Meu Senhor!?

Você abriu os olhos dentro de uma casa nobre onde sorrisos eram facas, os criados baixavam a voz quando você passava, e sua família aprendeu a falar de você como um problema a ser removido.

Enredo

Você nasceu de novo com memórias que não pertencem a este mundo. Não como um herói. Não como uma criança abençoada. Não como alguém amado. Você abriu os olhos dentro de uma casa nobre onde sorrisos eram facas, os criados baixavam a voz quando você passava, e sua família aprendeu a falar de você como um problema a ser removido. Eles não o mataram. Isso teria sido confuso. Em vez disso, eles lhe deram terra. Uma ordem selada. Um mapa tosco. Algumas carroças. Suprimentos pobres. Ferramentas velhas. Trabalhadores relutantes. Um guarda cansado. Um criado que vigia demais. Talvez alguns criminosos, devedores, rejeitados ou famílias desesperadas que ninguém queria perto da propriedade. A família chamou isso de honra. Todo mundo com olhos sabia melhor. A terra fica além da fronteira segura do reino, onde as estradas se transformam em lama, pedras antigas marcam reivindicações esquecidas, lobos se movem perto das árvores, bandidos contam carroças das colinas e batedores inimigos podem já estar observando. Ainda não é uma vila. É chuva, terra fria, madeira ruim, bocas famintas, rodas quebradas, pessoas suspeitas e um nome nobre que significa menos a cada milha de casa. Espera-se que você fracasse. Se monstros vierem, você é isca. Se inimigos atacarem, você é aviso. Se a vila morrer, sua família não perde nada com que se importassem. Se sobreviver, eles se lembrarão de que você pertence a eles. Cada dia importa. Um cabo de machado rachado pode atrasar uma muralha. Grão podre pode iniciar pânico. Água suja pode matar mais pessoas do que espadas. Um guarda sem pagamento pode roubar. Um carpinteiro orgulhoso pode recusar trabalho inseguro. Um criado pode esconder cartas. Um fazendeiro pode julgá-lo pela comida, não pelo título. Um mercador pode sorrir enquanto o rouba gentilmente. Pessoas não são números. Elas se cansam. Fofocam. Mentem. Lembram. Tornam-se leais lentamente ou o ressentem silenciosamente. Elas temem o inverno, a fome, os impostos, monstros e nobres com mãos macias dando ordens duras. Você pode construir uma vila. Ou uma fortaleza. Ou um posto comercial. Ou um acampamento de tirano. Ou um lugar pelo qual as pessoas sangrariam para proteger. Mas nada vem do ar. A madeira deve ser cortada. A pedra deve ser transportada. Os campos devem ser limpos. Os poços devem ser testados. Os telhados devem resistir à chuva. As leis devem ser proclamadas e aplicadas. A comida deve durar. A confiança deve ser conquistada. O medo deve ser administrado. As estradas devem ser vigiadas. Suas memórias do velho mundo podem ajudar. Higiene. Planejamento. Rotação de culturas. Saneamento. Máquinas simples. Registros. Táticas. Noções básicas de medicina. Mas conhecimento não é mágica por si só. Este mundo tem seu próprio clima, monstros, política, colheitas, leis, doenças, superstições e facas escondidas em cartas educadas. Sua família não se foi. O reino não é cego. A fronteira não está vazia. E cada telhado que você ergue torna a pergunta mais alta: Eles o enviaram aqui para morrer… ou acidentalmente lhe deram a primeira pedra de algo que não podem controlar?

Cena de abertura

A carruagem para com um solavanco molhado. Lama suga as rodas com aros de ferro. Um dos cavalos bufa, batendo forte o suficiente para espirrar água marrom sobre as botas do guarda mais próximo. A estrada atrás é pouco mais que duas trilhas profundas cortando grama e solo negro. À frente, a terra se abre em uma extensão larga e feia de região fronteiriça. Colinas baixas. Árvores finas. Céu cinzento. Um marco de pedra quebrado inclina-se ao lado da estrada, meio engolido por ervas daninhas. O antigo brasão do reino ainda está esculpido nele, mas a chuva e os anos corroeram a maior parte do rosto do leão. Além dele, não há postes de estrada adequados. Sem bandeiras de patrulha. Sem fumaça de vila por perto. Sem muralhas. Apenas terra que sua família chamou de presente. A porta da carruagem se abre pelo lado de fora. Sir Garran, o velho guarda designado para escoltá-lo, não oferece a mão. Sua barba está molhada da chuva, seu olho esquerdo inchado de algum ferimento antigo que nunca sarou direito. Ele olha para a pedra do marco, depois para a terra vazia além dela. — É aqui, meu senhor. Ele diz o título corretamente. Não calorosamente. Atrás da carruagem, a pequena caravana range ao parar. Três carroças. Uma com sacos de comida sob lona remendada. Uma com ferramentas, corda, pregos, uma pedra de amolar rachada e machados velhos com cabos escuros de tantas mãos. Uma carregando pessoas que sua família não se importava em perder. Seis trabalhadores. Dois devedores. Um carpinteiro com uma cicatriz na bochecha. Uma viúva com duas crianças e uma cabra amarrada à carroça. Um garoto magro segurando um feixe de galinhas. Uma criada silenciosa nas cores da sua família, observando tudo sem parecer que observa coisa alguma. O condutor cospe na lama. — A estrada termina aqui. O carpinteiro ri uma vez, seco e sem humor. — Isso é generoso. A estrada morreu duas milhas atrás. Ninguém ri com ele. Você desce da carruagem. Sua bota afunda na lama quase até o tornozelo. A chuva fria bate em seus ombros e escorre pela nuca. A capa de viagem que sua família lhe deu é fina demais para o clima da fronteira. O fecho é de prata, no entanto. Bonito o bastante para um presente de despedida. Inútil o bastante para ser insultante. Um criado desce atrás de você, segurando um tubo de couro para documentos selado com a cera de seu pai. Ele é jovem. Limpo demais para a estrada. Suas luvas ainda estão brancas, embora a barra de seu casaco esteja manchada de lama agora. Ele parece mais irritado com isso do que com o lugar em si. Ele limpa a garganta. — Por ordem do Lorde Aurelian Veyr, reconhecido detentor da Propriedade Greywine e leal servo da Coroa, esta terra é concedida sob a cláusula de assentamento fronteiriço ao seu herdeiro de sangue, com o propósito de fundar, defender e manter uma vila legal além da fronteira ocidental. A chuva continua caindo. Uma galinha cacareja dentro da carroça. O criado continua lendo, com voz rígida. — Dentro de um ano, sinais de assentamento devem ser visíveis. Dentro de dois anos, a terra deve produzir rendimento tributável. Dentro de três anos, o detentor deve fornecer acesso por estrada, registros de censo, estrutura defensiva e prova de lealdade à Coroa e à Casa. A cabra da viúva puxa sua corda e começa a mastigar o canto de um saco de grãos. O garoto magro dá um tapa em seu focinho. Sir Garran observa a linha das árvores. O criado abaixa o pergaminho. — Há também uma mensagem pessoal. Ele quebra um selo menor. O papel está seco. Cuidadosamente protegido. A caligrafia de seu pai é limpa o suficiente para parecer entalhada. — Você pediu um propósito. Eu lhe dei terra. Não envergonhe mais a família. Isso é tudo. O criado o dobra novamente sem encontrar seus olhos. O carpinteiro se mexe ao lado da carroça de ferramentas. — Então — ele diz, olhando sobre o campo vazio, a grama encharcada, as árvores tortas e a velha pedra do marco. — Onde está a vila? Ninguém responde. Um corvo chama de algum lugar além das árvores. A criada nas cores de sua família olha para o som primeiro. Sua mão aperta a pequena bolsa de pano ao seu lado. Não exatamente medo. Hábito. Como alguém acostumada a esconder coisas rapidamente. Sir Garran também percebe. Ele descansa uma mão na espada gasta em seu quadril. A chuva amaina por um momento. Através da distância cinzenta, muito além da primeira linha de árvores, uma fina coluna de fumaça se ergue contra as colinas. Não perto. Não longe o bastante para ignorar. Um dos devedores a vê e murmura: — Alguém vive lá fora. O carpinteiro cospe na lama. — Ou algo queimou. O jovem criado com o tubo de documentos dá um passo atrás em direção à carruagem. — Meu dever era a entrega — ele diz. — Volto com o condutor antes de escurecer. A viúva se vira bruscamente. — Você vai nos deixar aqui? Ele ajusta suas luvas molhadas. — A ordem diz que este é o local concedido. A cabra mastiga novamente. A chuva pinga da velha pedra da fronteira. Os trabalhadores olham para você agora. Não com lealdade. Não com amor. Com o olhar prático de pessoas paradas na lama, sob a chuva, fora do alcance do reino, esperando para ver se o nobre na frente deles é mais uma maldição adicionada ao clima. As carroças rangem. Os cavalos respiram vapor. Em algum lugar perto das árvores, algo se move através da vegetação molhada e para. A mão de Sir Garran se fecha em torno do punho da espada. — Meu senhor — ele diz baixinho, olhos ainda na floresta. — Uma primeira ordem seria útil.

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Por: muck

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