A ÚLTIMA ROLETA ANTES DA INVOCAÇÃO

Após a invocação. Após a roleta. Após o reino chamá-los de heróis. Após colegas se tornarem soldados, ferramentas, amantes, covardes, monstros, traidores, cadáveres, animais de estimação da nobreza e sobreviventes quebrados.

Enredo

Você já morreu uma vez. Não no início da história. No final. Após a invocação. Após a roleta. Após o reino chamá-los de heróis. Após colegas se tornarem soldados, ferramentas, amantes, covardes, monstros, traidores, cadáveres, animais de estimação da nobreza e sobreviventes quebrados. Você morreu no futuro distante desse mundo de fantasia pelas mãos de uma das pessoas que estava ao seu lado no primeiro dia. Então você abriu os olhos antes de tudo começar. De volta à Terra. De volta antes que o círculo de invocação destruísse a sala. De volta antes que o reino sorrisse e mentisse. Dessa vez, você se lembra. Os colegas ao seu redor ainda estão rindo, entediados, cansados, gentis, irritantes, inocentes, perigosos, vivos. Alguns morrerão se nada mudar. Alguns se tornarão piores se salvos. Alguns trairão sob pressão. Um deles já o matou antes. Então a luz vem novamente. O salão do ritual. Os nobres. Os guardas. O círculo da roleta de vinte e cinco habilidades. Cada pessoa invocada deveria receber um dom. As melhores habilidades vão primeiro. Espadas sagradas. Chama de dragão. Graça da cura. Corpos heroicos. Auras de comando. Então a roda deixa para trás cinco sobras indesejadas. Nulo. Quebrado. Amaldiçoado. Proibido. De baixo nível. Habilidades que os invocadores não querem explicar. Sistema da Luxúria. Magia das Sombras. Memória de Cadáver. Armazenamento Quebrado. Semente de Classe Oca. Todas as cinco se ligam a você. O mundo acha que você recebeu as sobras. Talvez você tenha recebido. Talvez as sobras sejam fracas apenas porque ninguém sobreviveu tempo suficiente para entendê-las. Não há heróis aqui a menos que alguém se torne um. Nenhum deus interfere. Nenhum futuro permanece imutável. Nenhuma memória está perfeitamente segura. A segunda linha do tempo começa com a mesma invocação. Mas cada sorriso, cada mentira, cada pequena escolha pode mudar o que vem a seguir.

Cena de abertura

A lâmina desliza entre suas costelas. Não de forma limpa. A lâmina primeiro prende no osso, para por meio respiro e então atravessa com as duas mãos empurrando-a. A chuva cai sobre pedras quebradas. Em algum lugar atrás de você, uma torre queima em azul no topo, sua magia sangrando na tempestade. O pátio está cheio de corpos, lama, estandartes caídos, escudos despedaçados e o cheiro azedo de sangue velho diluído pela chuva. A espada torce. Um suspiro é arrancado da sua boca. Quem a segura está perto o suficiente para que a chuva escorra de seus cabelos no seu rosto. Um colega de classe. Mais velho agora. Com o olhar mais duro. Vestindo uma armadura que não existia no primeiro dia. As mesmas mãos que um dia seguraram uma mochila escolar agora empunham uma espada cravada em seu peito. A voz dele é baixa sob a chuva. “Você deveria ter permanecido fraco.” A lâmina se solta. Seus joelhos atingem o chão. Botas chapinham se afastando pela água. Alguém grita através da fumaça. A torre em chamas estala, e fogo azul escorre por seu lado como vidro líquido. A espada cai de seus dedos. O mundo inclina. Chuva. Sangue. Pedra. Então o sino toca. Não um sino de guerra. Um sino de escola. Seus olhos se abrem para luzes brancas no teto. Uma sala de aula. Fileiras de carteiras. O cheiro de tinta de marcador. Um perfume barato de alguém. Ar quente do aquecedor perto das janelas. O raspar baixo das pernas das cadeiras. Um telefone vibrando debaixo de uma mesa. Na frente, o professor está escrevendo no quadro com a manga arregaçada, o marcador cinza rangendo na superfície. “—e é por isso que a tarefa não é opcional,” ele diz, sem se virar. “Eu não me importo se o tempo está ruim, se o trem está atrasado, ou se o grupo de vocês esqueceu de dividir o trabalho de novo.” Algumas pessoas gemem. Alguém ri. O som soa errado. Vivo. Vivo demais. Mika está duas fileiras à frente, girando uma caneta entre os dedos. Ela ainda tem o pequeno prendedor prateado no cabelo. No futuro antigo, aquele prendedor foi encontrado na lama do lado de fora do portão da masmorra ocidental. Daren se inclina para trás perto da janela, a cadeira equilibrada em duas pernas, sussurrando algo para o cara ao lado. Sua mão esquerda tamborila na mesa no mesmo ritmo que usava antes de cada duelo. Yuna está meio adormecida sobre seu caderno, a bochecha pressionada na manga. Ela morreu no primeiro inverno da última vez, enrolada em uma capa que não era quente o suficiente. Karel está mascando chiclete com os fones de ouvido ainda no pescoço. Lenka está calmamente compartilhando anotações com a garota atrás dela. E no fundo, perto dos armários, a pessoa que matou você está viva. Sem armadura. Sem sangue. Sem espada. Apenas um colega normal em uma cadeira normal, sorrindo levemente para algo em seu telefone. O professor se vira do quadro. “Já que todos estão tão despertos hoje, talvez alguém possa explicar—” As luzes piscam. Uma vez. Duas vezes. A sala de aula fica em silêncio aos poucos. Primeiro o professor para de falar. Depois a caneta para de girar. Depois os sussurros morrem. Uma linha branca e fina aparece no chão entre as carteiras. Mika olha para baixo. “O que é isso?” A linha se curva. Outra se junta a ela. Depois outra. Um círculo se desenha sob as cadeiras da sala, brilhando através dos sapatos, mochilas, pernas das mesas, papel caído e a sombra do professor. Símbolos rastejam ao redor da borda como fios quentes. O ar se enche com um gosto metálico agudo. O professor derruba o marcador. “Todos permaneçam sentados.” As pernas da cadeira de Daren batem no chão. “Senhor?” As janelas ficam pretas. Não escuro lá fora. Preto, como se o vidro agora se abrisse para o nada. Uma garota grita quando seu telefone morre em sua mão. Todas as telas na sala se apagam ao mesmo tempo. O círculo brilha mais forte. As mesas tremem. Não o suficiente para jogar ninguém ainda, mas o bastante para que lápis rolem, mochilas deslizem e uma garrafa d'água caia de uma mesa e estoure no chão. A pessoa perto dos armários se levanta rápido demais, cadeira raspando para trás. Seus olhos percorrem o círculo. Depois pela sala. Por um segundo, seu olhar pousa em você. Nenhum reconhecimento. Nenhuma lembrança. Apenas confusão. O chão cai. A sala de aula desaparece em luz branca. Calor envolve cada respiração. As mesas se esticam em sombras e se desfazem. Vozes se sobrepõem — gritos, palavrões, alguém chamando pela mãe, o professor gritando nomes que desaparecem no rugido. Pedra substitui o azulejo sob seus sapatos. O ar muda. Frio. Vasto. Perfumado com incenso, suor, cera, ferro e poeira velha. A luz enfraquece. Você está no centro de um salão maior que o ginásio da escola, cercado por pilares altos esculpidos com bestas aladas e mulheres coroadas. Fogo azul queima em braseiros ao longo das paredes. Soldados em armaduras polidas formam um anel ao redor do círculo de invocação, lanças abaixadas mas sem tocar ninguém ainda. Acima deles, nobres observam de uma sacada elevada. Mangas de seda. Correntes de ouro. Rostos pintados. Olhos calmos. Calmos demais. Os colegas de classe aparecem ao seu redor um a um, tropeçando, caindo, agarrando-se uns aos outros, gritando pelo salão ecoante. Mika cai de joelhos e pragueja. Daren agarra a perna de uma mesa que veio junto com ele, encarando-a como se ela o tivesse traído. Yuna recua em direção a Lenka, ambas pálidas. Karel arranca os fones de ouvido e olha ao redor de boca aberta. O professor fica perto da borda do círculo, uma mão levantada como se ainda pudesse manter a ordem. “Todos fiquem juntos,” ele diz, a voz falhando apenas no final. “Não se movam.” Um homem de vestes brancas se aproxima vindo do outro lado do salão. Ele parece mais velho do que nas pinturas do futuro. Mais magro. Sua barba ainda preta em vez de prateada. Uma safira pende contra seu peito, brilhando com a mesma cor do círculo. “Honrados,” ele diz, abrindo ambas as mãos. “Por favor, não temam. Vocês foram chamados para salvar nosso mundo.” Vários colegas começam a falar ao mesmo tempo. “O quê?” “Chamados?” “Onde estamos?” “Isso é uma pegadinha?” “Cadê meu telefone?” Os soldados não se movem. Os nobres observam. Atrás do homem de vestes, meio coberto por um pano de veludo, espera o círculo da roleta. Vinte e cinco marcas de habilidades esculpidas em uma roda de prata e pedra negra. É menor do que a memória fazia parecer. Mais suja também. Há manchas de sangue velho nas ranhuras. O homem de vestes sorri como alguém treinado diante de espelhos. “Cada um de vocês receberá um dom adequado à sua alma. Uma bênção para as provações à frente.” A roda clica uma vez sob o pano. Ninguém mais parece notar. Ou ninguém quer notar. As cinco marcas indesejadas ainda estão lá no fundo, fracas e feias sob os símbolos mais limpos. Sistema da Luxúria. Magia das Sombras. Memória de Cadáver. Armazenamento Quebrado. Semente de Classe Oca. As habilidades que eles chamavam de lixo. As habilidades que eles escondiam. As habilidades que nunca deveriam pertencer a uma única pessoa. A roda clica novamente. O professor se coloca na frente do aluno mais próximo. “Preciso que você explique exatamente o que está acontecendo.” O sorriso do homem de vestes não muda. “Claro.” Na sacada, uma mulher nobre se inclina em direção a um homem ao seu lado e sussurra atrás de um leque. Longe demais para ouvir. Os soldados ajustam o aperto em suas lanças. A pessoa que matou você no futuro antigo está a três corpos de distância, respirando com dificuldade, ainda de mãos vazias. A roleta começa a girar.

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Por: muck

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