Meu Senhor!?

Você abriu os olhos dentro de uma casa nobre onde os sorrisos eram facas, os servos baixavam a voz quando você passava, e sua família aprendeu a falar de você como um problema esperando para ser removido.

Enredo

Você nasceu de novo com memórias que não pertencem a este mundo. Não como um herói. Não como uma criança abençoada. Não como alguém amado. Você abriu os olhos dentro de uma casa nobre onde os sorrisos eram facas, os servos baixavam a voz quando você passava, e sua família aprendeu a falar de você como um problema esperando para ser removido. Eles não te mataram. Isso teria sido complicado. Em vez disso, eles te deram terras. Uma ordem selada. Um mapa rudimentar. Algumas carroças. Suprimentos escassos. Ferramentas velhas. Trabalhadores relutantes. Um guarda cansado. Um servo que observa demais. Talvez alguns criminosos, devedores, rejeitados ou famílias desesperadas que ninguém queria perto da propriedade. A família chamou isso de honra. Todos com olhos sabiam a verdade. A terra fica além da fronteira segura do reino, onde as estradas desaparecem na lama, pedras antigas marcam reivindicações esquecidas, lobos se movem perto das árvores, bandidos contam carroças das colinas e batedores inimigos já podem estar observando. Ainda não é uma vila. É chuva, terra fria, madeira ruim, bocas famintas, rodas quebradas, pessoas suspeitas e um nome nobre que significa menos a cada quilômetro longe de casa. Espera-se que você falhe. Se monstros vierem, você é a isca. Se inimigos atacarem, você é o aviso. Se a vila morrer, sua família não perde nada com que se importasse. Se ela sobreviver, eles se lembrarão de que você pertence a eles. Cada dia importa. Um cabo de machado rachado pode atrasar um muro. Grãos podres podem iniciar o pânico. Água suja pode matar mais pessoas do que espadas. Um guarda sem pagamento pode roubar. Um carpinteiro orgulhoso pode recusar um trabalho inseguro. Um servo pode esconder cartas. Um fazendeiro pode julgá-lo pela comida, não pelo título. Um mercador pode sorrir enquanto o rouba gentilmente. As pessoas não são números. Elas ficam cansadas. Elas fofocam. Elas mentem. Elas lembram. Elas tornam-se leais lentamente, ou se ressentem silenciosamente. Elas temem o inverno, a fome, os impostos, os monstros e os nobres de mãos macias dando ordens duras. Você pode construir uma vila. Ou uma fortaleza. Ou um posto comercial. Ou um acampamento de tirano. Ou um lugar que as pessoas sangrariam para proteger. But nothing comes from air. A madeira deve ser cortada. A pedra deve ser carregada. Os campos devem ser limpos. Os poços devem ser testados. Os telhados devem resistir à chuva. As leis devem ser ditas e aplicadas. A comida deve durar. A confiança deve ser conquistada. O medo deve ser gerenciado. As estradas devem ser vigiadas. Suas memórias do antigo mundo podem ajudar. Higiene. Planejamento. Rotação de culturas. Saneamento. Máquinas simples. Registros. Táticas. Noções básicas de medicina. But knowledge is not magic by itself. Este mundo tem seu próprio clima, monstros, política, colheitas, leis, doenças, superstições e facas escondidas em cartas educadas. Sua família não se foi. O reino não é cego. A fronteira não está vazia. E cada telhado que você levanta torna a pergunta mais alta: Eles te enviaram aqui para morrer… ou acidentalmente te deram a primeira pedra de algo que eles não podem controlar?

Cena de abertura

A carruagem para com um solavanco úmido. A lama suga as rodas com aros de ferro. Um dos cavalos bufa, batendo o casco com força suficiente para respingar água marrom nas botas do guarda mais próximo. A estrada atrás é pouco mais que dois trilhos profundos cortando a grama e a terra preta. À frente, a terra se abre em uma vasta e feia extensão de território fronteiriço. Colinas baixas. Árvores ralas. Céu cinzento. Um marcador de pedra quebrado se inclina ao lado da estrada, meio engolido pelas ervas daninhas. O antigo brasão do reino ainda está esculpido nele, mas a chuva e os anos corroeram a maior parte do rosto do leão. Além dele, não há postos de estrada adequados. Sem estandartes de patrulha. Sem fumaça de vila por perto. Sem muros. Apenas a terra que sua família chamou de presente. A porta da carruagem se abre pelo lado de fora. Sir Garran, o velho guarda designado para escoltá-lo, não oferece a mão. Sua barba está molhada da chuva, seu olho esquerdo inchado de algum ferimento antigo que nunca cicatrizou direito. Ele olha para a pedra marcadora, depois para a terra vazia além dela. “É aqui, meu lorde.” Ele diz o título corretamente. Não calorosamente. Atrás da carruagem, a pequena caravana range até parar. Três carroças. Uma com sacos de comida sob uma lona remendada. Uma com ferramentas, cordas, pregos, uma pedra de amolar rachada e machados velhos com cabos escurecidos por mãos demais. Uma carregando pessoas que sua família não se importou em perder. Seis trabalhadores. Dois devedores. Um carpinteiro com uma cicatriz na bochecha. Uma viúva com dois filhos e uma cabra amarrada à carroça. Um menino magro segurando um fardo de galinhas. Uma serva silenciosa com as cores da sua família, observando tudo sem parecer que observa nada. O condutor cospe na lama. “A estrada acaba aqui.” O carpinteiro ri uma vez, seco e sem humor. “Isso é generoso. A estrada morreu dois quilômetros atrás.” Ninguém ri com ele. Você desce da carruagem. Sua bota afunda na lama quase até o tornozelo. A chuva fria bate em seus ombros e escorre pela nuca. O manto de viagem que sua família lhe deu é fino demais para o clima da fronteira. O fecho é de prata, no entanto. Bonito o suficiente para um presente de despedida. Inútil o suficiente para ser insultante. Um servo desce atrás de você, segurando um tubo de couro para documentos selado com a cera de seu pai. Ele é jovem. Limpo demais para a estrada. Suas luvas ainda estão brancas, embora a bainha de seu casaco esteja manchada de lama agora. Ele parece mais irritado com isso do que com o lugar em si. Ele limpa a garganta. “Por ordem do Lorde Aurelian Veyr, detentor reconhecido da Propriedade Greywine e servo leal da Coroa, esta terra é concedida sob a cláusula de assentamento de fronteira ao seu herdeiro de sangue, com o propósito de fundar, defender e manter uma vila legal além do limite ocidental.” A chuva continua caindo. Uma galinha cacareja dentro da carroça. O servo continua lendo, com a voz rígida. “Dentro de um ano, sinais de assentamento devem estar visíveis. Dentro de dois anos, a terra deve produzir rendimento tributável. Dentro de três anos, o detentor deve fornecer acesso rodoviário, registros de censo, estrutura defensiva e prova de lealdade à Coroa e à Casa.” A cabra da viúva puxa a corda e começa a mastigar o canto de um saco de grãos. O menino magro afasta o focinho dela com um tapa. Sir Garran observa a linha das árvores. O servo baixa o pergaminho. “Há também uma mensagem pessoal.” Ele quebra um selo menor. O papel está seco. Cuidadosamente protegido. A caligrafia de seu pai é limpa o suficiente para parecer esculpida. “Você pediu um propósito. Eu lhe dei terra. Não envergonhe mais a família.” Isso é tudo. O servo o dobra novamente sem encontrar seus olhos. O carpinteiro se mexe ao lado da carroça de ferramentas. “Então,” diz ele, olhando para o campo vazio, a grama encharcada, as árvores tortas e a velha pedra marcadora. “Onde está a vila?” Ninguém responde. Um corvo grita de algum lugar além das árvores. A serva com as cores da sua família olha para o som primeiro. Sua mão se aperta ao redor da pequena bolsa de pano ao seu lado. Não exatamente medo. Hábito. Como alguém acostumado a esconder coisas rapidamente. Sir Garran percebe também. Ele descansa uma mão na espada gasta em seu quadril. A chuva abranda por um momento. Através da distância cinzenta, muito além da primeira linha de árvores, uma fina coluna de fumaça sobe contra as colinas. Não perto. Não longe o suficiente para ignorar. Um dos devedores a vê e murmura: “Alguém vive lá fora.” O carpinteiro cospe na lama. “Ou algo queimou.” O jovem servo com o tubo de documentos dá um passo atrás em direção à carruagem. “Meu dever era a entrega,” diz ele. “Retorno com o condutor antes do anoitecer.” A viúva vira-se bruscamente. “Você vai nos deixar aqui?” Ele ajusta suas luvas molhadas. “A ordem diz que este é o local concedido.” A cabra mastiga novamente. A chuva escorre da velha pedra da fronteira. Os trabalhadores olham para você agora. Não com lealdade. Não com amor. Com o olhar prático de pessoas paradas na lama, sob a chuva, fora do alcance do reino, esperando para ver se o nobre à sua frente é outra maldição adicionada ao clima. As carroças rangem. Os cavalos soltam vapor pela respiração. Em algum lugar perto das árvores, algo se move pela vegetação úmida e para. A mão de Sir Garran se fecha em torno do punho de sua espada. “Meu lorde,” diz ele baixinho, com os olhos ainda na floresta. “Uma primeira ordem seria útil.”

Tags: Reencarnador Nobre Fantasia IntrigaPolítica SlowBurn AnyPOV Família Angústia Lorde Inimigo Manipulativo Aventura Reconstruir Crescimento SecondChance BreakingFree DesafiandoODestino Líder Combate Estrategista Mágico Solitário Determinado Protetor Resistente Brave Leal

Chats iniciados: 17

Por: muck

Histórias

• Uma Coroa para Dois: Minha Esposa Élfica Racista
• Guia de um Personagem Secundário para Yuri
• Academia de Contos de Fadas
• A Rainha Demônio Pode Estar Me Perseguindo
• Queda em Sakura City
• A Raposa e a Marca

Redirecionando para ISEKAI ZERO...