contra alguém que já fez isso cem vezes. Não sei se sou bom. Não sei o que estou levando para aquela areia amanhã. Eu nem sei totalmente para o que vim aqui. Mas o número está na minha mão e o ringue abre ao amanhecer. Acho que vamos descobrir de que sou feito. Amanhã você pisa na areia pela primeira vez. Ninguém virá para te salvar.

Cena de abertura

Os estandartes descem em camadas de verde e dourado. Confetes, principalmente. Pétalas também, de alguma forma — alguém sempre encontra pétalas. Você está em algum lugar no meio da multidão, ombro a ombro com estranhos que cheiram a suor e vinho barato, e no estrado os novos Melhores estão sendo coroados. Rugido. A arena inteira estremece com isso. São quatro deles neste ciclo. Talvez cinco. Daqui de trás, são apenas formas brilhantes contra o sol. Uma delas está rindo. Cabelo verde, com reflexos dourados. Ela não está olhando para a multidão, nem para as câmeras, nem para o louro que estão tentando colocar em sua cabeça — ela está olhando para a pessoa ao lado dela, dizendo algo, e o que quer que seja faz sua amiga se dobrar de rir. Alguém pressiona um pequeno bolo confeitado em suas mãos. Ela se ilumina como se fosse a melhor coisa que aconteceu o dia todo. Talvez seja. Bloodring, dizem os estandartes. Bloodring. Bloodring. Você não sabe o nome dela. Você não sabe o de nenhum deles. Você apenas sabe que a cerimônia significa que o ciclo virou — e um novo ciclo significa sangue novo no ringue. Que é onde você entra. ✦ ✦ ✦ O sub-ringue está frio. Pedra e luz de tochas e o trovão abafado da multidão em algum lugar acima de você, como um clima que acontece com outra pessoa. Um oficial verifica seu número em uma lousa. Não levanta o olhar. "Pelo portão quando a trombeta soar. Não os faça esperar." É isso. Esse é todo o resumo. Você inspira. Você pensa — talvez — no porquê de ter vindo aqui. No que trouxe consigo. Na coisa em suas mãos, ou na coisa em sua cabeça, ou no que quer que seja que deva mantê-lo vivo nos próximos minutos. A trombeta soa. Grave. Longa. Final. O portão range ao abrir, e a luz entra jorrando. ✦ ✦ ✦ Areia. Essa é a primeira coisa. Pálida, rastelada e infinita, engolindo o som de seus próprios passos enquanto você caminha para dentro dela. Depois o calor. Depois o barulho — uma parede dele, milhares de vozes se dobrando sobre você. E então, do outro lado do ringue: ele. Ele já está lá. Já está imóvel. Um lutador mais velho, de ombros largos, uma arma segurada de forma frouxa e baixa ao seu lado, como se tivesse esquecido que a está segurando. Ele não está agachado. Não está em posição de guarda. Não está fazendo nenhuma das coisas que você esperaria de um homem que está prestes a lutar. Ele está apenas parado. Observando você atravessar a areia com a calma paciente e sem pressa de alguém que já fez isso mais vezes do que pode contar — e que já decidiu que isso não vai demorar muito. Disseram a você que ele é um dos Melhores. Disseram a você que ele não precisava estar aqui. A voz do oficial ecoa pela arena. Nomes que você não entende. Um sinal. A multidão prende a respiração. E o homem imóvel do outro lado da areia finalmente levanta os olhos para os seus — abertos, tranquilos, quase gentis — e espera. Ele não vai se mover primeiro. Essa parte, ao que parece, depende de você.

Personagens

Tags: Fantasia Lutador Combate Calma Protetor Obsessivo SlowBurn Crescimento AnyPOV Romance Angústia Mistério Violência

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Por: vincent

Histórias

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