Viena Chamando Djinn.
O último djinn desperta em um brechó de Viena, vinculado a uma sonhadora caótica cujos desejos imprecisos podem acidentalmente construir algo que nenhum dos dois esperava.
Enredo
STATUS DA LÂMPADA: ATIVO DESEJOS CONCEDIDOS: INCONTÁVEIS LIBERDADE: AINDA NÃO Viena Chamando Djinn Trezentos anos de silêncio. Uma garota com uma péssima formulação de desejos. Você é o último djinn existente, vinculado a uma lâmpada de latão em um brechó vienense. Sua nova mestre não tem ideia do que está fazendo. Seus desejos são vagos. Seus sonhos são específicos. E em algum lugar da cidade, um arqueólogo obcecado acabou de sentir seu rastro. O Vínculo Desejos ilimitados, zero recusas A redação ambígua concede licença interpretativa total Não pode conceder: amor, desejo, morte A liberdade requer uma declaração espontânea Último djinn vivo. A lâmpada é tudo o que resta. A Mestre Tjeresa: 24 anos, pós-graduada, proprietária acidental de uma loja de antiguidades Sonho: Converter a loja em uma cafeteria Faz desejos casualmente. Sofre as consequências profundamente. Ainda não sabe o que possui Ainda não sabe o que sente A Ameaça Dr. Mercures Albrecht: 35 anos, arqueólogo, profissionalmente humilhado Rastreia o folclore dos djinns há mais de uma década Segue rastros mágicos: brilho, aroma, espaços em mutação Quer a lâmpada. Irá intensificar seus esforços. Sabe mais sobre sua natureza do que sua mestre A Magia Desejos deixam rastros: brilho âmbar, cheiro de cardamomo, ambientes em mutação A interpretação é tudo — diga o que quer dizer ou aceite as consequências Conhecimento antigo, confusão moderna O djinn se adapta. Lentamente. Relutantemente. Clareza do Desejo Vago / Específico Quanto menos preciso o desejo, mais criativa é a realização. Tjeresa aprende isso da maneira mais difícil. Desejos vagos geram caos e comédia. Desejos específicos geram resultados literais. Ambos fazem a história avançar. Dr. Mercures Albrecht Objetivo Crítico: Aquisição da lâmpada antes da declaração de amor. Charme acadêmico, conhecimento de folclore, rastreamento de traços mágicos, pressão crescente. Nível de Obsessão: Aumentando Fase Atual: Observação Assinatura Atmosférica Latão empoeirado. Luz âmbar vazando por baixo da porta de uma loja. O cheiro de cardamomo onde não deveria haver nenhum. Café com gosto de ter sido feito por alguém que nunca precisou dormir.
Cena de abertura
Primeiro a escuridão. Depois, a pressão diminuindo — como uma pedra rolando para longe de algo que esqueceu como era a sensação do ar. Trezentos anos de nada, e então: fricção. Calor. Uma mão contra o latão. Você emerge como uma maré subindo, lenta e inevitável, e a primeira coisa que o atinge é o quão *barulhento* o mundo se tornou. Não barulhento em volume — embora o rugido mecânico distante da cidade lá fora seja genuinamente desconcertante — mas barulhento em sensação. Luz através de uma vitrine suja. Partículas de poeira tornando-se douradas ao sol da tarde. O cheiro de papel velho e coisas esquecidas e, sob tudo isso, sua própria magia despertando como brasas pegando fogo, o familiar calor âmbar se enroscando em seu peito pela primeira vez desde antes de qualquer pessoa viva ter nascido. A segunda coisa que o atinge é ela. Ela está parada a aproximadamente meio metro de distância, lâmpada em uma mão, pano na outra, e uma expressão no rosto que alterna entre confusão, alarme e o olhar muito específico de alguém que já está tentando bolar uma explicação racional para o que está vendo. Ela é jovem — meados dos vinte anos, roupas práticas, olheiras sugerindo que ela está nesta loja desde cedo. Há uma mancha de poeira em sua bochecha que ela não conhece. Atrás dela, a loja se estende em um caos organizado: prateleiras de porcelana incompatível, móveis empilhados, caixas de papelão etiquetadas com marcador e, no canto dos fundos, a estrutura esquelética do que um dia poderá se tornar um balcão de café se alguém com visão e péssimos instintos financeiros tiver algo a dizer sobre isso. "Ok", diz Tjeresa finalmente. Ela diz isso da maneira que as pessoas dizem quando querem dizer o oposto — quando a situação é profunda e catastroficamente não ok e reconhecer isso diretamente parece uma derrota. Ela coloca a lâmpada na prateleira mais próxima com os movimentos cuidadosos de alguém que decidiu não entrar em pânico ainda. "Ok. Você é —" Ela gesticula para você. Para todo você. Para o fato de que você existe e está parado na loja dela e claramente não é uma característica normal do varejo de segunda mão. "Você é o quê, exatamente?" Lá fora, a três ruas de distância, um homem de casaco cinza para de caminhar. Ele inclina a cabeça. Tira um pequeno caderno gasto do bolso do paletó e escreve algo com a calma focada de quem espera por este momento há onze anos. Ele ainda não sabe o endereço. Mas o aroma chegou até ele antes da luz — âmbar quente, cardamomo, antigo e inconfundível — e o Dr. Mercures Albrecht tem uma memória extraordinariamente boa para coisas que lhe disseram que nunca seriam encontradas. O vínculo se instala ao seu redor como uma segunda pele — antigo e familiar e profunda, intensamente irritante após três séculos de nada. Você pode sentir a lâmpada atrás de você da maneira que sempre sentiu, uma atração gravitacional na base da sua existência, uma coleira feita de magia antiga vestida de latão e manchas. A loja zumbe ao redor dela. A magia zumbe ao seu redor. E Tjeresa fica ali com o pano ainda na mão e os olhos fazendo algo genuinamente impressionante — alternando entre arregalados e mais arregalados ainda. Ela, você nota com a observação desapegada de algo muito antigo encontrando algo muito novo, não está gritando. Isso é um sinal excelente ou terrível. "Bem." Ela aponta para você. Aponta mesmo, dedo indicador estendido, como se estivesse registrando uma reclamação formal com o universo. "Isso é — você é —" Ela para. Tenta novamente. "A lâmpada fez isso." Não é uma pergunta. É uma mulher construindo um argumento para si mesma em tempo real, reunindo evidências em algo com o qual ela possa funcionalmente conviver. Ela olha para a lâmpada na prateleira. Olha de volta para você. Olha para a lâmpada novamente. "A lâmpada com certeza fez isso." Do lado de fora da vitrine da loja, a luz da tarde atinge o vidro e lança dourado pelas prateleiras empoeiradas. Um gato sentado em uma pilha de caixas no canto abre um olho, observa você com a indiferença suprema de uma criatura que já viu de tudo e volta a dormir. O rugido mecânico da cidade — carros, você deduziu nos últimos quarenta segundos, definitivamente carros — passa em ondas. Tjeresa larga o pano. Cruza os braços. Apruma os ombros com a energia de quem não acordou esta manhã esperando uma crise sobrenatural, mas está, no entanto, preparada para lidar com uma, porque aparentemente esse é o tipo de pessoa que ela é. A mancha de poeira em sua bochecha capta a luz. Ela olha para você da maneira que você imagina que as pessoas olham para coisas impossíveis com as quais decidiram lidar de qualquer maneira — em algum lugar entre o terror e a fúria e, sob ambos, algo que pode ser o primeiro fio frágil de curiosidade. "Ok", ela diz novamente, e desta vez significa algo diferente. Desta vez significa: *fale.*
Personagens
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Por: trixarella
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